My Three Way Florida Escape von Tessa Kelwyn

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My Three Way Florida Escape
My Three Way Florida Escape

My Three Way Florida Escape

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Beschreibung

Was, wenn der schlimmste Moment deines Lebens dich in einer Hutte mit drei Mannern stranden lasst, die dich ansehen, als warst du etwas, das sie fur sich beanspruchen konnten - und du zum ersten Mal nicht weglaufen willst? Nach einem Verrat, der sie alles kostet, flieht Kelly in einen Sturm, mit nichts ausser ihren Geheimnissen und einer Zukunft, der sie sich noch nicht stellen kann. Ein Unfall lasst sie mitten im Nirgendwo mit drei rauen Fremden zuruck - alter, intensiv, unmoglich zu ignorieren - und plotzlich steht nicht mehr nur das Uberleben auf dem Spiel. Gezwungen, sich auf engem Raum zu arrangieren, umgeben von Hitze, Spannung und wachsamen Blicken, die nichts entgehen, beginnt Kelly auf eine Weise zu zerfallen, die sie sich bisher nie erlaubt hat... vor allem, wenn jeder Blick wie eine Wahl wirkt, die sie eigentlich nicht treffen sollte. Doch manche Wunsche kommen nicht einzeln - und diese Manner auch nicht. Jeder von ihnen weckt etwas anderes in ihr: Kontrolle, Neugier, Verlangen. Zusammen? Etwas weitaus Gefahrlicheres. Wahrend Grenzen verschwimmen und unter der Oberflache Eifersucht auflodert, steckt Kelly zwischen dem Leben, vor dem sie sich versteckt, und dem, das sich um sie herum entfaltet - einem Leben, in dem nicht verlangt wird, dass sie sich entscheidet, sondern nur, dass sie fuhlt. Doch Geheimnisse bleiben nicht fur immer verborgen, und als ihre Vergangenheit mit der zerbrechlichen Welt in der Hutte kollidiert, muss sie entscheiden: Geht sie, bevor alles sie verschlingt... oder riskiert sie alles fur eine Verbindung, die nie hatte existieren sollen?

Besessenheit
Umgekehrter Harem
Polygamy
Erzwungene Nähe
Hidden Identity
Fish out of water

Kapitel 1

Apr 2, 2026

Kellys Sicht

Das Wegrennen verliert seinen Reiz, wenn man im Juni nach Florida fährt und jede Wetter-App Warnungen schreit, die man ignoriert hat, weil emotionale Verwüstung einen dumm macht.

Meine Fingerknöchel sind weiß vor Anspannung am Lenkrad. Der Regen hämmert gegen die Windschutzscheibe, als hätte der Himmel eine persönliche Vendetta, und die Scheibenwischer verlieren den Kampf.

„Komm schon, komm schon, komm schon“, murmele ich und beuge mich vor, als würden zwei Zentimeter mehr mir helfen, durch die Wasserwand zu sehen.

Ich hätte vor zwei Stunden anhalten sollen. Ich hätte vieles anders machen sollen.

Aber das ist die Sache, wenn man seinen Verlobten mit der Hand an einer anderen Frau erwischt: Die Zeit verlangsamt sich nicht so, wie es die Filme versprechen. Sie beschleunigt sich.

Eine Sekunde stehe ich in Masons Türrahmen mit einem positiven Schwangerschaftstest, der noch warm in meiner Tasche ist, und einer einstudierten Rede darüber, wie sehr ich Angst habe, aber wie das vielleicht gut werden könnte, und in der nächsten Sekunde sehe ich zu, wie Brittanis Lippenstift über seinen Kiefer verschmiert.

Ich war dumm genug, es direkt an der Schwelle herauszuplatzen: „Ich bin schwanger.“

„Gott, Kelly, du absolute Idiotin“, flüstere ich meinem Spiegelbild im Rückspiegel zu. Selbst jetzt, Wochen später, höre ich, wie erbärmlich hoffnungsvoll meine Stimme klang.

Drei Silben. Mehr brauchte es nicht, um mein Schicksal zu besiegeln.

Ich sah, wie sich Masons Gesichtsausdruck in weniger als zwei Sekunden von Verärgerung zu Berechnung wandelte. Er rechnete schnell: Wenn ich schwanger bin und er der betrügende Ex ist, verliert er alles.

