

Beschreibung
Als Jasmine Johnsons Welt nach einer einzigen Nacht voller Herzschmerz zusammenbricht, bleibt ihr ein Geheimnis, das alles verandert. Jahre spater fuhrt das Schicksal sie an die Blackwood Academy - einen Ort voller Schatten, Macht und zu dem Mann, dessen Duft sie noch immer in ihren Traumen verfolgt. Wahrend verbotene Wahrheiten ans Licht kommen und Liebe mit Vermachtnis kollidiert, muss Jasmine nicht nur um ihr Herz kampfen, sondern auch um die Zukunft des Sohnes, der es in sich tragt. In einer Welt, in der Leidenschaft zerstoren und Erlosung retten kann, wird der Mut einer Frau auf die Probe gestellt: Wie weit kann Liebe gegen das Gewicht des Schicksals bestehen?
Kapitel 1
Nov 27, 2025
Das Kappa-Haus pulsiert mit Bässen, die durch meinen Brustkorb dröhnen – jeder Schlag synchronisiert sich mit dem Wodka, der durch meine Adern pocht.
Gott, ich bin jetzt schon viel zu betrunken dafür. Die Luft schmeckt nach billigem Bier und irgendjemandes Designparfum – wahrscheinlich Ashleys. Sie ertränkt sich immer in diesem Zeug, als wolle sie den Geruch der Verzweiflung überdecken. Überall liegen rote Plastikbecher herum wie verlassene Gebete an Götter.
"Fuck, diese Musik wird mein Gehirn buchstäblich aus meinen Ohren laufen lassen," verkündet Jessica, während sie ihr Maniküre unter dem flackernden Neonlicht der Küche betrachtet, das uns alle wie schöne Leichen aussehen lässt. "Ich schwöre bei Gott, wenn Brad noch einen Remix spielt, erwürge ich ihn mit seinem eigenen AUX-Kabel."
Ich lache, aber es klingt falsch – zu hoch, zu verzweifelt. "Hast du Nathan gesehen? Er meinte, er wäre längst hier, und ich hab ihm schon fünfmal geschrieben." Ich hasse es, wie bedürftig ich klinge, hasse Jessicas perfekt geschwungene Augenbrauen, die sie so anhebt, dass ich weiß, sie speichert diesen Moment als zukünftige Munition ab.
"Oh mein Gott, Jas, du bist buchstäblich besessen", sagt sie, aber in ihrer Stimme liegt fast Mitleid, das mich am liebsten verschwinden lassen würde. "Der ist wahrscheinlich oben und macht sein ganzes gequältes Intellektuellen-Ding. Weißt du schon, liest Nietzsche, während alle anderen tatsächlich Spaß haben." Sie verdreht die Augen. "Marcus ist übrigens auch da. Zitiert immer noch tote Dichter, als ob das jemanden interessieren würde."
"Nathan ist nicht so", beharre ich, obwohl er es absolut ist. Obwohl genau das der Grund ist, warum ich ihn liebe – liebte? Liebe. Präsens. Wir sind Präsens.
"Was immer du dir einreden musst, Babe." Jessica dreht sich bereits weg, ihre Aufmerksamkeit von Marcus gefangen, der wild gestikuliert und vermutlich erklärt, warum das Leben sinnlos ist oder etwas ebenso Prätentiöses. "Er ist vermutlich in Tylers Zimmer. Dritte Tür links. Versuch, nicht zu verzweifelt auszusehen, wenn du ihn findest."
Ich zeige ihr den Mittelfinger, aber sie ist schon verschwunden, aufgesogen von der Menge an Körpern, die nach Schweiß und Möglichkeiten und Jugend riechen, die an den Rändern bereits verrottet. Ich bahne mir meinen Weg durchs Wohnzimmer, vorbei an Paaren, die so eng aneinander tanzen, als wollten sie zu einer Person verschmelzen, vorbei an einer Gruppe, die Shots von irgendjemandes Bauch trinkt.
Mir schwindelt – wann bin ich zu dem Mädchen geworden, das Jungs auf Partys hinterherläuft? Wann bin ich so verdammt erbärmlich geworden?
