

Beschreibung
Du bist meine Gefangene - meine Rache in Fleisch und Blut - und du wirst fur alles bezahlen, was dein Vater mir angetan hat... Damian Wolfe, der gefurchtetste Konig der Syndikate, schleppt Aria in Ketten in seine Welt, fest entschlossen, die Tochter jenes Mannes zu brechen, der ihn zuerst gebrochen hat. Er schlaft nicht, beruhrt nicht, beschutzt nicht - und doch stellt er sich schutzend vor sie, sobald ein anderer Mann nach dem greift, was er als das Seine beansprucht. Aria ist nichts wie das Monster, das sie grossgezogen hat, und je mehr er versucht, sie zu bestrafen, desto mehr wird sie zu der einen Versuchung, die er nicht beherrschen kann. Doch in einem Konigreich, das auf Hass und Blut gebaut ist, konnte es die gefahrlichste aller Sunden sein, sie zu begehren.
Kapitel 1
Apr 4, 2026
„Bitte lass es nicht ihn sein“, flüsterte Aria, ihre Stimme zerrissen. „Jeder, nur nicht Damian Wolfe.“
Die Sirenen draußen waren schon seit Stunden verstummt, aber der Rauch klammerte sich noch immer wie ein Fluch an das Penthouse, der sich nicht vertreiben ließ. Zwei maskierte Männer zogen sie durch Flure, die sie ihr ganzes Leben lang durchschritten hatte, nun reduziert auf Asche, Glas und Blut. Ihre nackten Füße rutschten auf gesprungenem Marmor, von Ruß verschmiert. Der Nachtwind drängte durch zerborstene Fenster, kalt und gnadenlos.
Jenseits von ihnen leuchtete die Skyline Manhattans—golden, fern, gleichgültig—als hätte die Stadt bereits einen neuen König akzeptiert.
Victor Navarro hatte von hier aus geherrscht. Für die Welt war er „Mr. Navarro“, der polierte Geschäftsmann, der unlösbare Probleme löste. Für die Unterwelt war er der Schlächter von Manhattan—der Mann, der Zukunft kaufte, Geheimnisse begrub und Imperien aus Angst erschuf.
Aria war mit diesen Namen aufgewachsen, die sie durch schwere Türen hörte: Kartellflüsterer, Syndikatsmakler, Mann, der Seelen gegen Wolkenkratzer tauschte. Sie hatte das Blut, das ihr Vater vergoss, nie gesehen. Nur die Seide, den Champagner, die kuratierte Sicherheit.
Heute Nacht hatte die Wahrheit die Wände aufgerissen.
Ihre Handgelenke waren hinter ihrem Rücken mit Kabelbindern gefesselt, das Plastik schnitt in ihre Haut. Ihr Haar klebte als zerzauster, rußschwerer Vorhang an ihrem Nacken.
Ihr seidener Nachthemd—weich, blass, töricht unschuldig—war an ihrem Oberschenkel hochgerissen, wo einer der Söldner sie gepackt hatte. Sie wusste nicht, wo ihre Mutter war. Sie wusste nicht, ob die Schüsse, die sie gehört hatte, tot, entkommen oder verlassen bedeuteten. Sie kannte nur den Namen, der in Angst von jedem Mann geflüstert wurde, der ihrem Vater noch loyal war.
Damian Wolfe. Der Teufel von Manhattan.
Der Mann, den Victor Navarro geschworen hatte, noch vor Jahresende zu töten. Derjenige, den er nicht hatte aufhalten können.
„Beweg dich“, fauchte einer der Maskierten und riss sie vorwärts, als sie stolperte.
Aria war mit den Geschichten aufgewachsen. Flüstern auf den Partys ihres Vaters, die verstummten, sobald sie sich näherte. Wachmänner, die über „den Jungen, der Navarros Käfige überlebt hat“, murmelten. Ihr Vater, der einst ein Whiskyglas gegen die Wand schleuderte und knurrte, Wolfe sei „ein Köter, der angekettet bleiben sollte.“ Und eines Nachts, weit nach Mitternacht, sagte ein betrunkener Wächter den Satz, den sie nie vergaß:
„Er tötet nicht nur. Er lernt dich. Schält dich. Bricht dich. Navarro hat ihn gemacht, und er kam falsch zurück.“
Damals hatte sie Angst vor diesem Jungen gehabt. Jetzt fürchtete sie den Mann, zu dem er geworden war.
Die Männer stießen sie in den privaten Aufzug. Einer tippte auf sein Headset. „Wir haben sie.“
Die Türen glitten zu.
