Taste of Virgin Blood von itsvlada

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Taste of Virgin Blood
Taste of Virgin Blood

Taste of Virgin Blood

Passion Exclusives

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366

Beschreibung

Ein nachtlicher Wirtschaftsthriller verwandelt sich in eine dunkle Romanze: Theresa Knight, eine hochkompetente, aber unsichtbare Nachtschicht-Assistentin, wird durch die Schulden ihres Bruders Alan dazu getrieben, ihre Jungfraulichkeit auf einer geheimen Website anzubieten. Der Hochstbietende offenbart, dass die Exchange eine Tarnung fur Vampire ist. Zustimmung erhalt eine neue Bedeutung: Er bietet an, unabhangig zu zahlen, doch sie entscheidet sich fur die Verwandlung und schlagt damit einen Weg von Selbstaufgabe zu skrupelloser Eigenmacht ein. Blut und Liebe verschmelzen. Schmerz und Lust vermischen sich.

Besessenheit
Woche in Fort
Vampir
Dreifaches Vergnügen
Geheimnis
Geschäftsführer

Kapitel 1

Oct 23, 2025

Während die Stadt in die Nacht versinkt und im Morgengrauen wieder auftaucht, bewege auch ich mich am Randland zwischen Realität und Traum. Hier ist alles gedämpft, wie unter Wasser, und so klammere ich mich an meinen Kaffee wie an einen Rettungsring, ruhe auf den Wellen aus Summen, Duft und heißem Getränk, das die Maschine produziert. Meine Augen schließen sich. Für nur eine Sekunde.

"Arbeiten Sie wieder spät, Miss Knight?"

Seine Stimme gleitet über meine Haut, noch bevor ich mich umdrehe. James Bloxham steht im Türrahmen des Pausenraums, sein Jackett fehlt, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Das schummrige Licht betont die Konturen seines Gesichts, alles scharfe Linien und Schatten.

"Jemand muss diesen Laden am Laufen halten", sage ich, und meine Stimme klingt anders. Tiefer. Selbstbewusst auf eine Art, die ich sonst nie bin.

Er kommt näher. Zu nah. So nah, dass ich etwas Sauberes und Teures riechen kann, wie Zedernholz und kalte Luft. Seine Hand greift an mir vorbei, aber nicht nach dem Kaffee. Seine Finger streifen die Arbeitsfläche neben meiner Hüfte und sperren mich ein.

"Sie arbeiten zu viel", sagt er.

"Vielleicht arbeite ich gern hart."

"Tun Sie das?" Seine andere Hand hebt sich, Fingerspitzen streifen meinen Kiefer, drehen mein Gesicht zu ihm. "Oder mögen Sie nur das Gefühl, wenn endlich jemand Sie bemerkt?"

Mein Atem stockt. Sein Daumen fährt langsam, vorsätzlich über meine Unterlippe, und Hitze sammelt sich tief in meinem Bauch. Falsch. Das ist falsch. Er ist mein Chef. Zwanzig Jahre älter als ich. Unantastbar.

Aber sein Mund ist so nah an meinem, dass ich die Wärme seines Atems spüre.

"Sagen Sie, ich soll aufhören", flüstert er.

Ich kann nicht. Das Wort formt sich nicht. Stattdessen lehne ich mich in seine Berührung, verzweifelt und schamlos, und seine grau-blauen Augen verdunkeln sich mit etwas, das wie Hunger aussieht.

Die Kaffeemaschine piept.

Ich schrecke hoch, mein Herz hämmert gegen meine Rippen. Der Pausenraum ist leer. Kein James. Keine Hände auf meiner Haut. Nur ich, allein, mit brennendem Gesicht und einem Körper, der vor Verlangen vibriert, das ich nicht fühlen dürfte.

"Reiß dich zusammen", murmele ich und greife mit zitternden Händen nach der Kaffeetasse.

"Reden Sie jetzt schon mit sich selbst?"

Ich drehe mich so schnell um, dass ich die Tasse beinahe fallen lasse. James steht im Türrahmen, genau wie in meinem Traum, nur dass sein Gesichtsausdruck dieses Mal undurchschaubar und höflich ist, in dieser distanzierten Art, die er mit allen pflegt.

"Ich bin einfach müde", bringe ich hervor.

"Sie sollten nach Hause gehen." Er tritt in den Pausenraum, bewegt sich mit dieser unheimlichen Präzision, als wäre jede Geste choreographiert. "Es ist nach drei."

"Ich muss noch Berichte fertigstellen."

"Die können warten."

"Nein, können sie wirklich nicht." Ich zwinge mich, ihm in die Augen zu schauen, obwohl es sich anfühlt, als würde ich in etwas viel zu Helles blicken. "Whitney braucht sie bis morgen früh."

"Whitney sollte ihre eigenen Deadlines im Griff haben." Sein Blick hält meinen einen Moment zu lang, und ich frage mich, ob er es mir ansieht, den Traum, der noch wie Schweiß an meiner Haut klebt. "Sie sind mehr wert, als Sie denken, Miss Knight."

