

Beschreibung
Ich rannte vor meinem gefahrlichen Ex davon, verzweifelt auf der Suche nach einem Neuanfang. Ich hatte nie erwartet, direkt in die Arme eines noch verboteneneren Mannes zu laufen. Professor Victor Larsen. Der Vater meiner besten Freundin. Verheiratet. Brillant. Doppelt so alt wie ich. Und er sieht mich an, als wusste er langst, was fur ein Madchen ich bin. Er sollte mich nicht beruhren. Er sollte mich nicht begehren. Er sollte mich auf keinen Fall so ansehen, wie er es tut, wenn ich seinen Horsaal betrete. Aber mein Ex verschwindet nicht aus meinem Leben. Victor bleibt nicht unschuldig. Und ich stecke fest zwischen zwei Mannern- einem, der mich zuruckhaben will, und einem, der mich zerbrechen will. Aber wenn ich noch einmal untergehe... dann soll es fur ihn sein.
Kapitel 1
Feb 15, 2026
POV Elisa
Das ist die Sache mit billigem Wein: Im Grunde ist es flüssiger Mut in einer Sieben-Dollar-Flasche – genau das, was ich brauche, als ich zum ersten Mal Livs Wohnung betrete.
Sechs Wochen Freundschaft, und sie lädt mich schon ein, als wären wir nicht im Grunde Fremde, die zufällig nebeneinandersitzen im Kurs Internationale Beziehungen. Manche Menschen haben diese übernatürliche Fähigkeit, einfach zu vertrauen – muss schön sein, Eltern zu haben, die einen nicht versaut haben.
Liv wirft mich praktisch auf ihr Sofa, pure Golden-Retriever-Energie in Menschengestalt. Die Wohnung riecht wie der feuchte Traum jedes Pinterest-Boards: Vanillekerzen und Knoblauchbrot.
„Trennungshorrorgeschichten, los. Ich fang an.“
Zwei Stunden später sind wir halb durch die Flasche, und sie beschreibt gerade, was vermutlich die erbärmlichste sexuelle Begegnung der Geschichte ist.
„Und dann – ich schwöre bei Gott – fing er einfach an zu weinen.“ Liv wirft ihren blonden Kopf zurück gegen die Sofakissen. „Mitten im Stoß.“
Ich ziehe die Knie an. „Was hast du gemacht?“
„Was hätte ich tun sollen? Ich hab ihn gehalten. Ihm auf den Rücken geklopft. Ihm gesagt, dass es okay ist.“ Liv schnaubt in ihr Glas. „Der schlimmste Orgasmus meines Lebens. Null Sterne. Würde ich nicht empfehlen.“
Das Lachen kommt leichter als erwartet. Vielleicht ist es der Wein. Vielleicht ist es Livs sommersprossiges Gesicht, das mit diesem ganz bestimmten Rot leuchtet, das weiße Mädchen wie sexy Tomaten aussehen lässt.
Sie hat diese Schwimmerschultern, die ihren übergroßen Hoodie eher gewollt als depri-chic wirken lassen, und als sie mit ihrem Fuß meinen anstupst, zucke ich nicht sofort zurück. Fortschritt.
„Du bist dran“, sagt sie. „Raus damit.“
Mein Lächeln stockt. Die Worte bleiben mir wie Scherben im Hals stecken.
„Komm schon“, drängt Liv, jetzt sanfter. „Darum geht’s doch heute Abend. Außerdem ist meine Familie so kaputt, du könntest mich mit nichts schocken. Hab ich erwähnt, dass meine Mom ihren Yogalehrer mit nach Hause bringt, wenn Dad Abendvorlesungen hält? Ich kann sie wortwörtlich durch die Wand hören. Es ist widerlich.“
„Deine Mom hat eine Affäre?“
„Affären, Plural. Der Yogatyp, jemand aus ihrem Buchclub, wahrscheinlich auch der Handwerker, der unsere Küche renoviert hat.“ Liv leert ihr Glas. „Sie warten, bis ich meinen Abschluss hab, bevor sie es offiziell machen, glaube ich.“
Die perfekte Familie ist nicht perfekt.
„Das ist… hart“, bringe ich hervor.
„Egal. Du bist dran. Erzähl von deinem Katastrophen-Ex.“
Sag es ihr. Sie verdient es zu wissen, mit welchem Chaos sie sich angefreundet hat.
