

Beschreibung
Um den Mord an ihren Eltern zu rachen, schleicht sich die zwanzigjahrige Sophie als personliche Haushalterin in das Haus von Alessandro De Luca ein - dem Erben der skrupellosen New Yorker Verbrecherfamilie, von der sie glaubt, dass sie ihre eigene zerstort hat. Wahrend sie unter seinem Dach lebt und gleichzeitig dieselbe Universitat besucht, muss sie die perfekte, fugsame Dienerin spielen, seine drei unantastbaren Regeln befolgen und mit der stetig wachsenden sexuellen Spannung zwischen ihnen zurechtkommen - und das alles, wahrend sie nach Beweisen fur die Verbrechen seiner Familie sucht. Doch Alessandro beobachtet sie mit Augen, denen nichts entgeht. Je naher sie der Wahrheit kommt, die ihn zerstoren konnte, desto schwerer fallt es ihr, sich daran zu erinnern, auf welcher Seite von Hass und Verlangen sie eigentlich stehen will.
Kapitel 1
Dec 23, 2025
[Sofias Perspektive]
Ich stehe auf dem Bürgersteig und klammere mich an meine gefälschten Referenzen, während meine Hände so sehr schwitzen, dass ich befürchte, die Tinte könnte verlaufen. Wäre das nicht perfekt?
Hallo, ich bin hier wegen der Stelle als persönliche Zofe, bitte ignorieren Sie, dass mein beruflicher Werdegang förmlich dahinschmilzt.
Das De Luca-Brownstone sieht genauso aus wie jedes andere Brownstone in dieser von Bäumen gesäumten Straße nahe der Columbia University – was heißt, es sieht aus, als hätte jemand das Bruttoinlandsprodukt eines kleinen Landes verflüssigt und in Backstein und Mörtel gegossen.
Die Tür öffnet sich, bevor ich klopfen kann. Eine Frau in den Sechzigern mit stahlgrauem Haar und der Haltung von jemandem, der schon einiges gesehen hat, aber sich von nichts beeindrucken lässt, mustert mich mit scharfen schwarzen Augen.
„Sofia Russo?“
„Ja, Ma'am.“ Ich neige den Kopf, lasse die Schultern nach innen sacken.
Kleiner. Harmlos. Einfach ein armes Stipendienmädchen, das diesen Job verzweifelt braucht.
„Mrs. Bianchi. Kommen Sie.“ Sie dreht sich um, ohne abzuwarten, ob ich ihr folge – unhöflich, aber auch irgendwie gerecht.
Wohin, bitte schön, sollte ich sonst gehen?
Ich folge ihr in eine Diele, die nach teurem Parfum und der Art von altem Geld riecht, das keine Vorstellung braucht. Es ist einfach da. Durchtränkt die persischen Teppiche und die Kunstwerke, die wahrscheinlich mehr wert sind als meine gesamte Existenz im Moment.
Ich halte die Augen gesenkt, wie es sich gehört, während ich alles registriere.
Ausgang nach links – Küche vielleicht? Geradeaus die Treppe. Überwachungskamera in der Ecke, eine weitere neben der Tür.
Mein Blick bleibt an einer geschlossenen Tür im Flur hängen – schweres Holz, die Art, die sagt: Hier passiert Wichtiges – und verweilt einen Hauch zu lange, bevor ich mich zwinge wegzusehen.
„Die Familie schätzt Diskretion“, sagt Mrs. Bianchi und führt mich durch ein Wohnzimmer, das dreimal so groß ist wie meine gesamte Wohnung. „Sie sehen nichts. Sie hören nichts. Sie sprechen nur, wenn Sie angesprochen werden. Verstanden?“
„Ja, Ma'am.“
„Unsere jüngere Herrin Chiara ist im Salon. Sie werden sie zuerst kennenlernen.“
Na wunderbar. Die Schwester.
Ich habe genau ein Überwachungsfoto von Chiara De Luca gesehen, und darauf sah sie aus wie das Mädchen, das dein Auto zerkratzt, wenn du zu nah an ihres parkst. In echt ist sie schlimmer.
Sie liegt auf einem samtbezogenen Sofa wie ein lebendig gewordenes Renaissancegemälde. Ganze neunzehn Jahre alt, in Chanel versunken, das dunkle Haar fällt in perfekten Wellen, makellose Haut.
Und als sie aufblickt, macht ihr Gesichtsausdruck sofort klar, dass ich irgendwo zwischen Kaugummi an ihrem Schuh und einem besonders hässlichen Möbelstück rangiere.
