The Coach's Favorite von Nina Soelian

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The Coach's Favorite
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Beschreibung

Der ehemalige Olympiasieger Ford Callen hat eine Regel: Niemals eine Beziehung mit seinen Athleten eingehen. Dann betritt Sienna Reyes seine Turnhalle-talentiert, gebrochen und absolut tabu. Als Ford entdeckt, dass seine Startturnerin von ihrem missbrauchenden ehemaligen Trainer systematisch zerstort wird, verwandeln sich seine Beschutzerinstinkte in etwas weit Gefahrlicheres. Wahrend Sienna um ihre olympischen Traume kampft, ist Ford bereit, seine gesamte Karriere niederzubrennen, um sie zu retten. Mit den nahenden Olympischen Spielen und lauernden Feinden mussen Ford und Sienna sich entscheiden: Den Regeln folgen, die sie trennen, oder alle Grenzen uberschreiten fur eine Liebe, fur die es sich zu kampfen lohnt. Manche Grenzen sind dazu da, uberschritten zu werden. Manche Regeln sind das Risiko wert. Und manche Dinge-wie sie-sind es wert, dafur alles niederzubrennen.

Neue Erwachsene
Romanze
Heiß
Erzwungene Nähe
Romantische Suspense
Altersunterschied

Kapitel 1

Aug 13, 2025

[Fords Sicht]

Das Elite Gymnastics Training Center zu betreten war wie in ein perfekt kuratiertes Desaster zu stolpern. Und mit perfekt meine ich wirklich perfekt – jemand musste sich richtig Mühe gegeben haben, damit dieser Ort so verkorkst aussah.

Die asymmetrischen Barren küssten praktisch die Wand. Die Anlaufbahn zum Sprung bog nach links ab, als wolle sie aus dem Gebäude fliehen. Die Hälfte der Matten sah aus, als wären sie durch einen Mixer gedreht und dann von jemandem zusammengesetzt worden, der noch nie eine Matte gesehen hatte.

Ehrlich gesagt, beeindruckend auf die schlimmstmögliche Art.

Und die Beleuchtung? Ein Meisterwerk des Grauens. Überall dunkle Ecken, was praktisch gegen die erste Regel des Turntrainings verstößt.

Man muss alles sehen können – gebeugte Handgelenke, wackelige Landungen, den genauen Moment, in dem das Selbstvertrauen eines Kindes stirbt. Man kann nicht trainieren, was man nicht sehen kann.

Das Getuschel begann sofort. Natürlich tat es das.

"Das ist Ford Callen."

"Unmöglich. Dachte, er wäre raus."

Raus. Wie nett. Als ob man mit fünfundzwanzig in Rente gehen würde, weil die Schulter einen verraten hat, bedeutet das, man löst sich einfach in Luft auf. Aber was soll's – ich habe in den letzten acht Jahren Schlimmeres gehört.

Goldmedaillengewinner, ausgebrannter Held, König des Burnouts. Such dir deine Lieblingsgeschichte aus.

Meine Schulter wählte genau diesen Moment, um mich daran zu erinnern, warum ich hier war statt noch zu wettkämpfen. Scharfer Schmerz, wie auf Kommando.

Danke, Körper. Genau diese Erinnerung an den schlimmsten Tag meines Lebens hatte ich gebraucht.

Und ja, George Fosters Fingerabdrücke waren auch überall auf dieser Verletzung zu finden. Welch Überraschung.

Ich ging nach oben zur Galerie, weil ich anscheinend ein Masochist bin, der gerne Zugkatastrophen in Echtzeit beobachtet.

Das Mädchentraining war in vollem Gange, und Georges Stimme machte ihr übliches Ding – prallte von jeder Oberfläche ab wie ein sehr aggressiver Pingpong-Ball.

"Wieder schlampig. Lande präziser. Du bist heute langsam. Das Gewicht hilft auch nicht gerade."

Der gleiche George, die gleiche Energie. Nur irgendwie lauter. Was ich nicht für physikalisch möglich gehalten hatte, aber hier sind wir.

Ich folgte seinem verbalen Angriff bis zum Ziel: Sienna Reyes.

Ich hatte ihren Namen schon gehört – Olympiapotenzial, saubere Technik, das volle Programm. Beim Zusehen jetzt hatte sie technisch alles, was man sich wünschen könnte. Scharfe Winkel, lehrbuchmäßige Form, eine Ausführung so sauber, dass sie in ein Trainingsvideo gehörte.

Aber ihre Augen. Verdammt. Ich kannte diesen Blick, weil ich ihn jahrelang selbst getragen hatte.

Nicht müde vom heutigen Training. Müde von jedem Training. Müde davon, in einem konstanten Zustand des Nie-gut-genug-Seins zu existieren.

Sie landete einen Sprung, der unmöglich hätte sein sollen – der Knöchel wackelte kaum, sofort wieder in Position, als wäre nichts passiert.

