Save Me Not von Nina Soelian
Save Me Not
Beschreibung
Armando Morales braucht keine Rettung. Er braucht sein Trinkgeld, seine Schichten und genug Reis, um vier Geschwister zu ernahren, bevor sein betrunkener Vater merkt, dass das Geld weg ist. Er muss noch ein weiteres Semester mit seinem Stipendium uberstehen, ohne dass jemand erfahrt, wer er wirklich ist. Ganz bestimmt braucht er nicht Tadeo Garcia - Goldjunge, Rugbykapitan, Prinz des Campus - der wieder in sein Leben tritt, als waren die letzten acht Jahre nie vergangen. Als waren sie noch zwei Kinder im Sommerlager, als hatte die Welt Armando nicht verschlungen und ausgespuckt, wahrend Tadeo damit beschaftigt war, jedermanns Liebling zu werden. Aber Tadeo erinnert sich. Und er hat nicht vor zu gehen. Als ein Platz im Rugbyteam Armando wieder in Tadeos Umlaufbahn zieht, beginnt die Distanz, die er so muhsam aufrechterhalten hat, zu brockeln - auf dem Spielfeld, in der Umkleide, in einem dunklen Schrank auf einer Party, wo sieben Minuten fast alles verandert hatten. Armando kennt die Regeln: Komm niemandem zu nahe, lass dich nicht erwischen, wunsche dir nichts, was du nicht haben kannst. Aber Tadeo spielt, als ob fur ihn keine Regeln gelten. Und Armando gehen langsam die Grunde aus, anderer Meinung zu sein.
Kapitel 1
Jul 9, 2026
Armandos Perspektive
Von fünf betrunkenen Männern überfallen zu werden, war neu für mich.
Nur weil ich zu hübsch und zu schwul aussehe.
In der Highschool waren die Mobber wenigstens in meiner Größe gewesen. Kids, gegen die ich mich auch in Unterzahl wehren konnte, nachdem mein Coming-out durchgesickert war und plötzlich jeder unsichere Wichser in diesem Gebäude mich als Punchingball brauchte.
Aber das hier waren keine Kids. Das waren ausgewachsene Männer aus der Bar, in der ich arbeitete: Zwei Stunden Billigbier und schiefe Blicke auf mich, bis einer beschloss, ich sei zu feminin, um es einfach hinzunehmen, und die anderen zustimmten.
Es fing vor einer Stunde mit Kommentaren an, wie meistens.
"Oi, komm mal her." Der Rothaarige, der Lauteste von allen, mit dickem Hals und Ehering, schnippte mit den Fingern nach mir, als wäre ich ein Hund. "Bist du ein Junge oder ein Mädchen, amigo? Im Ernst. Diese langen Wimpern, diese vollen Lippen und dein Gesicht… du bist hübscher als meine Frau!"
Seine Freunde heulten vor Lachen, während ich ihre Biere abstellte und schwieg.
An solche Kommentare habe ich mich im Lauf der Jahre gewöhnt, seit ich zu sehr wie die Frau aussah, die mich geboren hatte. Ich wurde schon als Kind für ein Mädchen gehalten, und selbst als ich größer oder muskulöser wurde als andere Jungs in meinem Alter, hat mich das kaum davon entfernt.
"Ich glaube, er wird rot", sagte ein anderer. "Sieh ihn dir an — auf jeden Fall ein Maricón."
"Nee, nee." Der Lauteste lehnte sich vor, grinste, als würden wir einen Witz teilen. "Du siehst nur so aus, oder? Mit dem Gesicht? Wette, das hörst du dauernd."
Stimmt wohl. Ich wurde schon schlimmer beschimpft als nur Schwuchtel, aber dieses spezielle Wort schien mich zu verfolgen.
Ich räumte die leeren Gläser von ihrem Tisch ab, hielt mein Gesicht ausdruckslos und den Mund geschlossen. Ich brauchte das Trinkgeld, und noch mehr brauchte ich, meinen Job nicht zu verlieren. Ich muss vier Geschwister zuhause ernähren und am Leben halten, das ist mir wichtiger als mein Stolz.
"Hey. Ich rede mit dir, maricón!" Er packte mein Handgelenk, als ich vorbeiging. "Was, bist du dir zu fein, um mit uns zu reden?"
Ich zog meinen Arm frei, ohne ihn anzusehen, und ging hinter die Bar. Ich machte meine Pause früher, denn wenn ich noch eine Minute in der Nähe dieses Tisches geblieben wäre, hätte ich etwas getan, das mich den Job gekostet hätte.
Natürlich folgten sie mir nach draußen, alle fünf. Kaum hatte ich die Hintertür hinter mir zugeschlagen, war der Lauteste schon in meinem Gesicht, Bieratem und Spucke.
"Wohin willst du, Hübscher? Wir waren noch nicht fertig." Der erste Stoß kam, bevor ich antworten konnte. "Haltet ihn!"
Der Zweite drückte mich gegen die Wand, und der rotgesichtige Wichser zischte mir direkt ins Gesicht. "Jetzt bist du nicht mehr so hübsch, was?"
