The Alpha's Mate Who Cried Wolf von Jazz Ford
The Alpha's Mate Who Cried Wolf
Beschreibung
Astrid lebt allein mit ihrem Vater; sie hat keine Ahnung, dass sie ein Werwolf ist oder dass sie uberhaupt existieren! Es stellt sich heraus, dass der Mann, der Astrid mit aufgezogen hat, uberhaupt nicht ihr Vater ist. Er erzahlt ihr, dass ihre Mutter wollte, dass sie ein "normales" Leben fuhrt, bis sie achtzehn Jahre alt wird. An diesem Tag hatte Astrid keine andere Wahl, als die Wahrheit uber ihre Identitat zu erfahren. Nach einer Tragodie, bei der ihre Mutter ums Leben kam, wird ihr Vater im Laufe der Jahre misshandlungs
Kapitel 1
May 22, 2026
Mühsam versuche ich, mich vom kalten, knarrenden Holzboden zu erheben, streiche mein langes, obsidianschwarzes Haar hinter die Ohren und wische vorsichtig das blutrote Zeugnis meiner aufgesprungenen Lippe ab und verziehe dabei schmerzhaft das Gesicht. Meine einst funkelnden smaragdgrünen Augen, nun geschwollen und blau, bohren sich tief in den reichen, schokoladenbraunen Blick meines Vaters. „Bitte“, flehe ich, meine Stimme zittert vor körperlicher und seelischer Qual, „Mum hätte das nie gewollt. Sie hätte nie gewollt, dass du mir so weh tust.“
Seine von Wut zerfressene Stimme bringt mich zum Zittern, als er brüllt: „Daran hättest du denken sollen, bevor du deine Mutter umgebracht hast!“
Tränen laufen über meine Wangen, als ich schluchze, meine Stimme bricht vor Schuld und Verzweiflung. „Bitte, Dad! Du weißt doch, es war ein Unfall. Ich wollte nicht, dass sie stirbt!“
Unsere Blicke treffen sich, eisige Stille legt sich um uns. Verzweiflung klingt in meiner Stimme, als ich flüstere: „Wenn ich Mum zurückholen könnte, wenn ich zurückgehen und sie retten könnte, ich würde es tun. Bitte, bitte vergib mir.“
Die Augen meines Vaters, erfüllt von brennender Wut, verziehen sich zu einem bösartigen Grinsen. „Oh, Astrid“, zieht er jedes Wort mit eisiger Gleichgültigkeit in die Länge, „du bist keine Tochter von mir. Du warst es nie. Deine Mutter hat mir erzählt, dass dein leiblicher Vater gestorben ist, als sie mit dir schwanger war. Aber ich habe deine Mutter so sehr geliebt, dass ich bereit war, so zu tun, als wäre ich dein Vater.“
Kopfschüttelnd, voller Inbrunst, sage ich: „Nein! Das kann nicht wahr sein! Mum hätte mir so etwas nie verschwiegen!“, rufe ich, mein Unglaube hallt durch den Raum.
Er kommt näher, verkürzt den Abstand zwischen uns. „Deine Mutter wollte nicht, dass du die Wahrheit entdeckst, bevor du achtzehn bist“, offenbart er, seine Stimme trieft vor grausamer Genugtuung. „Sie wollte, dass du ein normales Leben führst. Sie meinte, du würdest deine wahre Identität erfahren, sobald du achtzehn bist. Damals habe ich nicht verstanden, was sie damit meinte. Aber ich schätze, sie hatte vor, dir das Geheimnis deines biologischen Vaters erst dann zu verraten“, sagt er, lächelt und tippt mit dem Fuß auf den Holzboden. „Tja, jetzt wirst du wohl nie erfahren, wer er ist.“ Er lacht, dreht sich um und verlässt mein Zimmer, das unheilvolle Klicken des Schlosses besiegelt meine Isolation.
Während die Dunkelheit meines Zimmers mich verschlingt, bleibe ich allein zurück mit der erschütternden Erkenntnis, dass alles, was ich über meine Identität zu wissen glaubte, eine sorgfältig konstruierte Lüge gewesen war. Das Gewicht von Mums Geheimnis und die finstere Offenbarung meines Vaters lasten schwer auf mir. Ich frage mich, ob ich jemals frei sein werde von diesem Albtraum, von seinem Spott und Missbrauch. Meine Augen wandern zum Fenster, und ich blicke hinaus in den Abendhimmel zu den funkelnden Sternen und weiß, dass die Chancen gegen mich stehen.
