

Beschreibung
Die Prufung der Krone ist ein Videospiel mit zwolf Bewerbern, einem verborgenen Prinzen und einer so einfachen Regel, dass selbst eine siebenfache Verliererin sie versteht: Gib deine Tugend dem falschen Mann, und du wachst in einem Bordell auf. Tessa Greer ist die fuhrende Expertin der Welt darin, sie virtuell dem falschen Mann zu schenken. Dann sturzt sie eine Treppe hinunter und erwacht in der Ankunftshalle von Vaelith. Das Hofwissen, das sie dank all ihrer fruheren Losungswege besitzt, ware wirklich nutzlich - wenn der Schurke des Spiels nicht mit dem Gesicht ihres Stiefvaters aufgetaucht ware, jenem Mann, der ihr Vertrauen in Manner zerstorte. Jetzt kennt Tessa die Regeln. Sie kennt die Fallen. Sie weiss ganz genau, welche Bewerber ihre Zeit wert sind. Was sie nicht weiss, ist, warum sie immer wieder mit jenem einen Mann im selben Raum landet, der weder ein Herzogtum noch eine Kampagne hat und sich die hochst unpassende Angewohnheit zugelegt hat, genau das zu sein, was sie hier eigentlich nicht suchen wollte.
Kapitel 1
Jun 5, 2026
Tessas Sichtweise
Brian nimmt sein Weinglas, sagt etwas über einen Film, den er letzte Nacht gesehen hat, und ich denke, vielleicht ist er es.
Er ist wirklich wunderschön. Dunkles Haar, ein sauberer Kiefer, Schultern, die ein Hemd tragen wie eine mathematische Aufgabe, die der Stoff gerade eben gelöst hat. Zehn Dates. Ein Monat Abendessen und Spaziergänge mit einem Mann, der innerhalb einer Stunde zurückschreibt und nach meinem Tag fragt.
Nach jedem Maßstab, den ich habe, ist Brian der beste Mann, der je mir gegenüber gesessen hat.
"Du starrst", sagt er.
"Du hast Wein auf der Lippe."
Hat er nicht. Er wischt trotzdem darüber, lächelt, und das Lächeln ist warm und echt, und ich katalogisiere es wie Beweismaterial für einen Fall, den ich gegen mich selbst aufbaue.
Siehst du? Er ist freundlich. Er ist vierzig Minuten gefahren zu einem Restaurant, das du einmal erwähnt hast.
Brian greift über den Tisch und legt seine Hand auf meine.
Meine Brust wird ruhig. Restaurantgeräusche – Besteck, ein Paar streitet zwei Tische weiter, Jazz, der nicht gut genug ist, um so laut zu sein – verblassen zu einer flachen Mittelkulisse, und was bleibt, ist seine Handfläche auf meinen Knöcheln und das vertraute Gefühl, wie mein Körper beginnt, sich zu entfernen.
Ich drücke seine Hand.
Du bleibst genau hier.
"Ich habe im Dessertladen in der Fourth einen Tisch reserviert", sagt er. "Da mit der Zitronentarte."
"Du hast dir die Zitronentarte gemerkt."
"Ich merke mir alles, was du mir über Essen erzählst." Sein Daumen zeichnet eine Linie über mein Handgelenk – klein, zärtlich, perfekt dosiert, und mein Nervensystem liest es als Grenzverletzung.
Mein Puls schießt hoch. Ein kalter Faden zieht sich hinter meinem Brustbein zusammen, der Atem stockt auf halber Strecke, und meine Finger werden steif unter seiner Handfläche, als hätte in mir jemand einen Schalter umgelegt. Ein ganzkörperliches Nein, das feuert, bevor mein Verstand eingreifen kann.
Gerald hat das verursacht. Mein Stiefvater kam in mein Leben, als ich zwölf war, vergewaltigte mich mit sechzehn und installierte ein Sicherheitssystem, das Bedrohung nicht von Zärtlichkeit unterscheiden kann.
Meine Mutter sah den Beweis, entschied sich für die Hypothek, und ich war mit siebzehn draußen. Tankstelle, Einzimmerwohnung, zwei Lektionen: Körper können ohne Erlaubnis genommen werden, und dann kooperieren sie gar nicht mehr.
Jetzt bin ich einundzwanzig. Der beste Mann, den ich je getroffen habe, berührt mein Handgelenk in einem kerzenbeleuchteten Restaurant, und mein Körper läuft Evakuierungsübungen ab.
"Tessa? Alles okay?"
