Not His Bride von Tessa Kelwyn
Not His Bride
Beschreibung
Zweihundert Gaste. Ein fehlender Brautigam. Und eine Reihe von Fotos, die Odette Marsden von einer Braut zur Schlagzeile machten. Sie zerstorte ihn, noch bevor die Tinte auf den Hochzeitseinladungen getrocknet war. Dann verschwand sie-neue Stadt, neuer Name, eine Kneipe am Hafen und ein Geheimnis, vor dem sie nicht davonlaufen kann. Aber Liam Ashford ist nicht der Typ Mann, der aufhort zu suchen. Und die Schwester, die Odettes Hand in der schlimmsten Nacht ihres Lebens hielt? Sie ruft immer noch an. Manche Lugen uberleben nur so lange, bis jemand nach der Wahrheit sucht.
Kapitel 1
May 7, 2026
[Odettes Perspektive]
Er kommt nicht. Liam kommt nicht zu seiner eigenen Hochzeit. Oder?
Das Streichquartett spielt zum dritten Mal Pachelbels Kanon, was entweder bedeutet, dass die Geigerin die Zählung verloren hat oder das Universum. Zweihundert Gesichter wenden sich nach hinten in der Kirche wie Sonnenblumen, die auf eine Sonne warten, die nicht kommt.
Mein Blumenstrauß wiegt ungefähr so viel wie ein kleiner Hund. Ich halte ihn so fest, dass meine Knöchel jenseits von Weiß in eine Farbe übergehen, von der ich nicht wusste, dass meine Hände sie annehmen können.
„Er steckt bestimmt nur im Verkehr fest“, flüstert meine Tante Marianne von der dritten Bank, und niemand in dieser Kirche glaubt an Verkehr so sehr, wie sie an Ausreden glauben.
Ich lächle weiter, weil das Lächeln die tragende Wand dieser Operation ist. Sieben Minuten, und hinter meinem Brustbein hat eine kleine Tür begonnen zu klappern, und wenn sie sich in dieser Kirche öffnet, werde ich es nicht überleben.
„Odette, komm mit mir, nur für eine Minute, bitte.“ Celines Hand an meinem Ellbogen, ihre Augen schon feucht, ihre Stimme bemüht, nicht in Panik zu geraten.
Ich lasse mich von ihr ins Brautzimmer führen, meine Füße gehen, auch wenn der Rest von mir gerade seinen Mietvertrag für meinen Körper neu verhandelt.
Die Tür fällt ins Schloss, und das Quartett spielt auf der anderen Seite weiter, gedämpft und höflich. Celine hält immer noch meine Hand, und ihre Hand zittert, und meine auch. Normalerweise liebe ich unsere gemeinsame schwesterliche Gefühlsausbrüche, sie sind so natürlich und süß, selbst wenn sie adoptiert ist, aber jetzt gerade nicht.
„Setz dich, Odette, bitte setz dich.“ Ihr Gesicht ist so weiß geworden, dass ihre Sommersprossen wie aufgemalt wirken, und sie umklammert meine Finger, als hätte sie Angst, ich könnte wegschweben.
Ich setze mich. Das Kleid sammelt sich um mich, und Celine geht vor mir auf die Knie.
„Ich habe vor einer Stunde etwas bekommen, und ich habe gehofft, es wäre ein Scherz.“ Jetzt weint sie richtig, ihre Handfläche auf ihrem Mund. Ihr weinendes Gesicht hat mich immer schon aus der Fassung gebracht, aber jetzt bin ich zu erstarrt und verwirrt, um zu reagieren. „Odette, es tut mir so leid.“
Sie dreht ihr Handy zu mir, ihre Hände sind nicht ruhig genug, um es gerade zu halten. Das erste Foto zeigt ein Hotelzimmer, so wie es aussieht, luxuriös auf generische Weise.
Auf dem Foto gibt es eine Schwanenlampe und einen zerknitterten Anzug auf dem Boden – den marineblauen mit dem grauen Futter, den er gestern Abend getragen hat, als er auf mich angestoßen und gesagt hat, ich sei das Beste, was ihm je passiert ist.
