The Boy with Her Eyes von Tessa Kelwyn

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The Boy with Her Eyes
The Boy with Her Eyes

The Boy with Her Eyes

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Beschreibung

Cora Whitfield ist funfundzwanzig, pleite und die Einzige, die zwischen ihrer sechzehnjahrigen Schwester und den Fausten ihres alkoholkranken Vaters steht. Sie braucht einen Job - einen richtigen, mit einem Gehalt, das sie beide dort herausholen kann -, sonst verliert sie Blythe an das Pflegekindersystem. Vor drei Jahren trug Cora ein Kind fur Fremde aus, die sie nie kennengelernt hat. Anonyme Leihmutterschaft, keine Namen, kein Kontakt. Sie unterschrieb die Papiere, nahm das Geld und verliess das Krankenhaus allein. Dieses Kapitel war abgeschlossen. Dann bekommt sie eine Stelle als Vorstandsassistentin bei Ashford & Hale, direkt unter CEO Edmund Hale - scharfsinnig, warmherzig, ablenkend attraktiv und alleinerziehender Vater. An ihrem ersten Tag sieht sie das gerahmte Foto auf seinem Regal: ein dreijahriger Junge mit dunklem Haar, grune Augen, die genau wie ihre aussehen, und ein Muttermal, das sie uberall erkennen wurde. Ihr Chef zieht ihren Sohn gross. Und der Job, den sie braucht, um ihre Schwester zu retten, hangt davon ab, dass er es niemals erfahrt.

Chef & Assistent
Dark past
Geschäftsführer
Erzwungene Nähe
Hidden Identity
Fish out of water

Kapitel 1

Apr 30, 2026

[Coras Sichtweise]

Sieben Dollar und zweiunddreißig Cent. Das ist alles, was zwischen mir und was auch immer "ganz unten" bedeutet steht, und ich bin mir ziemlich sicher, dass "ganz unten" besser beleuchtet ist als dieser Bus.

Ich ziehe meine Schürze aus und stopfe sie in meine Tasche, der Geruch von Frittierfett klebt an meinen Fingern. Die Zahl blinkt auf dem Bildschirm meines Handys – geduldig, absolut, fast lustig, wenn man den Kopf schieflegt.

Ich könnte es wieder tun. Nur noch ein Mal, nur dieses eine Mal – der Gedanke schwebt vorbei, als wäre er nebensächlich, als würde ich über eine zweite Schicht nachdenken und nicht über das, was ich mir geschworen habe, nie wieder zu tun.

Mein Daumen tippt auf den Bildschirm und löscht das Licht, bevor die Idee Beine bekommt. Der Bus ruckelt zu meiner Haltestelle und ich steige aus in Kettleworths Spezialität: feucht, grau, parfümiert vom Abendessen eines anderen.

Unser Gebäude duckt sich an der Ecke, als hätte es schon vor Jahren aufgegeben. Drei Stockwerke mit einem Geländer, das schon wackelt, seit ich neunzehn bin, ich nehme die Stufen zwei auf einmal, weil das Flurlicht tot ist.

Ich höre Dennis – nicht Vater, denn diesen Titel verdient er nicht – bevor ich die Tür erreiche – nachmittagsbetrunken, die Art, bei der Silben zu Schrapnellen werden. Seine Stimme schlägt durch das billige Holz, während ich den Schlüssel ins Schloss stecke.

"Kannst nicht mal einen verdammten Absatz lesen!", brüllt er. "Was bringt es, dich irgendwohin zu schicken, wenn du dümmer zurückkommst als du gegangen bist?"

"Papa, bitte – hör auf, das ist mein Projekt –" Blythes Stimme ist hoch und angespannt, versucht ruhig zu klingen, so wie ich es ihr beigebracht habe.

"Verschwendung von Geld." Etwas zerreißt – Papier, viel davon. "Verschwendung meiner verdammten Zeit und meines Geldes, mehr bist du nicht."

