

Beschreibung
Lady Elowen glaubte, ihre Ehe sei lieblos-sie hatte nie gedacht, dass sie auch illegal war. Als ihr Ehemann offentlich seine Verlobung mit einer anderen Frau verkundet und sie vor dem gesamten Hof demutigt, entdeckt Elowen eine schockierende Wahrheit. Doch diese Enthullung verblasst neben einem noch grosseren Geheimnis-sie ist nicht die vergessene Tochter eines unbedeutenden Hauses. Begleitet von Sir Cillian Thorne, einem gefahrlich attraktiven in Ungnade gefallenen Ritter, entdeckt Elowen etwas, das noch gefahrlicher ist als die Intrigen ihrer Feinde-ihr wachsendes Verlangen nach dem einen Mann, den sie nie haben kann. Elowen wird vor nichts Halt machen, um das zu beanspruchen, was ihr gehort. Ihren Thron. Ihre Rache. Und vielleicht, wenn sie es wagt, das Begehren ihres Herzens.
Kapitel 1
Jul 24, 2025
Die Diener mieden bewusst Lady Elowens Ende der Festtafel.
Sie beobachtete, wie sie an ihrem leeren Kelch vorbeigingen, ihre Blicke wie Wasser von Stein abgleitend. Der massive Eichentisch erstreckte sich vor ihr, beladen mit gebratenem Wildschwein und honigglasierten Wurzeln, doch sie hätte genauso gut unsichtbar sein können.
Ihr Kleid – gebügelt aber fadenscheinig, geflickt aber unmodisch – kennzeichnete sie so deutlich wie ein Brandmal.
"Reich den Wein", rief sie einem vorbeigehenden Diener zu.
Der Junge zögerte. Er blickte zum Kopf der Tafel, wo ihr Gemahl Lord Alaric von Haus Denvyr Hof hielt, dann zurück zu ihr. "Meine Lady, ich –"
"Den Wein", wiederholte Elowen.
Widerwillig füllte der Diener ihren Kelch, aber seine Hände zitterten, als Wein auf das weiße Tischtuch schwappte und es rot färbte.
"Tolpatschiger Narr", drang die Stimme der jungen Lady Tressa von der anderen Seite des Tisches, voller Spott und leiser Grausamkeit. "Sieh nur, was du mit Lady Elowens... reizendem Kleid gemacht hast."
Gelächter ging um sie herum und Lady Isolde, Tressas Mutter, hob ihren Fächer, um ihr Grinsen zu verbergen. "Vielleicht wird der Fleck es verschönern."
Elowen hob ihren Kelch und nahm einen bedächtigen Schluck, sagte aber nichts.
Am Kopf der Tafel saß Lord Alaric Denvyr – ihr Gemahl dem Namen nach, nie in Zuneigung – mit der Gelassenheit eines Mannes, der nie Hunger oder Scham gekannt hatte.
Gelächter kräuselte sich von seinen Lippen wie Rauch, während er die Lords um ihn herum mit Geschichten von Grenzscharmützeln und blutgetränkten Siegen bezauberte. Sein Kelch fing das Licht. Sein Lächeln fing alles andere.
Einst war dieses Lächeln ihres gewesen.
Oder so hatte sie geglaubt.
Sie hatten im Frühling geheiratet, als die Wildblumen zu früh blühten und die Tinte ihrer Mitgift noch nicht getrocknet war. Sie hatte ein von einer Kaufmannswitwe geliehenes Kleid getragen.
Er hatte am Altar nicht einmal seine Reithandschuhe ausgezogen, dennoch hatte er sie an diesem Tag schön genannt. Sie angesehen, als wäre sie eine Lösung.
"Du wirst genügen", hatte er nach den Gelübden gesagt, leise genug, dass niemand sonst es hören konnte. "Vorerst."
Seitdem war sie zu einem Möbelstück in seinem großen Plan geworden – anwesend wenn es passte, unsichtbar wenn nicht. Alaric führte Gleichgültigkeit wie ein Schwertmeister, streckte sie mit jedem vermiedenen Blick nieder.
"Meine Damen, sicher finden wir angenehmere Themen als Mode." Lord Veymar lehnte sich vor und holte Elowen aus ihren Gedanken zurück in die grausame Realität. "Sagt mir, Lady Elowen, wie findet Ihr das Eheleben? Erfüllend?"
Die Frage hing wie Rauch in der Luft und jedes Gespräch in Hörweite verstummte.
Elowen erwiderte seinen Blick direkt. "Die Ehe lehrt einen viele Lektionen, Lord Veymar. Geduld zum Beispiel. Und den Wert von... niedrigen Erwartungen."
Ein kollektives Einatmen ging durch die nahestehenden Gäste.
"Ah, aber sicher übertrifft Lord Alaric selbst bescheidene Erwartungen", drängte Veymar, seine Augen glitzerten vor boshafter Freude. "So ein... hingebungsvoller Ehemann."
Sie blickte zu ihrem Gemahl am Kopf der Halle, sein Lachen war lauter geworden, lebhafter. Alaric unterhielt seine Gefährten mit Geschichten von Grenzüberfällen und eroberten Gebieten, seine Hände gestikulierten großartig während Wein in seinem Kelch schwappte.
"Vielem hingegeben", erwiderte Elowen geschmeidig. "Seinen Ländereien, seinen Ambitionen, seinen –"
"...seiner Zukunft!" Alarics Stimme dröhnte durch die Halle.
