The Boy I Never Got Over von Nina Soelian

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The Boy I Never Got Over
The Boy I Never Got Over

The Boy I Never Got Over

Passion Exclusives

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Beschreibung

Als die Elite-Physiotherapeutin Riley Morgan unerwartet die Aufgabe erhalt, den internationalen Fussballstar - und ihren Ex aus der Highschool - Lucas Rivera zu rehabilitieren, wird sie gezwungen, sich ihrer Vergangenheit zu stellen, die sie unter Jahren des Ehrgeizes begraben hatte. Funken fliegen, alte Wunden brechen auf, und die Medien geraten in Aufruhr, als ihre professionellen Grenzen verschwimmen. Doch als ein rivalisierender Spieler Lucas falschlicherweise der Belastigung beschuldigt und Riley alles riskiert, um die Wahrheit aufzudecken, mussen die beiden entscheiden, ob die Liebe eine zweite Chance verdient - oder ob ihre Traume dazu bestimmt sind, auf getrennten Spielfeldern weiterzuleben.

Leidenschaftlich
Neue Erwachsene
Heiß
Zweite Chance
Drama
Erzwungene Nähe

Kapitel 1

Aug 13, 2025

Rileys POV

"Wenn ich die Physiotherapie aufgebe, gehe ich zu BLACKPINK. Nur damit das klar ist", verkündete Kira Chen dramatisch und posierte auf ihren Krücken, als würde sie gleich bei Coachella auftreten.

Ich verdrehte die Augen und schnaubte. "Bitte. Du würdest über dein eigenes Ego stolpern, bevor du die Bühne erreichst."

Kira griff sich theatralisch an die Brust, als wäre sie verletzt. "Wow. Ziemlich hart von der Frau, die gerade mein Knie gerichtet hat. Wo bleibt die Liebe?"

"Liebe heilt keine Kreuzbänder", sagte ich und blätterte mit übertriebener Konzentration durch ihre Akte. "Harte Arbeit, Biomechanik und drei Eiskaffee tun das."

"Apropos..." Sie zeigte auf den riesigen Becher in meiner Hand. "Ist das dein dritter?"

"Vierter", gab ich zu und nahm einen langen Schluck, als wäre es Sauerstoff. "Urteile nicht. Ich muss mich mit Zaras Beziehungsdrama beschäftigen, zusätzlich zum Reparieren kaputter Athleten."

"Hey!", rief Zara aus der Ecke, wo sie wütend durch ihr Handy scrollte. "Das ist keine komplizierte Beziehung. Wir sind nur... in einer komplizierten emotionalen Schwebe."

"Mit einem rattengesichtigen Mann, der dich bei jedem Merkur-Rückläufer betrügt", erwiderte ich zuckersüß. "Ja. Das klingt nach einem wunderschönen Märchen."

"Ich hoffe, dein nächstes Date ghostet dich mitten in der Vorspeise", schoss Zara zurück.

Kira lachte schallend, während ich die Widerstandsbänder einpackte und zu Taylor Swifts "The Man" mitsummte. Mein Körper bewegte sich im Rhythmus, die Hüften wiegten sich, die Finger tanzten über das Klemmbrett. Nach außen hin war ich immer Sonnenschein. Neckerei. Lachen. Aber innen?

Hohl. Als hätte jemand mich mit einem silbernen Löffel ausgehöhlt und nur die Schale übrig gelassen.

Mein Handy vibrierte. Ich warf einen Blick auf den Bildschirm und erwartete ein weiteres Meme von Zara. Stattdessen war es eine unterdrückte Nummer, die über den Bildschirm blitzte.

Ich nahm ab und fürchtete bereits den Verkaufspitch. "Riley Morgan. Bitte versuchen Sie nicht, mir einen weiteren ergonomischen Stuhl zu verkaufen."

Eine Pause. Dann ein knapper britischer Akzent: "Ms. Morgan, hier spricht Dr. Sheridan vom Premier League Medical Board. Wir haben eine dringende Rehabilitationsanfrage. Vertraulichkeit ist erforderlich. Eliteathlet. Sofortiger Genesungsplan benötigt."

