Rival Hearts von itsvlada
Rival Hearts
Beschreibung
Vor elf Jahren stand Soren vor einer Entscheidung - seinem besten Freund beistehen oder sich selbst schutzen. Er entschied sich fur das Uberleben. Er lachte, als die anderen Jungen Nicos Liebesbrief fanden. Er sah zu, wie der einzige Mensch, der ihn je wirklich gekannt hatte, auseinandergerissen wurde. Und dann verbrachte er das nachste Jahrzehnt damit, so zu tun, als hatte es keine Bedeutung. Jetzt sind sie achtundzwanzig, abgehalftert und im selben scheiternden Formel-1-Team gefangen - Soren, der Goldjunge, von dem die Kameras nie genug bekommen konnen, der seine Leere hinter einem Lacheln verbirgt, das alles verkaufen konnte ausser der Wahrheit; und Nico, der eiskalte Rivale, der zu seinen eigenen Bedingungen geoutet wurde und dem Jungen nie verzieh, der das notig gemacht hat. Sie konnen kaum eine Garage teilen, ohne sich in die Haare zu kriegen. Aber das Ding mit Feinden, die einst alles fureinander waren? Der Hass verdeckt nie ganz, was darunterliegt. Und eine Saison, in der sie Seite an Seite gefangen sind, wird das beweisen.
Kapitel 1
Apr 27, 2026
[Nicos Perspektive]
*Vor elf Jahren*
Der Brief in meinem Spind würde mich umbringen. Nicht im übertragenen Sinne. Im wahrsten Sinne des Wortes.
Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen, als wolle es entkommen, und jeder Atemzug fühlte sich gestohlen an. Zwei Jahre verschluckter Worte, schlafloser Nächte und vorsichtiger Schweigen hatten sich zu drei handgeschriebenen Seiten verdichtet, versteckt hinter meinen Ersatzhandschuhen.
Und heute würde ich mein eigenes Todesurteil übergeben.
"Dein Sektor zwei war einfach nur tragisch," sagte Soren und rempelte mich so heftig an, dass ich ins Straucheln geriet. Sein Lachen war ansteckend – das war es schon immer gewesen. Das war ja das Problem. "Du hast die Schikane genommen, als wäre meine Großmutter auf dem Weg zur Kirche."
"Wenigstens kenne ich meine Bremspunkte. Deine waren irgendwo im Mesozoikum."
Er lachte wieder, ein Bellen, das mich wie ein körperlicher Schlag traf. Gott, ich war so verdammt verloren. "Große Worte von jemandem, der das Auto fast im Kiesbett geparkt hätte."
Wir tanzten dieses Spiel nun schon seit fünf Jahren – das lockere Geplänkel, die beiläufigen Berührungen, die Art, wie er bei den Filmbesprechungen auf meiner Schulter einschlief, als bedeutete es nichts. Als würde es mich nicht langsam umbringen.
Denn Soren Lindqvist war schön auf die Art, wie es einen ruiniert. Scharfe Wangenknochen, die Glas schneiden könnten, Augen in der Farbe winterlicher Stürme, perfekte volle Lippen und ein Lächeln, das mich vergessen ließ, wie man geradlinig denkt.
Schlimmer als schön – er war mein . Mein Amigo, mein bester Freund. Mein Mensch. Der Einzige, der wusste, dass ich nachts meine Siegesreden auf Portugiesisch übte, wenn ich nicht schlafen konnte.
Er hatte keine verdammte Ahnung, was er mit mir anstellte.
Wir hatten uns mit zwölf in einer Junior-Kart-Akademie in Italien kennengelernt, wo keiner von uns die Sprache gut genug sprach, um dazuzugehören.
Soren brachte mir schwedische Schimpfwörter bei und behauptete, es seien Komplimente. Ich bemerkte es, nachdem ich zum dritten Mal einen Ausbilder als "verdammten Idioten" bezeichnete und dachte, ich lobe seine Technik.
Er spielt für alle – lauter, schärfer, immer auf das Publikum bedacht. Bei mir lässt er die Maske fallen. Ganz er selbst, nervig und ehrlich und so unverschämt echt, dass sich etwas in meiner Brust zusammenzog, auf eine Weise, die ich nicht mehr zu erklären versuchte.
Zwei Jahre. Zwei Jahre seit jener Nacht auf dem Dach der Formel-4-Akademie, als er sagte: "Du bist der einzige Mensch, der mich wirklich versteht, weißt du das?"
Zwei Jahre, in denen ich Soren lachen sah und der Boden sich unter mir verschob. Zwei Jahre, in denen ich zufällige Berührungen immer wieder abspielte, Gespräche auf Bedeutung analysierte, die wahrscheinlich nicht vorhanden war, mir selbst sagte: amanhã —morgen würde ich mutig genug sein.
