

Beschreibung
Serafina heiratete in die Verrelli-Dynastie als ein kalkuliertes Bauernopfer - schon, gehorsam, entbehrlich. Drei Jahre lang spielte sie die Rolle der perfekten Ehefrau. Dann brachte ihr Mann eine andere Frau mit nach Hause. ,,Das ist Anastasia", sagte Matteo und zog einen Stuhl hervor. ,,Sie wird meine zweite Ehefrau." Sie forderten sie auf, ihn zu teilen. Ihr Bett aufzugeben. Bei Familienessen zu lacheln, wahrend ihre Nachfolgerin oben mit ihrem Ehemann schlief. ,,Du wirst im blauen Zimmer bleiben", sagten sie. ,,Anastasia braucht jetzt die Hauptsuite." Aber was sie nicht wussten? Serafina ist schwanger. Und sie ist nicht die, fur die sie sie halten. Sie ist Serafina Dorian - Erbin eines kriminellen Imperiums, im Geheimen aufgezogen und zum Uberleben ausgebildet. Sie wollten sie still und gebrochen. Stattdessen haben sie etwas Wildes in ihr geweckt. Jetzt ist die Frau, die sie ins Gastezimmer verbannt haben, dabei, zu ihrem schlimmsten Albtraum zu werden. ,,Ihr habt ihr meinen Ring, mein Haus, meinen Mann gegeben. Schon. Jetzt nehme ich euch alles, was ihr besitzt - und beginne mit eurem Namen."
Kapitel 1
Mar 21, 2026
Serafina
„Matteo, bitte.“ Meine Stimme bricht, als wäre ich ein verzweifelter Teenager und nicht eine erwachsene Frau in einem Designerkleid. „Schau mich einfach an. Sieh mich wirklich an.“
Er blickt nicht einmal auf, während er seine Platin-Manschettenknöpfe zurechtrückt – die, die ich ihm zu unserem ersten Hochzeitstag geschenkt habe. Sein dunkles Haar sitzt perfekt, keine Strähne fehl am Platz, denn Gott bewahre, Matteo Verrelli könnte jemals weniger als makellos aussehen. Scharfe Kinnlinie, diese kalten grauen Augen, die mir früher Schmetterlinge im Bauch machten, jetzt wird mir davon nur noch übel. Er ist nur Ecken und teure Anzüge, als hätte ihn ein verdrehter Künstler aus Marmor gemeißelt und dabei vergessen, ihm eine Seele zu geben.
„Ich bin beschäftigt, Serafina.“ Seine Stimme ist flach, abweisend. Als wäre ich das Hauspersonal, das um eine Gehaltserhöhung bittet.
„Wann bist du das mal nicht?“ Ich stehe in unserem Schlafzimmer – Korrektur: seinem Schlafzimmer, in dem ich zufällig schlafe – und trage dieses lächerliche smaragdgrüne Seidenkleid, das mehr gekostet hat als die meisten Autos. Die Farbe bringt meine dunklen Augen zum Strahlen, lässt meine olivfarbene Haut leuchten. Zumindest dachte ich das früher. Jetzt habe ich das Gefühl, mich in einem fremden Leben zu verkleiden.
„Ich liebe dich.“ Die Worte platzen aus mir heraus wie ein Geständnis, verzweifelt und erbärmlich. „Ich weiß, dass diese Ehe… geschäftlich begonnen hat, aber ich liebe dich. Seit zwei Jahren schon, und ich muss einfach wissen, ob es irgendetwas in dir gibt, das—“
„Nein.“
Ein Wort. Zwei Buchstaben. Völlige Vernichtung.
„Nein.“ Er richtet seine Krawatte, prüft seine Rolex. „Wir haben eine Vereinbarung, Serafina. Kompliziere sie nicht mit… Gefühlen.“
Gefühle. Als wäre Liebe irgendein lästiger Nebeneffekt, den ich mir vom falschen Wasser eingefangen habe.