"Perfekt." Glatt, hell, meilenweit von der Wahrheit entfernt. "Erzähl mir von der Zitronentarte."
Das tut er. Ich nicke, spiele das Normale-Mädchen-auf-schönem-Date, bis seine Schultern sich entspannen. Währenddessen rechne ich aus, ob man jemanden in der Theorie so sehr begehren und trotzdem so unfähig sein kann, ihn an sich heranzulassen.
Ich mochte Brian seit dem zweiten Date. Nach dem sechsten tauchte sein Name am Rand meiner Einkaufszettel auf. Nach dem achten stellte ich mir seine Hände an mir vor, und das Bild war gut, es war lebendig, und für vierzig Sekunden glaubte ich, den Schaden überwunden zu haben.
Dann Date Nummer neun. Er küsste mich auf dem Parkplatz, mein Kiefer verkrampfte, meine Hände wurden taub und ich lächelte vier Sekunden lang und machte einen Scherz über die Kälte.
"Hey", sagt Brian und stellt sein Glas ab. Das Gesicht, bevor es ernst wird. "Wir machen das jetzt seit einem Monat."
"Stimmt."
"Und ich finde, es läuft gut." Eine einstudierte Pause. "Komm heute Abend mit zu mir. Ich habe eine Überraschung für dich."
Jedes Organ sendet dasselbe Signal.
Ich schaue diesen Mann an, der dreißig Tage lang geduldig war, und ich weiß, dass keine Freundlichkeit dieser Welt das rückgängig machen kann, was Gerald getan hat. Nicht zehn Dates. Nicht hundert.
Ich sehe es alles auf einmal – die ganze Zukunft ausgebreitet wie ein Urteil.
Heute Nacht wird er meine Schulter berühren und ich werde zusammenzucken. Nächste Woche wird er mich im Bett berühren und ich werde hinter meinen eigenen Augen verschwinden, wohin niemand folgen kann.
Er bleibt einen Monat, zwei, drei sanft, weil er anständig ist, und dann wird sich seine Geduld in Fragen verwandeln.
Was stimmt nicht mit dir? Warum kannst du dich nicht einfach entspannen? Bin ich nicht genug?
Und ich werde zusehen, wie die Wärme aus ihm herausrinnt, und es wird meine Schuld sein, und er wird es nie aussprechen.
"Brian." Meine Stimme ist ruhig, dank jahrelanger Übung. "Es ist vorbei. Es tut mir leid."
Verwirrung, Schmerz, dann die vorsichtige Leere eines Mannes, der sich entscheidet, keine Szene zu machen. "Habe ich etwas Falsches gesagt?"
"Nein. Du hast alles richtig gemacht." Ich nehme meine Tasche. "Es tut mir leid. Du bist ein guter Mensch, und das ist nicht deine Schuld."
Ich gehe, bevor er antworten kann.
Die Fahrt dauert zwölf Minuten. Ich weine elf davon. Als ich parke, bin ich nicht mehr traurig – ich bin wütend auf einen Körper, der mit sechzehn umprogrammiert wurde und seitdem jedes Update verweigert.
Meine Wohnung ist dunkel und klein und hat genau die richtige Temperatur. Ich schließe die Tür ab, schlüpfe aus meinen High Heels und setze mich noch im Mantel an den Schreibtisch.
Der Monitor leuchtet. Das Ladebild von The Crown’s Trial, noch offen seit heute Morgen. Ich klicke auf PLAY und darf endlich den Abend mit meinen Lieblingsmännern in dem Spiel verbringen, das mir nie so weh tun wird wie die Realität.
Maya, meine beste Freundin und die einzige, die von Gerald weiß, meint, ich sollte mal mit echten Männern ausgehen. Aber echte Männer sind schrecklich, oder nicht? Im Bett und sonst auch.
Ich will ja Sex. Aber mein Körper macht nur unter Laborbedingungen mit, wenn ich allein vor einem Bildschirm sitze oder Fiktion lese, wo niemand zurückgreifen kann.
The Crown’s Trial gibt mir Liam, herrisch und besitzergreifend auf eine Weise, die nie eine Grenze überschreitet – denn diese Grenze ist der Bildschirm. Johnny, sanft und ehrlich, dessen Hände ich beinahe fühlen kann. Carter, der mich Prinzessin nennt und es wirklich so meint.
Diese Männer schenken mir Verlangen ohne Folgen, Hitze ohne Berührung – die einzige Intimität, die mein Körper nicht als Übergriff empfindet.