Die Tür schwingt auf und die Wohnung springt mir entgegen: abgestandenes Bier, Heizungswärme, das besondere Säuerliche eines Alkoholikers, der schon vor Jahren mit sich selbst abgeschlossen hat. Dennis steht über Blythes Schreibtisch, ihren Ordner in den Fäusten, herausgerissene Seiten verteilen sich wie Konfetti vom schlimmsten Fest der Welt auf dem Teppich.

"Dennis, leg das hin." Meine Stimme klingt flach, geübt, wie immer, wenn er so weit ist.

Er dreht sich um, glasige Augen, die Äderchen in seiner Nase zeichnen wie jede Nacht ihre Straßenkarte. "Sie fällt in jedem einzelnen Fach durch und du willst, dass ich einfach hier sitze und –"

"Sie fällt nicht durch." Ich trete in den Türrahmen und halte ihn fest. "Leg den Ordner hin und setz dich auf das Sofa, Dennis."

Blythe drückt sich an die gegenüberliegende Wand, die Arme um ihr Skizzenbuch geschlungen – das Einzige, was sie noch greifen konnte, bevor er es erwischte. Das Griff-und-Bewahren hat sie von mir gelernt, jahrelang beobachtet.

"Du wagst es nicht, mir in meinem eigenen Haus Vorschriften zu machen!" Er bellt und tritt vor, so nah, dass ich genau abzählen kann, was und wie viel er getrunken hat.

"Dein eigenes Haus?" Ich rühre mich kein Stück. "Das, für das du seit drei Monaten keine Miete gezahlt hast?"

Seine Hand kommt schnell – offene Handfläche an meine Wange, mein Kopf schnellt nach links, ein brennender, sofortiger Schmerz, mein Ohr klingelt, mein Blick wird an den Rändern weiß. Hinter ihm macht Blythe ein Geräusch, halb Keuchen, halb ein Schrei, den sie hinunterschluckt.

Meine Finger sind schon in der Jackentasche, umklammern bereits die Sprühdose. Ich hebe das Pfefferspray auf Augenhöhe, Daumen auf dem Auslöser, Arm ruhig.

"Versuch’s nochmal", sage ich, und meine Stimme ist so ruhig, dass ich selbst erschrecke. "Bitte. Ich flehe dich an, es nochmal zu versuchen."

Er starrt die Dose an. Keine Scham – niemals Scham – nur das verzweifelte Abwägen von Chancen, die nicht zu seinen Gunsten stehen. Er lässt den Ordner fallen und schiebt sich an mir vorbei, knallt Blythes Zimmertür mit einem Schlag zu, der sämtliche Wände in diesem Laden erzittern lässt.

Ich warte, bis die Federn im Sofa unter seinem Gewicht ächzen. Dann senke ich das Spray, stecke es in die Tasche und gehe zu Blythe aufs Bett.

Sie zittert – nicht dramatisch, sondern leise, das Zittern, das in Händen und Kiefer und irgendwo hinter den Rippen wohnt. Ich ziehe sie an mich, ihre Stirn sinkt auf meine Schulter, Finger klammern sich um meinen Ärmel.

"Hey. Du bist okay." Ich streiche ihr das Haar zurück, stecke eine Strähne hinter ihr Ohr, mein Daumen streift die Haut darunter.

Das sichelförmige Muttermal sitzt genau dort, wo ich es erwarte – klein, geschwungen wie ein Mond, den jemand mit Absicht dort hingedrückt hat. Gleiche Stelle wie bei mir. Wie bei Mum.

Für einen Atemzug verschwindet die Wohnung. Der Biergeruch, die zerrissenen Seiten, das Klingeln in meinem Ohr – alles weg. Nur sie, mit Mums Mal auf ihrer Haut.

"Ich rufe diesmal die Polizei." Blythe zieht sich zurück, greift nach ihrem Handy auf dem Nachttisch. "Ich meine es ernst, Cora."

