The Girl Who Rode Fire von Yan Stellar
The Girl Who Rode Fire
Beschreibung
Ich habe nie um einen Drachen gebeten. Oder um ein Mal, das mich an eine Eliteakademie band, die mich nicht wollte. Vor allem nicht an ihn. Bastian Roen-der goldene Sohn des Imperiums. Kalt. Unnahbar. Und wutend daruber, dass jemand wie ich, eine Krautersammlerin aus dem Nirgendwo, von einer Magie erwahlt wurde, die eigentlich fur Konige bestimmt war. ,,Ersatzfleisch", nannte er mich. ,,Du hast sie nicht verdient", sagte er uber meinen Drachen. Also trainierte ich harter. Kampfte mich durch jeden blauen Fleck und jede Beleidigung. Und als wir gemeinsam in das Knochenlabyrinth geworfen wurden, erwartete ich Hass. Vielleicht den Tod. Ich hatte nicht erwartet, mich in den Sturm hinter seinen Augen zu verlieben. Oder in den Klang seiner Stimme, die brach, als ich beinahe starb. ,,Ich habe nicht darum gebeten, dich zu wollen", flusterte er. Dann kusste er mich, als ob es weh tate, zu atmen. Jetzt sieht er mich nicht einmal mehr an. Aber ich bin noch nicht fertig. Nicht mit ihm. Nicht mit diesem Ort. Nicht damit, mehr zu werden, als sie jemals zu glauben wagten. Auch wenn Liebe, wie Feuer, brennt.
Kapitel 1
Feb 13, 2026
Die serathischen Klippen versuchten seit Jahrhunderten, Menschen umzubringen, und heute waren sie besonders ehrgeizig mit Mira Solvain.
Sie war mit den Geschichten in den Tavernen von Saltmere aufgewachsen – wie die alten Serathi ihre Verbrecher von genau diesen Felsen geworfen hatten, im Glauben, die Meereswinde würden deren Seelen zum Gericht tragen. Wie einst Drachenjäger hier nisteten, damals, als Drachen noch zahlreich und dumm genug waren, um ihre Horste auf zugänglichen Klippen zu bauen. Wie ihre eigene Großmutter hier vor sechzig Jahren beim Sammeln des Winterblühers drei Finger an Erfrierungen verloren hatte.
"Verdammte Scheißklippen", murmelte Mira, während ihre Umhängetasche gegen ihre Hüfte schlug, als sie sich auf ein weiteres Vorsprung hochzog, der Atem jetzt schwerer werdend.
Der Heiler des Küstenaußenpostens, der alte Henrik, war präzise gewesen: Feuerblatt und Mondmoos – und komm nicht ohne sie zurück. Leicht für ihn zu sagen – er war ja nicht derjenige mit kräftigen Oberschenkeln und einem Rucksack voller Glasgefäße, der versuchte, einen Berg zu erklimmen, der sie offensichtlich hasste. Jeder Schritt nach oben ließ ihre Waden schreien und die Brust brennen, doch sie machte weiter, mit angespanntem Kiefer. Nur noch ein Stück, redete sie sich ein, selbst als die Steine unter ihren Stiefeln sich bewegten, als wollten sie eine Show bieten.
Der Wind schnitt durch ihren Wollumhang wie mit Groll. Unten tobte das ceruleanblaue Meer, grau und wütend, die Wellen schlugen gegen Felsen, die von Jahrtausenden der Gewalt geschärft worden waren. Darüber sammelten sich Sturmwolken mit drohender Absicht.
In Saltmere sagte man, die Klippen erinnerten sich an jeden Tod. Und an Nächten, wenn der Mond dunkel war, könne man das Schreien hören.
Mira hatte das immer für Unsinn gehalten. Bis jetzt.
Das Geräusch, das die Luft durchschnitt, war nicht menschlich – es war etwas Rohes, Verzweifeltes und völlig Fremdes. Ein Kreischen, das ihre Knochen schmerzen und ihre Zähne aufeinanderbeißen ließ.
"Was zum Teufel?" Sie erstarrte, das Kräutersammeln vergessen.
Der Schrei erklang erneut, jetzt näher, und etwas in ihrer Brust zog sich zusammen. Was immer da Geräusche machte, war in ernsthaften Schwierigkeiten.