Der ganze Raum verstummte. Gespräche erstarben mitten im Satz. Tänzer erstarrten. Selbst die Instrumente der Musiker verstummten in Disharmonie.
Lord Alaric Denvyr stand am Kopf der Tafel, seinen Kelch hoch erhoben. Er gebot Aufmerksamkeit so leicht wie Atmen, und heute Abend hatte sein Lächeln die scharfe Kante einer Klinge.
"Meine Lords und Ladies", begann er, seine Stimme trug in jeden Winkel der Halle. "Heute Nacht feiern wir mehr als guten Wein und feine Gesellschaft. Heute Nacht feiern wir die Zukunft des Hauses Denvyr."
Gemurmelt ging durch die Menge und Elowens Finger umklammerten den Stiel ihres Kelches.
"Wie ihr wisst, erfordert die Sicherheit adeliger Blutlinien... strategische Allianzen." Alarics Blick schweifte durch den Raum, verweilte auf Gesichtern, sowohl eifrigen als auch bangen. "Weshalb ich die Ehre habe, meine Verlobung mit Lady Alisyn von Veymar bekanntzugeben."
Die Worte trafen wie Donnerschläge.
Keuchen hallte von jedem Tisch. Ein Weinglas zerschellte auf Stein. Jemand ließ ein ersticktes Lachen hören.
"Auf meine zweite Braut", fuhr Alaric fort, seine Stimme glatt wie Seide über Stahl, "und auf die Verbindung, die beide unsere Häuser stärken und die östlichen Grenzen des Reiches sichern wird!"
Jedes Auge in der Halle wandte sich Elowen zu. Sie saß regungslos, ihr Gesicht eine Maske porzellanener Fassung.
"Aber mein Lord", rief seine Mutter, Lady Isolde, ihre Stimme triefend vor falscher Besorgnis, "Ihr habt bereits eine Gemahlin."
"In der Tat." Alarics Lächeln wankte nie, als sein Blick endlich Elowen über das Meer erstaunter Gesichter hinweg fand. "Lady Elowen versteht die Notwendigkeiten der Staatskunst. Nicht wahr, meine Liebe?"
Die Halle hielt den Atem an. Hundert Augenpaare beobachteten, warteten auf ihre Antwort. Warteten darauf, dass sie zerbrach.
Stattdessen erhob sich Elowen.
Ihr Stuhl kratzte mit bedächtiger Langsamkeit über den Stein. Sie stellte ihren Kelch mit vorsichtiger Präzision ab, das Kristall klingelte wie eine Glocke in der Stille.
Sie trat vom Tisch weg, ihr Rückgrat gerade wie eine Schwertklinge. Ihre abgetragenen Pantoffeln flüsterten über Marmor, als sie den langen Weg zu den großen Türen der Halle antrat.
"Wohin gehst du?" rief Alaric ihr nach, sein befehlender Ton leicht brechend.
Die folgende Stille war ohrenbetäubend.
Sie ging weiter, vorbei an höhnischen Adeligen und flackernden Fackeln, vorbei an Dienern, die sich gegen die Wände pressten, um ihrem Weg auszuweichen.
Die großen Türen öffneten sich vor ihr wie durch Zauberhand, und sie schritt hindurch ohne einen Blick zurück.
Der Korridor dahinter war grabstill nach dem Chaos der Halle. Ihre Schritte hallten von gewölbten Decken, als sie tiefer in die Schatten der Burg ging. Erst als sie sicher war, allein zu sein, ließ sie ihre sorgfältige Fassung bröckeln.
Ihre Hand presste sich gegen die kalte Steinwand, ihr Atem beschleunigte sich. Aber noch immer kamen keine Tränen.
"Nicht für ihn, Elowen", flüsterte sie in die Dunkelheit. "Niemals für ihn."
Schnee hatte sich der Welt bemächtigt, während sie ihre öffentliche Hinrichtung ertrug. Durch hohe Fenster beobachtete sie, wie er den Hof in trügerischer Reinheit einhüllte, die Hässlichkeit der Welt in makellos weißen Lügen bedeckte.
Sie stieß eine Seitentür auf und trat in Winters ehrliche Umarmung.
Kälte traf sie wie ein physischer Schlag, schnitt durch ihr dünnes Kleid und raubte ihr den Atem. Eiskristalle tanzten im Fackelschein während ihr Atem silbern in der gefrorenen Luft schwebte.
Hinter ihr setzte die Musik wieder ein – zunächst zögerlich, dann an Mut gewinnend, während die Halle so tat, als wäre nichts Erderschütterndes geschehen. Als wäre öffentliche Vernichtung nur ein weiterer Gang zwischen gebratenem Wildschwein und Honigwein.
Der Stein unter ihren Füßen schimmerte schwach im Mondlicht, und für einen Moment ließ sie es zu – die Stille, die Reglosigkeit, den Schmerz, der sich nicht als Qual niederließ, sondern als etwas Schwereres. Etwas Verdientes.
Schritte knirschten auf Frost hinter ihr.
Sie drehte sich um und fand einen jungen Verwalter, der sich näherte, sein Gesicht bleich vor nervösem Schrecken. In seinen zitternden Händen hielt er ein gefaltetes Pergament mit dem Denvyr-Siegel wie einen Todesbefehl.
Er verbeugte sich tief, seine Stimme leise aber stetig.
"Meine Lady", sagte er. "Dies... betrifft Eure Ehe."

The Last Living Legacy
30 Kapitel
30
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