Pretend You Love Me von itsvlada
Pretend You Love Me
Beschreibung
Harley hat zwei Jahre an der Wentworth Academy uberlebt - mit perfekten Noten und purem Trotz. Stipendiatin. Schwester eines Gangmitglieds mit einem Vater im Gefangnis. Das Madchen, das nicht dazugehort. Tate Mercer ist alles, was sie verachtet. Der goldene Sohn des Gouverneurs. Der Junge, der sie im ersten Jahr gedemutigt hat und sie seitdem ins Visier genommen hat. Der Feind, den sie gelernt hat, mit Prazision zu hassen. Dann stolpert Harley uber ein Geheimnis, das seine ganze Familie zerstoren konnte. Sie will nicht sein Geld. Sie will etwas Besseres-Tate an der Leine, den ergebenen Freund spielen, sie vor Mobbern schutzen und ihr helfen, die Wahl zum Schulerrat zu gewinnen. Im Gegenzug halt sie den Mund.
Kapitel 1
Jul 9, 2026
Harleys Sicht
Der Eiskaffee trifft meine Brust wie eine Kriegserklärung.
Kälte dringt durch den dünnen Baumwollstoff meiner Bluse – derselben Bluse, an der ich letzte Nacht zwei Stunden lang genäht habe, um einen versteckten Riss so sorgfältig zu flicken, dass niemand merkt, sie stammt aus der Secondhand-Kiste bei Goodwill.
Jetzt ist sie ruiniert, braune Flüssigkeit breitet sich auf weißem Stoff aus wie ein Fleck, den ich nie wieder herausbekommen werde.
„Oh mein Gott, es tut mir so leid!“ Sloanes Stimme trieft vor falscher Anteilnahme, ihre manikürte Hand liegt gespielt erschrocken an ihrem Schlüsselbein. „Ich habe dich gar nicht gesehen. Du gehst einfach im Hintergrund unter, oder?“
Eine Menschenmenge materialisiert sich, wie sie es an der Wentworth Academy immer tut – Handys hochgehalten, gierig nach Content, bereit, zuzusehen, wie das Stipendium-Mädchen in ihre Schranken gewiesen wird.
„Southside-Müll“, murmelt jemand. Die Worte hallen von den Marmormauern wider, ein Kichern schwappt durch die Menge.
Meine Hände zittern. Nicht vor Angst – niemals vor Angst. Vom Kraftakt, sie an meiner Seite zu halten, statt sie um Sloanes gesprayt-bronzefarbenen Hals zu legen.
Ich könnte dem ein Ende setzen. Ein Anruf bei Mateo, eine geflüsterte Drohung darüber, was mit reichen Mädchen passiert, die seine kleine Schwester ins Visier nehmen, und Sloane Whitmore würde mich nie wieder auch nur ansehen.
Die Southside Wolves haben ihren Ruf nicht umsonst.
Aber genau das erwarten sie doch, oder? Die Schwester eines Gangmitglieds, die Tochter eines Kriminellen, die jedes Klischee bestätigt, das sie mir schon auf die Stirn geschrieben haben.
Also lächle ich stattdessen – eiskalt, messerscharf.
Ich mache einen Schritt auf Sloane zu und beobachte, wie ihr Selbstbewusstsein flackert. Mein Blick wandert gezielt an ihr hinab – die offensichtlichen Extensions, die mit Logos übersäte Tasche, das Spray-Tan, das an ihrem Handgelenk in einer orangen Linie endet.
„Weißt du, was ich an dir liebe, Sloane?“ Meine Stimme bleibt leicht, beinahe freundlich, während ich den Abstand zwischen uns schließe. Ihr Lächeln gerät ins Wanken. Ich neige den Kopf und lasse meinen Blick auf ihren Haaransatz gleiten, bevor ich ihr wieder in die Augen sehe. „Du gibst dir so viel Mühe, unvergesslich zu sein.“
Noch ein Schritt näher. Sie weicht nicht zurück, aber ich sehe, wie sie schluckt.
„Die Haarverlängerungen.“ Ich deute lässig auf ihren Kopf, und einige in der Menge kichern. „Die Designertaschen.“ Mein Blick fällt auf das monogrammierte Leder an ihrer Schulter. „Daddys Kreditkarte bezahlt das alles.“
Jetzt bin ich ihr so nah, dass ich ihr Parfüm riechen kann – irgendetwas Teures, Aufdringliches. Ich lehne mich ein wenig vor, senke meine Stimme so, dass die Handys Mühe haben werden, es einzufangen.
