Our Three-Way Marriage von Tessa Kelwyn
Our Three-Way Marriage
Beschreibung
Grace Miller hat achtzehn Monate damit verbracht, ihrem Mann die Familie zu schenken, von der er traumt. Achtzehn Monate voller negativer Tests und wachsender Zweifel daran, dass mit ihr etwas nicht stimmt. Dann andert ein Autounfall alles. Ryan uberlebt, aber die Diagnose zerstort ihn: Er ist unfruchtbar. Er zieht sich vollkommen zuruck-beruhrt Grace nicht mehr, sieht sie nicht an, lasst sie nicht an sich heran. Der Mann, den sie geheiratet hat, verschwindet, und hinterlasst einen Fremden, der bei ihrer Beruhrung zusammenzuckt. Verzweifelt und gebrochen macht Ryan ein undenkbares Angebot. Er mochte, dass sein bester Freund Cole Grace das gibt, was er ihr nicht mehr geben kann-korperliche Nahe, Verlangen, Verbindung. Eine polyamore Vereinbarung zwischen den dreien-denn Ryan wurde seine Frau lieber teilen, als sie an Einsamkeit zugrunde gehen zu sehen. Cole begehrt Grace, seit sie sich kennengelernt haben. Jahrelang hat er dieses Verlangen vergraben, sich eingeredet, sie sei tabu. Doch jetzt gibt sein bester Freund ihm die Erlaubnis. Aber die Erlaubnis zu beruhren ist nicht die Erlaubnis zu fuhlen. Was als Vereinbarung zur Rettung einer Ehe beginnt, wird zu etwas, das keiner von ihnen erwartet hat. Und als die Grenzen zwischen Pflicht und Verlangen unkenntlich werden, mussen sich alle drei einer erschutternden Wahrheit stellen: Manche Vertrage konnen das menschliche Herz nicht bandigen.
Kapitel 1
Jul 22, 2026
Die Badezimmerfliesen schneiden sich durch die dünne Pyjamashorts in meine Oberschenkel, während ich hier sitze – erstarrt, seit was sich wie Stunden anfühlt, aber wahrscheinlich nur drei oder vier Minuten sind.
Der Schwangerschaftstest liegt mit der Anzeige nach unten in meiner Handfläche, sein Gewicht zugleich unbedeutend und erdrückend.
Ryans Stimme dringt durch die Tür, warm und unbekümmert auf eine Weise, wie ich sie seit Monaten nicht mehr gehört habe, malt Bilder einer Zukunft, die vielleicht nie existieren wird.
"Ich habe über Namen nachgedacht", sagt er, seine Worte tragen eine Hoffnung, die meine Brust schmerzen lässt. "Für einen Jungen. Etwas Starkes. Klassisches. Vielleicht nach meinem Großvater – Thomas. Tommy, wenn er klein ist."
Ich drücke meinen Daumen gegen den Plastikrand des Tests, verzögere den unausweichlichen Moment, in dem ich ihn umdrehen und mich einer weiteren potenziellen Enttäuschung stellen muss.
"Wir besorgen ihm so einen Mini-Baseballschläger. Fangen früh an, weißt du? Jeden Sonntag Schlagtraining im Garten."
"Du wirst da draußen in deinen Trainer-Shorts stehen", sage ich und zwinge eine Leichtigkeit in meine Stimme, die ich nicht fühle. "Deinen Little-League-Traum leben."
Ryan lacht, und der Klang umhüllt mich wie eine Erinnerung an glücklichere Zeiten. "Verdammt richtig werde ich das. Ich bringe ihm bei, einen Curveball zu werfen, noch bevor er auf die weiterführende Schule geht."
Meine Brust schmerzt, während er diese ausgefeilte Fantasie weiterbaut, bereits ein vollständiges Leben für jemanden konstruiert, der noch nicht einmal existiert.
"Was ist mit seinem sechzehnten Geburtstag?"
"Ein Auto. Nichts Besonderes – einfach etwas Zuverlässiges. Vielleicht ein gebrauchter Honda. Ihm beibringen, dass alles, was es wert ist, Arbeit kostet."
