

Beschreibung
Jocelyn verbrachte eine unvergessliche Nacht mit einem Fremden hinter Masken auf einer Wohltatigkeitsgala - eine Nacht, die sie schwanger zuruckliess und ihn von einer Frau verfolgen liess, die vor Tagesanbruch verschwand. Als sie in seinem Hotelzimmer erwachte und einen Blick auf das gewaltige Tiger-Tattoo warf, das sich uber seinen Rucken zog, erkannte sie das Symbol und floh in Panik, bevor er aufwachte. Sie begriff, dass es ein katastrophaler Fehler gewesen war, mit einem so gefahrlichen Mann zu schlafen. Sieben Jahre spater arbeitet Jocelyn nun fur den grossten Mistkerl in der amerikanischen Geschaftswelt, um die Krebsbehandlung ihrer sechsjahrigen Tochter zu bezahlen. Zayden Wolfe behandelt sie wie defektes Buroequipment, aber sein Geld halt das Kind am Leben. Und sie wurde alles tun, um ihre Tochter zu retten. Doch eines Nachts sieht sich Jocelyn der verheerenden Wahrheit gegenuber: Sie hat den Vater ihrer Tochter gefunden. Und wenn Firmenkriege auf mutterliche Wut treffen, explodiert alles.
Kapitel 1
May 1, 2026
POV Jocelyn
"Scheiße, scheiße, SCHEISSE—"
Die Worte reißen mir aus der Kehle wie ein Schlachtruf. Mein Absatz bleibt an der Schwelle des Aufzugs hängen, als hätte sie persönlich etwas gegen meine Existenz.
Ich bin genau zwei Sekunden lang in der Luft. Papiere explodieren aus meinem Todesgriff wie das traurigstes Konfetti der Welt. Mein Kaffee fliegt über den makellos glänzenden Marmorboden, der wahrscheinlich mehr pro Quadratmeter kostet, als ich im Monat verdiene.
Meine Würde? Schon längst tot und sechs Fuß tief begraben.
Ich knalle auf diesen Boden wie ein Meteoriteneinschlag, und irgendwo in der Ferne schwöre ich, dass ich das Universum lachen höre.
"Ganz toll, Jocelyn. Echt verdammt großartig."
Ich krieche auf Händen und Knien herum, jage verstreuten Dokumenten hinterher, über Marmor, der so poliert ist, dass ich mein eigenes, zutiefst beschämtes Gesicht darin gespiegelt sehe.
Das war’s. So verliere ich den einzigen Job, der Mias Leben retten könnte—mit dem Gesicht voran auf der 43. Etage eines Firmenpalasts, der aus jeder Pore Geld und Einschüchterung schreit.
"Ma'am, sind Sie—"
"Mir geht's gut!" Die Worte schießen härter heraus, als ich beabsichtigt hatte, aber Panik macht mich scharfkantig.
Die Sekretärin hinter dem massiven Schreibtisch sieht so aus, als würde sie lieber den Sicherheitsdienst rufen, als meine Existenz anzuerkennen. Ihr Namensschild glänzt in goldenen Buchstaben: Patricia.
"Nur... ich gegen die Physik. Physik hat gewonnen, nehme ich an." Ich rapple mich hoch, während meine Hände nicht aufhören zu zittern, und das hat nichts mit dem Sturz zu tun.
Sechsundzwanzig Stunden im Krankenhaus, während du zusehen musst, wie dein sechsjähriges Kind gegen Krebs kämpft, machen das mit dir. Schlaf wird optional, wenn das Leben deines Kindes am seidenen Faden hängt.
Patricias Mund verzieht sich, als würde sie etwas besonders Widerliches schmecken. "Mr. Wolfe duldet keine—"
"Störungen. Glasklar." Ich richte mich auf, bemüht, wie ein funktionierender Erwachsener statt wie eine Überlebende eines Tornados zu wirken.
Das Mantra beginnt in meinem Kopf wie eine kaputte Schallplatte zu kreisen: 'Verbau es nicht, Jocelyn. Du kannst es dir nicht leisten.'
Dreifaches Gehalt.
Die Worte tanzen vor meinen Augen wie eine Fata Morgana.