Zwei Jahre, seit ich erkannt hatte, dass das, was ich fühlte, nicht nur Freundschaft war. Es war etwas Vulkanisches, etwas, das meine Haut brennen ließ, jedes Mal wenn er mich berührte.
Heute Nacht würde es enden. So oder so.
Wir schoben uns durch die Tür des Umkleideraums, und das vertraute Chaos schlug uns entgegen – fünfzehn Juniordriver in unterschiedlichsten Stadien des Ausziehens, die Luft dick von Schweiß, Testosteron und der speziellen Grausamkeit pubertierender Jungs, die Schwäche wittern.
Mein Spind war drei entfernt von seinem. Nah genug, dass ich sein Parfum riechen konnte – irgendwas Teures, das sein Vater aus Schweden schickte. Nah genug, dass ich auf den Boden starren musste, um noch atmen zu können, wenn er den Rennanzug auszog.
"Das Qualifying wird morgen brutal," sagte er. "Hast du gesehen, wie Leclerc die siebte Kurve genommen hat? Der Typ hat Eiswasser in den Adern."
Ich nickte, meiner Stimme nicht trauend. Der Brief fühlte sich an, als würde er durch die Metalltür Hitze abstrahlen.
Der Plan war einfach. Warten, bis wir allein sind. Ihm den Umschlag geben. Bitten, ihn später zu lesen. Weggehen, bevor meine Hände zu zittern anfangen.
Einfach.
Ich drehte mein Zahlenschloss – Muskelgedächtnis, drei Zahlen, die ich im Schlaf wählen konnte. Die Tür schwang auf, und ich sah meine Ersatzhandschuhe genau dort liegen, wo ich sie gelassen hatte, aber der Brief war weg.
Eisige Angst schoss mir durch den Körper, so stark, dass der Rand meines Blickfelds weiß wurde. Ich wühlte immer verzweifelter durch mein Zeug. Rennanzug, Ersatzhelm, Energieriegel, die meine Mutter aus Brasilien geschickt hatte—
"Suchst du was, Almeida ?"
Marco Drexlers Stimme durchschnitt den Lärm wie eine Klinge. Er stand drei Spinde weiter, meinen Brief wie etwas Totes zwischen den Fingern baumelnd. Sein Grinsen war der Stoff aus Albträumen, nur Zähne und bösartige Freude.
Der Raum wurde totenstill – jene spezielle Ruhe, die bedeutet, dass gleich Blut ins Wasser tropft, während meine Welt sich zur Seite neigte.
"Hab hier einen kleinen Liebesbrief gefunden," verkündete Marco und entfaltete den Brief theatralisch langsam. "Dachte, ihr Jungs wollt vielleicht mal hören, was unser brasilianischer Prinz so in seiner Freizeit schreibt."
Er räusperte sich und begann in einem spöttischen Falsett vorzulesen.
„‚Ich weiß nicht, wie ich das sagen soll, außer es einfach zu sagen. Jedes Mal, wenn du mich berührst – selbst aus Versehen – habe ich das Gefühl, ich verbrenne. Wenn wir zusammen an den Autos arbeiten und deine Hand meine streift, kann ich die nächsten fünf Minuten nicht richtig atmen.‘“
Gelächter brach aus, grausam und schneidend, darauf ausgelegt, Haut von den Knochen zu reißen.
Nein. Nein, nein, nein. Diese Worte waren privat. Heilig. Meine.
„‚Ich wollte dir damals sagen, dass du der einzige Mensch bist, der mich je so hat fühlen lassen. Als würde ich den Verstand verlieren. Als könnte ich keinen klaren Gedanken fassen, wenn du in meiner Nähe bist.‘“
Jemand machte ein würgendes Geräusch. Ein anderer Junge pfiff leise und schmutzig.
Meine Kehle schnürte sich zu. So würde ich sterben – nicht in einem Rennwagen mit 200 Kilometern pro Stunde, sondern stehend in einer Umkleidekabine, während meine Geheimnisse zur Unterhaltung wurden.
„‚Ich habe zwei Jahre damit verbracht, mich selbst davon zu überzeugen, dass es weggehen würde‘, fuhr Marco fort und kostete jedes Wort wie Wein aus. ‚Aber das ist es nicht. Es ist nur schlimmer geworden, und ich weiß nicht, ob du irgendetwas davon fühlst. Vielleicht nicht. Vielleicht wird das alles zwischen uns zerstören.‘“
Der Raum atmete jetzt wie ein Organismus, fünfzehn Augenpaare waren auf das sich entfaltende Gemetzel gerichtet.
