

Beschreibung
Sophie Hales Leben war ein farbcodiertes Chaos-Management, bis die tragisch-zuchtige Missionarstellung ihres Freundes sie endgultig zerbrach. Eine einzige Nacht im Club verandert alles: Ein mysterioser Mann mit Maske, der genau weiss, wie er sie vergessen lassen kann, wie sie heisst-doch bevor er sie fassen kann, ist sie gezwungen zu verschwinden. Jetzt hat sie zwei Probleme. Problem Eins: ,,Private Room Service"-der anonyme Texter aus dem Club, der systematisch ihr Gehirn mit psychologischer Kriegsfuhrung verkabelt, als ware es ein Vorspiel. Er verlangt ihre vollstandige Hingabe, und sie entdeckt, dass sie es vielleicht tatsachlich will, ihm alles zu geben. Problem Zwei: Professor Adrian Lewis-literarische Verwustung im massgeschneiderten Anzug, der allein durch seine Existenz Studenten zum Weinen bringt. Die Sorte akademischer Raubtier, dem keine von Sophies Schutzwallen entgeht, die sie in zweiundzwanzig Jahren muhsam errichtet hat. Und sie kann nicht aufhoren, sich vorzustellen, wie sich diese Hande anfuhlen wurden, wenn er einmal aufhoren wurde, Arbeiten zu benoten und stattdessen sie benoten wurde. Was mit nachtlichem Sexting und verbotenen Tagtraumen beginnt, wird zu einem gefahrlichen Spiel, bei dem es um mehr als nur Orgasmen geht. Manche Suchte sind zu verdreht, um sie zu futtern. Manche Fantasien zu gefahrlich, um ihnen nachzugeben. Und manche Geheimnisse haben die Angewohnheit, deine sorgsam kontrollierte Welt zum Explodieren zu bringen.
Kapitel 1
May 13, 2026
[Sophies Sicht]
„Ahh...“ Der Laut entweicht meinen Lippen, bevor ich ihn zurückhalten kann. Ein Stöhnen. Sanft. Getimt. Abgemessen. Fast wie ein Reflex.
Nicht, weil ich etwas fühle. Nicht, weil ich es will. Sondern weil ich es soll.
Ethans Gewicht drückt auf mich, seine Brust feucht an meiner, seine Stöße mechanisch wie ein Körper im Autopilot. Er fängt immer langsam an, als denke er, es würde sich zu etwas aufbauen—das tut es nie.
Der Raum ist dunkel, aber ich halte die Augen offen, fixiere den Deckenventilator über uns, während er knarrend seine langsamen Kreise zieht. Ich versuche, die Umdrehungen zu zählen. Alles, um mich festzuhalten.
Ich denke nicht an Ethan. Ich denke an meinen Vibrator—den rosafarbenen, den ich in meiner Sockenschublade verstecke. Ich denke daran, wie es sich anfühlt, wenn ich es selbst mache.
Wenn ich die Kontrolle habe. Wenn niemand keuchend über mir ist, als würde er eine Stechuhr bedienen.
Ethan stöhnt, tief und müde, und verlagert sein Gewicht. Missionarstellung. Immer Missionarstellung. Er versucht nie etwas anderes. Ich kenne diesen Rhythmus wie meine Westentasche. Quarterback-Rhythmus. Vorhersehbar. Alles Kraft, keine Finesse.
Früher war er der Goldjunge unserer Highschool—Letterman-Jacke, Grübchen am Kinn, stolze Eltern auf den Tribünen. Und ich war wohl das kluge Mädchen, das an seinem Arm gut genug aussah.
Wir sind seit der elften Klasse zusammen. Damals fühlte es sich genug an. Begehrt zu werden. Ausgewählt zu sein. Aber jetzt?
Jetzt liege ich still, starre ausdruckslos vor mich hin, während er sein Ding macht, und weiß schon, dass ich nicht kommen werde. Wieder nicht.
Das geht jetzt schon seit Jahren so.
Ich wollte schon länger mit ihm Schluss machen, aber er ist so... vertraut. Seine Stimme, seine Hände, sogar der Geruch seines Parfüms—irgendein Axe, immer ein bisschen zu stark.
Ich hasse Veränderungen. Schon immer.
Aber heute Abend versuche ich es. Ich lege meine Hand an seinen Kiefer, spüre den Schweiß dort. „Schatz, kannst du... ein bisschen härter?“ flüstere ich.
Er reagiert nicht. Bewegt sich einfach weiter wie ein verdammtes Metronom.
„Was, wenn wir...“ Ich winde mich unter ihm, kippe mein Becken, versuche, ihn zu lenken. „Es mal von hinten versuchen?“
Er hält inne. Nur einen Moment. Dann, mit einem kleinen Schnauben: „Nein. Warum etwas ändern, das funktioniert?“
Mein Magen zieht sich zusammen. Für wen funktioniert es? Ich beiße mir auf die Lippe, versuche nicht zu seufzen. „Richtig. Ja.“
Ich versuche, die Stimme in meinem Kopf zum Schweigen zu bringen. Die, die ihn mit den Männern in den Büchern vergleicht, die ich heimlich unter der Bettdecke lese. Bücher, in denen das Mädchen an die Wand gedrückt wird, immer wieder wild kommt und seinen Namen keuchend ruft.
Wo Kontrolle eine Waffe ist und Hingabe verdient wird.
