

Beschreibung
Serafina heiratete in die Verrelli-Dynastie ein - als kalkulierte Spielfigur: schon, gehorsam, entbehrlich. Drei Jahre lang spielte sie die Rolle der perfekten Ehefrau. Dann brachte ihr Ehemann eine andere Frau mit nach Hause. ,,Das ist Sofia", sagte Matteo und zog einen Stuhl hervor. ,,Sie wird meine zweite Ehefrau." Sie befahlen ihr, ihn zu teilen. Ihr Bett aufzugeben. Bei Familienessen zu lacheln, wahrend ihre Nachfolgerin oben mit ihrem Ehemann schlief. ,,Du wirst im blauen Zimmer bleiben", sagten sie. ,,Sofia braucht jetzt die Master-Suite." Aber was sie nicht wussten? Serafina ist schwanger. Und sie ist nicht die, fur die sie sie halten. Sie ist Serafina Dorian - Erbin eines Verbrecherimperiums, im Verborgenen aufgewachsen und darauf trainiert, zu uberleben. Sie wollten sie leise und gebrochen. Stattdessen haben sie etwas Wildes in ihr geweckt. Jetzt wird die Frau, die sie ins Gastezimmer verbannt haben, zu ihrem schlimmsten Albtraum. ,,Ihr habt ihr meinen Ring, mein Haus, meinen Ehemann gegeben. Gut. Jetzt nehme ich euch alles, was euch gehort - angefangen mit eurem Namen."
Kapitel 1
Jul 16, 2026
Serafina
„Matteo, bitte.“ Meine Stimme bricht, als wäre ich ein verzweifelter Teenager und keine erwachsene Frau in einem Designerkleid. „Schau mich einfach an. Wirklich an.“
Er schaut nicht einmal auf, während er seine Platinmanschettenknöpfe zurechtrückt – die, die ich ihm zu unserem ersten Hochzeitstag gekauft habe. Sein dunkles Haar ist perfekt gestylt, keine Strähne sitzt falsch, denn Gott bewahre, dass Matteo Verrelli je weniger als makellos aussieht. Scharfe Kieferlinie, diese kalten grauen Augen, die früher mein Herz zum Hüpfen brachten und mir jetzt nur noch Übelkeit verursachen. Er ist nur noch scharfe Kanten und teure Anzüge, als hätte ihn ein verdrehter Künstler aus Marmor gemeißelt und dabei vergessen, ihm eine Seele zu geben.
„Ich bin beschäftigt, Serafina.“ Seine Stimme ist flach, abweisend. Wie wenn ich das Hauspersonal wäre, das um eine Gehaltserhöhung bittet.
„Wann bist du mal nicht beschäftigt?“ Ich stehe in unserem Schlafzimmer – Korrektur: seinem Schlafzimmer, in dem ich zufällig schlafe – und trage dieses lächerliche smaragdgrüne Seidenkleid, das mehr gekostet hat als die Autos der meisten Leute. Die Farbe betont meine dunklen Augen, lässt meine olivfarbene Haut leuchten. Zumindest dachte ich das früher. Jetzt habe ich das Gefühl, ich spiele Verkleiden im Leben einer anderen.
„Ich liebe dich.“ Die Worte stolpern aus mir heraus wie ein Geständnis, verzweifelt und erbärmlich. „Ich weiß, dass diese Ehe als… Geschäft angefangen hat, aber ich liebe dich. Seit zwei Jahren schon, und ich muss einfach wissen, ob irgendein Teil von dir—“
„Nein.“
Ein Wort. Zwei Buchstaben. Vollständige Vernichtung.
„Nein.“ Er richtet seine Krawatte, wirft einen Blick auf seine Rolex. „Wir haben eine Vereinbarung, Serafina. Kompliziere sie nicht durch… Gefühle.“
Gefühle. Als wäre Liebe irgendeine lästige Nebenwirkung, die ich mir eingefangen habe, weil ich das falsche Wasser getrunken habe.
