

Beschreibung
Auf den sonnenbeschienenen Terrassen uber Genua hat die Milliardenerbin Isabella Moretti ihr Leben lang wie unter Glas gelebt - brave Tochter, unberuhrtes Herz, ein Fast-Kuss vom Sohn des Gartners, der ihr seit Kindertagen gehort. Dann passiert Rom: Dr. Luca Ferraro, einst der vertraute Therapeut ihres Vaters - doppelt so alt wie Bella, gefahrlich magnetisch - bietet ihr ein ,,privates Coaching" an, das sich wie Schicksal anfuhlt. Aus Mentoring wird Intimitat, aus Briefen werden heisse Gestandnisse, und die Grenzen verschwimmen. Zuruck zu Hause zieht die erzwungene Nahe die Schlinge enger: Der Professor wird zum Stammgast, das Anwesen zum Labyrinth aus gestohlenen Blicken und verschlossenen Turen, und Bellas Welt schrumpft auf geheime Sitzungen, fur die sie keinen Namen hat, und eine erste Liebe, die sie nicht vergessen kann. Zwischen dem sicheren Jungen, der in den Weinreben wartet, und dem Mann, der genau weiss, wie er unter ihre Haut kommt, ist Bella nur einen Herzschlag entfernt von der Entscheidung, die alles verandern wird.
Kapitel 1
Oct 16, 2025
Ich lehnte an meinem Schlafzimmerfensterbrett und "prüfte das Wetter" – was in Bella-Sprache bedeutet, dass ich Matteo wie eine komplette Idiotin anstarrte. Die Weinreben zogen sich in ordentlichen grünen Linien den Hügel hinauf, glitzerten im späten Licht. Matteo war dort unten in seinem Arbeitshemd, die Ärmel hochgekrempelt, die Haare zurückgebunden; wenn er sie wegstrich, wurde sein Profil scharf und – bumm – mein Magen überschlug sich.
Er blickte auf und erwischte mich. Ich verwandelte mich in eine Tomate. Er grinste und winkte, auf diese Art, die sagt: Ich kenne dich. Ich ergriff die Flucht. Als ich den Steinweg erreichte, war mein Puls wieder halbwegs auf „menschlichem“ Niveau.
"Du errötest", war sein Kommentar.
"Die Sonne ist hell."
"Es ist Abend, Bella."
Ich stupste seine Schulter an. "Was machst du da, Professor für Erde?"
"Beschneiden." Er hob einen Rebzweig. "Zu viele Knospen, dann zeigen die Blätter sich zu sehr und die Trauben vergessen, überhaupt nach irgendetwas zu schmecken. Zwei Knospen, glückliche Trauben." Er berührte eine winzige Locke. "Ranke. Sie hakt sich fest, wenn die Rebe nach Halt sucht. Pflanzen sagen dir, was sie wollen, wenn du aufhörst, der Boss sein zu wollen."
"Für jemanden, der auf Weinreben hört, bist du ziemlich bossy."
Er brach einen Zweig ab und reichte ihn mir. "Für Glück."
Ich wirbelte ihn zwischen den Fingern. "Für Mut."
"Das auch", murmelte er und fiel mit mir Schritt Richtung Feigenbaum. Er roch nach Sonne und zerdrückten Blättern; könnte ich das einfangen, würde ich in Rente gehen.
"Das wirst du in Rom brauchen", fügte er hinzu.
"Wenn Papa mich lässt", sagte ich, alles andere als beiläufig. "Er hat noch nicht geantwortet."
"Er wird", sagte Matteo, in seiner zuhörenden Art. "Es ist dein Traum. Erinnerst du dich, als du gesagt hast, du würdest mich für immer hier festsetzen?"
"Ich war zwölf. Ich trug auch Neon-Leggings. Mein Urteilsvermögen... entwickelte sich."
"Du bist diesen Weg runtergerannt", sagte er, "und ich habe damit gedroht, dich in den Brunnen zu schubsen."
"Effektive Pädagogik."
"Wettrennen!"
"Träum weiter", sagte ich – und sprintete los. Wir umrundeten den Feigenbaum, lachten wie kleine Kinder. Er fing mich ein – vorsichtige Hände, Körper nah – drückte mich gegen die warme Rinde.
