

Beschreibung
Eine Nacht mit einem Fremden. Das war die Abmachung. Keine Namen, keine Nummern, kein Morgen danach. Nur ein Hotelzimmer und der erste echte Orgasmus ihres Erwachsenenlebens. Sloane Norcott ist funfunddreissig, verheiratet und CEO eines Charterreiseunternehmens, das sie mit ihrem eigenen Geld, ihrem eigenen Namen und ganz ohne Hilfe aus der alten Geldfamilie ihres Mannes aufgebaut hat. Sie braucht niemanden - ausser ... Sie weiss nicht, wie sich guter Sex anfuhlt. Ihr Korper hungert seit funfzehn Jahren, weil ihr Mann sich nie die Muhe gemacht hat zu fragen, was sie braucht. Dann legt ein Fremder seine Hande auf sie, und sie erfahrt, was ihr gefehlt hat. Die Regeln waren einfach: eine Nacht, keine Namen, keine Nummern. Sloane hat jede Regel befolgt - ausser der einen: Sorge dafur, dass der Fremde nicht dein Angestellter wird.
Kapitel 1
Jun 18, 2026
Sloanes Sichtweise
Reiß dich endlich zusammen, Isaac, oder ich schwöre bei Gott, ich werde mir direkt vor dir einen runterholen.
Isaac Baxter, mein potenzieller Geschäftspartner, redet nun seit siebenundvierzig Minuten ununterbrochen. Er besitzt eine Resort-Kette auf Santorin, die ich seit sechs Monaten zu erwerben versuche.
Ich sitze mit überkreuzten Beinen auf dem Badezimmerboden, den Rücken gegen die Badewanne gelehnt, den Laptop auf meinen Oberschenkeln, weil mein Ehemann Nolan den Fernseher im Wohnzimmer so laut aufgedreht hat, dass die Schränke vibrieren.
„Allein das Anwesen auf Santorin ist den Flug wert“, sagt Isaac langsam. „Sie werden es vor Ort ganz anders sehen.“
Oh, um Himmels willen…
Ich werde es vor Ort anders sehen. Ich werde auch mehrere Tage damit verschwenden, nach Griechenland zu fliegen, um einem Mann die Hand zu schütteln, wenn eine E-Mail völlig ausgereicht hätte.
Aber Isaac ist altmodisch, und altmodische Männer schließen keine Geschäfte mit Frauen ab, die sie nicht beim Abendessen mustern konnten.
„Gut“, sage ich und presse die Knie fester zusammen. „Ich fliege nächste Woche rüber.“
„Hervorragend. Ich lasse Grace das Abendessen bei uns vorbereiten.“ Er raschelt bereits auf seiner Seite mit Papieren, zieht vermutlich seinen Kalender heraus. „Sie werden sie lieben.“
Er sagt das, als solle die Kochkunst seiner Frau dafür entschädigen, dass ich zwölf Stunden im Flieger mit einer neuen Assistentin verbringen muss, die ich weder kenne noch überprüft habe.
Und ich kann mit neuen Leuten nichts anfangen. Selbst die, die ich bereits kenne, fallen mir schwer.
Ich brauche , dass Isaac auflegt. Ich brauche zehn Minuten allein in diesem Badezimmer, mit geschlossener Tür und laufendem Wasser, und ich brauche es so dringend, dass meine Haut schmerzt.
Leg auf, leg auf, leg auf.
Endlich verabschiedet sich Isaac. Ich klappe den Laptop zu, stehe auf, drehe den Wasserhahn auf. Das Wasser prasselt auf Porzellan. Dampf kringelt zur Decke. Ich ziehe mich aus, falte die Kleider auf der Ablage zusammen und lasse mich in die Wanne sinken.
Die Hitze brennt auf meiner Haut, was… perfekt ist, ehrlich gesagt. Ich muss etwas fühlen, das nicht diese flache, graue Taubheit ist, die Nolan jede Nacht hinterlässt, wenn er sich umdreht und Sekunden nach dem Kommen einschläft.
Mein Handy liegt auf dem Sims. Ich öffne es, finde das Video, das ich vor zwei Tagen gespeichert habe. Ein Mann presst die Handgelenke einer Frau über ihren Kopf. Sein Mund an ihrer Kehle. Ihr Rücken wölbt sich vom Bett, weil er sie warten lässt.
Ich drücke auf Play, schiebe meine Hand unter Wasser und schließe die Augen.