Das Einzige, was mir blieb, war, es ihnen nicht einfach zu machen. Jeden Morgen joggen seit ich dreizehn war und heimlich trainieren hatte genug Muskeln aufgebaut, dass es zählte. Ich war nicht bullig, zu viele Mahlzeiten ausgelassen, aber ich war schnell, drahtig, und ich wurde oft genug verprügelt, um zu wissen, wie ich auf den Beinen bleibe.
Ich traf den Lauten mit einem Schlag an den Kiefer, so heftig, dass ich es bis ins Handgelenk spürte, und er taumelte zurück. "Hijo de…"
Ich spuckte dem Lauten Blut ins Gesicht und lächelte ihn an. "Fünf gegen einen und ich stehe immer noch. Ich wette, deine Frau verdreht jedes Mal die Augen, wenn du auf Sex anspielst."
"Packt seine Arme!" Sein Gesicht lief lila an. "Ich bring diesen verdammten Schwuchtel um!"
Jemand packte mich von hinten, hielt mir die Arme fest, während der Laute mit allem, was er hatte, wieder zuschlug. Eine Faust traf meine Wange. Eine andere krachte in meine Rippen. Ein Knie fuhr mir in den Magen, ich klappte zusammen, bis der Asphalt meinen Rücken traf und die Straßenlaterne zu einem gelben Schleier verschwamm.
Es sind zu viele.
Zwei, vielleicht drei hätte ich an einem guten Tag geschafft. Aber keine fünf.
Meine Arme wurden schwer, mein Blick verdoppelte sich ständig und jeder Atemzug fühlte sich an, als würde ich Glas schlucken. Noch ein paar Minuten davon und ich würde nicht mehr aufstehen.
Dann kam das Chaos unerwartet, als eine Gruppe vom Tisch am Fenster, die ich gesehen, aber nicht bedient hatte, aus der Hintertür stürmte.
"Oi! Lasst ihn verdammt nochmal in Ruhe!" Ein großer Typ mit dunklen Locken packte den Lauten am Kragen und riss ihn von mir weg, als würde er nichts wiegen.
Zwei weitere kamen hinterher, jagten den Rest der Männer die Gasse hinunter.
"Schnapp dir den auch! Nein, nicht den, den anderen!" schrie der stämmige, schnelle zu seinem Freund.
"Ich versuch's doch, Alter!" zischte der schlanke mit rasiertem Kopf zurück. "Die zerstreuen sich wie Ratten!"
"Ich ruf die Polizei!" Ein blondes Mädchen versuchte mitzuhalten und schlug mit ihrer eindeutig teuren Handtasche nach jemandem. Einer der Männer stützte sich aus Versehen auf sie, und sofort verzog sie angewidert das Gesicht und stieß ihn weg. "Iiih! Das ist Versace, du Arsch!"
"¡Por Dios!" Ein anderes Mädchen mit Locken rannte an der Blonden vorbei. "Helena, red halt endlich mit der Polizei!"
"Schon, schon… Ja, hallo! Hinter der Bar in der Calle…"
Die ganze Gruppe jagte den betrunkenen Männern hinterher, und dann war da nur noch ich, die Backsteinmauer und der Geschmack von Blut im Mund.
Aber einer blieb. Der größte aus der Gruppe.
"Geht's dir gut?" fragte er und hockte sich vorsichtig neben mich, als wäre ich etwas, das beißen könnte.
Als ich nicht antwortete, hob er mein Kinn mit zwei Fingern ins Licht und begutachtete die aufgeplatzte Lippe, die geschwollene Wange. Dann verschwand er, nur um zehn Sekunden später mit einer kalten Bierflasche zurückzukommen, die er gegen den blauen Fleck unter meinem Auge drückte.
"Was hat das ausgelöst?" fragte er.
Ich könnte die Wahrheit sagen, das weiß ich. Aber ich würde lieber sterben. Wirklich, physisch auf diesem Gehweg sterben, als noch einer Person zu gestehen, dass ich schwul bin und deshalb angegriffen wurde.
"Sie waren betrunken", sagte ich stattdessen. "Wollten Ärger. Haben ein leichtes Ziel gefunden."
Er bohrte nicht nach, hielt einfach die kalte Flasche ruhig und beobachtete mein Gesicht. Zum ersten Mal sah ich ihn richtig an. Er war groß, ein Körperbau, der nicht ohne Geld dahinter möglich ist: gutes Essen, gute Trainer, alles vom Besten. Designermantel, saubere Hände, ein Kiefer wie aus einem Katalog geschnitzt.
Dann veränderte sich etwas in seinem Blick, als würde er mich nicht mehr auf Verletzungen prüfen. Als würde er versuchen, das, was er sah, mit etwas abzugleichen, bevor seine ganze Miene aufbrach.
"Heilige Scheiße… Bist du…?" Fast ein Flüstern. "Armando? Armando Morales?"
Ich blinzelte ihn mit meinem einen funktionierenden Auge an. Niemals im Leben kennt jemand wie er jemanden wie mich.
