One Night for Untouched Wife von Nina Soelian
One Night for Untouched Wife
Beschreibung
Vierundzwanzig Jahre alt. Drei Jahre verheiratet. Immer noch Jungfrau. Ashleys Ehemann hat sie nie beruhrt - nicht ein einziges Mal, weder in der Hochzeitsnacht noch an einem einzigen Jahrestag. Am Ende stellte sich heraus, dass er seine Hande fur ihre eineiige Zwillingsschwester aufgespart hatte. Zwolf Stunden nachdem ein Arzt ihr sagt, sie sterbe - sechs Monate noch, unheilbar - entdeckt sie die Wahrheit. Also tut sie, was jede vernunftige Frau tun wurde: Sie schickt ihrem Ehemann per Text die Scheidung, betritt eine Bar und wacht nackt neben seinem milliardenschweren Chef auf. Max Dumont fuhrt keine Beziehungen. Er macht Ubernahmen, arbeitet achtzehn Stunden am Tag und isst allein zu Abend. Doch etwas an der Frau, die ihn kusste, als wolle sie in ein anderes Leben einbrechen, bringt ihn dazu, ihr das waghalsigste Angebot seiner Karriere zu machen: Ihre letzten sechs Monate wirklich zu leben. Jedes ihrer Traume, die sie fur einen Mann aufgegeben hat, der nichts ausser ihrem Selbstwertgefuhl zerstorte. Was Ashley jedoch nicht weiss: Ihr Todesurteil ist nicht echt. Ihre Schwester und ihr Ehemann haben es gefalscht. Und das Madchen, das glaubt, ihr letztes Kapitel zu leben, ahnt nicht, dass ihr die Zeit aus einem vollig anderen Grund davonlauft.
Kapitel 1
Jun 12, 2026
Ashleys Sichtweise
Mein Ehemann hat mich seit drei Jahren nicht mehr berührt.
Kein flüchtiges Streifen der Finger in der Küche. Kein Kuss, der länger dauerte, als es die Höflichkeit verlangt. Nicht einmal die versehentliche Art – das nächtliche Umdrehen um zwei Uhr morgens, halb im Schlaf, der Körper handelt ohne Erlaubnis. Nichts.
Ich bin vierundzwanzig Jahre alt. Wir sind verheiratet, seit ich einundzwanzig war.
Und ich bin auch – und ich kann das wirklich nicht genug betonen – noch Jungfrau.
Als die Unterwäsche im Schaufenster der Boutique auftauchte – elfenbeinfarbene Spitze, architektonisch, die Sorte, die für Frauen gemacht ist, deren Ehemänner sie bemerken – habe ich sie gekauft. Aber das ist drei Monate her. Sie lebt wie Schmuggelware hinter meiner vernünftigen Baumwolle.
Heute Abend habe ich sie angezogen.
Ich weiß nicht genau, was ich erwartet habe. Wahrscheinlich, dass Nico nach Hause kommt und plötzlich ein anderer Mann ist.
Irgendeine Filmversion der Ereignisse, bei der sich das Licht verändert, er mich ansieht und sein Gehirn endlich die Verbindung herstellt, dass ich eine Frau bin und er ein Mann und wir verheiratet sind und dass das etwas ist, was verheiratete Leute tun.
Ich sitze am Rand des Bettes und warte. Ich übe nichts ein, denn es gibt nichts einzuüben für den Anlass, um 21 Uhr an einem Dienstag allein Unterwäsche zu tragen.
Die Haustür öffnet sich. Dann knallt sie.
Ich höre Schritte den Flur entlang – ungleichmäßig und locker, vermutlich eine Hand an der Wand entlangschleifend. Ich kenne diesen bestimmten Rhythmus: das Tempo, das Gewicht, das leichte Schleifen links, das bedeutet, die Nacht ist ihm wieder entglitten.
Betrunken. Offensichtlich.
„Schatz.“ Er erscheint im Türrahmen und lässt seine Jacke irgendwo fallen, nur nicht an einen Haken, und seine Krawatte sitzt katastrophal schief. „Du bist so glücklich, dass du heute Abend nicht dabei warst.“
„Nico, Liebling…“
„Mein Chef.“ Er presst zwei Finger gegen die Schläfe, als würde ihn die Erinnerung körperlich schmerzen. „So ein riesengroßes Arschloch. Du hast keine Ahnung.“ Er beginnt, an seinen Manschettenknöpfen zu zerren, ohne mich anzusehen. „Aber nächste Woche zieh ich ihn nochmal um dreißig Millionen ab. Warte nur ab.“
Ich blinzele. Dreißig Millionen.