Ich sage mir, ich soll aufhören, diesen Mist zu lesen. Diese Dark-Romance-Romane sind Fantasie. Fiktion. Sogar gefährlich. Aber Gott, wenigstens fühle ich dabei etwas.
Ich lege meine Hand auf seine Brust, um ihn zu halten. Er grunzt, genervt. „Was jetzt?“
Ich zögere, bevor ich schließlich sage: „Was, wenn du mich... würgen würdest?“ Er hält inne. Eiskalt. „Nicht fest,“ füge ich schnell hinzu, meine Stimme klein. „Nur ein bisschen. Das ist so ein Ding. Manche machen das...“
Stille. Dann verzieht sein Gesicht sich vor Abscheu.
„Was zum Teufel stimmt nicht mit dir?“, sagt er scharf, zieht sich mit einem schmatzenden Geräusch aus mir zurück und rollt sich von mir herunter, als wäre ich ansteckend.
Ich blinzele ihn an, fassungslos. Meine Hände greifen nach den Laken, bedecken meine Brust, obwohl wir das schon hundertmal gemacht haben. „Ethan—“
„Du hast gerade echt die Stimmung gekillt,“ sagt er und greift nach seinem Handy auf dem Nachttisch. „Willst du jetzt beim Sex misshandelt werden? Jesus, Soph.“
„Ich habe nicht ‚misshandelt‘ gesagt,“ murmele ich. „Es ist... Es ist einfach so ein Kink, weißt du. Es ist nicht so, als—“
„Oh, jetzt stehst du auf so Freak-Kram?“ unterbricht er mich, steht auf. „Was, soll ich dir jetzt ins Gesicht schlagen? Dir in den Mund spucken? Soll ich dich gleich noch eine verdammte Schlampe nennen?“
Die Vorstellung, dass Ethan das tatsächlich mit mir tun würde, macht mich gerade feucht. Scheiße.
„Das habe ich nicht gemeint,“ flüstere ich, ziehe mich zusammen. Meine Wangen brennen.
„Gott, deshalb schaue ich keinen Porno mit dir,“ schneidet er mich ab, beginnt auf und ab zu gehen. „Du kriegst diese Ideen von TikTok oder irgendeinem trashigen Schmutzroman, von dem du denkst, ich merke nicht, dass du ihn liest, und plötzlich soll ich was—dich dominieren?“
„Ich wollte nur...“ Ich klammere das Laken fester. „Ich komme in letzter Zeit kaum noch, Ethan. Ich dachte, vielleicht—“
„Wow.“ Er fährt herum. „Jetzt ist das also meine Schuld?“
„Nein! Ich wollte nicht—“
„Du hast echt Probleme,“ faucht er. „Vielleicht solltest du mal drüber nachdenken, warum du auf so einen Scheiß stehst.“
Die Worte treffen wie Eiswasser. Ich sitze da, nackt und bloß, sehe zu, wie er seine Boxershorts vom Boden aufhebt. Sein Rücken ist mir zugewandt, ganz steife Schultern und verletzter Stolz.
„Ich stehe auf gar nichts,“ sage ich, fast unhörbar. „Ich versuche nur herauszufinden, warum ich nichts fühle.“
Er friert im Schritt ein, und seine Stimme wird gefährlich leise. „Nichts?“
Ich sollte zurückrudern. Mich entschuldigen. Es wieder gut machen, wie immer. Aber irgendetwas reißt.
„Nichts,“ wiederhole ich, diesmal lauter. „Drei Jahre, Ethan. Die letzten verdammten drei Jahre habe ich es vorgetäuscht, weil du nie gefragt hast, ob ich Spaß daran habe.“
Er dreht sich langsam um. Sein Gesicht ist ein Sturm. „Also hast du mich die ganze Zeit belogen?“
„Belügst du dich nicht selbst?“ schieße ich zurück, überrasche uns beide. „Dachtest du wirklich, diese kleinen theatralischen Stöhner wären echt? Dass ich jedes einzelne Mal genau nach zwei Minuten wie ein Uhrwerk komme?“
Sein Kiefer mahlt. „Du bist echt eine Zicke.“
„Nein, ich bin ehrlich. Endlich.“ Ich stehe auf, immer noch das Laken umklammert. „Weißt du, woran ich denke, wenn wir Sex haben?“
Er antwortet nicht.
„Meine Einkaufsliste. Mein Soziologie-Referat, das am Montag fällig ist. Ob ich das Glätteisen ausgeschaltet habe.“ Meine Stimme gewinnt an Kraft. „Wirklich an alles—außer an dich!“
„Fick dich, Sophie.“
„Hast du schon. Wie immer schlecht.“
Die Stille dehnt sich zwischen uns wie ein Abgrund. Er starrt mich an, als hätte ich einen zweiten Kopf bekommen. Als hätte das Mädchen, das jahrelang nett und nachgiebig war, plötzlich Zähne bekommen.
„Weißt du was?“ sagt er, zieht seine Jeans an. „Du hast recht. Das hier ist abgefuckt. Wir sind abgefuckt.“
„Endlich etwas, worin wir uns einig sind.“
Er schnappt sich seine Schlüssel von meiner Kommode, seine Bewegungen scharf und wütend. „Ruf mich nicht an.“
„War auch nicht geplant.“
Die Tür knallt so laut, dass meine Bilderrahmen wackeln.

Please Harder, Professor
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