Serve Me Chaos von Tessa Kelwyn

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Serve Me Chaos
Serve Me Chaos

Serve Me Chaos

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Beschreibung

Ein gefallener Stern und ein aufsteigendes Talent werden in die Umlaufbahn des anderen gezwungen, verbunden durch eine gemeinsame Vergangenheit, verborgene Wahrheiten und die Last all dessen, was sie sich nicht erlauben durfen zu wollen. Er kampft um eine zweite Chance; sie versucht, ihre eigene Stimme in einer Welt zu finden, die standig fur sie spricht. Gefangen zwischen Loyalitat und Sehnsucht, Vermachtnis und Verlangen, mussen sie entscheiden, ob das, was zwischen ihnen ist, es wert ist, alles aufs Spiel zu setzen - einschliesslich ihres Rufs, ihrer Zukunft und der einzigen Familie, die sie je kannten.

Besessenheit
Neue Erwachsene
Zweite Chance
Geheimnis
Feinde zum Liebhaber
Romantische Suspense

Kapitel 1

Aug 13, 2025

POV Marina

"Halte dein verdammtes Handgelenk oben, Marina!"

Die Stimme meines Vaters peitschte über den Platz wie ein Schlag, lauter als der Jubel der Menge.

Ich hatte gerade den Matchball mit einem Ass gemacht, den Ball mit chirurgischer Präzision über die Grundlinie geschnitten und das Viertelfinale in zwei Sätzen beendet. Das Stadion tobte. Kameras blitzten. Meine Gegnerin schlurfte zum Netz, die Schultern hängend.

Aber Vincent Chen klatschte nicht, lächelte nicht, nickte nicht einmal. Er stand steif hinter der Absperrung, die Arme verschränkt und mit kalten Augen. Er war nicht nur mein Vater - er war mein Trainer. Groß und starr in einem perfekt gebügelten Trainingsanzug, mit glattem schwarzen Haar und einem Gesicht, das wie aus Stein gemeißelt schien, strahlte er Schweigen aus. Für ihn war jedes Match eine Checkliste und jeder Fehler ein Strich in einem Verzeichnis, das nie verzieh.

"Du hast im dritten Spiel dein Backhand-Timing verloren", sagte er, als ich vom Platz ging, während mir der Schweiß den Rücken hinunterlief.

"Papa, ich habe gewonnen", sagte ich, schwer atmend.

Er blinzelte nicht einmal. "Und hast es trotzdem fast mit zwei unerzwungenen Fehlern im zweiten Satz vermasselt."

Ich ging weiter. Meine Beine zitterten, nicht vor Erschöpfung, sondern wegen der Art, wie seine Stimme sich in meinem Kopf wand, mit jedem Schritt enger wurde. Bleib scharf. Feiere nicht. Es ist nicht vorbei bis zum letzten Punkt. Die Worte mussten nicht mehr laut ausgesprochen werden; sie lebten jetzt in mir, automatisch wie das Atmen.

Hinter den Kulissen, unter dem grellen Summen der Presselichter und dem Flackern der Kamerablitze, wurde ich zu der, zu der ich ausgebildet wurde, makellos, gefasst. Perfekt. Das war ich immer.

"Marina, Sie spielen das beste Tennis Ihres Lebens", rief ein Reporter, die Stimme hell vor Lob. "Ist dies Ihr Jahr?"

Ich lächelte, obwohl sich meine Haut zu eng anfühlte, als wäre ich in eine Version meiner selbst eingenäht worden, aus der ich nicht entkommen konnte. "Ich konzentriere mich einfach auf einen Punkt nach dem anderen", sagte ich, glatt und geübt.

Ein Kichern aus dem hinteren Teil des Raums, tief, amüsiert, stichelig. "Einige Kritiker sagen, Sie seien roboterhaft. Was sagen Sie dazu?"

Ich hob das Kinn, ließ das Lächeln schärfer werden, bis es sich anfühlte, als könnte es Glas schneiden. "Roboter versagen nicht unter Druck."

Sie lachten, kritzelten Notizen, machten mehr Fotos. Aber keiner von ihnen sah das Zittern in meinen Fingern, knapp außerhalb des Bildausschnitts. Keiner von ihnen hörte sein Schweigen in meinen Ohren, lauter als der Applaus.

Ich verließ den Presseraum zweiunddreißig Minuten später, jedes Wort perfekt vorgetragen, jeder Muskel noch angespannt. Zehn Minuten danach lag ich auf dem kalten Fliesenboden meines Hotelbadezimmers und umarmte meine Knie.

Meine Brust wollte sich nicht öffnen. Meine Kehle schnürte sich zu, als hätte ich etwas geschluckt, das zu groß war, um darum herum zu atmen.

Ich riss die Schublade auf und zog die kleine blaue Flasche hervor, die hinter meiner Zahnbürste versteckt war. Lavendelöl. Ich tupfte es auf meine Handgelenke, unter mein Schlüsselbein, hinter meine Ohren.

"Atme", flüsterte ich und drückte meinen Rücken gegen die Badewanne.

"Ein... eins, zwei, drei. Aus... eins, zwei..."

Aber das Zittern wollte nicht aufhören. Lavendel. Tiefe Atemzüge. Ein Glas Wasser. Kaltes Handtuch übers Gesicht.

Ich kroch ins Bett, der Schweiß klebte mir die Haare an der Stirn. Die Öle halfen. Genug, um mich auszuknocken. Genug, um Frieden vorzutäuschen.

Es hatte mit dreizehn angefangen, kurz nach meinem ersten nationalen Titel. Das war das Jahr, in dem mein Vater aufhörte, mich nach Matches zu umarmen. Anfing, jedes Training zu filmen. Anfing, mich "Projekt" zu nennen.