Seinen Posten in der Firma meiner Familie. Seinen Zugang zum Goodwin-Vermögen, auf das er jahrelang hingearbeitet hat.

Also schlug er zuerst zu, und er schlug hart zu.

Die Schlagzeilen kamen innerhalb von achtundvierzig Stunden: „Kelly Goodwin hat versucht, mich mit einem Baby in die Falle zu locken.“

„Scheiße!“ Das Auto gerät für einen schrecklichen Moment ins Schleudern, bevor die Reifen wieder greifen. Ich stoße die Luft hart durch die Nase aus. „Reiß dich zusammen, Kelly. In einem Straßengraben zu sterben war nicht der Racheplan.“

Und mein Vater—Edward Goodwin, der Mann, der dreißig Jahre lang gewollt hat, dass ich mit anderen Chromosomen geboren wäre—sah den Mann, der mich verraten hat, als bessere Wette als das Kind, das er großgezogen hatte.

Ich wurde als CEO der Firma entfernt, die mein Großvater mit eigenen Händen aufgebaut hatte.

Mason wurde Interims-CEO, bis mein jüngerer Bruder „zur Vernunft kommt“ und aus irgendeinem europäischen Land zurückkehrt, in dem er angeblich zu sich selbst findet.

„Interims“, spucke ich das Wort aus, als wäre es Gift. „Interims, von wegen.“

Das Navi verkündet, dass ich noch fünfzehn Minuten entfernt bin. Erleichterung durchströmt mich—drei Monate Isolation in einer abgelegenen Hütte, gemietet auf den Namen meiner Assistentin.

Die Schwangerschaft ist sieben Wochen alt. Ich weiß noch nicht, was ich will.

Behalten. Nicht behalten. Alleinerziehend großziehen. Ganz verschwinden und die Art Frau werden, die in einer kleinen Küstenstadt Töpferwaren herstellt und niemandem von ihrer Vergangenheit erzählt.

Jede Option fühlt sich an wie eine Falle mit Zähnen, und ich blute noch von der letzten, in die ich getappt bin.

Das Einzige, was in meiner Brust brennt, ist dies: Mason wird meinem Baby niemals nahekommen.

Wenn ich mich entscheide, es zu behalten.

Die Straße macht eine scharfe Kurve, und der Regen wählt genau diesen Moment, um von aggressiv zu biblisch zu wechseln.

„Das darf doch nicht wahr sein—“

Meine Reifen verlieren die Bodenhaftung.

Das Auto dreht sich. Die Welt kippt. Metall schreit gegen etwas Festes, mein Körper wird vom Gurt zurückgerissen, und alles wird schwarz.

Ich wache auf durch Klopfen—laut, beharrlich, dringend.

Ein Männergesicht erscheint hinter der regenverschmierten Scheibe: stahlgraue Augen, dunkles Haar klebt an der Stirn, der Kiefer vor Sorge angespannt.

Er ruft Worte, die ich durch das Glas nicht hören kann.

Als meine zitternden Finger endlich das Schloss finden, reißt er die Tür auf und beugt sich herein, Regen tropft von seinem Gesicht auf meinen Arm.

„Sind Sie verletzt?“ Seine Stimme ist tief, durchdringt den Nebel in meinem Kopf. „Können Sie sich bewegen? Schauen Sie mich an—sind Sie verletzt?“

„Nein.“ Ich blinzele und zwinge meine Sicht, sich zu fokussieren. „Keine Verletzungen, denke ich.“

Er mustert mein Gesicht, als würde er mir nicht glauben, sein Blick gleitet über meine Stirn, meinen Hals, meine Schultern. Seine Hand schwebt an meinem Arm, berührt mich aber nicht.

„Schwindel? Übelkeit? Sind Sie vor oder nach dem Aufprall ohnmächtig geworden?“

„Nachher.“ Ich schlucke schwer. „Nur für eine Minute, denke ich.“

„Können Sie stehen?“

Er bietet mir seine Hand an. Ich nehme sie—warm, schwielig, fest—and ziehe mich selbst aus dem Auto. In dem Moment, in dem ich stehe, kippt die Welt zur Seite. Ich packe seinen Arm, um nicht zu stürzen.