Ich erstarrte mitten im Schritt. "Ich mache keine Blind-Reha-Dates. Wenn Sie mir nicht sagen, wer es ist, lautet die Antwort nein."

Zara richtete sich vom Sofa auf wie ein Erdmännchen. "Premier League?", formte sie lautlos mit den Lippen, die Augen weit aufgerissen. "NIMM AN!"

Ich ignorierte sie und hielt mir weiter das Telefon ans Ohr. "Ich stehe nicht für Chaos zur Verfügung. Ich mag Zeitpläne. Ich mag Struktur. Und ich mag definitiv keine mysteriösen Klienten."

"Aber Sie sind die Einzige mit den notwendigen Qualifikationen", beharrte Sheridan. "Ihr Erfolg mit dem Olympiateam, Ihre veröffentlichten Gelenk-Rehabilitationsmethoden - es gibt niemanden sonst, der für diesen speziellen Fall qualifiziert ist, besonders nicht so kurzfristig."

"Dann hätten sie sich eben früher verletzen sollen", murmelte ich.

"Sie brauchen Sie, Ms. Morgan. Und offen gesagt, die Liga auch."

Die Zahlen, die sie als nächstes nannten, ließen meine Augenbrauen hochschnellen. Zara, die immer noch zusah, formte lautlos mit den Lippen: Wie viele Nullen? Ich hielt fünf Finger hoch.

"Nimm an!", flüsterte sie schreiend. "Wenn nicht, schwöre ich bei Gott, dass ich dich mit dem Pfannenwender jage."

Ich deckte das Telefon ab und funkelte sie an. "Das würdest du nicht."

Zara war bereits auf den Beinen und schwang den Pfannenwender wie ein Schwert. "Versuch's doch. Ich habe PMS und bin emotional labil."

Ich seufzte. "Gut. Ich nehme an. Aber ich bin nicht glücklich damit!"

"Bist du nie", grinste Zara triumphierend.

***

Am nächsten Tag wartete ich an unserem üblichen Treffpunkt auf Dr. James: eine noble Bar mit gedämpftem Licht und überteuertem Wein. James war mein Post-Graduierten-Flirt seit dem Medizinstudium. Ein Meter fünfundachtzig. Markantes Kinn. Brille, die ihn aussehen ließ, als würde er zum Vergnügen lesen, obwohl ich genau wusste, dass er in OP-Kleidung Reality-TV schaute.

Er begrüßte mich mit einem verschmitzten Lächeln und zwei Gin Tonics. "Na, Doktor Morgan. Retten Sie die Welt wieder einen gezerrten Muskel nach dem anderen?"

"Gerade so", sagte ich und nahm dankbar einen Schluck. "Gestern wurde ich bestochen und mit einem Pfannenwender bedroht."

Er lachte und lehnte sich mit diesem lässigen Charme zurück, den er wie ein Parfüm trug. "Was ist der neue Fall?"

"Keine Ahnung", sagte ich und entspannte mich in dem Ledersitz. "Nur irgendein anonymer Eliteathlet mit zu viel Geld und Todessehnsucht für seine Oberschenkelmuskulatur. Das Übliche."

Er hob eine Augenbraue. "Du hast nicht mal einen Namen bekommen?"

"Nein. Streng geheim. Als wäre es MI6 und nicht jemand, der vergessen hat, sich vor dem Sprint zu dehnen."

Mein Handy leuchtete auf.

Ich warf einen Blick darauf und erstarrte komplett.

BREAKING NEWS: Lucas Rivera Verletzung schlimmer als berichtet. Karriere ohne Operation oder aggressive Rehabilitation gefährdet.

Die Welt neigte sich. Mein Drink schmeckte plötzlich nach Asche. Obwohl sie mir meine neue sechsstellige Patientenakte noch nicht geschickt hatten, sagte mir etwas, dass er es war.

James bemerkte es. "Das ist der Typ, oder?"

Ich starrte auf den Bildschirm. Auf die Schlagzeile. Auf den Namen, der unter meinen Rippen wie eine Narbe lebte, die nicht verblassen wollte.

"Ja", sagte ich leise, während mein Puls in meiner Kehle hämmerte. "Das ist der Typ."

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