Endlich drehe ich den Test um, und die einzelne Linie starrt mich wie eine Anklage an.
Negativ. Schon wieder.
Das Wort sinkt wie kaltes Wasser in meine Knochen. Achtzehn Monate des Versuchens, Ovulationstests und erhöhter Hüften, des Luftanhaltens jedes Mal, wenn meine Periode ausblieb.
Achtzehn Monate des Fragens, ob etwas mit mir nicht stimmt, ob ich der Grund bin, warum Ryan nicht den Sohn hat, von dem er träumt.
Was, wenn ich es bin? Was, wenn ich das kaputte Teil in unserer perfekt geplanten Zukunft bin?
Langsam stehe ich auf, und mein Spiegelbild blickt mir entgegen – müde Augen, ein unordentlicher Pferdeschwanz, eine Frau, die langsam in ihrer eigenen Enttäuschung und Selbstzweifel verschwindet.
Als ich die Tür öffne, erlischt Ryans Lächeln im Moment, in dem er mein Gesicht sieht, die Hoffnung schwindet aus seinen Augen. Aber er fängt sich schnell, überbrückt den Abstand zwischen uns in zwei schnellen Schritten.
"Negativ?" fragt er leise, und als ich nicke, unfähig, meine Stimme zu benutzen, schlingen sich seine Arme fest und warm um mich.
Seine Lippen finden meinen Hals, drücken sanfte Küsse auf meinen Puls, als könne er die Enttäuschung einfach wegküssen.
"Hey", murmelt er an meiner Haut. "Es ist okay. Wir probieren es weiter."
"Ryan..."
"Ich meine es ernst." Er zieht sich zurück, um mich anzusehen, seine Hände fassen mein Gesicht mit sanfter Entschlossenheit. "Das ändert nichts. Es ist nur eine Frage der Zeit, Grace."
"Was, wenn nicht?" Die Worte rutschen heraus, bevor ich sie aufhalten kann, tragen das ganze Gewicht meiner geheimen Ängste. "Was, wenn etwas mit mir nicht stimmt? Was, wenn ich das Problem bin?"
"Die Ärzte sagen, bei manchen Paaren dauert es einfach länger." Seine Daumen streichen über meine Wangenknochen, aber ich höre die Unsicherheit unter seiner Beruhigung. "Wir sind beide gesund. Wir machen alles richtig."
Aber was, wenn nicht? Was, wenn ich nicht? Der Gedanke nagt unaufhörlich an mir, eine beharrliche Stimme, die flüstert, dass all diese negativen Tests meine Schuld sind, dass ich ihn Monat für Monat mit meinem defekten Körper enttäusche.
"Ich will das. Ich will dich. Lass mich es dir zeigen." Seine Hände gleiten zu meiner Taille, führen mich schon mit vertrauter Sicherheit rückwärts zum Bett.
Er legt mich sanft hin, und ich lasse es zu, weil er es braucht, vielleicht wir beide – den Trost der Routine, die Illusion, dass sich alles fügt, wenn wir nur weitermachen.
Missionarstellung. Immer Missionar, während Ryan sich zwischen meine Schenkel schmiegt und ich ihn hart und verlangend gegen mich spüre, auf eine Art, die etwas bedeuten muss.
"Du bist so schön", flüstert er, dringt mit einem tiefen Stöhnen in mich ein, das durch uns beide vibriert.
Ich wölbe mich ihm entgegen, schlinge meine Beine um ihn und passe mich seinem gleichmäßigen, zielstrebigen Rhythmus an – diese effizienten Stöße, die jedes Mal die gleichen Stellen treffen.
Ich stöhne leise unter ihm, weil er es erwartet, weil er es hören muss, auch wenn ein Teil von mir ganz woandershin abdriftet.
Ich will mehr verlangen – will seine Hände härter und sein Tempo weniger vorhersehbar, will, dass er meine Hüften so fest packt, dass es blaue Flecken gibt, dass er mich umdreht und nimmt, als könne er nicht anders.
Aber Ryan hat nie experimentieren wollen, ist zufrieden mit dem, was funktioniert, und ich habe dieses Verlangen schon vor Jahren geschluckt, so tief begraben, dass ich fast vergessen hätte, dass es existiert. Fast.