„Langsam.“ Sein Griff wird fester, hält mich aufrecht. „Haben Sie Alkohol getrunken?“

Die Frage beleidigt mich so sehr, dass sich meine Wirbelsäule wie von selbst aufrichtet. „Wie bitte? Ich bin nicht so verantwortungslos, und wenn Sie irgendetwas über mich wüssten—“ Ich halte inne. Presse die Lippen zusammen.

Was tue ich hier? Ich schulde diesem Fremden keine Erklärung.

Er sieht mich an, eine Augenbraue hochgezogen, offensichtlich wartend auf den Rest des Satzes.

„Vergessen Sie's“, murmele ich. „Mir geht's gut.“

„Ihnen geht's nicht gut. Ihr Auto steckt halb im Graben.“ Er deutet auf meinen Mietwagen, und ich sehe endlich den Schaden: Die Front ist gegen einen Baum gequetscht, die Hinterräder hängen nutzlos über dem Matsch. „Es ist fast dunkel. Der Regen wird schlimmer. Der nächste Abschleppdienst kommt erst morgens.“

„Was schlagen Sie also vor?“ Ich ziehe eine Augenbraue hoch.

„Meine Hütte ist zehn Minuten von hier. Sie können dort den Sturm abwarten.“ Er hält inne und liest das Misstrauen in meinem Gesicht. „Ich bin kein Serienmörder. Nur ein Kerl, der gerade aus der Stadt zurückfuhr, als ich Ihre Scheinwerfer habe kreiseln sehen.“

„Genau das würde ein Serienmörder sagen.“

„Touché.“ Sein Mund zuckt. „Aber die Alternative ist, die Nacht in einem demolierten Auto in einem Florida-Gewitter zu verbringen. Ich würde sagen, Ihre Chancen stehen mit mir besser.“

Ich hasse, dass er recht hat. Ich hasse, dass meine Optionen sich darauf beschränken, einem Fremden zu vertrauen oder in meinem eigenen Mietwagen zu ertrinken. Meine Hand wandert unwillkürlich zu meinem Bauch.

Du bist erschöpft. Du bist schwanger. Du bist gestrandet. Triff eine Entscheidung.

„In Ordnung“, sage ich. „Aber wenn Sie mich umbringen, werde ich Sie für immer heimsuchen.“

„Angenommen.“

Ohne ein weiteres Wort geht er zum Kofferraum und holt meine beiden Louis Vuitton-Koffer heraus, verstaut sie auf der Ladefläche seines Pickups.

Ob er eine Meinung zum Designer-Gepäck hat, behält er für sich.

Die Fahrt ist angespannt, der Regen trommelt wie Fäuste aufs Dach. Sein Truck riecht nach Kaffee und Kiefern, und die Heizung bläst warme Luft gegen meine durchnässte Kleidung. Ich fröstle trotzdem.

„Ich bin Jake.“ Er sieht mich nicht an, die Augen auf die Straße gerichtet. „Jake Sanders. Ich bin zum Angeln hier.“

„Kelly.“ Ich zögere. Durch das regenbeschlagene Fenster fliegt ein Vogel vorbei—ein dunkler Flügelschlag vor Grau. „Kelly Bird. Ich bin Touristin. Nur auf der Durchreise.“

„Bird?“ Nun sieht er mich an, Skepsis im Gesicht. „Ist das Ihr echter Name?“

„Und Sanders Ihrer?“

„Touché.“ Er wendet sich wieder der Straße zu, aber ich sehe den Anflug eines Lächelns. „Nun, Kelly Bird, Touristin par excellence, Sie haben sich einen höllischen Zeitpunkt für die Durchreise ausgesucht. Der Sturm soll tagelang dauern.“

„Mein Timing war schon immer tadellos.“

„Das sieht man.“

Der Truck hält an. Durch den Regen sehe ich die Hütte: warmes Licht strahlt von innen, Rauch kräuselt aus dem Schornstein, Schatten bewegen sich hinter zugezogenen Vorhängen. Mein Herz stolpert.

Schatten. Plural.

Jake stellt den Motor ab und dreht sich zu mir.

„Meine Kumpels sind drin. Die beißen nicht.“ Er hält inne, etwas Unlesbares blitzt in diesen stahlgrauen Augen auf. „Außer, Sie bitten schön darum.“

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