Er sagt das so beiläufig. Wie einen Wetterbericht. Als sollte ich einfach nicken, während mein Ehemann offen Finanzverbrechen an der Schlafzimmertür ankündigt. Der Mann ist betrunken und offenbar ein Verbrecher und … Sein Blick senkt sich und der Manschettenknopf kommt zur Ruhe.
Seit drei Jahren gleitet dieser Blick durch mich hindurch, als wäre ich Möbel. Hintergrund. Eine tragende Wand. Nützlich, aber unscheinbar.
Aber jetzt schaltet sich in diesen Augen etwas frei. Die Temperatur im Raum ändert sich so schnell, dass ich es tatsächlich spüre, ein fast hörbares Klicken, und oh, ich verstehe sofort, warum Frauen sich seit Beginn der Aufzeichnungen für Männer kleiden.
Weil es funktioniert. Ich hasse, dass es funktioniert, und ich kann auch nicht atmen.
„Komm her.“ Diese Stimme von ihm. Tief und rau und überhaupt nicht so wie die Stimme, mit der er mir sagt, dass das Abendessen in Ordnung war oder das Auto einen Ölwechsel braucht.
Ich habe mir diese Stimme im Dunkeln vorgestellt, achtzehn Zoll von ihm entfernt, wie ich mich leise auf meiner Seite der umstrittenen Grenze selbst erniedrige. Und jetzt ist sie real und auf mich gerichtet, und meine Beine bewegen sich, bevor mein Gehirn überhaupt irgendeinen Antrag gestellt hat.
Er zieht mich auf das Sofa, auf sich, die Hände fassen meine Taille mit einer Sicherheit, die er noch nie auf mich angewandt hat.
Er riecht nach Whiskey.
Er stinkt absolut, und außerdem ist das das erste Mal in drei verdammten Jahren, also wollen wir nicht zimperlich sein mit dem Whiskey.
Sein Mund streift meinen Hals. Heiß und ein bisschen schlampig und überhaupt nicht elegant, aber das ist mir egal. Es ist mir egal, weil seine Hände in meinem Haar sind und seine Zähne mein Schlüsselbein erwischen und Jahre von absolutem Nichts explodieren irgendwo in meiner Brust und tiefer und mein Blickfeld löst sich tatsächlich an den Rändern auf…
Sag es ihm. Sag es ihm jetzt, Ashley. Du hast Neuigkeiten.
Du hast eine Diagnose. Du hast …
„Warte.“ Meine Hand landet auf seiner Brust. Flach. Fest. Sein Herz hämmert dagegen, was neue Information ist, die ich unter Dinge, die ich über meinen eigenen Mann nicht wusste, ablege. „Ich muss dir etwas sagen. Es ist wichtig. Können wir einfach — fünf Minuten. Ernsthaft.“
Er antwortet, indem er den Spitzenriemen von meiner Schulter zieht.
Ein Laut entweicht mir, den ich mit ins Grab nehmen werde.
Okay, sagt der rationale Teil meines Gehirns, irgendwo ganz weit weg. Er wird nicht aufhören. Wir können danach reden. Wir können... oh. Oh, das ist... ja, okay, das merke ich mir auch...
Er wird vollkommen schlaff.
Ein Moment: seine Hand, warm und zielstrebig, gleitet meinen inneren Oberschenkel hinauf.
Nächster Moment: einhundertachtzig Pfund bewusstloser Ehemann, mit dem Gesicht an mein Schlüsselbein gepresst, produziert ein Schnarchen von wahrhaft filmreifer Größe.
Ich sitze da. Festgenagelt. Spitze Spitze verdreht, jeder Nerv in meinem Körper feuert ins Nichts, die Diagnose, die ich nie aussprechen konnte, liegt auf meiner Zunge wie ein brennendes Streichholz.
Die Decke bietet keinen Kommentar, aber ich starre sie trotzdem an.
Was stimmt nicht mit mir?
Denn Nico will mich nur, wenn er genug getrunken hat, dass die Ränder verschwimmen. Wenn ich aufhöre, ich selbst zu sein, und zu etwas Weicherem, Unbestimmterem werde. Wenn das Licht falsch ist und seine Hemmungen gesunken sind und ich genug wie meine Zw...
Ich halte den Gedanken an. Ich stecke ihn zurück dorthin, wo er hingehört, hinter die Dinge, denen ich noch nicht ins Auge sehen kann.
