

Beschreibung
Cora Whitfield ist funfundzwanzig, pleite, und das Einzige, was sich zwischen ihre sechzehnjahrige Schwester und die Fauste ihres alkoholkranken Vaters stellt. Sie braucht einen Job - einen richtigen, mit einem Gehalt, das ihnen die Flucht ermoglicht - sonst verliert sie Blythe an das Pflegesystem. Vor drei Jahren trug Cora ein Kind fur Fremde aus, die sie nie getroffen hat. Anonyme Leihmutterschaft, keine Namen, kein Kontakt. Sie unterschrieb die Papiere, nahm das Geld und verliess das Krankenhaus allein. Dieses Kapitel war abgeschlossen. Dann bekommt sie eine Stelle als Vorstandsassistentin bei Ashford & Hale und arbeitet direkt fur CEO Edmund Hale - scharfsinnig, warmherzig, ablenkend attraktiv und alleinerziehender Vater. An ihrem ersten Tag sieht sie das gerahmte Foto auf seinem Regal: ein dreijahriger Junge mit dunklem Haar, grunen Augen, die ihren eigenen gleichen, und einem Muttermal, das sie uberall erkennen wurde. Ihr Chef zieht ihren Sohn gross. Und der Job, den sie braucht, um ihre Schwester zu retten, hangt davon ab, dass er es niemals erfahrt.
Kapitel 1
Jul 17, 2026
[Coras Sicht]
Sieben Dollar und zweiunddreißig Cent. Das ist alles, was zwischen mir und dem, was auch immer "ganz unten" bedeutet, steht, und ich bin mir ziemlich sicher, dass der Tiefpunkt besser beleuchtet ist als dieser Bus.
Ich reiße mir die Schürze ab und stopfe sie in meine Tasche, der Geruch von Frittierfett ist in meine Finger eingebrannt. Die Zahl blinkt auf dem Handybildschirm – geduldig, endgültig, fast schon witzig, wenn man den Kopf schief legt.
Ich könnte es wieder tun. Noch ein einziges Mal – nur einmal – der Gedanke schwebt vorbei, als wäre es nichts, als würde ich einfach eine zweite Schicht überlegen und nicht das, was ich mir geschworen habe, nie zu wiederholen.
Mein Daumen tippt den Bildschirm schwarz, bevor die Idee Beine bekommt. Der Bus zuckt zu meiner Haltestelle und ich steige aus in Kettleworths Spezialität: feucht, grau, parfümiert von jemandes anderem Abendessen.
Unser Gebäude hockt an der Ecke, als hätte es schon vor Jahren aufgegeben. Drei Stockwerke mit einem Geländer, das seit ich neunzehn war locker ist, jeweils zwei Stufen auf einmal, weil das Licht im Flur tot ist.
Ich höre Dennis – nicht Vater, weil er diesen Titel nicht verdient – bevor ich überhaupt an der Tür bin – spätnachmittags betrunken, diese Art, die Silben zu Splittern schleift. Seine Stimme schlägt durch das billige Holz, während ich den Schlüssel ins Schloss schiebe.
"Kannst nicht mal einen verdammten Absatz lesen", brüllt er. "Wozu schicke ich dich überhaupt irgendwohin, wenn du dümmer zurückkommst, als du gegangen bist?"
"Dad, bitte – hör auf, das ist mein Projekt –" Blythes Stimme ist hoch und gespannt, bemüht ruhig zu klingen, so wie ich es ihr beigebracht habe.
"Verschwendung von Geld." Etwas zerreißt – Papier, viel davon. "Verschwendung meiner verdammten Zeit und meines verdammten Geldes, das bist du."
Die Tür schwingt auf und die Wohnung springt mich an: abgestandenes Bier, Heizkörperwärme, diese besondere Säure eines Alkoholikers, der schon vor Jahren aufgegeben hat. Dennis steht über Blythes Schreibtisch, ihren Ordner in den Fäusten, zerrissene Seiten liegen auf dem Teppich wie Konfetti auf der schlimmsten Party der Welt.
"Dennis, leg es hin." Meine Stimme kommt flach und eingeübt, wie immer, wenn er so weit weg ist.
Er dreht sich um, glasige Augen, die Äderchen in seiner Nase zeichnen ihre nächtliche Landkarte. "Sie fällt in jedem einzelnen Fach durch und du willst, dass ich einfach hier sitze und –"
"Sie fällt nicht durch." Ich trete in den Türrahmen und halte ihn. "Leg den Ordner weg und setz dich aufs Sofa, Dennis."
Blythe drückt sich an die entfernte Wand, die Arme fest um ihr Skizzenbuch – das Einzige, das sie gegriffen hat, bevor er es erreichen konnte. Das Greifen-und-Beschützen hat sie bei mir abgeschaut, all die Jahre.
"Du wagst es nicht, mir in meinem eigenen Haus Vorschriften zu machen!" Er bellt und kommt näher, so dicht, dass ich genau zählen kann, was und wie viel er getrunken hat.
"Dein eigenes Haus?" Ich rühre mich kein Stück. "Das, für das du seit drei Monaten keine Miete bezahlt hast?"
Seine Hand kommt schnell – offene Handfläche über meine Wange, mein Kopf fliegt nach links, das Brennen schießt heiß und sofort auf, mein Ohr klingelt, an den Rändern verschwimmt die Sicht ins Weiße. Hinter ihm macht Blythe ein Geräusch, halb Keuchen, halb ein Schrei, den sie zurückschluckt.
Meine Finger sind schon in meiner Jackentasche, umschließen bereits den Kanister. Ich hole das Pfefferspray hoch auf Augenhöhe, Daumen auf dem Auslöser, Arm ruhig.