"Ich bin’s, Tadeo!" Seine Stimme überschlug sich, ein Grinsen spaltete sein Gesicht weit auf, strahlend und albern. "Tadeo Garcia vom Rugby-Camp León. Erinnerst du dich?"
Oh… Ich erinnerte mich. Wie könnte ich auch nicht?
Wie vergisst man seinen besten Freund mit elf, seine erste Liebe?
Den Jungen, der zu viel redete, zu laut lachte und mich gleich am ersten Tag zu seinem Menschen erklärte, als sei es längst entschieden. Diese zwei Sommer im Camp waren das Nächste an Flucht, was ich je hatte, und Tadeo war der Grund dafür.
Ihm war mein mit Klebeband geflickter Beutel egal, meine auseinanderfallenden Schuhe oder dass ich zusammenzuckte, wenn jemand die Stimme erhob. Wir schrieben danach Briefe – echte, handgeschriebene Briefe, weil ich kein Handy hatte.
Eine Zeit lang war es echt, das eine Gute in meinem beschissenen Leben.
Dann wurde mein Vater schlimmer. Das Geld verschwand und jegliche Camps wurden unmöglich, irgendwann waren selbst Briefmarken zu teuer, wenn meine Geschwister essen mussten. Und so war ich gezwungen, einfach aus seinem Leben zu verschwinden, ihn aus meinem zu löschen.
Aber das war ein anderes Leben.
Und die Kluft zwischen uns war noch sichtbarer geworden.
Jetzt saß ich blutend auf dem Beton vor einer Bar, die mich schwarz bezahlte, rechnete durch, ob zu Hause noch genug Reis fürs Frühstück für vier Kinder war. Hoffte, mein alkoholkranker Vater hatte meine Ersparnisse nicht schon gefunden, denn wenn doch, war das Essensgeld weg – verschlungen von irgendeiner Flasche oder Droge, die er in die Finger bekam.
Tadeo hingegen kniete neben mir, als käme er aus einer ganz anderen Welt, roch nach Geld und einer leuchtenden Zukunft.
Er war seit dem Camp gewachsen, aber die Veränderung war nicht subtil. Er war größer, breiter, gebaut wie der Sportler, der er offensichtlich geworden war. Der Kiefer schärfer, Schultern breit genug, um das Straßenlicht hinter ihm zu verdecken, in Designerklamotten gehüllt.
Der Goldjunge, der nie einen schlechten Tag kannte.
Ich rutschte zur Seite, schaffte Abstand zwischen uns. "Ja", sagte ich tonlos. "Ich erinnere mich."
Tadeo leuchtete auf, als hätte ich ihm etwas Wertvolles geschenkt. "Ich fass es nicht! Also, nicht so…" Er deutete auf das Blut, die Gasse. "Aber du bist hier, in Valencia. Wann bist du…"
"Dieses Semester, Santa María. Stipendium für Bauberufe."
Ich hätte aufhören sollen.
"Ernsthaft? Das ist auch meine Uni!" So verdammt brillant. "Ich spiele dort Rugby, bin sogar Kapitän, und…"
"Schön für dich."
Tadeo spürte die Kälte gar nicht. Die gleiche Energie wie als Kind, nur jetzt größer – diese besondere Wärme, die ihn schon immer unmöglich zu ignorieren gemacht hatte.
"Gott, ich hab dich vermisst", sagte er. "Wir könnten genau da weitermachen, wo wir aufgehört haben, weißt du? Immer noch gute alte Freunde. Erinnerst du dich, wie wir immer nach Lichterschluss noch über alles und nichts geredet haben? Ich habe noch deine Briefe. Alle. Oh, und weißt du noch, wie wir…"
"Wir waren nie Freunde, Tadeo." Das Schweigen legte sich über uns. Er starrte mich an, während ich meine Stimme flach und ruhig hielt, als würde ich eine Tatsache feststellen und nicht mein Herz schützen, bevor es wieder an der Realität zerbricht. "Du hast mich einfach nicht in Ruhe gelassen. Nichts davon hat irgendwas bedeutet, also lass es. Du machst mir Kopfschmerzen."
Ich sah das kurze Aufblitzen von Überraschung in seinen Augen. Als hätte er nie daran gedacht, dass ich mich nicht freuen würde, ihn zu sehen.
Warum auch? In Tadeo Garcias Welt freuten sich die Menschen immer, ihn zu sehen.
Aber er brach nicht, zuckte nicht zusammen, sah nicht weg. Er blieb genau da, kauerte auf dem dreckigen Pflaster neben mir, als gäbe es keinen besseren Ort für ihn, und das Lächeln, das zurückkam, war jetzt kleiner, leiser.
"Es ist nie zu spät, neu anzufangen", sagte er.
"Träum weiter, reicher Junge…" sagte ich und stand auf, bereit zu gehen.
"Gut, dass ich groß träumen kann", sagte Tadeo mit so viel Selbstbewusstsein, dass mir eine Gänsehaut über den Rücken lief. "Und ich bekomme immer, was ich will."
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