Ihre Füße bewegten sich, bevor ihr Verstand aufholte, sie kletterte über lockeres Schiefergestein und um eine vorspringende Felsnase. Die Solvains waren nie besonders klug gewesen – ihr Vater war gestorben, als er während eines Sturms fischen wollte, ihre Mutter hatte sich in den Salinen zu Tode gearbeitet. Offenbar war Selbsterhaltung kein Familientalent.
Sie überquerte einen Grat und blieb abrupt stehen.
In einer Mulde zwischen zwei Felsbrocken wand sich etwas Silbernes vor Schmerz. Ein Drachenjunges – nicht größer als ein Wolfshund, aber unverkennbar drakonisch. Stacheliges Seil hatte sich um seine Rippen geschlungen wie eine kranke Parodie eines Geschenkbands, und Blut, leuchtend rot und viel zu viel davon, tropfte von einem zerfetzten Flügel.
"Heilige Scheiße", entfuhr es Mira.
Der Kopf des Wesens schnellte zu ihr herum, goldene Augen loderten vor Schmerz und Wut. Es versuchte zu fauchen, doch der Laut war schwach und gebrochen.
Mira hatte in ihren neunzehn Jahren schon viel Blut gesehen – Saltmere war nicht sanft zu seinen Kindern, und in Henriks Klinik sah man alles, von Fischereiunfällen bis hin zu Kneipenschlägereien. Aber das hier war anders. Das war absichtlich. Grausam.
"Wilderer", knurrte sie. Früher war die Drachenjagd ehrenhaft gewesen. Gefährlich, aber ehrenhaft. Heutzutage war es nur noch Schlachterei. Junge wurden für ihre Schuppen, ihr Blut, ihre Herzen gestohlen. Die Caerborn-Akademie behauptete, sie gingen dagegen vor, aber offensichtlich reichte ihr Arm nicht bis zu jeder gottverlassenen Klippe des Königreichs.
Das Drachenjunges beobachtete ihre Annäherung, zu schwach, um zu fliehen, zu stolz, um sich zu ergeben. Sein Atem war flach, angestrengt.
"Okay", sagte Mira und zog ihr Gürtelmesser. "Okay, los geht’s."
Sie kniete sich neben die Kreatur, und sie zuckte zurück. Verständlich – Menschen bedeuteten Schmerz. Bedeuteten es wahrscheinlich schon immer.
"Ich bin nicht wie die", sagte sie leise. "Ich will dir nichts tun."
Die Augen des Drachen folgten ihrer Bewegung, als sie nach dem Seil griff. Die Stacheln waren bösartig, dazu gemacht, sich bei jeder Bewegung weiter zuzuziehen. Irgendein kranker Bastard hatte sich das ausgedacht.
"Das wird scheiße", warnte sie, dann begann sie, an der ersten Windung zu sägen.
Das Seil war dick, für große Beute gedacht. Das Drachenjunge wimmerte – wimmerte tatsächlich –, während sie arbeitete, und etwas in Miras Brust zerbrach.
„Komm schon“, murmelte sie. „Bleib bei mir.“
Das Seil riss plötzlich, schnellte über ihre Handfläche zurück. Schmerz schoss ihren Arm hinauf, und Blut—ihr Blut—verteilte sich über die silbernen Schuppen des Drachen.
Die Zeit blieb stehen.
Die Luft zwischen ihnen vibrierte mit etwas Elektrischem, etwas Uraltem und Unermesslichem, das völlig jenseits ihres Verständnisses lag. Die Augen des Drachenbabys verhakten sich in ihren, und sie sah darin etwas, das ihr den Atem stocken ließ.
Erkennen. Wählen. Beanspruchen.
„Scheiße“, flüsterte sie.
Der Drache öffnete das Maul und brüllte—nicht laut, aber tief, ein Grollen, das in ihren Knochen widerhallte wie Donner. Feuer brach aus seiner Kehle hervor, gezügelt und absichtlich, schlang sich wie flüssiges Gold um ihr Handgelenk.
Mira schrie. Das Feuer verbrannte sie nicht, aber es zeichnete sie, ritzte eine kunstvolle Spirale in ihre Haut, die vor Macht pulsierte, von der sie nie geträumt hatte.
„Was hast du getan?“, keuchte sie und starrte auf das leuchtende Mal. „Was zur Hölle hast du getan?“
Das Drachenbaby sackte zusammen, erschöpft von der Anstrengung, aber seine Augen blieben auf sie gerichtet. Zufrieden. Als hätte es genau auf sie gewartet.