Der Aufzug stieg in erstickender Stille—wie ein gläserner Sarg, der zum Urteil emporgehoben wird. Draußen fiel die Stadt unter ihr hinweg—ihr ganzes Leben verschwand Etage für Etage. Sirenenrot malte geborstene Fenster. Polizeischeinwerfer fluteten Navarro-Immobilien, die jetzt rauchend gegen die Nacht standen. Jede Etage, die sie passierten, fühlte sich an wie eine weitere Version von ihr, die abgestreift wurde.
Aria presste sich an die Rückwand, die Brust hob und senkte sich heftig. Die letzten Sekunden ihres Vaters liefen in ihrem Kopf immer wieder ab: Victor Navarro auf den Knien, Blut tränkte sein Designerhemd, er packte ihr Handgelenk mit einer zitternden Hand—einer Hand, von der sie geglaubt hatte, sie könne nicht zittern.
„Lauf, Aria“, hatte er gehaucht. „Lass dich nicht von ihm holen. Nicht von ihm.“
Sie war nicht schnell genug gelaufen.
Der Aufzug bimmelte heiter. Die Türen öffneten sich.
Und Damian Wolfe wartete.
Schwarzer Anzug, schwarzes Hemd, schwarze Krawatte—eine Silhouette, aus Gewalt und Disziplin gemeißelt. Schwarze Lederhandschuhe umschlossen seine Hände. Tinte kroch über seinen Hals, schmiegte sich an seinen Kiefer wie eine aus Geheimnissen gewobene Schlange. Seine Augen waren kalt—unnatürlich, metallisch, geschmiedet an einem Ort kälter als der Winter.
Er lächelte nicht. Seine Regungslosigkeit war gefährlicher als jede Wut.
Das war der Junge, den ihr Vater gebrochen hatte. Das war der Mann, den er aus den Trümmern geformt hatte.
Sein Blick glitt langsam an ihrem Körper hinab—ihr zerrissenes Nachthemd, ihr entblößter Oberschenkel, ihre wunden Handgelenke. Es war keine Lust. Es war Einschätzung—die kalte Bewertung eines Mannes, der den Preis für etwas festlegt, das er zu besitzen oder zu zerstören beabsichtigt.
„Also“, sagte er schließlich, seine Stimme glatt, tief, erschreckend ruhig. „Das ist es also, was Navarro mit Strömen von Blut beschützt hat.“
Etwas flackerte in seinen Augen – Hitze, nicht Verlangen, etwas Schärferes. Aus der Nähe formte Hass seine Züge zu etwas brutal Eleganten. Sein Mund war zu einer präzisen, erbarmungslosen Linie verzogen. Sein Blick verweilte an ihrer Kehle, wo ihr Puls unter haut, verschmiert mit Rauch, flatterte.
Sie sah den Moment, in dem er ihre Schönheit erkannte. Sie sah auch, wie sehr er es verabscheute, es überhaupt zu bemerken.
Sie war alles, was Victor unberührt gelassen hatte – sauber, verwöhnt, beschützt. Und Damian Wolfe hasste sie dafür.
Er sah ihr glänzendes Haar und erinnerte sich daran, wie seins in einer Beton-Zelle abgeschnitten worden war. Er sah ihre weiche Haut und erinnerte sich an blaue Flecken, die nie verblassten. Er sah ihre geweiteten, verängstigten Augen – und sah Victor Navarro, der ihm durch ihre Angst hindurch entgegenstarrte.
Er hasste diese Augen.
„Bitte“, flüsterte Aria, ihre Stimme zitternd. „Ich weiß nichts über das, was mein Vater–“
„Ich weiß“, unterbrach Damian sie, trat vor. Seine Schritte waren lautlos, tödlich. „Deshalb ist das hier interessant.“
Ihr Atem stockte. „Interessant?“
„Du bist nicht schuldig“, murmelte er und begann, sie zu umkreisen. „Du bist kein Spieler. Du bist nicht einmal eine Bedrohung.“
Er blieb hinter ihr stehen, so nah, dass Hitze durch die ruinierten Seidenfasern sickerte.
„Du bist einfach das letzte Stück von ihm, das noch atmet.“
Sein Atem streifte ihr Ohr. Sie roch dunkles Parfüm, Rauch, die metallische Erinnerung an Schüsse.
„Du bist einfach...“, flüsterte er, „...sein. Was bedeutet, dass du jetzt mir gehörst.“
Kälte raste ihre Wirbelsäule hinab. Sie riss sich zurück. Er packte ihr Kinn mit behandschuhten Fingern – präzise, kontrollierend, nicht verletzend, aber unnachgiebig.
