My Viking Son’s Two Fathers von Tessa Kelwyn
My Viking Son’s Two Fathers
Beschreibung
Vor zehn Jahren wurde Hild betaubt, im Stich gelassen und der Gnade zweier Fremder ausgeliefert, die sie fur Gotter hielt. In jener Nacht schenkte sie drei Sohnen das Leben - und einem Geheimnis, das sie alle zerstoren konnte. Heute, mit achtundzwanzig, hat sich Hild zur gefurchtetsten Schildmaid des Nordens gemacht. Sie dient als blutschworene Beraterin eines alternden Jarls und zieht ihre Sohne in der Sicherheit seines abgelegenen Landes auf - weit entfernt von jedem, der die Wahrheit in ihren Gesichtern erkennen konnte. Doch dann stirbt der Jarl. Sein Gebiet fallt unter neue Herrschaft. Die Zwillingskonige reiten im Morgengrauen ein - Ragnar der Eisgebundene und Leif, die Lachende Flamme. Eroberer. Legenden. Die machtigsten Manner des Reiches. Dieselben Manner, die sie in jener Nacht vor zehn Jahren genommen haben. Ein Jahrzehnt lang ist Hild vor diesem Moment davongelaufen. Jetzt muss sie vor den Vatern ihrer Kinder niederknien, ihren Schwur leisten, ihnen mit dem Schwert zu dienen, und hoffen, dass sie niemals erfahren, was sie verborgen halt. Doch manche Geheimnisse lassen sich nicht begraben. Und manche Manner geben nicht auf, was ihnen gehort.
Kapitel 1
Dec 30, 2025
* Vor zehn Wintern *
Der Riegel fällt mit dumpfem Schlag ins Schloss, und ich finde mich eingesperrt.
Jenseits der Scheunenwände tobt das Fest wie ein lebendiges Wesen – Gelächter und Gesang, das Klirren gehobener Trinkhörner zu Ehren der Söhne des Konungs.
Durch Spalten im groben Holz flackert Fackellicht wie ferne Sterne, die ich nicht berühren kann.
Die Wärme der großen Halle, der Duft von gebratenem Fleisch und süßem Met, die Musik, die die Füße tanzen lässt – all das existiert in einer Welt, die von meiner durch Holzbretter und einen eisernen Riegel getrennt ist.
Meine einzige Gesellschaft atmet in der Dunkelheit um mich herum.
Das feuchte Schnauben der Schweine, die im Stroh wühlen. Das leise Blöken der Ziegendame, deren gelbe Augen mich aus ihrer Ecke beobachten, geduldig und anspruchslos.
Ich ziehe eine runzelige Karotte aus meiner Schürzentasche und halte sie ihr hin. "Nur du verstehst mich, Saga."
Die Ziege nimmt sie vorsichtig, ihre raue Zunge schabt über meine Handfläche. Sie urteilt nicht. Sie spottet nicht. Sie sieht nicht durch mich hindurch, als wäre ich aus Rauch und Enttäuschung gemacht.
In dieser Scheune voller Tiere bin ich einfach nur ein weiteres Geschöpf, das nach Wärme sucht.
"Wenigstens schaust du mich an", murmele ich, während ich sie hinter den Ohren kraule. "Das ist mehr, als die meisten sich die Mühe machen zu tun."
Ich bin achtzehn Winter alt, groß und dünn von endloser Arbeit, und unsichtbar für jeden, der zählt. Die bittere Wahrheit meines Daseins legt sich um mich wie der Geruch von Schweinemist und altem Heu.
Meine Mutter wollte einen Sohn – ein Kind, das sie von der Konkubine des Jarls zu einer geehrten Frau erheben könnte, das ihr Einfluss verschaffen würde in der heiklen Politik des Haushalts meines Vaters.
Stattdessen bekam sie mich.
Ein Mädchen, wo ein Junge hätte sein sollen. Ein lebendiges Mahnmal unerfüllter Erwartungen, unbeantworteter Gebete, eines Einsatzes, der in dem Moment verloren war, als die Hebamme verkündete, was zwischen meinen Beinen ist.
Mein Vater wollte nichts von der Tochter, die kam. Er hat andere Kinder, eheliche Kinder, goldene Kinder, die seinen Namen mit Stolz tragen.
Was fängt er an mit dem Bastard, geboren von einer Frau, die er zur Wärme und Bequemlichkeit hält? Ich bin ein Schatten in seiner Halle, bemerkt nur, wenn etwas geschrubbt oder geschleppt oder gereinigt werden muss.
Also schleppe ich Wasser, bis meine Schultern brennen. Ich schrubbe Töpfe, bis meine Hände aufplatzen und bluten. Ich miste die Ställe aus, während der Haushalt feiert, und ich tue alles ohne Klage, denn Klagen ändern nichts.
Währenddessen sitzt meine Halbschwester Astrid am Feuer, gehüllt in importierte Seide. Ihr Haar mit Silberfäden geflochten, ihre Finger weich und weiß, unberührt von Arbeit.