„All diese Mühe, all das Geld, und was hast du vorzuweisen?“ Ich lasse eine Pause entstehen, lasse die Stille wirken. „Nur eine weitere blasse Kopie jeder gebleichten Blondine an dieser Schule. Du bist nicht unvergesslich, Sloane. Du bist ein billiges Imitat.“
Das Gelächter verstummt und Sloanes perfekt konturiertes Gesicht wird unter ihrem Bronzer blass.
„Übrigens, ich habe gehört, dass die Firma deines Vaters wegen Steuerhinterziehung untersucht wird“, füge ich hinzu und neige den Kopf, als würde ich einen Tratsch unter Freundinnen teilen. „Muss stressig sein. Ist das der Grund, warum du dich so aufführst? Willst du mit jemandem über deine Gefühle reden?“
Ihr Mund öffnet sich, schließt sich, öffnet sich wieder.
Ich warte nicht auf die schwache Antwort, die sie sucht. Ich drehe mich auf dem Absatz um und gehe davon, den Rücken gerade, das Kinn hoch, Kaffee, der bei jedem Schritt bis auf meine Haut durchdringt. Die Menge macht mir Platz, als wäre ich diejenige mit den Designerlabels.
Das Badezimmer ist leer, als ich es erreiche. Gott sei Dank.
Ich schließe mich in einer Kabine ein und drücke meine Stirn an die kühle Metalltür, lasse mich fühlen – die Erschöpfung, die Isolation, das erdrückende Gewicht, jeden einzelnen Tag denselben Kampf zu kämpfen.
Meine Augen brennen, aber ich weine nicht. Ich habe schon vor langer Zeit gelernt, dass Tränen ein Luxus sind, den ich mir nicht leisten kann.
Am Waschbecken schrubbe ich mit nassen Papiertüchern an dem Fleck, sehe zu, wie braunes Wasser den Abfluss hinunterrinnt. Die Bluse ist zerstört. Noch etwas, das ich reparieren, ersetzen oder irgendwie erklären muss.
Mein Spiegelbild starrt mich an – dieselbe warme braune Haut, dasselbe schwarze Haar streng zu einem praktischen Pferdeschwanz zurückgenommen, dieselben müden dunkelbraunen Augen. Die dünne Goldkette um meinen Hals fängt das Licht der Neonröhren ein.
Das Geschenk meines Vaters, mir am Tag vor seiner Verhaftung gegeben.
Mach mich stolz, mija.
Seine Stimme klingt in meinem Kopf nach, ruhig und sicher, wie sie es immer bei unseren monatlichen Telefonaten im Gefängnis durch die dicke Plastikscheibe ist.
Er weiß nichts von den Kaffee-Attacken, den üblichen Beleidigungen oder davon, dass ich alleine in der Bibliothek zu Mittag esse, weil sich die Cafeteria wie feindliches Gebiet anfühlt. Er glaubt, ich blühe an einer angesehenen Privatschule auf – und ich lasse ihn das glauben.
Und ich werde ihn stolz machen.
Ich ziehe meinen Planer aus der Tasche und blättere zu den Seiten mit der Wahlkampfstrategie. Schülerratspräsidentin. Die Wahl ist in sechs Wochen, und ich brauche diesen Sieg mehr als Luft zum Atmen.
Es geht nicht um den Titel – es geht darum zu beweisen, dass ich hierhergehöre, dass ich meinen Platz verdient habe, dass mich kein verschütteter Latte und kein beleidigender Spruch hinaustreiben oder mir meine Zukunft nehmen kann.
Ich denke immer an die Hände meiner Mutter, rissig und rau vom Bleichmittel, von Doppelschichten im Kiosk und in der Verpackungsfabrik. Sie schuftet sich kaputt, damit ich in diesen Marmorgängen stehen und so tun kann, als wäre ich eine von ihnen.
Ich werde nicht zulassen, dass dieses Opfer umsonst war.
Der Raum des Schülerrats ist im zweiten Stock, und ich bin fast dort, als ich abrupt stehenbleibe. Herr Patterson, unser Fakultätsberater, steht am Eingang, jemand an seiner Seite.
Sandblondes Haar fällt ihm lässig über die Stirn, der vertraut scharfe Kiefer und blaue Augen, die ihn bisher aus jeder Konsequenz herausgeredet haben.
Tate verdammter Mercer.
Seine Hände ruhen lässig in den Taschen seiner Uniform, seine Haltung strahlt die selbstverständliche Arroganz von jemandem aus, dem noch nie etwas verweigert wurde. Die Welt ordnet sich um Jungs wie ihn – das war immer so und wird immer so sein.
