The Dragon Princess and the Warrior von Nina Soelian

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The Dragon Princess and the Warrior
The Dragon Princess and the Warrior

The Dragon Princess and the Warrior

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Beschreibung

Sie plante, sie alle zu vernichten. Er trat ein und erwartete nichts. Ihre Drachen hatten andere Plane. Prinzessin Ravenna ist verwohnt, scharfzungig und besitzt den kleinsten Drachen des Konigreichs. Als ihr Vater sie zu einem Heiratswettbewerb zwingt, schmiedet sie Plane, jeden Bewerber zu sabotieren. Sie will sie vertreiben, ihre Freiheit bewahren und die Kontrolle behalten. Dann erscheint Theron verspatet - ein vernarbter Krieger, der zahlreiche Zuruckweisungen uberlebt hat, die ihn hatten toten sollen. Die Verbindung zwischen ihnen entflammt augenblicklich. Ihr Drache schnurrt: ,,Zuhause." Sein Drache flustert: ,,Unser." Sie plant seinen Untergang. Er zeigt ihr Geduld.

Bestimmte Partner
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Knallhart
Junge Erwachsene
Abgelehnter Begleiter
Bad Boy

Kapitel 1

Mar 4, 2026

POV: Ravenna

Ich hatte bereits beschlossen, sie alle zu vernichten, noch bevor der eine seinen Namen nannte.

Der Thronsaal von Cindravale — dem Feuerkönigreich — war für Drachen gebaut, nicht für Menschen. Schwarze Steinwände, von tiefroten Adern durchzogen, stiegen zu einer Decke auf, die im Schatten verschwand, durchbrochen nur von dem großen Oculus, der sich zum grauen Himmel darüber öffnete.

Licht fiel durch ihn wie ein Urteil — eine blasse Säule, die den Obsidianthron erleuchtete, auf dem mein Vater saß — König Aldric, dessen Gesicht aus demselben kalten Stein gemeißelt war wie die Wände um uns herum.

Die Luft roch nach Rauch und uralter Asche, nach Jahrhunderten, die sich in den Fels gepresst hatten. Jeder Atemzug schmeckte nach Geschichte. Nach Macht. Nach dem Gewicht, das damit einherging, ein Reich aus Feuer und Flügeln zu beherrschen.

Ich stand zur Rechten des Königs, den Rücken gestreckt, das Kinn erhoben, in jeder Hinsicht die Prinzessin, die man erwartete. Mein weißes Haar war zu einer kunstvollen Krone aus Zöpfen gebunden, jeder einzelne so fest gezogen, dass es an den Schläfen schmerzte. Das Gewicht war vertraut. Notwendig. Offenes Haar war für private Momente, für Schwäche, und ich hatte heute nicht vor, welche zu zeigen.

Der Hof säumte die Ränder des riesigen Saales wie Aasvögel, die auf Reste lauerten. Seide raschelte. Juwelen funkelten. Ich spürte ihre Blicke — immer auf mir, immer wachsam. Die Prinzessin mit dem weißen Haar und den brennend blauen Augen.

Die Prinzessin, die gleich an den Meistbietenden verkauft werden sollte.

Mein Gesicht blieb vollkommen ausdruckslos, eine Maske angenehmer Gleichgültigkeit. Innerlich schärfte ich Messer.

„Der erste Kandidat“, verkündete Lord Varen — die Rechte Hand des Königs und ein grimmiger Mann, gezeichnet von Jahrzehnten des Krieges, mit null Geduld für Dramatik — seine Stimme hallte von dem uralten Stein wider, „Lord Lucien von Haus Ashford.“

Die großen Türen schwangen auf, und goldenes Licht schien mit ihm einzutreten.

Dieser hier glaubte, schon gewonnen zu haben.

Lucien war schön wie Gemälde schön sind — technisch perfekt, geschaffen zur Bewunderung. Goldenes Haar fing das fahle Licht wie ein Heiligenschein. Blaue Augen glitten mit geübter Wärme durch den Raum, verweilten auf Gesichtern, die er für wichtig hielt.

Silberne Rüstung glänzte, mehr Zierde als Schutz, poliert bis zum Spiegelglanz. Er bewegte sich mit fließender Eleganz, verbeugte sich mit berechneter Präzision, jede Geste darauf ausgelegt, Eindruck zu machen.

„Majestät. Es ist mir eine unermessliche Ehre, mich als Kandidat für die Hand der Prinzessin vorzustellen.“

Lügner. Du hast jedes Wort einstudiert.

