Stay Hard, My Bodyguard von itsvlada
Stay Hard, My Bodyguard
Beschreibung
Nach einem viralen Skandal in Paris kehrt die 22-jahrige Emilia Torres nach Hause zuruck, um ihr Studium zu beenden - nur um festzustellen, dass der emotional gepanzerte und aufreizend attraktive Vincent Black, der beste Freund ihres Vaters, in ihrer Wohnung das Fruhstuck zubereitet. Als ihr personlicher Bodyguard nach einer anonymen Drohung geschickt, soll Vincent Emilia beschutzen. Doch die eigentliche Gefahr lauert nicht draussen - sondern in der Vergangenheit, die beide begraben haben. Vincent erinnert sich an sie als wilde Teenagerin mit einem Schwarm. Jetzt ist sie erwachsen, frech, rebellisch und absolut tabu. Emilia? Sie hat nicht vor, das brave Madchen zu spielen. Sie will Macht, Kontrolle und vielleicht Rache. Was als Spiel der Auflehnung beginnt, entwickelt sich zu etwas Dunklerem: Obsession, Bestrafung, Verlangen. Je naher sie sich kommen, desto gefahrlicher wird ihr Zusammenspiel - besonders als die Drohungen real werden, Geheimnisse ans Licht kommen und Vincents Vergangenheit droht, sie beide zu zerstoren. Er ist hier, um sie zu beschutzen. Sie ist hier, um ihn brechen zu lassen. Und keiner von beiden ist bereit fur das, was passiert, wenn die Kontrolle entgleitet - und die Leidenschaft ubernimmt.
Kapitel 1
Apr 6, 2026
Emilia
„WAS ZUM VERDAMMTEN TEUFEL—“
Mein Koffer schlägt auf den Boden wie eine Bombe, und ganz ehrlich? Perfekter Soundeffekt für dieses absolute Chaos, in das ich hier reinspaziere. Sechsundzwanzig Stunden Höllen-Trip—schreiende Babys, Flughafensicherheit, die scheinbar denkt, mein Deo sei eine Waffe, und Flugzeugessen, das nach Pappe schmeckte—und das ist mein Willkommensgeschenk?
Vincent Black. In meiner Küche. Brät Eier, als würde er hier wohnen.
Mein Gehirn macht so einen komischen Stolperer, in dem die Realität einfach… für einen Moment zerbricht. Weil Vincent Black in meinem echten Leben eigentlich nicht mehr existieren sollte. Er ist ein abgeschlossenes Kapitel aus meinen Teenagerjahren, als ich noch dumm genug war zu glauben, meine Vaterkomplexe ließen sich lösen, indem ich auf seinen besten Freund stand.
Und was ich damals für ihn empfand, war eigentlich kein Schwarm—es war eher Projektion. Von zwölf bis siebzehn verkörperte er alles, was ich glaubte zu brauchen. Sicherheit, Selbstbewusstsein, Zielstrebigkeit. Jemand, der durchs Leben ging, als wüsste er genau, wer er ist, und sich dafür nie entschuldigte.
Ich saß während dieser langen Sommergrillabende daneben, hörte ihm und Dad beim Fachsimpeln zu—die Hälfte verstand ich nicht, aber ich nickte, als hätte ich es. Trug Lipgloss, den ich eigentlich nicht haben durfte, versuchte klüger zu wirken, als ich mich fühlte. Übte Gespräche vorm Spiegel, als würde ich mich auf eine Rolle vorbereiten.
Er hatte diese Ausstrahlung, bei der man glaubt, alles könnte in Ordnung sein, auch wenn es das nicht ist. Stark. Beständig. Einfach… erwachsen auf eine Weise, wie es sonst niemand in meinem Leben war.
Natürlich gab es offensichtliche Gründe, warum das nie etwas werden würde. Er war so alt wie mein Vater, kannte mich noch mit Zahnspange und wenn ich Hausarrest bekam, weil ich nach zehn rausgeschlichen war. Aber das hielt mein Teenagerhirn nicht davon ab, sich an die Vorstellung von ihm zu klammern—nicht an ihn selbst, sondern an das, wofür er stand.
Dieses frühere Ich glaubte, wenn ich nur zu jemandem werden könnte, den er respektiert, könnte ich mich vielleicht endlich selbst respektieren.
Ich habe ihn vier Jahre nicht gesehen. Das Letzte, was ich hörte, war, dass er geheiratet hatte und irgendwohin nach Australien oder einen ähnlich weit entfernten Ort von meiner Katastrophenfamilie abgehauen war. Und doch steht er jetzt hier, sieht genauso aus wie damals, abgesehen von den silbernen Strähnen im dunklen Haar, die echt eine Frechheit sind, weil sie ihn nur noch attraktiver machen.
„Was zum Teufel machst du in meiner Wohnung?“ Die Worte kommen scharf und gemein heraus.
Er sieht nicht mal von diesen verdammten Eiern auf. „Dir auch einen guten Morgen, Emilia.“
Diese Stimme—immer noch rau, lässt meinen Magen immer noch diese lächerlichen Purzelbäume schlagen, die ich nicht wahrhaben will.