Genug für Mias Behandlung. Genug für die experimentelle Therapie, von der ihre Ärzte nur im Flüsterton sprechen. Genug, um vielleicht— vielleicht —mein Baby am Leben und gesund zu halten.
Wenn ich nicht in den nächsten fünf Minuten wieder auf die Fresse falle.
"Sie sind die neue Assistentin?" Patricias Stimme könnte die Hölle einfrieren und Eintritt verlangen.
"Das bin ich. Professionelles Desaster zu Ihren Diensten." Der Sarkasmus rutscht mir raus, bevor ich ihn stoppen kann, aber es ist mir inzwischen egal.
Eine Tür knallt hinter Patricias Schreibtisch, und das Geräusch hallt wie ein Schuss durch den Raum.
Dann kommt er heraus, als gehöre ihm die Welt.
Breite Schultern, die sich unter einem anthrazitfarbenen Anzug spannen, die Ärmel hochgekrempelt, sodass Unterarme zum Vorschein kommen, die illegal sein sollten. Haare irgendwo zwischen Gold und Asche, perfekt zerzaust auf diese Weise, die entweder professionelles Styling oder unglaubliche Gene benötigt.
Das Handy ans Ohr gepresst, die Stimme schneidet durch die Luft wie eine Klinge: "Es ist mir scheißegal, was Shanghai denkt. Feuern Sie sie. Alle. Ich will bis morgen neue Auftragnehmer."
Dann dreht er sich um und seine Augen treffen mich wie ein Güterzug vollgeladen mit Heilige-Scheiße-Momenten.
Grün wie Meeresoberfläche, wie Smaragde, wie jedes Klischee, das Dichter benutzen, wenn sie etwas Unbeschreibliches zu beschreiben versuchen. Scharf genug, um Glas zu schneiden, und fokussiert genug, um meine Seele in unter drei Sekunden zu sezieren.
Mein Gott, er ist schön. Auf diese gefährliche, unnahbare Art, die kluge Mädchen zu monumentalen Dummheiten verleitet.
Da ist etwas an ihm. Etwas, das an den Rändern meiner Erinnerung zerrt wie ein halb vergessener Traum. Ich kenne dieses Gesicht, oder ich habe es mir tausendmal vorgestellt.
Die Art, wie er sich bewegt, diese spezielle Neigung seines Kopfes, selbst seine Präsenz fühlt sich schmerzlich vertraut an.
Das Erkennen trifft wie Déjà-vu, vermischt mit purem, unverfälschtem Verlangen.
"Sie sind zu spät." Er beendet seinen Anruf mit militärischer Präzision, schiebt das Handy in die Tasche, ohne den Blickkontakt zu brechen.
"Entschuldigung, der Verkehr war—"
"Ich will keine Ausreden. Ich will Ergebnisse und Disziplin."
Seine Stimme hat etwas Besonderes. Tief, befehlend, mit einem Unterton, der mir aus Gründen, die ich jetzt absolut nicht analysieren kann und will, seltsame Schauer den Rücken jagt.
"Verstanden. Ergebnisse und Disziplin. Hab’s begriffen." Meine eigene Stimme klingt fremd, atemlos auf eine Weise, die mich selbst treten lassen möchte.
Er ist schon in Bewegung, voller Zielstrebigkeit und kontrollierter Energie. "Konferenzraum. Cunningham-Akten. Zwanzig Minuten."
"Welche Cunningham-Akten?"
Er stoppt. Dreht sich um. Diese grünen Augen verengen sich zu Laserstrahlen, die wahrscheinlich Löcher in Stahl brennen könnten.
"Die, die Sie hätten durchsehen sollen, anstatt was auch immer Sie aussehen lässt, als hätten Sie zehn Runden mit einem Mixer gedreht und spektakulär verloren."
Autsch. Direkter Treffer aufs Ego.
"Ich war im Krankenhaus—"
"Private Probleme bleiben privat. Das hier ist Geschäft."
Kalter Bastard. Schöner, einschüchternder, völlig herzloser Bastard.
Die nächsten acht Stunden sind psychologische Folter, getarnt als Anstellung.
Jede Anweisung kommt, als wäre ich ein unfähiges Kind, dem man nicht mal eine Bastelschere anvertrauen sollte. Er kritisiert mein Ablagesystem, meine Kaffeemach-Künste, meine Fähigkeit, Anrufe durchzustellen, ohne Leute rauszuwerfen.