Sein Blick fand meinen, und ich sah es — dieses kurze Aufflackern hinter der Wärme. Kalkulation. Einschätzung. Er sah keine Frau. Er sah einen Thron.

Lucien nahm seinen Platz ein, lächelte immer noch dieses perfekte Lächeln.

Bedrohung. Wollte die Krone, nicht die Frau. Zweiten vernichten.

„Lord Edmund von Haus Selfman.“

Diesmal kein Auftritt. Kein goldenes Licht. Nur ein Mann, der mit dem ruhigen Schritt vortrat, der zu jemandem gehörte, der aufgehört hatte, Freude zu erwarten, und sich mit Durchhalten begnügte.

Edmund war auf eine wettergegerbte Weise gutaussehend — das Gesicht eines Mannes, das einst markant gewesen war, bevor Kummer tiefe Schatten unter seinen Augen hinterließ. Braunes Haar, an den Schläfen vorzeitig ergraut. Haselnussbraune Augen, weich und voller sichtbarer Trauer.

Seine Rüstung war praktisch, Leder und Stahl, durch Gebrauch glattgetragen, die Rüstung eines Mannes, der tatsächlich in ihr gekämpft hatte.

Er verbeugte sich tief, respektvoll. „Majestät. Ich stelle mich auf Wunsch meiner Familie vor.“

Er wollte nicht hier sein.

Diese Erkenntnis hätte mich erfreuen sollen — ein Hindernis weniger. Stattdessen lag sie schwer in meiner Brust. Da war etwas Zerbrochenes in ihm. Etwas, das mich wegsehen lassen wollte, als könnte ein zu langer Blick Wunden offenbaren, die ich nicht anerkennen wollte.

Edmund stellte sich neben Lucien.

Ehrenhaft. Trauernd. Verdiente nicht, was ich vorhatte. Zuletzt vernichten.

„Sir Brock aus der Östlichen Mark.“

Ich wusste, was er war, noch bevor er den Schwellenbereich ganz überschritten hatte.

Jäger.

Massiv — groß und breit, Muskeln spannten sich unter einer Rüstung, die ihn kaum zu fassen schien. Ein dicker Nacken, schweres Kinn, kleine, zu eng stehende Augen. Augen, die mich sofort fanden und an mir haften blieben.

Meine Haut kribbelte. Eine kalte Empfindung kroch meine Wirbelsäule hinab.

Er betrat den Thronsaal nicht einfach. Er stolzierte, jeder Schritt schwer, bewusst, eine Erklärung von Besitz. Seine Verbeugung war kaum ein Nicken, ein Nachgedanke, eine Beleidigung in das Mindestmaß an Höflichkeit gekleidet.

„Majestät.“ Eine Pause. Dann, leiser: „Prinzessin.“

Wie er „Prinzessin“ sagte, ließ es ganz nach etwas anderem klingen. Etwas, das ihm gehörte.

Sein Blick glitt langsam meinen Körper hinab. Langsam. Absichtsvoll. Er wollte, dass ich es bemerkte. Wollte, dass ich spürte, wie es wie Insekten über meine Haut kroch.

Ich erwiderte seinen Blick mit der flachen Gleichgültigkeit einer Königin, die ein besonders widerliches Insekt betrachtet.

Gefährlich. Dumm. Glaubte, seine Größe mache ihn unantastbar. Zerstöre zuerst. Genieße es.

"Lord Roland aus dem Hause Kerr."

Der letzte Kandidat platzte durch die Türen wie ein Schauspieler, der einen großen Auftritt hinlegt – genau so sah er sich selbst.

Beinahe hübsch. Blondiertes Haar, mit offensichtlicher Sorgfalt gestylt, keine Strähne fehl am Platz. Neue Rüstung, glänzend, teuer, offenkundig nie im Kampf getestet. Er stand zu gerade, lächelte zu breit, übertrieb in allem.

"Majestät! Es war die größte Ehre meines Lebens, vor Ihnen zu stehen!"

Armer Narr.

Sein Knicks war ausgefallen, theatralisch. Seine Stimme hallte zu laut, er versuchte, einen Raum auszufüllen, den er nicht einnehmen konnte. Ich bemerkte, wie seine Hände an den Seiten leicht zitterten, wie seine Augen umherhuschten, um zu prüfen, ob die Leute beeindruckt waren.

Feigling im Heldenkostüm. Würde beim ersten echten Test zerbrechen. Kaum der Mühe wert, ihn zu vernichten.

Mein Vater erhob sich von seinem Thron, seine Roben flüsterten über den Stein.