„Sag nicht ‚guten Morgen‘ zu mir. Wie bist du hier reingekommen und warum tust du so, als wärst du zu Hause?“
„Dein Vater hat privaten Personenschutz angefordert. Es kam eine anonyme Drohung, während du im Ausland warst.“
Ich lache tatsächlich. Es ist ein bitteres, hässliches Geräusch, das an meinen Küchenwänden abprallt. „Mein Vater? Du meinst Sebastian Torres, Tech-Mogul par excellence? Der brillante Arsch, der ConnectSphere erfunden und revolutioniert hat, wie Leute ihre Frühstücksfotos teilen, während er gleichzeitig seine Beziehung zu seiner einzigen Tochter zerstört?“
Denn genau das ist mein Vater. Der Typ, der in Klatschblättern mit immer neuen Blondinen in den Zwanzigern auftaucht—Frauen, die wortwörtlich meine Schwestern sein könnten, hätte er je mehr Kinder gewollt.
„Der gleiche Vater, mit dem ich seit zwei Jahren kein Wort gewechselt habe? Der für mich genauso gut tot sein könnte, wenn ich nicht ständig sein Gesicht auf Forbes-Covern sehen würde? Dieser Vater interessiert sich plötzlich für meine Sicherheit?“
Vincents Ausdruck bleibt vollkommen neutral. Das Gesicht eines Mannes, der emotional die Schweiz ist. „Genau der.“
„Raus.“ Ich zeige zur Tür, mein Finger zittert vor Erschöpfung und purer, verdammter Wut. „Verschwinde einfach aus meiner Wohnung.“
„Das wird nicht passieren.“ Er sagt es, als würde er übers Wetter reden, statt mein Leben komplett auf den Kopf zu stellen.
Und da verliere ich komplett die Beherrschung.
„Verarschst du mich?“ Meine Stimme schraubt sich auf das, was meine College-Freunde meinen „völlig durchgedrehter Banshee“-Modus nennen. „Mein Vater hat sich nie einen Scheiß um mich geschert! Nie! Das letzte Mal, als wir gesprochen haben, hat er schon wieder meinen Geburtstag vergessen und wollte sich mit einer Designertasche freikaufen, die mehr gekostet hat als die Miete der meisten Leute!“
Vincent kocht weiter, als ob ich nicht gerade drei Meter entfernt einen kompletten Nervenzusammenbruch habe.
„Gibt’s wieder einen Skandal? Hat er wieder was mit einer Praktikantin? Vielleicht Steuerhinterziehung? Lass mich raten—den fürsorglichen Vater zu spielen ist perfekte PR, oder? ‚Schaut, wie sehr Sebastian Torres seine Tochter liebt!‘“
Ich schnappe mir ein Geschirrtuch und werfe es nach seinem Kopf. Er weicht aus, ohne auch nur hinzusehen, was mich noch wütender macht.
„Scheiß drauf. Und scheiß auf dich.“ Ich zeige ihm mit beiden Händen den Mittelfinger und stapfe dann Richtung Schlafzimmer, knalle die Tür so fest zu, dass die Fenster wackeln.
Durch die Tür höre ich ihn mit unerträglicher Ruhe sagen: „Frühstück ist in fünf Minuten fertig.“
Ich schreie in mein Kissen, statt zu antworten.
Aber das reicht nicht. Die Wut will nicht vergehen. Sie sitzt schwer in meiner Kehle.
Ich reiße die Tür wieder auf.
Er dreht sich langsam um, wischt sich die Hände an einem Tuch ab. „Ich glaube, du willst eine Reaktion.“
„Ach, leck mich—“
Aber ich komme nicht dazu, den Satz zu beenden. Mit zwei Schritten ist er vor mir, und plötzlich sind wir viel zu nah, atmen die gleiche Luft. Mein Herz hämmert in meiner Brust, die Wut crasht frontal in etwas Heißeres, Schärferes.
„Dann tu was“, murmelt er. „Schlag mich. Schrei. Was immer du brauchst.“
Ich stoße ihn. Hart.
Er bewegt sich kaum, aber die Luft verändert sich. Seine Augen blitzen, nicht überrascht, sondern dunkler—als hätte er genau darauf gewartet.
„Du kannst nicht einfach so auftauchen“, fauche ich, „und so tun, als ginge es nur um mich. Wir wissen beide, warum du wirklich hier bist.“
Er widerspricht nicht.
„Hat er dich geschickt, um zu sehen, ob ich noch atme? Oder nur, um sicherzugehen, dass ich nicht wieder aus der Reihe tanze?“
Sein Kiefer spannt sich an. „Ich bin gekommen, weil ich nicht wollte, dass jemand anderes es tut.“
„Na, herzlichen Glückwunsch“, zische ich. „Du bist genauso seine Marionette wie ich.“
Ich stoße ihn nochmal, mehr um die Spannung zu brechen als um ihm weh zu tun, aber diesmal packt er meine Handgelenke—nicht fest, nicht sanft. Einfach nur genug.
Die Berührung fährt mir wie ein Stromschlag durch den Körper. Wir verharren, bewegungslos, jeder Nerv schreit nach Erlösung.
Ich reiße meine Hände los, atme schwer, Tränen brennen in meinen Augen. „Geh mir aus dem Weg.“
Und diesmal, als ich die Küche verlasse, knalle ich die Tür nicht.
Ich lasse sie sperrangelweit offen.
Stay Hard, My Bodyguard
30 Kapitel
30
Inhalt
Speichern
Passion Exclusives
My Passion
Genres
Über Uns
Für Autoren
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101