Keine Pause, keine Erleichterung, direkt wieder an die Arbeit. Es war gleichzeitig beeindruckend und zutiefst besorgniserregend.

"Nochmal. Mach den Abgang sauber oder komm morgen gar nicht erst."

Sie nickte. Sprach nicht, blinzelte nicht, schluckte einfach jegliche Reaktion herunter und bewegte sich.

Mir wurde bewusst, dass ich beim Zusehen dieser als Training getarnten psychologischen Kriegsführung den Atem angehalten hatte.

"Herrgott, George. Gib mal Ruhe", murmelte ich, wissend dass er mich nicht hören konnte, aber ich musste es trotzdem sagen.

Sienna sah aus, als liefe sie auf Reserve. Eigentlich sah sie aus, als wäre sie schon monatelang auf Reserve gelaufen und funktionierte jetzt nur noch aus purem Trotz und Muskelgedächtnis.

George bemerkte mich schließlich und führte diese ganze Show auf, wo er sich aufrichtete und die Lautstärke zurückdrehte.

So nach dem Motto: Oh, plötzlich gibt's erwachsene Aufsicht, besser so tun, als wüsste ich, wie Professionalität aussieht.

Zu wenig, zu spät, Kumpel.

Zurück in meinem Büro – weil ich anscheinend jetzt ein Büro habe, was immer noch seltsam ist – vertiefte ich mich in die Athletenakten.

Endlich etwas Ruhe. Mein Gehirn brauchte eine Pause von der psychologischen Kriegsführung, die ich gerade beobachtet hatte.

Siennas Akte war ein Paradebeispiel für rote Flaggen. Kleine Verletzungen, die nicht klein waren, Ermüdungsbrüche, Übertrainingsanzeichen und ein Trainingsplan, den ich allein für seine Existenz verbrannt hätte.

Arztnotizen, ignorierte Empfehlungen, Genesungszeiträume, die überhaupt keinen Sinn ergaben.

Dann fand ich die E-Mail vom Arzt des Centers. Natürlich markiert, weil anscheinend jeder wusste, dass es ein Problem gab, außer den Leuten, die dafür bezahlt wurden, es zu beheben:

"Fosters Athleten, besonders Reyes, zeigen besorgniserregende Muster von Gewichtsschwankungen und wiederholten Stressverletzungen. Frühere Empfehlungen für modifiziertes Training wurden ignoriert. Als neuer technischer Direktor bitte um Anweisung zum Interventionsprotokoll."

Ich las es zweimal. Dann noch einmal, weil ich sicher etwas falsch verstanden haben musste.

Nein. George hatte medizinische Ratschläge ignoriert. Über Gewichtsprobleme. Und Stressverletzungen. Während er weiterhin Athleten über ihre Grenzen trieb.

"Natürlich hat er es ignoriert", sagte ich zu meinem leeren Büro, weil Selbstgespräche anscheinend jetzt unser Ding sind.

Das war Georges ganze Masche. Laut, aggressiv und gerade schlau genug, keine offensichtlichen Beweise zu hinterlassen. Außer hier war es, schwarz auf weiß, markiert von einem medizinischen Fachmann, der offensichtlich aufgegeben hatte, innerhalb des Systems zu arbeiten.

Sienna Reyes. Einundzwanzig Jahre alt, 1,57 m, 49 kg. Olympiapotenzial. Systematisch zerstört von jemandem, der Missbrauch mit Training verwechselte.

Meine Schulter verkrampfte sich wieder, als wolle mein Körper mich daran erinnern, was passiert, wenn niemand einschreitet. Wenn vielversprechende Athleten von Trainern zermalmt werden, die Grausamkeit mit Motivation verwechseln.

Was mich am meisten traf? Sienna hatte heute nicht ein einziges Mal reagiert. Nicht auf das Geschrei, nicht auf die harte Landung, nicht einmal als George praktisch ihren Platz im Team bedrohte.

Sie war trainiert worden – und ich benutze dieses Wort bewusst – den Kopf egal was passiert unten zu halten.

Ich ging zum Fenster. Die Halle war endlich ruhig, nur noch ein paar Mädchen dehnten sich, während sich das Chaos legte.

Zum ersten Mal an diesem Tag fühlte sich der Ort friedlich an, statt als würde er ständig schreien.

George war seit Jahren ein Problem. Ich hatte es schon gewusst, als ich noch wettkämpfte, aber ich war zu fokussiert auf meine eigenen Medaillen und meine eigene Chance auf Ruhm, um etwas zu sagen.

Lustig, wie sich die Perspektive ändert, wenn man nicht mehr derjenige ist, der olympischen Träumen hinterherjagt.

"Manche Dinge ändern sich nie, oder George?" sagte ich zur leeren Halle unter mir.

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