"Du fühlst dich so gut an", flüstere ich stattdessen, gebe ihm, was er hören muss, während sein Atem schneller geht und seine Bewegungen schärfer werden.
Er kommt mit einem Stöhnen, ergießt sich in mich und bleibt noch einen Moment liegen, die Stirn an meiner, bevor er sich zur Seite rollt. Die Decke starrt weiß, leer und endlos zurück, während die Realität zurückkehrt.
"Irgendwann klappt es", sagt Ryan, während er neben mir nach Luft ringt.
Ich nicke wortlos, denn unsere Intimität ist zu Mathematik geworden – Ovulationsfenster und Temperaturkurven und leise Gebete in Kissen gehaucht.
Nicht Leidenschaft oder Lust, sondern Pflicht, verkleidet als Verlangen.
Ich wollte auch Mutter sein, sehnte mich danach mit einer Verzweiflung, die mich selbst überraschte. Aber Monat für Monat bringt nur einzelne Linien und stumme Trauer, und jetzt auch noch das wachsende Gewicht, ob ich an allem schuld bin.
Ryan stützt sich auf einen Ellbogen, sieht mich an mit wieder lebendigen Augen, geht schon weiter, lässt die Enttäuschung hinter sich.
"Ich habe über das Haus nachgedacht", sagt er und beginnt einen neuen Plan. "Wir sollten uns nach etwas Größerem umsehen. Mindestens drei Schlafzimmer. Vielleicht vier, wenn wir wachsen wollen."
"Das ist viel Platz für zwei Leute."
"Wir werden nicht für immer nur zu zweit sein." Er grinst mit unerschütterlicher Gewissheit. "Du kennst den Plan. Zwei Kinder bis fünfunddreißig. Vielleicht drei, wenn wir Glück haben."
"Der Plan", wiederhole ich und schmecke die Bitterkeit.
Er beschreibt weiter seine perfekte Zukunft – großer Garten für den unvermeidlichen Hund, vielleicht ein Pool, wenn die Kinder größer sind, Sonntagsessen mit der ganzen Familie, während Fußball-Diskussionen durchs Haus hallen.
Die Mitchell-Dynastie, wie er es nennt, und ich lächle, weil er es erwartet, weil das meine Rolle ist.
"In fünf Jahren wirst du auf diesen Moment zurückblicken und lachen", sagt er, zieht mich näher an sich und legt seine Hand auf meinen Bauch – flach, leer, womöglich defekt.
Ich schließe die Augen und versuche zu sehen, was er sieht, aber alles, was ich sehe, sind achtzehn negative Tests und die wachsende Gewissheit, dass ich ihn enttäusche. "Ich vertraue dir", flüstere ich, weil es leichter ist als meine Ängste auszusprechen.
"Das ist mein Mädchen."
Er lehnt sich zurück gegen die Kissen, und nach wenigen Minuten vertieft sich sein Atem in den Schlaf. Ryan nimmt Sorgen nie mit ins Bett – hat er noch nie.
Ich liege wach, das Verlangen windet sich erneut durch mich, dieses namenlose Sehnen, das ich nicht zu genau betrachten kann.
Es geht nicht nur um Babys, nicht ganz, sondern um etwas anderes, das ich schon länger ignoriere, als ich zugeben will – ein Hunger, den Ryans effiziente Berührungen nie ganz stillen, eine Rastlosigkeit, die in der Stille immer lauter wird.
Ich drehe meinen Kopf, um meinen schlafenden Ehemann anzusehen, den guten, verlässlichen Ryan mit seinem Fünfjahresplan und dem sicheren Job und der Zukunft, die er in Tabellenblättern aufgelistet hat. Er liebt mich und ich liebe ihn, und das muss reichen.
Ich starre an die Decke, bis mich die Erschöpfung schließlich hinüberzieht, doch irgendwo im Dunkeln bleiben die Fragen: Reicht das?
Our Three-Way Marriage
55 Kapitel
55
Inhalt
Speichern
Passion Exclusives
My Passion
Genres
Für Autoren
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101