"Vier Kandidaten haben sich vorgestellt. Gemäß der Tradition—"

Die Türen ächzten.

Mein Vater hielt inne. Der Hof verstummte. Jeder Kopf drehte sich zum großen Eingang, wo die uralten Türen – Türen, die vier Männer brauchten, um sie zu bewegen – langsam, auf unmögliche Weise geöffnet wurden.

Niemand hatte einen weiteren Kandidaten angekündigt.

Eine Gestalt trat hindurch.

Einen Moment lang konnte ich nicht begreifen, was ich sah.

Er war riesig. Größer als Brock, breiter in den Schultern, gebaut wie eine Belagerungsmaschine in Menschengestalt. Seine Rüstung war dunkel, abgetragen, vernarbt – nicht für Zeremonien, sondern für den Krieg. Fürs Überleben.

Er ging langsam. Jeder Schritt hallte durch die erstarrte Stille. Er beeilte sich nicht. Er spielte keine Rolle.

Er war einfach da.

Dann sah ich sein Gesicht.

Die Narbe zog sich von seiner linken Schläfe, durch sein Auge bis zum Kiefer – ein zerfetztes Ruinenstück Fleisch, als hätte jemand versucht, sein Gesicht zu zerreißen, und es fast geschafft. Dunkles Haar, zu lang, warf Schatten über Züge, die einst vielleicht schön gewesen waren, bevor die Gewalt sie zerstörte.

Seine Augen—

Tiefes Bernstein, fast golden. Wolfsaugen. Raubtieraugen. Sie glitten mit nüchterner Einschätzung durch den Raum, schätzten Bedrohungen ein, kalkulierten Entfernungen.

Dann fanden sie mich.

Die Welt hielt an.

Etwas zündete in meiner Brust – Hitze blühte unter meinen Rippen auf, wie Feuer, das Luft findet. Ein Geräusch begann in meinen Knochen. Tief. Summend. Ein Brummen, das durch meine ganze Seele zu vibrieren schien und alles andere übertönte.

Was—

Sein Blick traf meinen. Diese bernsteinfarbenen Augen weiteten sich – kaum merklich, nur für einen Herzschlag. Erkennen. Schock.

Wunder.

Das Brummen wurde lauter. Mein Herz schlug gegen meine Rippen. Solace – schlafende Solace, stille Solace – regte sich plötzlich unter meiner Haut, drängte mit einer Dringlichkeit zum Bewusstsein, wie sie sie nie zuvor gezeigt hatte.

Ihn, schien sie zu sagen. Ihn.

Er blieb in angemessener Entfernung vor dem Thron stehen. Die Stille war absolut. Niemand atmete.

"Theron", sagte er.

Nur das. Nur sein Name. Kein Titel, kein Haus. Keine blumigen Erklärungen. Seine Stimme war tief und rau. Wie Stein, der über Eisen gezogen wird.

"Krieger von Cindravale."

Flüsternde Stimmen explodierten – fünfmal abgelehnt und Monster und was macht der hier – aber sie wirkten fern, gedämpft, unbedeutend.

Denn er schaute mich immer noch an. Und ich konnte nicht wegsehen.

Das Brummen war jetzt ohrenbetäubend, übertönte alles andere. Hitze durchflutete meine Haut. Solace schrie in mir, krallte sich an etwas, das ich nicht verstand.

Mein Vater sprach, doch ich konnte die Worte nicht hören.

Alles, was ich sah, war er. Dieser vernarbte, zerstörte, furchteinflößende Mann, der in meine sorgfältig geplante Vernichtung getreten war und alles in Brand gesetzt hatte.

Seine Augen hielten meinen Blick. Müde, so müde. Die Erschöpfung eines Mannes, der schon oft in solche Räume getreten war und erwartete, weggeschickt zu werden.

Doch unter der Müdigkeit – Hoffnung. Nur ein Flackern. Nur eine Glut, für die er sich wahrscheinlich selbst hasste. Etwas, das meine Brust auf eine Weise schmerzen ließ, die ich nicht betrachten wollte.

Nein.

Ich riss meinen Blick weg. Zwang meine Wirbelsäule gerade. Legte mir das Gesicht zu, das ich mein ganzes Leben getragen hatte.

Doch meine Hände zitterten. Und als ich zurückblickte – nur einmal, nur für einen Herzschlag – sah er mich immer noch an; hoffte immer noch.

Und Solace, der kleinste Drache in Cindravale, summte seinen Namen wie ein Gebet.

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