Die Treppe erhebt sich vor mir, und ich halte mich am Geländer fest, das klebt von Gott weiß was. Jede Stufe fühlt sich monumental an, als würde ich auf etwas Unvermeidliches zusteuern. Der Flur im zweiten Stock zieht sich vor mir aus, Türen halb offen wie Münder, bereit, Geheimnisse zu beichten. Die Musik dröhnt durch den Boden, gedämpft, aber beharrlich, im Takt meines Herzschlags, der plötzlich viel zu schnell und laut ist.
Dritte Tür links. Ich höre die Stimme meines Renaissance-Literatur-Professors in meinem Kopf: " Dantes Hölle hat neun Kreise, aber die wahre Hölle ist Wiederholung ." Tja, hier bin ich, dabei, das gleiche dumme Muster zu wiederholen – auf der Suche nach Nathan, immer auf der Suche nach Nathan, als wäre er eine Antwort auf eine Frage, die ich nicht einmal formulieren kann.
Die Tür steht einen Spalt offen, Lampenlicht schwappt wie Honig in den Flur. Ich stoße sie auf, und meine ganze Welt reißt auseinander.
Nathan liegt ausgestreckt auf Tylers ungemachtem Bett, sein dunkles Haar – das Haar, durch das ich gestern noch meine Finger gleiten ließ, während er mir Passagen aus The Secret History vorlas – aufgefächert auf dem Kissen. Sein Hemd ist hochgerutscht, die Hüftknochen freigelegt, die ich gestern wie Blindenschrift nachgezeichnet habe, um die Sprache seines Körpers zu verstehen.
Ein blondes Mädchen, das ich noch nie gesehen habe, sitzt rittlings auf ihm, ihre Hände auf seiner Brust, wo meine vor zwölf Stunden lagen. Ihr Kopf ist in offensichtlicher Ekstase zurückgeworfen, sie macht kleine Geräusche, bei denen mir übel wird.
Der Raum riecht nach Schweiß und Sex und Verrat, diesem speziellen Cocktail, der beim Hinunterschlucken und Wiederhochkommen brennt. Seine Augen sind geschlossen, verloren in ihr, in diesem Moment, der alles zerstört, was wir mit schönen Worten und noch schöneren Lügen aufgebaut haben.
Ich kann nicht atmen. Kann nicht denken. Kann nicht existieren in dieser Realität, in der Nathan – mein Nathan, der mich seine Beatrice nannte, seine Muse, sein verdammtes Alles – unter jemand anderem liegt, als hätte es mich nie gegeben.
Mein Blick zersplittert wie ein fallengelassenes Spiegelglas. Die Tränen kommen heiß und sofort, verwandeln die Szene in ein impressionistisches Gemälde aus Fleisch und Schatten. Ich sehe noch eine Sekunde zu—eine weitere Sekunde der Folter, der Bestätigung, dass ja, das ist echt, das passiert wirklich—und dann trete ich zurück, die Hand vor dem Mund, damit ich nicht schreie, nicht erbreche, kein Geräusch mache, das ihm verraten würde, dass ich ihn gesehen habe. Dass ich gesehen habe, wer er wirklich ist.
Ich stolpere rückwärts, mein Absatz bleibt an der Schwelle hängen. Dann renne ich.
Du bist so dumm, so verdammt dumm. Natürlich würde er sich irgendwann langweilen. Du bist nicht klug genug, nicht hübsch genug, nicht genug, niemals genug. All die schönen Worte, die er gesagt hat, all die Zitate toter Dichter, alles Lügen. Du warst nur ein weiteres Mädchen, das er erobern wollte, ein weiterer Strich auf der intellektuellen Kerbe seines Betthaupts.
Der Flur verschwimmt an mir vorbei, ein Tunnel aus Geräuschen und Demütigung. Ich sehe sie noch immer hinter meinen geschlossenen Lidern—ihr Rücken durchgebogen, seine Hände auf ihren Hüften, wie sie sich miteinander bewegten, als hätten sie das schon oft getan. Vielleicht hatten sie es. Vielleicht, während ich dumme Liebesgedichte über seine grünen Augen schrieb, hat er sie in jedem Zimmer jedes Hauses auf jeder Party gefickt.
Die Treppe verschwimmt unter meinen Füßen. Ich verschätze mich bei der ersten Stufe, mein Körper stürzt vorwärts in die Leere, und einen Moment lang denke ich: Gut, lass mich fallen, lass mich etwas brechen, das mehr weh tut als das hier.