Wir teilen das Blut unseres Vaters und sonst nichts – keine Zuneigung, keine Loyalität, keine Bindung außer dem Zufall seines umherschweifenden Blicks.
Seit wir Kinder waren, macht sie mein Leben zu einer sorgfältigen Studie in Grausamkeit.
Sie versteckte mein Essen, damit ich hungerte. Sie riss meine Kleider, damit ich dem Zorn meiner Mutter begegnete. Sie flüsterte den Dienern Lügen zu, bis sie mich mit Misstrauen und Verachtung ansahen.
Sie trägt ihre Bosheit wie feinen Schmuck, glänzend und stolz, und ich bin ihr Lieblingsziel.
Der Riegel kratzt erneut, und meine Wirbelsäule strafft sich gegen die Holzwand.
Astrid tritt ein, flankiert von zwei kichernden Freundinnen, deren Wangen von Met und Bosheit gerötet sind.
Fackellicht fällt hinter ihnen herein und lässt die feine Stickerei ihres Kleides aufleuchten – Blumen und Ranken, genäht mit Fäden. Silber glänzt an ihrem Handgelenk wie eingefangener Sternenschein.
Sie ist schön, wie scharfe Dinge schön sind.
Und ich habe die Narben, die beweisen, wie tief sie schneidet.
"Armes Schweinemädchen", säuselt sie, ihre Stimme trieft vor falscher Süße, während sie mein Gefängnis mit theatralischem Mitleid mustert. "Eingesperrt bei den Tieren, während wir anderen die Söhne des Konungs feiern. Du musst ja verhungern, nicht wahr?"
Ich sage nichts. Ich habe gelernt, dass Schweigen die einzige Rüstung ist, die ich gegen ihre Grausamkeit besitze.
"Der gebratene Eber war heute Nacht herrlich", fährt sie fort und tauscht Blicke mit ihren Gefährtinnen, die wie Elstern kichern. "Und der süße Met fließt wie ein Fluss durch die Halle. Aber du weißt ja sicher nichts von solchen Freuden, oder?"
Sie hält ein dickes Stück honigsüßen Fleischkuchen hin, aus dessen goldener Kruste noch Dampf aufsteigt. Der Geruch trifft mich wie ein Schlag – reich und süß und nach einem Tag voller Arbeit und einem leeren Abend unmöglich verlockend.
Mein Magen windet sich ebenso vor Hunger wie vor Misstrauen.
Astrid hat mir nie etwas gegeben, ohne dass eine Klinge darin verborgen war. Jede Freundlichkeit von ihren Lippen verbarg eine Falle.
"Warum solltest du mir überhaupt etwas geben?" frage ich leise.
"Warum?" Sie lacht, hell, musikalisch und vollkommen falsch. "Weil selbst Schweinemädchen Reste verdienen, liebe Schwester. Vielleicht bin ich heute großzügig. Nimm schon. Ich bestehe darauf."
Doch der Hunger nagt an meinem Widerstand. Als sie mir den Kuchen mit diesem hübschen, giftigen Lächeln reicht, siegt der Hunger.
Ich nehme ihn. Ich beiße hinein. Ich kaue.
Die Süße flutet meinen Mund, und für einen verräterischen Moment gestatte ich mir Dankbarkeit. Das Gebäck ist blättrig und reich, das Fleisch zart und perfekt gewürzt.
Vielleicht habe ich sie falsch eingeschätzt. Vielleicht ist diese eine Geste der Großzügigkeit echt –
Astrids Lächeln wird schärfer, grausam, triumphierend, etwas, das den Kuchen auf meiner Zunge zu Asche werden lässt.
"Du hast wirklich alles gegessen", lacht sie, und ihre Gefährtinnen kreischen vor Vergnügen über einen privaten Scherz, den ich noch nicht verstehe. "Jeden letzten Krümel, wie das hungrige kleine Tier, das du bist. Oh, Schwester, das ist noch besser, als ich mir vorgestellt habe."
Der Nachgeschmack steigt auf – Erde und Fäulnis unter der Süße, etwas Falsches, das sich über meine Zunge ausbreitet. Mein Blick verschwimmt. Die Scheunenwände scheinen zu atmen, dehnen und ziehen sich zusammen wie die Lungen eines großen Tieres.
Ihre Abschiedsworte hallen durch den Wahnsinn, der schon meinen Geist beansprucht: "Genieß das Treffen mit den Göttern heute Nacht, dreckiger Bastard."
Die Tür knallt zu. Der Riegel fährt hinein wie ein Nagel in einen Sarg.
"Saga", flüstere ich und greife nach der Ziege, doch meine Hände finden nur Luft und Schatten. "Saga, hilf mir..."
Dann senkt sich Dunkelheit herab, durchzuckt von Feuerlicht und Halluzinationen.
Ich erinnere mich nicht genau, wie ich die Lücke in der Scheunenwand gefunden habe. Erinnerere mich nicht, wie ich mich durch gesplittertes Holz in die Nacht zwänge.
Ich weiß nur noch, dass ich in eine Welt taumle, die vom Wahnsinn neu erschaffen wurde.
My Viking Son’s Two Fathers
30 Kapitel
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