Die Welt kippte zur Seite. Ihr Blick verschwamm, Dunkelheit kroch von den Rändern heran.
Das Letzte, was sie sah, waren diese goldenen, glühenden Augen, die ihr beim Fallen zusahen.
Das Bewusstsein kehrte zurück wie ein Schlag ins Gesicht. Mira kam zu sich, mit dem Mund voller Staub und einem hämmernden Schmerz im Kopf, als würde ein Schmied darin arbeiten. Über ihr spannte sich ein grauer Himmel, und der Geschmack von Asche lag auf ihrer Zunge.
Sie blinzelte, versuchte sich zu konzentrieren, und blickte in das Gesicht eines Fremden.
Er trug schwarzes Leder, das Autorität schrie—jene Art von Schwarz, die mehr kostete, als die meisten Familien aus Saltmere in einem Jahr sahen. Das Wappen, das über seinem Herzen prangte, ließ ihr Blut in den Adern gefrieren.
Caerborn Akademie. Drachenreiter. Die unantastbare Elite.
„Verdammte Scheiße“, krächzte sie, setzte sich zu schnell auf und bereute es sofort.
„Du bist gezeichnet worden“, sagte der Mann, seine Stimme sachlich und professionell. Als würde er über das Wetter sprechen.
Eine zweite Gestalt trat ins Sichtfeld—eine Frau mit silbernem Haar und Augen wie Winterstürme. Ihre schwarze Uniform war identisch.
„Das ist unmöglich“, sagte Mira und umklammerte ihr Handgelenk. Die Spirale pulsierte schwach, warm auf ihrer Haut. „Ich bin niemand. Ich komme aus Saltmere, verdammt nochmal.“
„Geografie ist irrelevant“, sagte die Frau kalt. „Der Drache hat dich gewählt.“
„Ich habe ihm geholfen“, protestierte Mira und rappelte sich hoch. „Er war im Sterben. Ich konnte doch nicht einfach—“
„Du hast eine Bindung gebildet“, unterbrach der Mann. „Teilweise, aber bindend. Das macht dich zur Kandidatin.“
„Ich tauge nicht zur Reiterin“, fauchte sie. „Sieh mich an. Ich sammle Kräuter zum Leben. Ich habe noch nie einen ausgewachsenen Drachen gesehen.“
„Jetzt schon“, sagte die Frau und nickte zu etwas hinter Mira.
Sie drehte sich um und verschluckte sich fast. Das Jungtier—nicht mehr winzig, nicht mehr sterbend—hockte auf einem nahegelegenen Felsen. Es war gewachsen, genährt von ihrem gemeinsamen Blut und dem Bindungsfeuer. Seine silbernen Schuppen glänzten wie poliertes Metall, und seine goldenen Augen spiegelten uralte Intelligenz wider.
„Das kann nicht sein“, flüsterte Mira.
„Mit Drachenmagie ist vieles möglich“, sagte der Mann. „Du wirst es lernen.“
„Ich gehe nirgendwohin mit euch.“
Die Frau lächelte, kälter als die Klippenwinde. „Du hast keine Wahl. Das Mal bindet dich an die Akademie. Uraltes Gesetz.“
Hinter ihnen materialisierte sich ein Himmelsgleiter aus den Sturmwolken—glänzendes schwarzes Metall, das vor gebändigter Kraft brummte. Magie strahlte aus seinem Rumpf wie Hitze aus einer Schmiede.
„Das ist Wahnsinn“, sagte Mira und wich zurück. „Ich habe ein Leben. Verpflichtungen.“
„Hattest“, korrigierte der Mann. „Vergangenheit.“
Die Türen des Gleiters öffneten sich mit einem leisen Zischen und gaben einen Innenraum aus Schatten und Stahl frei. Ihre neue Realität, bereit, sie ganz zu verschlingen.
Der Drache auf dem Felsen zwitscherte leise, und trotz allem spürte Mira ein Echo in ihrem gezeichneten Handgelenk. Die Bindung war echt. Unbestreitbar.
Sie blickte zurück zu den Klippen, zu den blutbefleckten Felsen, wo ihr altes Leben geendet hatte. Zu dem weiten grauen Meer, das neunzehn Jahre lang ihr Horizont gewesen war.
„Ich habe dich gerettet“, sagte sie zum Drachen. „So dankst du mir?“
Seine goldenen Augen zeigten keine Reue. Nur Unvermeidlichkeit.
The Girl Who Rode Fire
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