Ich halte sie sanft am Handgelenk, lege meine Finger um den Knochen. "Nein. Du musst mir zuerst zuhören."

"Er hat dich geschlagen." Ihr Kinn bebt, aber ihre Augen sind trocken und voll Wut. "Ich habe gesehen, wie er dich geschlagen hat und du hast es einfach hingenommen."

"Und wenn die Polizei reinkommt, sieht sie einen betrunkenen Vater und eine Sechzehnjährige ohne gesetzlichen Vormund." Ich halte ihren Blick, bis sie aufhört zu ziehen. "Du weißt genau, was dann passiert."

"Es ist mir egal." Aber sie greift nicht mehr nach dem Handy. "Mir ist egal, was dann passiert."

"Gruppenheim, Pflegefamilie bei Fremden." Ich lasse ihr Handgelenk langsam los. "Und ich kann dich erst zurückholen, wenn ich einen Richter, einen Mietvertrag, ein echtes Gehalt habe."

Sie sackt gegen das Kopfteil, und ich sehe, wie der Kampf aus ihren Schultern weicht. "Also darf er das einfach immer weitermachen."

"Nicht immer." Mein Hals arbeitet das nächste Wort durch, als wäre es aus Glas. "Für jetzt – aber ich bringe uns hier raus."

"Wie?" Sie zupft an einem losen Faden am Kissenbezug, sieht mich nicht an. "Wann – du sagst immer bald."

"Ich weiß." Ich nehme ihre Hand und halte sie fest. "Ich brauche noch ein bisschen Vertrauen – kannst du das?"

"Was ist mit dem College-Geld?" Sie sieht mich an mit diesen grünen Augen – gleiche Farbe wie meine, gleiche wie der Junge, den ich für zehn Sekunden im Kreißsaal hielt, bevor ihn eine Schwester forttrug. "Du hast gesagt, das ist geregelt."

"Es ist geregelt." Die Lüge gleitet mühelos heraus, wie immer, wenn es darauf ankommt. "Das Geld bleibt da, B."

Sie nickt. Vertraut mir, jedes einzelne Mal ohne zu hinterfragen, und die Last davon legt sich mir zwischen die Schulterblätter, wie etwas, das ich noch mit achtzig trage.

Ich bleibe, bis sie eingeschlafen ist, das Skizzenbuch auf dem Kissen, ein halbfertiger Vogel, dem ich nie einen Namen geben darf. Ich schließe ihre Tür und gehe an Dennis vorbei, der bewusstlos ist, der Fernseher färbt sein schlaffes Gesicht blau.

In meinem Zimmer öffne ich die unterste Schublade – die, die klemmt, bei der ich das Ruckeln-und-Ziehen perfektioniert habe. Das Agenturprofil liegt unter dem gefalteten Pullover, genau da, wo ich es gelassen habe.

Mein Foto, meine Krankengeschichte, mein psychologisches Gutachten – alles reduziert auf ein laminiertes Rechteck, das mich als exzellente Kandidatin bezeichnet. Letzte Abgabe: vor zwei Jahren, ein gesunder Junge, acht Pfund und vier Unzen.

Ich hole mein Handy heraus und tippe die URL aus dem Gedächtnis ein. Die Seite lädt stückchenweise – Stockfotos von Familien, die ins Nichts lächeln, ein Slogan in einer Schrift, die mehr kostet als mein ganzes Konto.

Meine Profilseite ist noch da, ausgegraut, inaktiv. Ein blauer Button am unteren Rand, geduldig und wartend, als hätte er immer gewusst, dass ich zurückkommen würde: Profil reaktivieren .

Sieben zweiunddreißig auf der Bank, das nicht-existierende College-Konto, Dennis auf dem Sofa, Blythes Muttermal noch warm unter meinem Daumen.

Mein Finger schwebt.

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