"Hab dich", hauchte er.
Sein Haar fiel nach vorne; seine Augen glitten zu meinem Mund; die Luft knisterte. "Manche Grenzen muss man nicht überschreiten, damit sie echt sind", flüsterte er, Stimme rau, als hätte er diesen Satz lange eingesperrt.
Matteo beugte sich vor und ich hob im letzten Moment die Hand – als Schutz, als Wagnis, ich weiß es nicht. Seine Lippen strichen über meine Finger. Sanft, vorsichtig, mich umbringend.
"Signorina Bella!" rief jemand von der Terrasse. "Ihr Vater wartet!"
Matteo lächelte, angespannt an den Rändern. "Geh. Bis morgen."
Das Abendessen war Papa, der lange Eichentisch, Portraits von ernsten Vorfahren, und drei Weingläser, die ich "alt genug zum Schnuppern, zu jung zum Missbrauchen" war.
"Du bringst das Geschirr zum Singen", sagte Papa.
"Opernabend."
Er musterte mich – besorgt, entschlossen. "Deine Mutter wollte Klassenzimmer, keine Kameras", sagte er, die alte Geschichte. "Du wirst nach Rom gehen", sagte er schließlich, nahm meine Hand. "Einen Monat. Mit Luisa. Sieh dir den Campus an. Entscheide mit eigenen Augen."
Ich quietschte, rannte um den Tisch, küsste seinen Glatzkopf. "Danke, Papa!"
"Bedingungen", sagte er und winkte mit dem Finger. "Genehmigte Unterkunft. Jeden Abend anrufen. Keine Motorroller."
"Ich laufe wie eine Nonne."
"Die Welt hat deine Mutter genommen", sagte er leise. "Ich will dich nicht auch verlieren."
"Du wirst mich nicht verlieren", versprach ich, und meinte es – und wollte gleichzeitig losrennen, bis der Horizont sich öffnete.
Ich rannte nach oben, um Matteo zu erzählen – aber der Garten war leer, also rief ich stattdessen Luisa an.
"Wir fahren!" platzte ich heraus.
Sie quietschte und – nach dem Geräusch zu urteilen – öffnete eine Tabelle. "Packliste. Lernkarten. Vernünftige Schuhe."
"Langweilig."
"Treffend", sagte sie, und dann planten wir bis Mitternacht, weil Mädchen viele Seiten haben.
Rom kam wie eine neue Playlist – zu laut, zu schnell, perfekt. Wir warfen die Koffer in das genehmigte Wohnheim (roch nach Seife und künftigem Liebeskummer), schnappten uns die Campustour und schlossen uns Professoressa Conti an – freundlich, aber mit Tempo.
Wir kamen an Gruppen von Studierenden vorbei; ich betrachtete Gesichter wie Wellen. In der Bibliothek trieb ich zu einem Stapel Lehrbücher. Ein dicker Wälzer über Traumafälle ließ meine Finger kribbeln. Ich schlug eine Seite auf, tat so, als verstünde ich die Hälfte. (Ich würde es noch lernen. Bestimmt.)
"Ambitionierte Wahl", sagte eine Stimme, so kühl wie Wasser.
Ich schaute auf. Er stand neben mir – vielleicht Ende dreißig, Anfang vierzig, dunkles Haar, schon leicht grau, anthrazitfarbener Pullover, makellose Uhr. Die Leute bemerkten ihn. Zwei Studierende richteten sich auf; jemand rief "Buona sera, Dottore"; er schüttelte eine Hand mit diesem geübten, präzisen Lächeln.
Er war nicht wie jemand, den ich kannte. Er war – ja – fertig. Attraktiv auf eine geistverwirrende Art.
"Ich... stöbere nur", sagte ich und klammerte mich nicht wie an einen Rettungsring an das Buch (gelogen).
"Fachbuch für Fortgeschrittene", sagte er. Sein Blick glitt über mich – Kleid, Haare, Gesicht – und weiter, wie ein ärztlicher Check. "Die meisten Erstsemester meiden sowas."
"Ich bin noch nicht eingeschrieben. Ich besuche nur für einen Monat."