Das Spiel lädt. Vaelith füllt den Bildschirm – blaue Vorhänge, Kerzen, der Hof eines Königreichs, das nicht existiert und mir doch mehr bedeutet als das meiste, was existiert.
Die Regeln sind einfach. Ich spiele einen Edelstein, eine Adlige, die am königlichen Hof zwölf Bewerbern vorgestellt wird. Einer von ihnen ist der wahre Prinz. Die anderen sind Hochstapler.
Meine Aufgabe ist es, herauszufinden, wer echt ist, bevor ich ihm in der Hochzeitsnacht meine Jungfräulichkeit schenke. Es sei denn, ich verliere sie schon vorher. Der königliche Hof ist gefährlich für eine Frau, weißt du.
Wenn ich richtig wähle, werde ich Königin. Wenn ich falsch wähle, werde ich verstoßen und ins Wet Rose Pleasure House geschickt, das fröhliche Synonym des Spiels für ein Bordell, in dem die gescheiterten Kandidatinnen jenen Männern dienen, die sie getäuscht haben.
Keine zweite Chancen pro Durchlauf. Nur Neustart und nochmal versuchen.
Ich habe meine Jungfräulichkeit in sechs Monaten an sieben falsche Männer verloren. Und ich habe immer noch keine Ahnung, wer der Prinz wirklich ist, egal wie aufmerksam ich auf die Tipps des Spiels achte.
Diesmal bin ich mir sicher, es ist Horace, Herzog von Ashenmere. Er hat ein Herzogtum. Das Spiel gibt keinem falschen Prinzen ein Herzogtum.
Außerdem habe ich seine Dialoge mit jedem Prinzen-Flag verglichen. Er kennt den Mädchennamen der alten Königin. Als ich zum fünften Bankett das smaragdgrüne Kleid wählte, sagte er: „Meine Mutter trug diese Farbe“ und sah weg.
Das Spiel stellt mir die Wahl: [Gib dich ihm hin] oder [Warte noch eine Nacht]. Ich habe sieben Durchläufe gewartet. Ich klicke Gib.
Die Intimitätsszene ist geschmackvoll, aber schnell vorbei.
Der Bildschirm wird dunkel. Ein Schlag. Zwei.
💔 TRIAL FAILED 💔
Du hast deine Tugend an einen Hochstapler gegeben.
Das Wet Rose Pleasure House erwartet dich.
Viel Glück beim nächsten Mal?
[NEUSTART] [BEENDEN]
„Schon wieder verloren“, sage ich zur Decke, zu Gott, zu dem überheblichen, gebrochenen Herz, das kein Recht hat, so fröhlich über meinen achten Trip in ein verpixeltes Bordell zu sein.
Ich werfe meine Kopfhörer. Das Kabel verfängt sich an meinem Knöchel, spannt sich, lenkt das ganze Ding gegen mein Schienbein. Die linke Ohrmuschel trifft auf Knochen.
„SCHEISSE!“ Der Schmerz ist stechend und strahlt aus. Da ist ein roter Fleck, der bis morgen lila sein wird.
Ich humple ins Bad, um einen Verbandskasten zu suchen. Mein Schienbein pocht. Meine Augen verschwimmen – Tränen oder Erschöpfung oder beides, egal, denn mein Fuß bleibt am Badvorleger hängen und meine Hand greift nach dem Handtuchhalter, um das Gleichgewicht zu halten.
Der Halter war nie richtig befestigt, also reißt er ab. Ich kippe seitwärts. Das Schienbein trifft auf den Toilettensockel, und dann falle ich wirklich, ohne Hände, nichts, was mich auffängt, nur Fliesen, die schnell näher kommen.
Der Hinterkopf schlägt auf den Boden.
Was für ein erbärmlicher Tod. Einen guten Mann abserviert, ein falsches Spiel verloren, vom eigenen Handtuchhalter erschlagen. Falls es ein Jenseits gibt, werde ich niemandem sagen, wie ich dort gelandet bin.
Ich komme zurück zu raschelnder Seide, leisen Stimmen und Umgebungsgeräuschen, die in kein Badezimmer in Ohio gehören.
Ich öffne die Augen und sehe eine hohe Steindecke, überall Kerzen und Frauen in Korsetts, die einander die Ärmel richten.
Ich stehe in einem langen, gewölbten Raum mit blassblauen Vorhängen. Und ich kenne diesen Ort.
Die Empfangshalle des königlichen Hofes von Vaelith.
Auf keinen Fall. Was mache ich im Spiel?

Play Me Once, Your Highness
30 Kapitel
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