Das Familienessen an diesem Abend ist eine Meisterklasse in psychologischer Kriegsführung. Viviana sitzt am Kopfende des Tisches wie eine Königin, die einer Hinrichtung vorsitzt, ihr perfekt frisiertes silbernes Haar fängt das Kerzenlicht ein. Seit drei Jahren wetzt sie ihre Krallen an mir und heute geht sie auf die Kehle.
Viviana Verrelli – geborene Viviana Rossi, Tochter eines unbedeutenden Tabakbarons – hat sich vor vierzig Jahren in diese Familie hinein gekämpft, indem sie hübscher und skrupelloser war als alle anderen. Jahrzehntelang hat sie die Kunst perfektioniert, andere Frauen zu zerstören und dabei ihre heilige Fassade zu bewahren. Angefangen mit Matteos erster Frau, die mysteriöserweise ein „Trinkproblem“ entwickelte und bei einem Autounfall starb. Danach hat sie systematisch jede weibliche Bedrohung für ihre Position eliminiert. Ich bin nur das neueste Opfer in einer langen Reihe von Gefallenen.
„Serafina, cara“, beginnt sie, ihre Stimme trieft vor falscher Süße, „du solltest vielleicht wieder Dr. Martinelli aufsuchen. Wegen deiner… Fruchtbarkeitsprobleme.“
Die Worte treffen wie eine Ohrfeige. „Ich habe keine Fruchtbarkeitsprobleme.“
„Dann warum“, mischt sich Bianca ein, dreht ihre Pasta als würde sie über das Wetter sprechen, „hast du uns noch keinen Erben geschenkt? Drei Jahre sind doch wirklich genug Zeit, findest du nicht?“
Bianca Verrelli – achtundzwanzig, Matteos jüngere Schwester, und lebender Beweis, dass Privilegien Monster erschaffen können. Sie bekommt alles auf dem Silbertablett serviert, muss aber trotzdem andere aus Spaß zerstören. Sie sieht aus, als käme sie direkt von einem Laufsteg aus Mailand – alles scharfe Wangenknochen und räuberische Eleganz, dunkles Haar zu einem perfekten Chignon gebunden. Sie bewegt sich, als gehöre ihr jeder Raum, den sie betritt, was technisch gesehen stimmt, da Papa die Hälfte Norditaliens besitzt.
Ihre Spezialität ist psychologische Kriegsführung, getarnt als schwesterliche Fürsorge. Sie war es, die „aus Versehen“ Matteos Ex-Freundin zu unserem Hochzeitsjubiläums-Dinner eingeladen hat. Diejenige, die „vergessen“ hat, mir den Dresscode für Familienfeiern zu sagen, sodass ich unterdressed und gedemütigt war. Diejenige, die überall Gerüchte über meine „Instabilität“ streut.
„Vielleicht bemüht sie sich nicht genug“, murmelt Bianca von ihrem Stuhl, ohne vom Wein aufzusehen. „In unserer Familie wussten die Ehefrauen immer, was ihre Aufgabe war.“
Mein Gesicht brennt. „Ich kenne meine Pflichten sehr gut.“
„Wirklich?“ Vivianas Lächeln könnte die Hölle gefrieren lassen. „Denn von hier aus betrachtet, bist du eine ziemliche Enttäuschung. Keine Kinder, keine nützlichen Verbindungen, keine Fähigkeiten außer gut auszusehen auf Partys.“
„Ich habe mit summa cum laude abgeschlossen—“
„An einer staatlichen Uni“, unterbricht Bianca lachend. „Wie… reizend.“
Matteo sagt nichts. Schneidet nur sein Kalbfleisch, als würden wir über das Wetter sprechen, statt meinen Wert als Mensch zu sezieren.