Nolan hat mich seit fünfzehn Jahren nie auf etwas warten lassen. Er hält nicht fest, er neckt nicht. Fragt nie, was ich will, weil fragen bedeuten würde zuzugeben, dass er es nicht schon weiß – und Nolan kann es nicht ertragen, bei irgendetwas falsch zu liegen, erst recht nicht beim Sex.
Also macht er stattdessen zwei Minuten lang rum, seine Hand zwischen meinen Beinen, dann ist er in mir und ich starre an die Decke und versuche, irgendetwas zu fühlen.
Ich habe jeden Orgasmus seit unserem dritten Hochzeitstag vorgetäuscht. Das sind zwölf Jahre, in denen ich die Augen schließe und mir Hände vorstelle, die nicht seine sind, eine Stimme, die nicht seine ist, einen Mann, der sich Zeit nimmt, weil er tatsächlich zusehen will, wie ich komme.
Die Frau im Video keucht. Der Mann zieht sie an den Hüften an den Bettrand und sinkt auf die Knie, und ich bin kurz davor, so kurz davor, meine freie Hand klammert sich an den Rand der Wanne, das Wasser schwappt…
Die Tür öffnet sich.
Scheiße, habe ich sie nicht abgeschlossen?
Nolan steht im Türrahmen, Bier in der Hand, schon mitten in einer Beschwerde.
„Sloane, die Küche ist ein Saustall, also wenn du irgendwann mit deinem CEO-Gespiele in der Wanne fertig bist…“ Er stockt. Sein Mund bleibt offen, aber die Worte sterben ab.
Er sieht auf das Handy auf dem Sims, das Video läuft noch. Das Stöhnen einer Frau erfüllt das Badezimmer.
Sein Blick wandert vom Handy zu meiner Hand unter Wasser zu meinem Gesicht, und die Verwirrung verzieht sich zu… Ekel. Über mich .
In zwei Schritten ist er an mir vorbei im Bad. Greift das Handy vom Sims. Starrt drei Sekunden zu lang auf den Bildschirm, dann schleudert er es auf die Fliesen. Der Bildschirm zerspringt, das Stöhnen verstummt.
„Was zum Teufel stimmt nicht mit dir, Sloane?“, fragt er.
Ich greife nach dem Handtuch. Meine Hände zittern unaufhörlich. „Hör zu, Nolan…“
„Nein, im Ernst. Was zum Teufel stimmt nicht mit dir?“ Er lacht, aber es ist hässlich und will wehtun. „ Das ist es also, was dich anmacht?“
„Nun, du hast mich noch nie gefragt, ob ich zufrieden bin, oder?“ Es kommt heraus, bevor ich es aufhalten kann. „Fünfzehn Jahre, und du hast nie gefragt, was ich brauche."
„Oh, jetzt geht’s los.“ Er macht einen Schritt zurück, breitet die Arme weit aus. „Arme, vernachlässigte kleine Sloane mit der großen Firma und dem großen Haus und dem Ehemann, der anscheinend nicht genug ist, weil er sie nicht im Bett herumschubst.“
„Das habe ich nicht…“
„Du bist ein Freak.“ Jetzt lehnt er an der Spüle, das Bier immer noch in der Hand, und nimmt einen langsamen Schluck. Bricht den Blickkontakt nicht. „Du sitzt da und kommandierst alle herum, und dann kommst du nach Hause und…“ Er verstummt, schüttelt den Kopf, presst die Zunge gegen die Innenseite seiner Wange. „Das ist krank, Sloane. Das weißt du, oder? Das ist verdammt krank.“
Ich habe Nolan schon öfter betrunken und gemein erlebt. Oft genug. Wenn er voll ist, sucht er sich den weichsten Punkt in dir und drückt seinen Daumen genau hinein.
Normalerweise halte ich das aus. Normalerweise lasse ich ihn sein Gift verspritzen und räume am Morgen auf, wenn er so tut, als könne er sich an nichts erinnern.
Aber ich stehe im Handtuch da, das Wasser läuft mir noch die Beine hinunter, mein zerbrochenes Handy liegt auf dem Boden und er hat mich gerade Freak genannt, und meine Kehle zieht sich zu, als würde mein Körper selbst entscheiden, ob ich schreien oder weinen will.
Ich werde keines von beiden tun. Ich gebe ihm das nicht.