Und da ist Liam. Die Schulter nackt, das Gesicht halb in ein Kissen gedreht, das kleine schwarze Mal auf seinem Deltamuskel, das ich so oft geküsst habe, dass ich es blind zeichnen könnte.
Okay. Okay. Es ist unheimlich, dass jemand ein Foto von ihm im Schlaf gemacht hat, und warum ist er halb nackt, und hat er etwa unsere Hochzeit verschlafen? Lächerlich, oder?
„Es gibt noch mehr, es tut mir leid“, flüstert Celine, und sie wischt für mich, weil meine Hand nicht mehr weiß, wie das geht. Noch ein Foto, der Rücken einer Frau, die Kurve ihrer Wirbelsäule, ihr Haar fällt nach vorne, so dass ihr Gesicht nur ein Gerücht ist.
Zwischen ihren Schulterblättern, so klein, dass ich die Augen zusammenkneifen muss, ist ein Tattoo. Der Raum entfernt sich, das Quartett, der Teppich, die Schwanenlampe, alles rückt weg, ein Klingeln in meinen Ohren wie ein Wasserkocher, der zu lange auf dem Herd steht.
Metallgeschmack. Ein Druck in meiner Brust, der eine Lücke zwischen zwei Rippen gefunden und sich dort eingenistet hat, und ein Laut, der meine Kehle hinaufsteigen will, den ich aber hinter meinen Zähnen einfange, bevor er herauskommt.
„Odette, schau mich an, bitte, ich bin hier“, sagt Celine, jetzt hält sie beide meine Hände, ihre Tränen fallen heiß auf meine Knöchel. Wenn ich sie richtig anschaue, zerfalle ich, und auf der anderen Seite der Wand sind zweihundert Leute.
Wenn ich jetzt weine, werde ich nicht mehr aufhören, und wenn ich nicht aufhöre, werde ich in dieser Kirche innerlich sterben. Also mache ich das andere – mein Gesicht wird unbewegt, weil Unbewegtheit eine Form ist, die ich halten kann, und etwas hinter meinen Augen wird so kalt, wie Metall im Winter kalt wird.
„Wie lange her.“ Meine Stimme ist nicht meine Stimme. Es ist die einer Frau, die an einem Dienstagnachmittag einen Uber bestellt, und es ist die einzige Stimme, die mir bleibt.
„Was?“ Celine blinzelt zu mir auf, verwirrt, und ich kann es nicht erklären, weil Erklären Atem bräuchte, den ich nicht habe.
„Du hast vor einer Stunde gesagt – tipp das Foto an, schau in die Metadaten.“ Meine Hände haben angefangen zu zittern, also lege ich sie unter meine Oberschenkel und setze mich darauf.
Ihr Daumen fährt über den Bildschirm. „Drei Uhr vierzehn heute Morgen, Odette—“ und sie beendet den Satz nicht, weil es am Ende des Satzes nichts mehr zu sagen gibt.
Ich lag um drei Uhr vierzehn heute Morgen in unserem Bett und schrieb ihm einen Zettel, den er auf dem Kissen finden sollte, wenn er aufwachte. Noch immer unter einer Tasse festgesteckt, mit drei Herzen, die ich mit lila Stift gemalt habe, weil er lila Stifte mochte.
„Danke“, sage ich, und es klingt flach, weil alles Warme in mir sich zusammengefaltet und an einen sichereren Ort verzogen hat. „Gib mir nur eine Minute.“
„Lass mich bleiben, bitte, lass mich— “
„Eine Minute, Cel.“ Sie nickt, drückt mir einen Kuss auf die Stirn, so wie unsere Mutter es getan hat, und geht, und die Tür fällt ins Schloss.
Ich weine nicht. Etwas in meiner Brust bricht ein und etwas anderes verhärtet sich darüber, und ich kann nicht sagen, ob ich zerbreche oder versteinere, nur dass Tun der einzige Ersatz ist, den ich fürs Fühlen noch habe.