Aber starke Arme fangen mich auf, ziehen mich gegen eine feste Brust. Durch meine Tränen kann ich sein Gesicht nicht sehen, nur Schatten und den überwältigenden Duft von teurem, dunklem Parfüm—wie Herbstnächte und verbranntes Papier, wie Bibliotheken nach Mitternacht.
"Whoa, vorsichtig," seine Stimme ist tief, fremd, besorgt. "Geht es dir gut?"
Ich denke nicht mehr. Ich bin nur noch Schmerz im Kleid, nur noch Wodka und Wut in Menschengestalt. Ohne zu überlegen, getrieben von Verletzung, Alkohol und dem Bedürfnis, irgendetwas anderes als diesen Schmerz zu fühlen, balle ich meine Hände in sein Hemd und presse meinen Mund auf seinen.
Er erstarrt—überrascht—dann erwidert er den Kuss, seine Lippen bewegen sich mit unerwarteter Zärtlichkeit gegen meine, die sich in Hunger verwandelt. Ich ziehe ihn nach oben, weg von der Treppe, brauche diesen Anker, um nicht zu ertrinken. Ich weiß nicht, wer er ist, und es ist mir scheißegal. Er ist nicht Nathan. Das ist alles, was zählt.
"Bist du sicher—" beginnt er gegen meinen Mund zu fragen.
"Red nicht," keuche ich und ziehe ihn fester an mich. "Bitte, sag einfach nichts."
Mein Rücken findet die Wand, dann einen Türrahmen, dann die Dunkelheit eines leeren Raumes, der nach Waschmittel riecht und überhaupt nicht nach Nathans überheblichem Parfüm. Wir fallen auf kühle Laken, und ich lasse mich fallen, löse mich auf im Gefühl: seine Hände ehrfürchtig und verzweifelt, sein Gewicht wie Absolution, die Dunkelheit, die verbirgt, wer wir wirklich sind.
Wir bewegen uns zusammen in der Dunkelheit, zwei Fremde, die ihr eigenes, vorübergehendes Universum erschaffen, in dem Verrat nicht existiert, in dem Körper nicht lügen können, in dem ich für ein paar Minuten so tun kann, als würde ich nicht von innen heraus zerbrechen. Ich schließe die Augen und versuche, Nathans Gesicht zu vergessen, versuche, alles zu vergessen außer diesem Moment, diesem Vergessen, diesem wunderschönen Fehler.
Die Morgendämmerung sickert durch fremde Vorhänge wie die personifizierte Scham. Ich wache allein auf, mein Körper schmerzt auf vertraute und fremde Weise. Der Fremde ist fort—natürlich ist er das. Mit zitternden Händen sammle ich meine Kleidung zusammen und fliehe wie das Klischee, zu dem ich geworden bin.
Unser Wohnheimzimmer dreht sich, als ich eintrete. Jessica rührt sich, Wimperntusche verschmiert unter ihren Augen wie Kriegsbemalung aus der Schlacht der letzten Nacht. "Jesus Christus, wo zum Teufel warst du? Nathan hat überall nach dir gesucht. Er schien tatsächlich mal besorgt zu sein in seinem überheblichen Leben."
Das Lachen, das mir entkommt, ist bitter wie verbrannter Kaffee. "Ich habe ihn mit einer anderen gesehen," sage ich, meine Stimme hohl wie ein toter Baum. "Letzte Nacht. Er war... sie waren..." Ich kann nicht weitersprechen. "Ich habe mit jemandem geschlafen."
Jessica richtet sich kerzengerade auf, plötzlich vollkommen nüchtern. "Was? Mit wem? Jasmine, was zum Teufel? Du hast noch nie—hast du verhütet?"
Schweigen dehnt sich zwischen uns aus wie ein angehaltener Atemzug. Ich berühre meine Lippen, noch immer geschwollen, noch immer mit dem Geschmack von Parfüm und Katastrophe. Mein Kopf ist leer, wo sein Gesicht sein sollte.
"Jasmine, sag mir die Wahrheit. Hast du verhütet?"
Ich kann nicht antworten. Ich kann mich buchstäblich nicht erinnern. Das Schweigen bekommt Zähne, bekommt Krallen, wächst zu etwas Monströsem zwischen uns heran.

My Lovely Headmaster
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