Das Familienessen an diesem Abend ist eine Meisterklasse in psychologischer Kriegsführung. Viviana sitzt am Kopfende des Tisches, wie eine Königin, die einer Hinrichtung vorsitzt, ihr perfekt frisiertes silbernes Haar fängt das Kerzenlicht ein. Seit drei Jahren wetzt sie an mir ihre Krallen, und heute Abend geht sie mir an die Kehle.
Viviana Verrelli – geboren als Viviana Rossi, Tochter eines kleinen Tabakbarons – hat sich vor vierzig Jahren in diese Familie gekämpft, indem sie hübscher und skrupelloser war als alle anderen. Jahrzehnte hat sie damit verbracht, die Kunst zu perfektionieren, andere Frauen zu zerstören und dabei stets die Heilige zu mimen. Angefangen bei Matteos Vaters erster Frau, die auf mysteriöse Weise ein „Trinkproblem“ entwickelte und bei einem Autounfall starb. Dann hat sie systematisch jede weibliche Bedrohung für ihre Position beseitigt. Ich bin nur das neueste Opfer in einer langen Reihe von Gefallenen.
„Serafina, cara“, beginnt sie, ihre Stimme trieft nur so vor gespielter Süße, „vielleicht solltest du wieder Dr. Martinelli aufsuchen. Wegen deiner… Fruchtbarkeitsprobleme.“
Die Worte treffen wie eine Ohrfeige. „Ich habe keine Fruchtbarkeitsprobleme.“
„Warum“, mischt sich Bianca ein und dreht ihre Pasta, als spräche sie über das Wetter, „hast du uns dann noch keinen Erben geschenkt? Drei Jahre sind doch wirklich genug Zeit, findest du nicht?“
Bianca Verrelli – achtundzwanzig, Matteos jüngere Schwester, und der lebende Beweis, dass Privilegien Monster schaffen können. Sie bekommt alles auf dem Silbertablett serviert, muss aber trotzdem andere Menschen zum Vergnügen zerstören. Sie sieht aus, als wäre sie gerade von einem Laufsteg in Mailand gekommen – scharfe Wangenknochen, Raubkatzen-Grazie, dunkles Haar in einen perfekten Chignon gelegt. Sie bewegt sich, als besäße sie jeden Raum, den sie betritt, was technisch gesehen stimmt, da Papa die Hälfte von Norditalien gehört.
Ihre Spezialität ist psychologische Kriegsführung, getarnt als schwesterliche Fürsorge. Sie war es, die „versehentlich“ Matteos Ex-Freundin zu unserem Hochzeitstagsdinner eingeladen hat. Diejenige, die „vergessen“ hat, mir den Dresscode für Familienfeiern zu sagen, sodass ich immer underdressed und blamiert war. Diejenige, die überall Gerüchte über meine „Instabilität“ streut, wo immer man ihr zuhört.
„Vielleicht bemüht sie sich einfach nicht genug“, brummt Bianca von ihrem Stuhl, ohne vom Wein aufzusehen. „In unserer Familie wussten die Ehefrauen immer, was ihre Pflichten sind.“
Mein Gesicht brennt. „Ich kenne meine Pflichten sehr genau.“
„Ach, ja?“ Vivianas Lächeln könnte die Hölle zufrieren. „Denn von hier aus betrachtet, bist du eine ziemliche Enttäuschung. Keine Kinder, keine wertvollen Verbindungen, keine Talente außer hübsch Aussehen auf Partys.“
„Ich habe summa cum laude abgeschlossen an—“
„Von einer staatlichen Universität“, wirft Bianca lachend ein. „Wie… reizend.“
Matteo sagt nichts. Schneidet einfach sein Kalbfleisch, als würden wir über das Wetter sprechen, nicht über meinen Wert als Mensch.