„Vielleicht“, fährt Viviana fort, „ist es Zeit, diese Vereinbarung zu überdenken. Das Costello-Mädchen aus Neapel ist wirklich reizend, und ihr Vater besitzt—“
„Genug.“ Matteos Stimme durchschneidet die Spannung. „Serafina und ich regeln unsere Ehe privat.“
Mein Herz macht dieses dumme kleine Flattern der Hoffnung. Vielleicht kümmert er sich ja doch. Vielleicht—
„Eigentlich“, fährt er fort, legt sein Messer beiseite, „möchte ich morgen Abend mit dir zu Abend essen. Nur wir zwei. Wir müssen reden.“
Den ganzen nächsten Tag verbringe ich in einem erbärmlichen Zustand der Hoffnung. Vielleicht ist es das. Vielleicht kämpft er endlich um uns. Ich lasse mir die Haare machen, kaufe ein neues Kleid – roter Seide, das jede Kurve betont – und lasse mich tatsächlich darauf ein zu glauben, dass drei Jahre Ehe etwas bedeuten könnten.
Das Restaurant ist perfekt. Intim. Kerzenlicht. Die Art von Ort, an dem Heiratsanträge gemacht und Ehen gerettet werden.
„Du siehst wunderschön aus“, sagt Matteo, als ich ankomme, und für einen Moment sehe ich den Mann, in den ich mich verliebt habe.
„Danke.“ Ich rutsche in die Sitznische, mein Herz hämmert. „Das ist schön. Es ist so lange her, seit wir—“
„Serafina, ich möchte, dass du jemanden kennenlernst.“
Die Worte treffen mich wie Eiswasser. „Was?“
Da erscheint sie. Groß, blond, absolut atemberaubend auf diese mühelose Art, die nach russischer Aristokratie schreit. Sie trägt ein schlichtes schwarzes Kleid, das wahrscheinlich mehr kostet als mein Auto, und bewegt sich, als gehöre ihr die Welt.
„Das ist Anastasia Ruffo“, sagt Matteo und steht auf, um sie auf die Wange zu küssen. „Anastasia, meine Frau, Serafina.“
Frau. Er sagt es, als sei es eine Berufsbezeichnung, die er gleich abschaffen will.
„Sehr erfreut“, schnurrt Anastasia auf akzentuiertem Englisch und reicht eine perfekt manikürte Hand. „Matteo hat mir so viel von Ihnen erzählt.“
Ich starre ihre Hand an, als wäre sie eine Schlange. „Hat er das?“
„Bitte, setzen Sie sich.“ Matteo deutet auf den Stuhl mir gegenüber. „Wir haben viel zu besprechen.“
„Ich dachte, das wäre ein Dinner zu zweit“, bringe ich hervor.
„Ist es“, sagt er. „Für die zwei, die zählen.“
Die Grausamkeit raubt mir den Atem.
„Serafina“, sagt Anastasia und lässt sich in ihren Stuhl sinken, als gehöre sie dorthin, „ich möchte, dass Sie wissen, dass ich größten Respekt vor dem habe, was Sie für die Familie Verrelli getan haben.“
„Was ich getan habe?“
„Ihr Dienst“, fährt sie geschmeidig fort. „Drei Jahre Loyalität. Das ist bewundernswert.“
Dienst. Als wäre ich das verdammte Hausmädchen.
„Aber jetzt“, sagt Matteo und greift über den Tisch nach Anastasias Hand, „ist es Zeit, dass die Familie einen Schritt nach vorn macht. Anastasia bringt die Verbindungen, die wir brauchen. Politische Macht. Finanzielle Rückendeckung.“
„Was willst du damit sagen?“ Aber ich weiß es. Gott helfe mir, ich weiß es schon.
„Ich sage, unsere Vereinbarung hat ihren Zweck erfüllt.“ Seine Stimme ist sachlich, als würde er über eine Firmenfusion sprechen. „Die Papiere sind schon aufgesetzt. Du wirst selbstverständlich großzügig entschädigt.“
„Entschädigt?“ Das Wort kommt erstickt über meine Lippen.
„Ich werde heiraten, Serafina. Jemanden, der dieser Familie wirklich helfen kann zu wachsen.“
Das Restaurant dreht sich um mich. „Aber ich bin deine Frau.“
Sein Blick wird schärfer. „Das bist du noch. Und jetzt wird Anastasia es auch sein.“

My Husband Asked For A Second Wife
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