Ein gebrochener Laut kam aus ihrer Kehle.
„Willst du weglaufen?“ Seine Stimme war leise, gefährlich amüsiert. „Willst du kämpfen?“
Sein Daumen strich langsam, klinisch über ihr Kinn, als würde er die Grenzen ihrer Angst ausloten.
„Tu es“, sagte er sanft. „Ich habe heute noch nichts zerstört. Ich bin unruhig.“
Ihre Lunge blockierte. Ihre Knie zitterten.
Damian beobachtete jedes Zittern, Faszination verdunkelte seinen Blick, gegen seinen eigenen Willen. Er hasste, dass sie schön war. Hasste, dass ihr Puls unter seinen Fingerspitzen rast. Hasste den Teil von sich, der die Weichheit aus ihr herausquetschen wollte – und den dunkleren Teil, der sie beschützen wollte.
Er ließ sie abrupt los, als hätte ihre Haut ihn verbrannt.
„Bringt sie“, befahl er.
Die Wächter schleppten sie an ihm vorbei. Damian ging voraus, ohne zurückzuschauen, und führte sie einen Korridor entlang, mit obsidianfarbenem Boden und Glaswänden. Männer in Anzügen traten sofort zur Seite, senkten die Köpfe. Niemand fragte, wer sie war. Niemand wagte es.
Dieser Turm war kein Gebäude.
Er war ein Königreich.
Und sie wurde in unsichtbaren Ketten zum Thronsaal geführt.
Damian stoppte an einer biometrischen Tür, scannte seine Handfläche, und die Schlösser zischten auf. Der Raum dahinter war weit, schattig, thronte über der Stadt wie der Ausblick eines Gottes. Ein langer Tisch stand in der Mitte – kalt, poliert, wartend.
„Durchschneidet ihre Fesseln“, sagte er.
Ein Messer blitzte. Die Kabelbinder schnippten auf. Aria rieb sich die roten Rillen an ihren Handgelenken und schluckte die Panik hinunter.
Damian beobachtete sie mit verschränkten Armen, der Blick undurchschaubar.
„Du dachtest, ich würde dich töten?“, fragte er.
Sie nickte schwach. „Ja.“
„Ich habe es erwogen.“
Ihr Magen sackte ab.
„Aber tot bist du wertlos“, fuhr er fort und trat näher. „Lebendig... bist du Druckmittel. Versicherung. Eine Botschaft. Eine Navarro, die sich nicht mehr hinter dem Namen Navarro verstecken kann.“
Tränen brannten in ihren Augen. „Bitte – ich bin nicht wie er. Ich habe nie–“
„Schweigen.“
Eine erhobene Hand, und sie erstarrte. Jeder Muskel gehorchte ohne zu überlegen.
„Du sprichst, wenn ich es sage“, sagte er. „Ab jetzt bist du unter Asset-Protokoll Dreizehn. Du isst, wenn ich es erlaube. Schläfst, wenn ich es bestimme. Arbeitest, wo ich dich einsetze. Und wenn du widersprichst–“
Er trat so nah heran, dass ihr zerrissenes Seidenkleid sein Jackett berührte. Ihr Atem stockte.
„–zeige ich dir, was dein Vater unter dieser Stadt gebaut hat. Käfig für Käfig. Mädchen für Mädchen. Du wirst die Hölle begreifen.“
Ihre Stimme zerbrach. „Warum tun Sie das?“
Etwas flackerte in seinen Augen – eine Erinnerung, eine Wunde, ein Geist. Es verschwand.
„Weil dein Vater es uns angetan hat“, sagte er. „Und jemand muss die Zinsen bezahlen.“
Er griff in sein Jackett und zog ein schwarzes Halsband hervor, schlank und schwach leuchtend.
Aria taumelte zurück. „Nein – bitte–“
„Es verfolgt dich. Es beschränkt dich.“ Er drehte das Halsband in der Hand. „Du bist eine Ressource. Ressourcen brauchen Kontrolle.“
Er trat hinter sie.
„Stillhalten.“
Ihr Atem stockte. Das Halsband klickte um ihren Hals, ein Puls kalter Elektrizität. Damians Hand verweilte an ihrem Nacken, behandschuht, besitzergreifend.
„Willkommen in der Wolfe-Syndikatsfamilie“, flüsterte er an ihrem Ohr. „Ab heute Nacht... gehörst du mir.“

The Dark Don’s Punished Bride
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