„Vielleicht“, fährt Viviana fort, „ist es an der Zeit, diese Vereinbarung zu überdenken. Das Costello-Mädchen aus Neapel ist wirklich reizend, und ihr Vater besitzt—“
„Genug.“ Matteos Stimme durchschneidet die Spannung. „Serafina und ich regeln unsere Ehe privat.“
Mein Herz macht einen dummen kleinen Satz der Hoffnung. Vielleicht bedeutet es ihm doch etwas. Vielleicht—
„Eigentlich“, fährt er fort und legt das Messer hin, „würde ich morgen Abend gern mit dir essen gehen. Nur wir beide. Wir müssen reden.“
Den ganzen nächsten Tag verbringe ich in einem erbärmlichen Zustand der Hoffnung. Vielleicht ist das der Moment. Vielleicht wird er endlich für uns kämpfen. Ich lasse mir die Haare machen, kaufe ein neues Kleid – rote Seide, die jede Kurve betont – und erlaube mir tatsächlich zu glauben, dass drei Jahre Ehe vielleicht etwas bedeuten.
Das Restaurant ist perfekt. Intim. Von Kerzen beleuchtet. Der Ort, an dem Heiratsanträge gemacht und Ehen gerettet werden.
„Du siehst wunderschön aus“, sagt Matteo, als ich ankomme, und für einen Moment sehe ich den Mann, in den ich mich verliebt habe.
„Danke.“ Ich gleite in die Sitzbank, das Herz hämmert. „Das ist schön. Es ist so lange her, seit wir—“
„Serafina, ich möchte, dass du jemanden kennenlernst.“
Die Worte treffen mich wie Eiswasser. „Was?“
Da erscheint sie. Groß, blond, atemberaubend schön auf diese mühelose Art, die ganz nach russischer Aristokratie schreit. Sie trägt ein schlichtes schwarzes Kleid, das vermutlich mehr kostet als mein Auto, und bewegt sich, als gehöre ihr die Welt.
„Das ist Anastasia Ruffo“, sagt Matteo und steht auf, um sie auf die Wange zu küssen. „Anastasia, meine Frau, Serafina.“
Frau. Er sagt es, als wäre es eine Berufsbezeichnung, die er gleich abschaffen wird.
„Freut mich sehr“, schnurrt Anastasia auf akzentuiertem Englisch und streckt mir eine perfekt manikürte Hand entgegen. „Matteo hat mir so viel über Sie erzählt.“
Ich starre ihre Hand an, als wäre sie eine Schlange. „Hat er das?“
„Bitte, setzen Sie sich.“ Matteo deutet auf den Stuhl gegenüber. „Wir haben viel zu besprechen.“
„Ich dachte, das wäre ein Dinner zu zweit“, bringe ich hervor.
„Ist es“, sagt er. „Für zwei Menschen, die zählen.“
Die Grausamkeit raubt mir den Atem.
„Serafina“, sagt Anastasia, lässt sich auf ihren Stuhl nieder, als gehöre sie dorthin, „ich möchte, dass Sie wissen, wie sehr ich Ihre Verdienste um die Familie Verrelli schätze.“
„Was ich getan habe?“
„Ihren Dienst“, fährt sie glatt fort. „Drei Jahre Loyalität. Das ist bewundernswert.“
Dienst. Als wäre ich das verdammte Hauspersonal.
„Aber jetzt“, sagt Matteo und greift nach Anastasias Hand über den Tisch, „ist es Zeit, dass die Familie vorankommt. Anastasia bringt Verbindungen, die wir brauchen. Politische Macht. Finanzielle Unterstützung.“
„Was willst du damit sagen?“ Aber ich weiß es. Gott steh mir bei, ich weiß es längst.
„Ich sage, dass unsere Vereinbarung ihren Zweck erfüllt hat.“ Seine Stimme ist sachlich, als spräche er über eine Firmenfusion. „Die Papiere sind schon aufgesetzt. Du wirst selbstverständlich großzügig abgefunden.“
„Abgefunden?“ Das Wort kommt würgend heraus.
„Ich werde heiraten, Serafina. Jemanden, der dieser Familie tatsächlich zum Wachstum verhelfen kann.“
Das Restaurant dreht sich um mich. „Aber ich bin deine Frau.“
Sein Blick wird scharf. „Das bist du immer noch. Und jetzt wird Anastasia es auch sein.“

My Husband Asked For A Second Wife
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