„Er heißt Kilian.“ Die Silben schmecken nach Asche. „Er ist fünfundvierzig.“
Livs Augenbrauen heben fast ab, aber sie bleibt still.
Kluge Frau. Sie weiß, wann man einfach die Klappe hält und das Trauma fließen lässt.
„Wir waren ein ganzes Jahr zusammen. Er hatte ein Penthouse in der Innenstadt, alles aus Marmor, Fenster so groß, dass Vögel wahrscheinlich PTSD bekommen.“
Ich starre in meinen Wein.
„Ich dachte, ich wäre etwas Besonderes. Er meinte, ich wäre ‚anders als die anderen Mädchen‘.“
„Was ist passiert?“
„Ich wollte zur Uni gehen. Revolutionäres Konzept, oder? Eine Frau, die Bildung will.“ Die Bitterkeit schmeckt vertraut, wie eine alte Freundin. „Er fand es ‚süß‘, dass ich dachte, ich bräuchte das. Dass der Platz einer Frau – und ich zitiere – ‚in der Küche‘ ist.“
Livs Hand findet mein Knie, drückt sanft. „Das ist ekelhaft. Wobei du die Bildung offenbar brauchst, immerhin fällst du schon bei meinem Dad durch.“
„Danke für die Erinnerung. Die Hobbes-Hausarbeit macht mich fertig.“
„Dad hilft. Er kann echt gut erklären, wenn er nicht so Professor-mäßig drauf ist.“ Liv füllt unsere Gläser nach. „Aber ehrlich, was ist mit dem Arschloch passiert?“
Ich leere mein Glas.
„Als ich mich trotzdem eingeschrieben hab, hat er Fotos von mir an einen Professor hier geschickt. Intime Fotos. Ich hab die gemacht, als ich achtzehn geworden bin.“
Die Stille danach könnte ein ganzes Dorf ersticken.
„Warte.“ Liv stellt ihr Glas mit einem scharfen Klirren ab. „Er hat was gemacht?“
„Fotos, die nur für ihn gedacht waren. Er hat mir die E-Mail gezeigt, die er verschickt hat. Als wär’s was, worauf er stolz ist.“
Dieses Arschloch.
Die Erinnerung kommt gestochen scharf hoch: Kilians selbstgefälliges Gesicht, als er seine E-Mails öffnete. Die Nachricht mit Anhängen, die ich schon an den Vorschaubildern erkannte.
Victor L…
Das war alles, was ich sehen konnte, bevor der Name abgeschnitten wurde.
Hier ist, was ich über Männer weiß: Sie sind alle derselbe Algorithmus mit unterschiedlichen Skins. Frau sehen, Frau erobern, Frau kontrollieren, Frau dafür bestrafen, dass sie eigene Gedanken hat.
„Elisa, das ist …" Liv ringt mit den Worten. „Das ist illegal.“
„Ich weiß.“
„Weißt du, welcher Professor?“
„Nein. Aber ich bin sicher, es ist irgendein zufälliges Fakultätsmitglied, das ich nie kennenlernen werde.“
„Wir melden dieses Arschloch morgen.“ Sie springt auf. „Tee. Und Dad muss dich kennenlernen – er weiß genau, was zu tun ist.“
Bevor ich erklären kann, dass das Einbeziehen weiterer Männer in diese Situation irgendwo zwischen „überflüssig“ und „bitte, Gott, nein“ rangiert, ist sie schon halb den Flur hinunter.
„DAD! Komm her!“
Der Mann, der im Türrahmen auftaucht, sieht aus, als hätten ein DILF und ein Literaturprofessor ein Baby bekommen und es mit NPR und Craft Beer großgezogen.
Marineblaues Henley hochgeschoben, sodass Unterarme sichtbar werden, die definitiv sowohl ein Fitnessstudio als auch einen Bibliotheksausweis gesehen haben. Dunkles Haar mit diesem Silver-Fox-Ding, das Männer mittleren Alters glauben lässt, sie seien George Clooney. Drahtige Brille, die ihn irgendwie gefährlicher wirken lässt, nicht harmloser.
Ich kenne dieses Gesicht. Ich saß vor drei Tagen in seiner Vorlesung.
„Elisa, das ist mein Vater, Professor Victor Larsen.“
Die Welt kippt.
Larsen.