„Ah, Miss Valdez“, sagt Herr Patterson und blickt auf seine Uhr. „Perfektes Timing, ich habe eine wichtige Ankündigung für den Schülerrat. Kommen wir rein.“
Er verschwindet durch die Tür und lässt mich allein auf dem Flur zurück – mit meinem schlimmsten Albtraum, der ein Grinsen trägt. Kaum ist Patterson fort, spüre ich Tates Hand, noch bevor mir klar wird, was passiert.
Finger, die sich unter den Saum meines Rocks haken und ihn von hinten anheben.
Mich bloßstellen.
„Die langweiligste Unterwäsche, die ich je gesehen habe“, sagt er mit leiser, amüsierter Stimme. „Ich hatte ehrlich gesagt etwas anderes erwartet. Ein Mädchen aus dem Viertel mit so einem Hintern? Ich dachte, du würdest Leopardenmuster tragen. Vielleicht einen billigen String. So eine Enttäuschung, Valdez. Wirklich.“
Ich drehe mich so schnell um, dass mir schwindelig wird, und schlage seine Hand mit solcher Wucht weg, dass seine Handfläche noch eine Weile brennen dürfte. „Fass mich noch einmal an, Mercer, und du verlierst die Hand. Ich kenne Leute, die das gern erledigen würden.“
Sein Grinsen verzieht sich keine Sekunde. Im Gegenteil, es wird noch breiter.
„Siehst du, das ist dein Problem. Ein Mädchen aus dem Southside wie du sollte nicht so eine Szene machen. Es steht Aussage gegen Aussage, und wir wissen beide, wessen hier Gewicht hat. Überleg's dir also lieber zweimal, bevor du dem Sohn des Gouverneurs drohst, ja? Das kommt nicht gut an.“
„Ebenso wenig wie es gut ankommt, Stipendiaten sexuell zu belästigen, aber das scheint dich ja nicht zu stören.“ Die Worte sind scharf, giftig. „Weiß dein Vater, womit du deine Zeit verbringst? Oder ist es ein Familienmerkmal, ein Raubtier zu sein?“
Etwas flackert in seinen Augen – kurz da, dann wieder weg – bevor seine Miene zu kalter Belustigung wird. „Süße, ich würde dich nicht mal für eine hübsche Summe anfassen. Manche von uns haben eben Standards.“
Die Worte treffen genau da, wo er es beabsichtigt hat, und ich spüre den Schlag mitten in der Brust – heiß und demütigend.
Bevor ich mich fangen kann, ruft Mr. Patterson aus dem Ratszimmer: „Miss Valdez? Mr. Mercer? Wir können anfangen.“
Tate deutet mit gespielter Ritterlichkeit zur Tür, das provozierende Grinsen immer noch auf den Lippen. „Nach Ihnen, Valdez. Wir wollen doch niemanden warten lassen.“
Ich zwinge meine Beine zum Gehen, schreite mit steifem Rücken und undurchdringlicher Miene durch die Tür.
Die anderen Ratsmitglieder sitzen bereits um den langen Tisch, ihre neugierigen Blicke wandern zwischen mir und dem Goldjungen, der mir folgt, hin und her.
Sofort beginnt das Geflüster – ich fange Gesprächsfetzen auf: verwunderte Fragen, warum Tate Mercer plötzlich mit seiner Anwesenheit glänzt.
Er setzt sich nicht wie alle anderen an den Tisch. Stattdessen geht er an den freien Stühlen vorbei und lässt sich in dem Sessel am Ende nieder – dem bequemen, der sonst für die Lehrkräfte reserviert ist – und breitet sich darin aus, als gehöre ihm der Raum.
Die langen Beine ausgestreckt, die Arme lässig über die Lehnen gelegt. Dieses Grinsen immer noch auf seinem Gesicht, während er den Rat mustert, als wären wir nur zur Unterhaltung da.
Herr Patterson räuspert sich. „Wie einige von euch vielleicht gehört haben, gab es kürzlich einen Vorfall bei einer Veranstaltung auf dem Schulgelände. Daher wurde Mr. Mercer zu gemeinnützigen Korrekturstunden verdonnert, die er unter Aufsicht des Schülerrats ableisten wird.“
Er macht eine Pause, sieht mich direkt an, und das gefällt mir gar nicht.
„Miss Valdez, aufgrund Ihrer hervorragenden Leistungen werden Sie seine Aufgaben betreuen.“
Der Raum wird still, als Tates Blick meinen am Tisch sucht, seine blauen Augen funkeln vor dunkler Belustigung.
Sein Lächeln wird schärfer, fast erwartungsvoll. „Sieht so aus, als wärst du jetzt an mich gekettet, Valdez.“
Pretend You Love Me
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