***
Die Verkäuferin wickelte es in Seidenpapier und sagte: „Er ist ein glücklicher Mann“, und ich lächelte wie jemand, dessen Ehemann dieser Einschätzung zustimmen würde.
Unser Hochzeitstag ist in elf Tagen. Und ich trage die Diagnose seit fünf.
Wie sagt man jemandem, dass man stirbt, kurz bevor man eigentlich das gemeinsame Überleben feiern will? Ich habe das Gespräch den ganzen Morgen gewälzt. Zwanghaft. Unvermeidlich. Meist sinnlos.
Vielleicht ist das die Sache, die alles verändert.
Vielleicht braucht Nico einfach einen Grund, aufzutauchen.
Vielleicht wartet er genauso wie ich darauf, dass etwas Großes die gewöhnliche Distanz zwischen uns durchschneidet.
Vielleicht wird er meine Hand halten.
Ich denke fast die ganze Taxifahrt nach Hause daran, wie seine Hand meine hält, die Uhrenbox auf meinem Schoß, das Seidenpapier knistert jedes Mal, wenn ich mich bewege. Es ist ein kleiner Gedanke. Ich gönne ihn mir trotzdem.
Aber als ich die Haustür öffne, sehe ich, dass die Schlafzimmertür einen Spalt offen steht und dahinter höre ich Geräusche — rhythmisch, unverkennbar, keiner Untertitel bedürfend. Meine Finger erstarren am Griff.
Ich drücke sie trotzdem auf und die Uhrenbox gleitet mir aus den Fingern.
Nico ist in unserem Bett. Und meine Zwillingsschwester Regina auch — das gleiche Gesicht, die gleichen Haare, der gleiche Körper — um meinen Ehemann gewunden, als wäre sie für den Raum gemacht worden, den ich nie ausfüllen durfte.
Sie sieht mich zuerst, und das wirklich Spektakuläre ist: sie zuckt nicht einmal zusammen.
Kein Keuchen, kein hektisches Greifen nach der Decke, kein schauspielerisches Schuldbewusstsein. Nur ein Blick, der sich sofort und für immer übersetzt: Hat ja lange genug gedauert.
Der Raum schwankt und meine Knie vergessen ihre Funktion. Ich starre auf ihr Gesicht — mein Gesicht — dieselbe Kinnlinie, dieselben Wangenknochen, derselbe Mund, der gerade von den Küssen meines Ehemanns geschwollen ist.
Sie sieht aus wie ich. Sie sieht genauso aus wie ich.
Und irgendwie ist das das Detail, das mir schlimmer zusetzt als alles andere, denn es bedeutet, dass ich immer schon sein Typ war.
Was für eine Frau bist du, Ashley, wenn ein Mann drei Jahre lang seine exakte Vorliebe neben sich liegen hatte und sich trotzdem für die Kopie entschied?
Ich sage nichts. Ich kann nicht. Mein Hals ist wie verschweißt und meine Zunge liegt tot hinter meinen Zähnen. Ich weiche rückwärts aus der Tür zurück, auf Beinen, die kaum funktionieren, greife meinen Mantel, greife meine Schlüssel, und bin draußen, bevor einer von beiden ein Wort sagt.
Das Treppenhaus verschwimmt. Der Parkplatz verschwimmt. Ich setze mich auf den Fahrersitz, lege die Hände aufs Lenkrad, zittere, starre ins Leere, der Motor ist aus.
Dann nehme ich mein Handy. Meine Daumen bewegen sich wie von jemand anderem, jemandem, der noch die Fähigkeit hat, Sätze zu bilden.
Ich: Ich will die Scheidung.
Senden. Ich sehe zu, wie die Nachricht zugestellt wird. Das kleine Häkchen erscheint und irgendetwas in meiner Brust fällt zu — eine Tür schließt sich, ein Schloss rastet ein, eine Frau verlässt endlich einen Raum, den sie schon vor Jahren hätte ver...
Sechs Monate.
Ich habe weniger als sechs Monate und habe drei Jahre lang für eine Rolle vorgesprochen, die längst vergeben war.
Mein Hals ist wie zugeschnürt, meine Augen brennen und ich starte den Motor. Aber die Tränen kommen nicht — etwas Größeres baut sich auf. Ich werde nicht die restliche Zeit, die mir bleibt, damit verbringen, darauf zu warten, dass mich jemand will.
Ich gehe heute Abend in eine Bar. Und ich werde nicht als Jungfrau sterben.
One Night for Untouched Wife
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