

Beschreibung
Marla Quintell hatte nie vor, fur einen Mann wie Ives Mercer zu arbeiten - den beruchtigt kuhlen CEO von Mercer House, einem Medienkonglomerat mit mehr Macht als die meisten Regierungen. Doch als sie durch Zufall uber ihren Zeitarbeitsjob seine personliche Assistentin wird, wird sie in eine Welt aus Hochdruck-Meetings, unnachgiebigen Zeitplanen und einem Chef hineingezogen, der mehr Maschine als Mensch zu sein scheint. Ives mag keine Uberraschungen, keine Unterbrechungen und schon gar nicht, dass Marla sich weigert, einfach Befehle zu befolgen. Sie wiederum mag sein Schweigen nicht, seine Regeln und wie er sie scheinbar durchschaut. Aber als ein geheimes Manuskript, das er unter einem Pseudonym als Ghostwriter verfasst hat, viral geht, sturzt das Unternehmen ins Chaos - und Ives braucht jemanden, dem er vertrauen kann, um die Lage zu kontrollieren. Diese Person ist, allen Widrigkeiten zum Trotz, Marla. Plotzlich findet sie sich in nachtlichen Strategiesitzungen, bei Presseauftritten und inmitten eines eskalierenden PR-Sturms wieder. Sie ist nicht mehr nur seine Assistentin - sie ist auch die scheinbar perfekte Losung auf dem Papier: seine falsche Verlobte. Wahrend hinter verschlossenen Buroturen die Funken spruhen, mussen beide entscheiden, welche Grenzen sie uberschreiten wollen, wenn Arbeit plotzlich personlich wird.
Kapitel 1
May 30, 2025
Marlas Perspektive
Eigentlich sollte ich meinen Montag damit verbringen, auf Etage zwölf Telefonanrufe entgegenzunehmen. Lächeln, Gespräche weiterleiten, vielleicht bis Freitag einen Husten vortäuschen und fürs absolute Minimum bezahlt werden. Das war der Plan, als Dana, meine Cousine, mir den Zeitarbeitsjob anbot – leicht verdientes Geld, null Stress. Stattdessen war ich zehn Minuten zu spät, underdressed und etwa fünf Sekunden davon entfernt, zu kündigen. Ich sollte nicht in einem privaten Aufzug auf die siebenunddreißigste Etage des Mercer House fahren. Die Vorstandsetage. Und doch war ich genau dort.
Ich steige aus dem Aufzug, meine Absätze klicken viel zu laut für meinen Geschmack. Die Luft hier oben ist anders. Dünner. Urteilender. Es gibt keinen Empfangstresen. Nur Stille, Glaswände und Nervosität. Ein Typ an einem eleganten Seitenschreibtisch blickt auf und verzieht sofort das Gesicht. „Kann ich Ihnen helfen?“
„Ja, äh… Ich bin heute als Aushilfe hier? Dana Quintell von der Personalabteilung hat mich geschickt.“
Er blinzelt. Hebt sein Headset. „Sie ist da.“
Dann steht er auf und winkt mich zu einer riesigen schwarzen Tür, als wäre ich eine streunende Katze. „Da durch. Er erwartet Sie.“
Ich zögere. „Sind Sie sicher?“ Er sitzt schon wieder und beachtet mich nicht weiter.
Egal, ich schob die Tür auf – und es war der größte Fehler meines Lebens. Drinnen ist der kälteste Raum, den ich je betreten habe, und er wirkt… leer. Keine Fotos, kein anderer Kram. Nur ein Mann am Schreibtisch, dessen Finger auf eine Tastatur tippen.
Ich erkannte ihn sofort. Ives Mercer. Natürlich kannte ich ihn, Dana redete nie von jemand anderem. Jeden Freitagabend, mit Weinglas in der Hand, schimpfte sie über „diesen emotional verkümmerten Vorstandroboter“, der Mercer House leitete – das milliardenschwere Medienimperium, dessen CEO vermutlich Leute alphabetisch kündigt. Sie nannte ihn den „Sensenmann der PowerPoints“. Angeblich hat er mal das gesamte Projekt einer Abteilung platzen lassen, nur weil jemand Comic Sans in einer Präsentation benutzt hatte.
Da Dana in der Personalabteilung ist, hatte sie einen Logenplatz für das Chaos: Panik-Kündigungen, Menschen, die weinend im Aufzug standen, Praktikanten, die mitten in der Woche nie wieder auftauchten. Ihrer Meinung nach glaubte Mercer nicht an Lob. Nur an Leistung.