„Du hast nicht das Recht, mich…“
„Ich nenne dich, wie ich will. Du bist meine Frau.“ Jetzt ist er nah. So nah, dass ich das Bier in seinem Atem riechen kann. „Hast du bei mir alles nur vorgespielt? Die ganze Zeit? Jedes verdammte Mal, wenn wir gefickt haben, hast du da gelegen und an das hier gedacht?“
Ich antworte nicht, aber er liest die Antwort in meinem Gesicht. Seine Nasenflügel blähen sich.
„Willst du so dringend von jemand anderem gefickt werden?“ Er nickt langsam, sein Kiefer arbeitet, als würde er auf den Worten kauen, bevor er sie ausspuckt. „Dann geh. Verpiss dich. Such dir irgendeinen dahergelaufenen Penner, der dich herumwirft, weil dein Mann anscheinend nicht Manns genug ist. Fick, wen du willst, Sloane. Sieh zu, ob’s mich interessiert.“
***
Der Motor springt an und ich fahre los, ohne Ziel, nur Geschwindigkeit, weil ich, wenn ich anhalte, wieder hineingehen und mich entschuldigen würde für etwas, das mir nicht leid tut.
Jetzt sitze ich zwei Jamesons tief in einer Bar in der Tenth Street, auf einem Hocker, mein Ehering fängt das Licht über mir wie ein schlechter Witz.
Achtzehn Jahre. So lange ficke ich denselben Mann. Den einzigen Mann.
Ich war achtzehn, als Nolan mir aus einem überfüllten Einführungsraum zulächelte, und ich habe einfach… nie jemand anderen geküsst. Nie andere Hände an mir gespürt.
Nie herausgefunden, ob Sex sich wie etwas anderes anfühlen kann als eine lästige Pflicht, für die ich stillhalte, während er in zwei Minuten fertig ist und sich dann umdreht, als wäre ich ein weiterer Punkt auf seiner Aufgabenliste.
Und jetzt hat er mir gesagt, ich soll jemanden ficken. Hat es mir ins Gesicht gesagt, wie eine Herausforderung, weil er sich so verdammt sicher ist, dass ich es nicht tue.
Schau zu, du Idiot. Du hast mich dazu aufgefordert.
Ich lasse meinen Blick durch den Raum schweifen. Die meisten von diesen Kerlen sehen aus, als würden sie sich zur Hälfte entschuldigen, während sie dabei sind.
Dann sehe ich ihn auf der Tanzfläche.
Mitte zwanzig, groß, schlank und kräftig. Er hat zwei Mädchen an sich gepresst – eines vorn, eines hinten – und er hält beide, als wären seine Hände dafür gemacht, Frauen festzuhalten. Markante Wangenknochen, kurz geschorenes dunkles Haar. Er sieht nach Ärger aus, und er weiß es.
Ich trinke meinen Whiskey aus. Stelle das Glas ab. Laufe direkt auf die Tanzfläche.
Komm schon, Sloane, du schaffst das.
Ich tippe ihm auf die Schulter. Er dreht sich um, und aus der Nähe ist er noch größer, als ich dachte. Seine grünen Augen sehen aus, als wüssten sie schon, warum ich hier bin.
Eines der Mädchen – blond, kaum volljährig, Glitzer auf dem Schlüsselbein – wirft mir einen Blick zu. Die andere bemerkt mich gar nicht. Sie ist zu sehr damit beschäftigt, sich an seinem Oberschenkel zu reiben.
Scheiße, die Musik ist viel zu laut dafür .
Ich lehne mich vor, nah genug, um seinen Geruch aufzufangen – Tequila in seinem Atem, Salz, das auf seinem Hals trocknet, und irgendein holziger Duft, der schon fast nur noch seine Haut ist. Mein Unterleib zieht sich zusammen und ich hasse, wie schnell das geht.
„Ich bin verheiratet.“ Ich halte ihm den Ring hin. „Mein Mann hat mir gesagt, ich soll heute mit jemandem ficken. Keine Namen, keine Nummern. Nach heute Nacht sind wir Fremde. Interessiert? Oder soll ich weitersuchen?“
Er fährt sich langsam mit der Zunge über die Innenseite der Wange. Als würde er etwas schmecken.
„Du solltest weitersuchen.“ Er sagt es flach, fast gelangweilt. Dann gleiten seine Augen ohne jede Entschuldigung an meinem Körper hinab und wieder herauf. „Aber das wirst du nicht. Weil die Typen an der Bar dich höflich ficken würden, und dafür bist du nicht hierher gefahren.“ Er tritt näher. „Oder?“

Mrs CEO: Strictly Unprofessional
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