Mein Zufluchtsort, mein Besen, ist ein Raum voller Schlichtheit. Die Wände sind schlicht cremefarben, während ein einsames, bescheidenes quadratisches Fenster Tageslicht in schmalen Streifen hereinlässt. Im Mittelpunkt steht mein treues, abgegriffenes Holzbett. Sein Alter ist an jedem Knarren zu erkennen, und doch ist es sehr bequem und schenkt mir jede Nacht einen guten Schlaf.
Gegenüber des Bettes stehen passende, alte Schubladen, gefüllt mit abgetragener Kleidung. Die hartnäckig kaputte unterste Schublade hat einen einsamen Weg des Widerstands gewählt, doch die anderen bieten ausreichend Zuflucht für den Rest meiner bescheidenen Garderobe.
Über den Schubladen ist ein schwebendes Regal an die Wand angebracht – eine Schatzkammer geliebter Andenken und zerlesener Bücher. Nichts hier ist extravagant oder prunkvoll; es ist einfach nur ein altes Besenzimmer, mit dem ich immer zufrieden war. In den Tagen, als das Lachen meiner Mutter unser Zuhause noch erfüllte, hatten Spielzeug und hübsche Dinge nie Macht über mein Herz.
Unsere Welt war die große, weite Natur, in der Matsch zur Kunst wurde, der Wald unsere Rennstrecke war und die Dämme unsere fröhlichen Sprünge aufnahmen. Selbst wenn Dad nicht gerade hart arbeitete, war er unser Spielkamerad und der beste Vater, den man sich wünschen konnte. Damals war er die Güte in Person, und seine Liebe war grenzenlos.
Huckepackritte gab es jeden Tag, und er verwandelte einen einfachen Reifen in eine Schaukel, die er an einen kräftigen Ast neben unserem geliebten Damm hing. Jeden Tag schob er mich höher auf der Schaukel, bis ich herunterfiel und mit einem Platschen im Damm landete. Wir lachten so sehr, als ich wie ein Hund zum Ufer paddelte. Es waren Tage der Unschuld und der glücklichen Gemeinsamkeit, und die Erinnerung an das quietschende Schwingen im Wind bleibt in meinem Herzen, lange nachdem meine Mutter viel zu früh gegangen und mein Vater an gebrochenem Herzen grausam geworden war.
In der weiten, unerbittlichen Wildnis des Waldes, der unser Haus umgab und täglich neue Abenteuer versprach, waren alte Klamotten perfekt für unsere Erkundungen. Aber seit Mums tragischem Tod war ich aus meinen Sachen herausgewachsen, und mein Vater weigerte sich, auch nur einen Cent für mich auszugeben. Also begann ich, ab etwa siebzehn, Mums Kleidung zu tragen, da sie mir mittlerweile gut passte. Mum nannte mich immer ihren Zwilling. Mein Vater stimmte zu, dass ich all ihre Züge geerbt hatte. Ihre grünen Augen, die leicht olivfarbene Haut, das dunkle Haar, und meine Nase—sie tippte immer darauf und nannte sie die süßeste Nase überhaupt.
Außerstande, mich vor Schmerz noch aufzurichten, liege ich ausgestreckt am Boden, während die Qual durch meinen gezeichneten Körper fährt. Mein Blick schweift zu meinem Bett, und mein Verstand spielt mir Streiche, verzerrt meine Sicht und lässt das Bett viel weiter entfernt erscheinen, als es wirklich ist. In diesem Moment sehne ich mich danach, dass mein Ritter in schimmernder Rüstung die Tür aufreißt, mich aufhebt und mich liebevoll auf mein weiches Bett legt. Doch ich weiß, meine Welt ist kein Märchen, und ein Prinz auf dem weißen Pferd bleibt eine Legende. Mit einem resignierten Seufzen sammle ich meinen Willen. Zittrig atme ich ein und zwinge mich, meinen geschundenen Körper über den Holzboden zu ziehen. Jeder Bewegung folgt ein stechender Schmerz. Endlich hiefe ich mich auf mein Bett, die Erleichterung seiner weichen Umarmung überflutet mich. Die Sanftheit ist die einzige Zärtlichkeit, die ich heute erfahren habe.
The Alpha's Mate Who Cried Wolf
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