„Der würde sogar seinen eigenen Schatten feuern, wenn er hinterherhinkt“, sagte sie immer. Also wusste ich genau, wem ich da gegenüberstand. Er sah auf. Genau einmal.
„Sie sind zu spät“, sagte er, die Augen leicht verengt. Das war alles. Kein Name, kein Willkommen.
„Ich- äh, ich glaube, es liegt ein Missverständnis vor“, sage ich und richte meine Tasche. „Mir wurde gesagt, ich helfe heute jemandem aus dem Marketingteam?“
„Setzen Sie sich“, entgegnet er und deutet auf den Schreibtisch an der Seite, dann blickt er zurück auf seinen Bildschirm. „Nicht sprechen. Nichts anfassen.“
Ich öffnete den Mund, um noch einmal zu erklären, aber der Blick, den er mir zuwarf, ließ mich sofort verstummen. Da hatte Dana nicht gelogen. Also setzte ich mich… in einen lächerlich teuren Stuhl. Und ich fasste nichts an… die ersten zehn Minuten lang. Bis sein Telefon klingelte; laut, scharf und hallend durch das Büro. Ich blickte mich um, hier war sonst niemand. Er telefonierte gerade, also nahm ich ab.
„Mercer House, hier spricht–“ Rauschen, dann eine Pause.
„Stellen Sie mich zu Mercer durch“, fordert die Stimme. „Hier ist die New York Times. Wir möchten ein Interview mit Herrn Mercer vereinbaren.“
Ich geriet in Panik. Wirkliche, brustenge Panik. Ich bat sie um einen Moment Geduld und sah zu Mr. Mercer hinüber, der immer noch mit seiner erschreckend ruhigen Stimme telefonierte. Ich stand von meinem Platz auf und ging zu ihm, begann wild zu gestikulieren, zeigte aufs Telefon, formte mit den Lippen „New York Times“, winkte wie jemand, der brennt. Er unterbrach nicht einmal das Gespräch, warf mir nur einen scharfen, eiskalten Blick zu. Ich kehrte sofort an meinen Schreibtisch zurück und sank in den Stuhl, als hätte mich jemand getroffen.
Ich atmete tief durch, bevor ich wieder ins Telefon sprach. „Er ist im Moment beschäftigt, kann ich eine Nachricht aufnehmen?“
Meine Augen flogen über den Schreibtisch, suchten nach Stift und Papier, während ich im Eifer einige Dinge umstieß und die Stimme am anderen Ende schon zu sprechen begann. Ich kritzelte hektisch mit, als plötzlich eine Mappe vor mir auf dem Tisch landete – mit meinem Namen darauf. Ich erstarrte und legte instinktiv das Telefon mitten im Satz beiseite.
„Was ist das?“, fragte ich und blickte zu ihm hoch, die Verwirrung zog mir die Brust zusammen.
„Können Sie nicht lesen?“, sagte er tonlos.
Hitze stieg mir ins Gesicht, die Demütigung kam blitzschnell. Ich packte die Mappe fester. „Das ist ein Irrtum. Ich sollte nicht hier sein, Sie haben das falsche Mädchen.“
„Sie sind pleite. Die andere Version von Ihnen wäre nicht hier für einen Zeitarbeitsjob.“
Mir blieb die Luft weg. Meine Augen wurden groß. „Woher–“
Er beugte sich vor und unterbrach mich mit einer Stimme, zu ruhig, um freundlich zu sein. „Ich weiß, dass Sie das Geld aus diesem Vertrag brauchen.“
Ich blätterte durch die Seiten, mein Herz stolperte bei der fetten Zahl am unteren Rand. 200.000 Dollar. Einmalzahlung.
Ich sah ihn fassungslos an. „Zweihunderttausend?“
„Unterschreiben Sie“, sagte er, die Stimme tief und bestimmt. „Dann gehört es Ihnen.“
„Sie verstehen nicht“, sagte ich und schüttelte den Kopf. „Ich bin hier aus Versehen gelandet.“
Er ließ seinen Blick langsam über mich gleiten, lang genug, dass es mir unangenehm wurde. Ich wusste, was er sah: gewöhnlich . Nichts Poliertes oder Makelloses, nur ein Aushilfsmädchen mit abgetragenen Absätzen und geliehener Jacke.
„Sie sehen… gewöhnlich aus“, sagte er schließlich. „Jemand, mit dem sich die Presse nicht abgeben wird. Und ob Sie es zugeben wollen oder nicht, dieses Geld könnte für Sie alles verändern.“
Ich schluckte schwer. „Was muss ich tun?“
Sein Blick traf meinen. „Sie müssen meine falsche Verlobte sein.“

My Hot Boss is My Fiancé
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