Er glaubte nicht an Therapie. "Mentale Schwäche ist ein Luxus", sagte er mir einmal. "Wenn du durchschnittlich sein willst, geh zu einem Therapeuten heulen."

Also brachte ich mir bei, es zu verstecken. Wie alles andere.

Als ich aufwachte, war der Raum dunkel. Die Kopfschmerzen waren noch da. Und das Gefühl war nicht verschwunden. Diese schabende Leere in meiner Brust, als würde mir etwas Lebenswichtiges fehlen.

Ich griff nach meinem Handy, die Finger noch immer zittrig. Die Welt draußen summte vor Lob und Lärm, aber innen hatte sich alles zu einem scharfen, pulsierenden Schmerz verengt, den ich nicht benennen konnte.

Es gab nur eine Person, der ich schreiben konnte - jemand, der keine Fragen stellen oder Meditations-Apps vorschlagen oder mir raten würde, einen "Dialog zu öffnen" mit meinem Vater, als wäre dies irgendein Nachmittagsdrama. Er würde keinen Rat anbieten. Er würde Flucht anbieten.

Ich öffnete unseren Chat und tippte ein einziges Wort:

Komm.

Drei Punkte erschienen fast sofort. Dann:

Zehn Minuten. Sei nackt.

Es war Dominic Rivera. Eine eins-dreiundneunzig große Ablenkung mit karamelfarbener Haut, tätowierten Bizeps und Augen, die sagten, dass ihm nichts außer dem Moment wichtig war. Er spielte Basketball, irgendein Zweitliga-Team, nichts Ernstes, aber er bewegte sich wie ein Angeber. Als wüsste er, dass Mädchen ihm beim Gehen zusahen.

Ein Atemzug blieb mir in der Kehle stecken. Halb Lachen, halb Ausatmen. Vielleicht Erleichterung. Ich musste einfach woanders sein. Jemand anders sein. Wenn auch nur für eine Weile.

Wir trafen uns, als ich sechzehn war. Mein Vater nahm mich zu irgendeiner Golf-Wohltätigkeitsveranstaltung mit. Dominics Vater spielte in derselben Sonntagsvierergruppe. Ich saß früher mit einem Buch im Wagen und trank Limonade. Dominic war älter, selbstgefälliger, warf immer Golf-Tees nach mir und fragte, ob ich mich davonschleichen wolle. Ich sagte nie ja.

Bis zum letzten Jahr. Jetzt war er ein Geheimnis. Ein Überdruckventil.

Als es klopfte, zögerte ich nicht. Ich öffnete die Tür.

Dominic stand in Jogginghose und engem schwarzen T-Shirt da, sein Haar noch nass, Locken fielen ihm in die Augen.

Er grinste. "Kein Hallo?"

"Zieh dich aus", sagte ich tonlos.

Er blinzelte, dann grinste er. "Verdammt. Bist du immer so romantisch?"

"Dominic."

"Schon gut, schon gut", sagte er und ging an mir vorbei. "Aber du könntest mir wenigstens sagen, wo ich mein Shirt hinwerfen soll."

Ich antwortete nicht. Ich zog ihn bereits am Hosenbund zum Bett.

"Warte", lachte er, atemlos. "Sollte ich mich erst dehnen?"

"Halt den Mund."

Danach redeten wir nicht mehr. Er kickte die Tür hinter sich zu, ließ sein Shirt im Flur fallen, als kennte er die Regeln dieses Spiels auswendig, und vielleicht tat er das. Vielleicht hatte ich es ihm zu gut beigebracht.

"Gott, bist du verspannt", murmelte Dominic, seine Stimme tief, als seine Hände unter den Saum meines Hoodies glitten. "Ist das deine Art, einen Sieg zu feiern?"

"Halt den Mund", hauchte ich, packte sein Kinn und zog ihn in einen Kuss, bevor er wieder etwas Dummes sagen konnte. Sein Mund schmeckte nach Zimtkaugummi und etwas Verwegen.

Später war der Raum still.

Die Laken waren am Fußende des Bettes verheddert. Dominic lag neben mir, ohne Hemd, scrollte durch sein Handy. Ich starrte an die Decke und ließ das Summen unter meiner Haut zur Ruhe kommen.

Mein Körper hatte aufgehört zu zittern. Mein Herz hatte aufgehört zu rasen. Aber das bedeutete keinen Frieden. Nur Pause.

Dann schnaubte Dominic leise.

"Verdammt noch mal", murmelte er. "Rate mal, wer wieder in deiner Arena ist."

Das erregte meine Aufmerksamkeit.

Ich drehte meinen Kopf zu ihm. "Wovon redest du?"

Er drehte das Handy zu mir. Eine Schlagzeile blinkte oben auf dem Bildschirm.

Brechend: Ehemaliges Wunderkind Eli Santiago tritt Madrider Trainingsblock per Wildcard bei.

Ich starrte. Der Name fühlte sich wie eine Ohrfeige an. Ich hatte ihn seit Jahren nicht gehört.

Dominics Kiefer spannte sich an. "Von allen ausgebrannten Versagern, die sie hätten wählen können..."

Mein Magen drehte sich um. Ich griff nach dem Handy, las es noch einmal.

In Ungnade gefallen. Wildcard. Eli Santiago.

Ein Name, der Geschichte mit sich brachte.

"Geht es dir gut?" fragte Dominic stirnrunzelnd.

Ich antwortete nicht. Ich saß einfach da, in seinen Armen, mit harten Augen. Von allen Menschen. Eli Santiago.

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