Nichts, was ich tue, entspricht seinen Standards, die offenbar irgendwo in der Stratosphäre liegen.
Aber ich brauche diesen Job. Mia braucht diesen Job.
Also schlucke ich meinen Stolz, samt diverser kreativer Flüche, und tue, was auch immer Zayden Wolfe verlangt. Selbst wenn mein Körper in seiner Nähe immer wieder ausflippt.
Irgendetwas an ihm setzt meine Nerven in Brand, aber ich kann nicht herausfinden, warum.
Vielleicht ist es nur Einschüchterung. Reiche, mächtige Männer haben diesen Effekt, oder? Das ganze Alpha-Raubtier-Ding, das normale Menschen entweder fliehen oder sich unterwerfen lässt. Grundbiologie. Nur fühlt es sich nicht grundlegend an. Es ist kompliziert, chaotisch und beängstigend.
Punkt fünf Uhr renne ich aus dem Gebäude, als würde es brennen und ich wäre die Letzte, die es bemerkt.
Direkt ins Krankenhaus. Direkt zu Mia. Direkt zu dem Einzigen, das zählt.
Sie ist wach, als ich in ihr Zimmer schleiche, dunkle Locken wie ein Heiligenschein über das Kissen gebreitet. Diese riesigen, hellgrünen Augen, die von jemandem stammen, an den ich sehr bewusst nicht denken will, leuchten auf, als sie mich sieht.
"Mama! Schau mal, was ich gemalt habe!"
Noch ein Tiger. Immer Tiger.
Dieser ist orange und schwarz, mit wilden Augen und kräftigen Pranken. Sie malt sie seit Monaten, seitdem sie mit der neuen Behandlung begonnen hat. Tiger in jeder erdenklichen Pose—schlafende Tiger, schleichende Tiger, Tiger mit Jungen.
"Warum Tiger, Liebling?"
Sie überlegt mit dem Ernst, den nur Sechsjährige aufbringen können. "Weil sie mutig und stark sind. So wie mein Papa wäre, wenn ich einen hätte."
Mein Herz bricht in zwei Hälften. "Mia, Schatz..."
"Ich weiß, dass ich keinen Papa habe. Das ist okay, Mama. Aber manchmal tue ich so, als wäre er wie ein Tiger. Kraftvoll und beschützend. Er würde die schlimmen Sachen bekämpfen und uns sicher halten."
Meine Hand wandert wie von selbst zu dem Muttermal an meinem Schlüsselbein. Versteckt unter meinem Kragen, wo es niemand sieht, dieser herzförmige Fleck, der seit meiner Geburt da ist.
Vor sieben Jahren. Eine Maskenball-Gala, zu der ich eigentlich gar nicht wollte. Champagner und Masken und ein Fremder, der mich auf eine Weise lebendig fühlen ließ, die ich nicht für möglich gehalten hätte.
Augen, die brannten wie Feuer. Hände, die jede Stelle meiner Haut wie etwas Kostbares verehrten. Eine Stimme, die Lob wie Gebete flüsterte, während er das Muttermal mit seiner Zunge nachzeichnete und es als Glücksbringer bezeichnete.
Ich bin gegangen, bevor er aufwachen konnte. Bevor ich noch tiefer fallen konnte. Bevor ich ihm sagen konnte, dass er mein Leben für immer verändert hat—auf eine Weise, von der er niemals erfahren würde.
Irgendwo in dieser Stadt lebt dieser Fremde sein Leben—erfolgreich, mächtig, wahrscheinlich verheiratet mit einer perfekten Familie—während seine Tochter Tiger malt und davon träumt, einen Vater zu haben, der stark genug ist, sie zu retten.
Er hat keine Ahnung, dass es sie gibt. Keine Ahnung, dass sie um ihr Leben kämpft. Keine Ahnung, dass sie jeden Tag ein Stückchen weiter entgleitet, während er Millionendeals abschließt und sein perfektes Leben lebt.
Der Fremde, der mir das Schönste in meinem Leben geschenkt hat.
Der Fremde, der nie wusste, dass er eine Tochter hat.

My Boss, My Babydaddy
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