„‚Aber ich kann nicht länger so tun, als wollte ich dich nicht küssen. Als würde ich nicht nachts wachliegen und mich fragen, wie es sich anfühlen würde, wenn du mich auch wolltest.‘“
Das Schweigen, das folgte, war ohrenbetäubend.
Dann begann jemand zu lachen – schrill, hysterisch – und der Raum explodierte. Ein Pfiff, Stimmen, die ich durch das Dröhnen in meinen Ohren nicht auseinanderhalten konnte, bis der Lärm sich wie Stacheldraht auf meiner Haut anfühlte.
Marcos Blick fand Soren in der Menge, während mein bester Freund wie eingefroren dastand, das Gesicht bleich wie der Winter. „Wer will raten, von wem unser kleiner maricón geträumt hat?“
„Wette, es ist einer der Ausbilder!“, rief jemand.
„Keine Chance – es ist Rossi“, rief James. „Er starrt immer während der Besprechungen.“
„Das ist verdammt ekelhaft“, lachte Rossi.
„Könnte jeder von uns sein“, fügte Marcus hinzu. „Schaut heute Nacht lieber nach euren Betten!“
Ich stand vollkommen still und sah zu, wie mein Leben in Zeitlupe zerfiel. Es gibt eine besondere Disziplin darin, reglos zu bleiben, während deine Welt brennt – ich würde gern sagen, ich hätte sie gewählt.
Aber die Wahrheit war, dass mein Körper einfach aufgehört hatte, Befehlen zu gehorchen.
Marcos Grinsen wurde raubtierhaft. „Fang, Lindqvist. Dein Liebesbrief.“
Die Seiten segelten in einem perfekten Bogen durch die Luft. Soren fing sie reflexartig, seine Augen fielen auf die Handschrift, die er überall erkennen würde – wir hatten uns fünf Jahre lang Zettel im Unterricht zugesteckt.
Ich sah, wie er sich leicht von der Gruppe abwandte, um zu lesen, und die Zeit kristallisierte, jede Sekunde scharf genug, um zu schneiden.
Das war es. Das muss es sein.
Hier würde Soren beweisen, dass er derjenige war, für den ich ihn immer gehalten hatte.
Er würde Marco zum Teufel schicken. Er würde mich verwirrt oder unwohl oder sogar ablehnend ansehen – irgendetwas Menschliches. Alles, was anerkannte, dass die Person, die hier am Boden blutete, sein bester Freund war.
Soren las, was sich wie Stunden anfühlte. Ich sah, wie sich seine Schultern bewegten, sein Gesicht zu etwas verwandelte, das ich noch nie gesehen hatte. Kalt und distanziert. Ein Fremder in vertraut schönen Zügen.
Dann lachte er – wirklich – und der Klang fuhr mir wie ein Speer durch die Brust.
„Jesus Christus…“, sagte Soren, seine Stimme hallte bis in jede Ecke des plötzlich stillen Raumes. „Kannst du dir das überhaupt vorstellen?“ Er musterte mich von oben bis unten, als wäre ich etwas, das er von seinem Schuh gekratzt hatte. „Er? Als ob ich jemals…“ Er schauderte theatralisch. „Das ist verdammt ekelhaft.“
Der Raum explodierte. Jetzt lauter, bösartiger, durch seine Teilnahme legitimiert. Marco klopfte Soren auf die Schulter, als wären sie schon immer Freunde gewesen.
„Hättest du wissen müssen!“, rief jemand. „Ich wusste immer, dass mit ihm was nicht stimmt.“
„Passt besser auf in den Duschen, Jungs!“
„Hat bestimmt schon öfter an uns alle gedacht, wenn er sich einen runtergeholt hat!“
Soren zerknüllte meinen Brief – zwei Jahre verzweifelter Ehrlichkeit – und warf ihn Richtung Mülleimer. Er verfehlte, landete auf den nassen Fliesen wie überfahrenes Wild.
Ich sah zu, wie mein bester Freund mit dem Rudel davonging, das mich gerade zerfleischt hatte, und spürte, wie in meiner Brust etwas sehr, sehr still wurde.
Nicht gebrochen, denn gebrochen impliziert, dass es repariert werden könnte. Das hier war etwas anderes, etwas Endgültiges.
Então é assim. So ist es also.
Ich hatte ihm mein Herz gereicht, und er hatte es den Wölfen zum Fraß vorgeworfen.
Das Lachen folgte mir aus der Umkleide, den Flur hinunter, hinaus in die Nacht, wo ich endlich, endlich aufhören konnte, so zu tun, als würde ich noch atmen.
Aber ich war immer noch hier. Immer noch stehend.
Und ich würde niemals, niemals wieder den Fehler machen, irgendjemandem die Wahrheit anzuvertrauen.
Rival Hearts
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