Ich nehme mein Handy heraus, und Gemma geht beim zweiten Klingeln ran: „Ode, solltest du nicht gerade heiraten?“
„Ich habe eine Geschichte für dich – Liam Ashford, Archer und Cole, wenige Stunden vor der Zeremonie beim Fremdgehen erwischt.“ Meine Stimme kommt von einen Meter außerhalb meines Körpers. „Fotos, Zeitstempel drei Uhr vierzehn heute Morgen.“
„Jesus, Ode, Schatz, wo bist du, geht es dir—“
„Sein Trauzeuge war beim Junggesellenabschied dabei, Matt Reeve, Senior Analyst, sandfarbenes Haar, bring das noch vor vier raus.“ Ich artikuliere jedes Wort, nicht Gemmas wegen, sondern weil sie Journalistin ist, und Journalisten Präzision schätzen, und weil ich andernfalls zusammenbrechen würde.
Eine lange Pause, der Newsroom hinter ihr, eine Tastatur, ein Mann, der über Fantasy Football lacht. „Ode, bist du— sicher ?“
Ich bin nur sicher bei dem Mal auf seinem Deltamuskel und der Form seiner Schultern, wenn er schläft, und ich kann das nicht aussprechen. „Gemma.“ Das ist der ganze Satz, und nach einem Moment atmet sie aus, okay, ich kümmer mich , und die Leitung ist tot.
Ich stehe auf, gehe durch die Suite, hinaus zur kleinen Tür in den Kiesparkplatz, und das Licht draußen ist obszön – weiß und heiß und alltäglich, als sei nichts geschehen.
Niemand sieht mich. Zweihundert Menschen schauen in die falsche Richtung, blicken immer noch auf eine Tür, die sich nicht öffnen wird, und mein Auto springt beim ersten Versuch an, als hätte es keine Ahnung, was für ein Tag heute ist.
Der Londoner Verkehr lässt mich durch, als hätte er die Lage verstanden. Ich erinnere mich nicht an die Fahrt, nur an den Fahrstuhl und den Schlüssel in unserer Wohnungstür, die auf eine bestimmte Weise klemmt, wenn man den Griff nicht zuerst anhebt.
Ich hebe den Griff automatisch, weil Muskelgedächtnis das Letzte ist, was verschwindet. Die Wohnung riecht nach seinem Aftershave und dem Kaffee, den er heute Morgen um sieben gemacht hat, und genau das – nicht die Fotos, nicht die Lampe, nicht das Tattoo – bringt mich fast zu Fall.
Meine Knie geben nach. Ich klammere mich an die Kante der Arbeitsfläche, bis mir die Fingernägel wehtun, und auf der Kücheninsel steht eine Tasse mit meinem Lippenstift am Rand und seinem Fingerabdruck am Henkel. Ich mache ein Geräusch, das ich nicht erkenne, einmal, kurz, und schlucke den Rest hinunter.
Eine Tasche. Jeans, zwei Pullover, die Zahnbürste, der Laptop, das Notizbuch. Ich hebe den Zettel auf, den ich ihm letzte Nacht hinterlassen habe – drei lila Herzen, meine schwungvolle Handschrift, love you – und vier volle Sekunden lang schaffe ich es nicht, meine Finger loszulassen.
Ich lasse los. Ich ziehe die Haustür zu, steige ins Auto, drehe den Schlüssel. In der Sekunde, bevor der Motor anspringt – der Rücken dieser Frau, die kleine dunkle Form zwischen ihren Schulterblättern – kippt etwas in mir seitlich.
Ich habe diese Form schon einmal gesehen. Ich weiß nicht wo, aber ich habe sie schon einmal gesehen, und ich habe das Gefühl, dass ich die Antwort nicht mögen werde, wenn ich mich erinnere.
Not His Bride
30 Kapitel
30
Inhalt
Speichern
Passion Exclusives
My Passion
Genres
Über Uns
Für Autoren
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101