"Mach’s noch mal", sage ich, und meine Stimme ist so ruhig, dass sie selbst mir Angst macht. "Bitte. Ich flehe dich an, es noch mal zu versuchen."
Er starrt auf den Kanister. Keine Scham – nie Scham – nur das verzweifelte Kalkulieren der Chancen, die nicht auf seiner Seite sind. Er lässt den Ordner fallen und schiebt sich an mir vorbei, schlägt Blythes Tür mit einem Knall zu, der alle Wände in diesem Loch erschüttert.
Ich warte, bis die Federn im Sofa unter seinem Gewicht stöhnen. Dann senke ich das Spray, stecke es zurück in meine Tasche und gehe zum Bett, auf dem Blythe sitzt.
Sie zittert – nicht dramatisch, sondern diese leise Art, die in den Händen wohnt und im Kiefer und irgendwo hinter den Rippen. Ich ziehe sie an mich, ihre Stirn sinkt an meine Schulter, Finger krallen sich in meinen Ärmel.
"Hey. Es ist alles gut." Ich streiche ihr das Haar zurück, schiebe eine Strähne hinters Ohr, mit dem Daumen über die Haut darunter.
Das halbmondförmige Muttermal sitzt genau da, wo ich es wusste – klein, gebogen wie ein Mond, den jemand absichtlich platziert hat. Genau wie bei mir. Genau wie bei Mum.
Für einen Atemzug verschwindet die Wohnung. Der Biergeruch, die zerrissenen Seiten, das Klingeln im Ohr – alles fällt ab. Nur sie, mit Mums Zeichen auf ihrer Haut.
"Ich rufe diesmal die Polizei." Blythe richtet sich auf, greift nach ihrem Handy auf dem Nachttisch. "Ich meine es ernst, Cora."
Ich fasse sanft ihr Handgelenk, bevor sie es erreicht, meine Finger legen sich um den Knochen. "Nein. Du musst erst mir zuhören."
"Er hat dich geschlagen." Ihr Kinn zittert, aber ihre Augen sind knochentrocken und wütend. "Ich habe gesehen, wie er dich geschlagen hat, und du hast einfach dagestanden."
"Und wenn die Polizei reinkommt, sehen sie einen betrunkenen Vater und eine Sechzehnjährige ohne gesetzlichen Vormund." Ich halte ihren Blick, bis sie aufhört zu ziehen. "Du weißt genau, was dann passiert."
"Ist mir egal." Aber sie greift nicht mehr nach dem Handy. "Mir ist egal, was dann passiert."
"Gruppenheim, Pflegefamilie bei Fremden." Ich lasse ihr Handgelenk langsam los. "Und ich kann dich nicht zurückholen ohne Richter, Mietvertrag, richtigen Gehaltsscheck."
Sie sackt gegen das Kopfteil, und ich sehe, wie der Kampf aus ihren Schultern fließt. "Also darf er das einfach für immer machen."
"Nicht für immer." Mein Hals arbeitet mühsam um das nächste Wort, als wäre es aus Glas. "Für jetzt – aber ich bringe uns hier raus."
"Wie?" Sie zupft an einem losen Faden am Kissen, schaut mich nicht an. "Wann – du sagst immer bald."
"Ich weiß." Ich nehme ihre Hand und halte sie ruhig. "Ich brauche noch ein bisschen Vertrauen – schaffst du das?"
"Was ist mit dem College-Geld?" Sie sieht mich mit diesen grünen Augen an – genau wie meine, wie die eines Jungen, den ich für zehn Sekunden im Kreißsaal hielt, bevor ihn eine Schwester mitnahm. "Du hast gesagt, das ist geregelt."
"Es ist geregelt." Die Lüge gleitet glatt heraus, wie immer, wenn es am meisten zählt. "Dieses Geld geht nirgendwohin, B."
Sie nickt. Vertraut mir, jedes Mal ohne zu fragen, und das Gewicht davon legt sich zwischen meine Schulterblätter wie etwas, das ich noch mit achtzig tragen werde.
Ich bleibe, bis sie eingeschlafen ist, das Skizzenbuch offen auf dem Kissen, ein halbfertiger Vogel, dem ich nie einen Namen geben darf. Ich schließe ihre Tür und gehe an Dennis vorbei, der bewusstlos ist, der Fernseher taucht sein schlaffes Gesicht in blaues Licht.
In meinem Zimmer öffne ich die unterste Schublade – die, die klemmt und bei der ich seit Jahren den richtigen Ruck draufhabe. Das Agenturprofil liegt unter dem gefalteten Pullover, genau da, wo ich es gelassen habe.
Mein Foto, meine Krankengeschichte, mein psychologisches Gutachten – alles reduziert auf ein laminiertes Rechteck, das mich als "ausgezeichnete Kandidatin" bezeichnet. Letzte Abgabe: vor zwei Jahren, ein gesunder Junge, acht Pfund und vier Unzen.
Ich hole mein Handy heraus und tippe die URL aus dem Kopf. Die Seite lädt stückweise – Stockfamilien, die ins Nichts lächeln, ein Slogan in einer Schrift, die mehr kostet als mein ganzes Bankkonto.
Mein Profil ist noch da, ausgegraut, inaktiv. Ein blauer Button am unteren Rand, geduldig und wartend, als hätte er immer gewusst, dass ich zurückkomme: Profil reaktivieren.
Sieben Dollar zweiunddreißig auf dem Konto, der Fonds, der kein College-Fonds ist, Dennis auf dem Sofa, Blythes Muttermal noch warm unter meinem Daumen.
Mein Finger schwebt.

The Boy with Her Eyes
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