"Ah." Er ordnete mich ein: vorübergehend. "Ferraro", sagte er. "Luca. Ich lehre klinische Praxis."
Ich schüttelte seine Hand. (Warm. Fest. Ich wurde wieder dreizehn.) "Isabella Moretti. Bella."
"Moretti", wiederholte er und sortierte mich alphabetisch ein. Er verweilte nicht; ich spürte es trotzdem. Männer sehen mein Gesicht zuerst; er sah es und legte es ab. Ärgerlich professionell.
"Ich möchte Psychologie studieren", platzte ich heraus. "Ich bereite mich vor."
"Hmm." Er blickte auf das Buch. "Studierende verwechseln oft Schwierigkeit mit Tiefe", angenehm und scharf zugleich. "Strenge bedeutet, das richtige Werkzeug zu wählen, nicht das schwerste."
"Das ist also ein höfliches Nein", sagte ich und weigerte mich, mich einfach einschüchtern zu lassen.
Ein Mundwinkel zuckte. "Das ist eine Warnung." Er blickte an mir vorbei zu den Regalen, war innerlich schon weg. "Bleiben Sie bei Contis Führung. Sie ist kompetent."
Er wandte sich zum Gehen. Zwei Studierende fingen ihn ab – "Professore!" – Händeschütteln, Grüße. Er bewegte sich durch sie hindurch wie eine Strömung. Der Moment fühlte sich an, als schließe sich eine automatische Tür. Nein. Nicht heute.
"Professor Ferraro?" rief ich und lief ihm nach; Luisa zischte "Bella!" wie ein Rauchmelder. Er drehte sich halb um, geduldig, schon woanders.
"Ich meine es ernst", sagte ich, leicht atemlos (in Sandalen zu rennen ist ein Sport). "Wegen der Prüfungen. Ich werde Ihre Zeit nicht verschwenden – und meine auch nicht. Falls Sie jemals Nachhilfe anbieten", schluckte ich, "denken Sie an mich."
Er sah mich an – diesmal wirklich. Nicht lingernd – das würde er nicht tun; nicht weich – ist er nicht; gründlich. Er sah Eifer. Etwas flackerte – Interesse? Vorsicht? – und wurde still.
"Ich nehme selten Erstsemester", sagte er. "Das lädt zu... Verwirrung ein."
"Ich bin nicht verwirrt", sagte ich. "Ich weiß, was ich will." (Halb wahr, klang super.)
Professor Ferraro lächelte fast. "Die meisten Neunzehnjährigen glauben das." Er schob eine Hand in die Tasche, holte ein elegantes Kartenetui heraus, zögerte. Er bricht seine eigenen Regeln nicht. Er mag Kontrolle. Er kennt seine Wirkung. Er weiß auch, dass ich ihm nachlaufen werde, wenn er nur doziert und weitergeht. Ferraro wählte eine Karte, gab sie dann aber nicht. "Sprechstunden sind öffentlich."
Er hielt inne. "Wenn Sie das Einführungsskript – richtig – lesen und mir erklären können, warum Ihr Trauma-Fachbuch Ihnen bei Frage Sechs der Entwicklungsklausur nicht hilft, können Sie diese Adresse kontaktieren. Einmal."
Ich nahm die Karte, bevor er es sich anders überlegte. Der Professor ließ seinen Blick ein letztes Mal prüfend über mein Gesicht gleiten. "Miss Moretti", sagte er und trat zurück in den Strom, "verwechseln Sie Aufmerksamkeit nicht mit Auswahl."
"Werde ich nicht", sagte ich, während mein Puls Stepptanz aufführte.
Er nickte, schon in Bewegung, Händedrücke blühten um ihn herum wie kleine, förmliche Blumen. Luisa fächelte mir mit dem Prospekt Luft zu.
"Willst du an Charisma-Überdosis sterben?", sagte sie. "Dieser Mann strahlt... Akademia aus."
"Snob", sagte ich und starrte auf die Karte, als könnte sie sich auflösen. "Heißer Snob."

Taboo Sessions with My Dad’s Therapist
30 Kapitel
30
Inhalt

Speichern

My Passion
Genres
Über Uns
Für Autoren
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101