Wertvoll. Das Wort steckt mir wie eine Klinge unter den Rippen. Ich öffne den Mund, dann schließe ich ihn wieder. Was sollte ich überhaupt sagen? Dass ich nebenbei mit Devisen und Rohstoffen handle, dass ich ein Portfolio aufgebaut habe, das fast halb so viel abwirft wie dieser Job? Dass ich trotzdem bleibe, weil die Nachtschicht bedeutet, dass ich ihn sehe?

"Ich sollte zurück an die Arbeit", sage ich.

Er tritt zur Seite. Als ich vorbeigehe, streifen sich fast unsere Schultern, und Hitze schießt durch mich, scharf genug, um weh zu tun. Ich gehe schneller.

Es hilft nicht.

Zurück an meinem Schreibtisch verschwimmen die Tabellen auf dem Bildschirm. Ich öffne mein Trading-Programm in einem anderen Fenster, überprüfe offene Positionen über Nacht. Die Zahlen bewegen sich wie lebendige Wesen, und ich verstehe ihre Sprache besser als die der Menschen. Mein Nebenportfolio ist um weitere zwei Prozent gestiegen. Ich könnte morgen kündigen. Könnte aufhören, Berichte zu schreiben und unsichtbar zu bleiben.

Aber dann würde ich ihn nie wieder sehen. Nie wieder diesen Stromschlag spüren, wenn er an meinem Schreibtisch vorbeigeht. Nie wieder mich selbst quälen mit dem Verlangen nach etwas, das ich nicht haben kann.

Also bleibe ich. Und begrabe den Rest.

Mein Handy vibriert. Alans Name leuchtet auf dem Bildschirm.

Ich schaue mich im Büro um. Nur zwei andere Leute sind heute Nacht hier, beide vertieft in ihre Arbeit. Ich antworte leise.

"Alan? Es ist drei Uhr morgens. Was ist los?"

"Tess." Seine Stimme klingt dünn und rau, als würde ihm etwas die Kehle zuschnüren. "Ich bin im Krankenhaus."

Mir zieht es den Magen zusammen. "Was ist passiert?"

"Ich bin in Schwierigkeiten geraten. Diese Typen. Sie wollen Geld, und ich hab’s nicht, und sie…" Er bricht ab, ringt nach Atem. "Sie haben mich ziemlich übel zugerichtet."

"Wie viel Geld?" Meine Hand krallt sich um das Telefon.

"Dreiundachtzigtausend."

Die Zahl ergibt keinen Sinn. Sie ist zu groß, zu unmöglich.

"Alan, was hast du verdammt nochmal getan?"

"Ich habe es geliehen. Für Mom und Dad."

"Knight!" Whitneys Stimme schneidet scharf durchs Büro. "Ich brauche die Berichte JETZT!"

Ich schließe die Augen. "Alan, ich muss dich zurückrufen."

"Tess, bitte. Sie haben gesagt, ich habe fünf Tage."

"Ich finde eine Lösung. Bleib einfach im Krankenhaus. Geh nirgendwo hin. Ich komme nach meiner Schicht zu dir."

Ich lege auf, bevor er widersprechen oder das Panikgefühl in meiner Kehle sichtbar werden kann. Dreiundachtzigtausend Dollar. Fünf Tage. Gefährliche Männer, die meinen Bruder so schlimm verprügelt haben, dass er im Krankenhaus liegt.

Ich stehe auf, glätte meinen Rock mit tauben Händen und gehe zu Whitneys Schreibtisch. Sie sieht nicht auf.

"Hier", sage ich und lege die Akten ab.

"Hat ja lange genug gedauert."

Ich antworte nicht. Drehe mich wieder zu meinem Schreibtisch um, mein Kopf rast durch unmögliche Berechnungen. Mein Portfolio. Positionen verkaufen. Margin-Kredite. Aber selbst mit allem, was ich heimlich aufgebaut habe, würde es meine Positionen ruinieren, Steuerereignisse auslösen und mich mit nichts zurücklassen, wenn ich so viel Geld in fünf Tagen beschaffen müsste.

Die Zahlen gehen nicht auf. Sie gehen nie auf.

Zurück an meinem Schreibtisch starre ich auf den Bildschirm, ohne etwas zu sehen. Dreiundachtzigtausend Dollar. Die Worte wiederholen sich wie ein Trommelschlag, im Rhythmus meines Pulses.

Ich brauche eine Lösung. Irgendeine Lösung.

Und unter der Panik, die noch immer durch mein Blut rauscht, ist da das Gespenst von James’ Händen auf meiner Haut, die Hitze seines Atems, der Blick, mit dem er mich ansah, als wäre ich etwas, das es zu bemerken lohnt.

Falsch. Es ist alles falsch.

Aber Gott, ich will es trotzdem.

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Hiding My Twin Pups From their Alpha Dad

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