Professor Victor L.
Ich war so abgelenkt davon, ihn während der Vorlesungen anzustarren, dass mir sein tatsächlicher Name nie aufgefallen ist.
Unsere Blicke treffen sich und ich schwöre bei Gott, die Zeit bleibt tatsächlich stehen. Also richtig, wie Netflix auf Pause. Seine Fingerknöchel werden weiß um die Tassen, die er hält, aber sein Gesicht bleibt vollkommen neutral.
Dieser Mann – der Vater meiner besten Freundin – hat mich nackt gesehen. Hat diese Fotos wahrscheinlich irgendwo gespeichert. Jeder Mann macht das. Sie behalten sie wie Trophäen.
Aber sein Gesicht verrät mir nichts. Kein Verlangen, kein Erkennen außer höflicher Begrüßung. Als hätten die Fotos nichts bedeutet. Als hätte ich nichts bedeutet.
So läuft das nicht. So funktionieren Männer nicht.
„Dad, das ist meine Freundin, Elisa Valenti.“
Oh, er weiß es. Er weiß ganz genau, wer ich bin.
„Sie ist in deiner elf-Uhr-vorlesung über politische Theorie“, zwitschert Liv, völlig ahnungslos angesichts des nuklearen Zusammenbruchs, der sich drei Meter entfernt abspielt.
Victor stellt mir eine Tasse hin. Unsere Finger streifen sich, und ich warte auf das Zeichen – die verweilende Berührung, den Daumen, der "versehentlich" die Haut streichelt. Aber nichts.
Was zum Teufel?
„Miss Valenti“, sagt er, Stimme wie der Januar.
„Und Dad, du glaubst nicht, was ihr passiert ist. Das—“
„Liv.“ Meine Stimme kommt stranguliert heraus. Beide wenden sich mir zu. „Es ist okay. Ich will deinen Dad nicht mit meinem Drama langweilen.“
Bitte hör auf zu reden. Bitte, bitte hör auf zu reden.
Liv runzelt verwirrt die Stirn, fängt sich aber schnell wieder. „Okay, okay. Aber wirklich – sie hat Probleme mit dem Hobbes-Paper. Du solltest sie tutorieren! Privatstunden, sozusagen. Sie steht praktisch schon auf fünf.“
Victors Blick sucht meinen erneut. Immer noch nichts. Kein Interesse, kein Eingeständnis, dass er mich nackt auf ägyptischer Baumwolle gesehen hat.
Er sollte mich wollen. Sie wollen mich alle.
„Ich kann mir Zeit nehmen“, sagt er leise.
„Perfekt!“ Liv klatscht, als hätte sie gerade den Welthunger gelöst. „Morgen nach deiner Vorlesung, Dads Büro. Du bist gerettet!“
Ich bringe etwas zustande, das mit viel Wohlwollen als Lächeln durchgehen könnte, während mein Puls in meinen Ohren einen Techno-Remix auflegt.
Der Rest des Gesprächs ist Folter. Liv plappert über Kursanforderungen, während Victor und ich vorsichtig um die Atombombe herumgehen, die zwischen uns sitzt. Aber jetzt beobachte ich ihn mit neuem Interesse.
Ein Mann, der diese Fotos bekommt und … nichts fühlt? Unmöglich. Er versteckt es. Muss so sein. Spielt den edlen Professor, während er vermutlich jede Nacht zu meinen Bildern masturbiert, nachdem seine betrügende Frau eingeschlafen ist.
Ich werde es beweisen. Ich werde beweisen, dass er ist wie jeder andere Mann – ein kaum gezähmtes Tier, das vorgibt, zivilisiert zu sein.
Als ich endlich aufstehe, haben meine Beine die strukturelle Integrität von verkochten Spaghetti.
Victor begleitet mich zur Tür. Seine Abschiedsworte sind so leise, dass nur ich sie höre. „Vier Uhr. Sei nicht zu spät.“
Die Tür schließt sich mit der Endgültigkeit eines Sargdeckels.
Mein Handy vibriert, noch bevor ich die Treppe runter bin. Livs Name leuchtet auf dem Bildschirm.
Liv: hab dir doch gesagt, mein Dad ist der Beste ♡
Ich starre auf die Nachricht, der Hals staubtrocken.
Der Beste? Wir werden ja sehen.

My Professor Wants Me Ruined
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