„ Das ist das neue Mädchen?“ Ihre Stimme könnte Glas schneiden. „Sie sieht... hinreichend aus, schätze ich.“
Ich halte mein Gesicht neutral, meine Haltung unterwürfig. Hinreichend . Sicher.
Lieber ‘hinreichend’ als ‘Ziel neutralisiert’.
„Sofia wird als persönliche Zofe Ihres Bruders dienen, Miss“, sagt Mrs. Bianchi.
Chiaras perfekt geschwungene Augenbrauen heben sich.
„Alessandros? Wie köstlich.“ Sie mustert mich auf eine Art, die meine Haut kribbeln lässt. „Bemühen Sie sich, uns nicht zu blamieren, Stipendienmädchen. Bedienstete, die Ärger machen, bleiben hier nicht lange.“
„Ich verstehe, Miss De Luca.“
„Tun Sie das?“ Sie lächelt, aber es erreicht ihre Augen nicht. „Und machen Sie was mit diesen Haaren, das sieht tragisch aus – haben Sie sie mit einem Wischmopp frisiert?“
Oh, natürlich . Habe ich wirklich erwartet, hier ohne Beleidigung rauszukommen?
„Ich danke Miss De Luca für ihre Sorge um mein Äußeres.“ Ich senke den Blick, wo es wohl eigentlich mein Temperament hätte sein sollen. „Ich werde darauf achten, dem familiären Standard zu entsprechen.“
Die Worte sind vollkommen höflich. Der Ton vollständig respektvoll.
Aber es ist die Art, wie ich es sage – eine mikroskopische Schärfe, die sowohl echte Dankbarkeit als auch das subtilste ‘Fuck you’ der Welt bedeuten könnte.
Chiaras Augen verengen sich. „Was hast du gerade—“
Ihre Hand schnellt hoch, und ich zucke instinktiv zurück.
„Chiara.“
Der Schlag landet nicht. Die Stimme kommt von hinter mir, tief und ruhig, und jeder Muskel in meinem Körper spannt sich an. Ich drehe mich langsam, vorsichtig, halte diese unterwürfige Krümmung in der Wirbelsäule.
Und da steht er.
Alessandro De Luca hat mit seinen Fotos nichts gemein. Auf den Überwachungsbildern wirkte er gefährlich, aber distanziert – einfach ein weiterer hübscher Mafia-Prinz in teuren Anzügen. In echt ist er präsent auf eine Art, die den Raum kleiner wirken lässt.
Er ist groß, gebaut wie jemand, der sowohl Fitnessstudio als auch Schlägerei kennt. Schwarzes Haar, immer so, als bräuchte es seit zwei Wochen einen Schnitt, und Augen in einer unmöglichen Mischung aus Grau und Grün.
Diese Augen fixieren mich, und mein Puls rast.
Strategische Wachsamkeit. Das ist alles.
Ich katalogisiere bereits Details: wie er sich bewegt, die Breite seiner Schultern, die Tattoos, die ich gerade so unter den hochgekrempelten Hemdsärmeln erkenne. Wie er mich ansieht, als wäre ich etwas, das er kaufen will.
„Sei dankbar, Streunerin“, zischt Chiara hinter mir.
Ich sehe sie nicht an.
„Mister Alessandro, das ist Sofia Russo.“ Mrs. Bianchi deutet auf mich, als würde gerade ein Möbelstück ausgeliefert. „Ihre neue persönliche Zofe.“
„Ich verstehe.“ Er umkreist mich langsam, und ich zwinge mich, still zu bleiben, seine Bewegungen nicht wie eine Bedrohung zu verfolgen. „Ich habe dich schon auf dem Campus gesehen. Betriebswirtschaft und Literatur als Doppelfach, richtig? Beeindruckende Noten für jemanden, der Vollzeit arbeitet.“
Mir wird flau im Magen. Er hat mich beobachtet. Natürlich hat er das.
Die De Lucas stellen niemanden ein, ohne ihn vorher durchleuchtet zu haben.
„Ja, Sir“, sage ich leise. „Ich gebe mein Bestes.“
„Mmm.“ Er bleibt vor mir stehen, so nah, dass ich sein Parfum rieche – etwas Dunkles, Holziges. „Sag mir, Sofia. Warum muss ein Mädchen mit deinem Notendurchschnitt Toiletten putzen, um zu überleben?“
Das ist es. Der Moment, in dem alles entscheidet.
Ich lasse meine Stimme ganz leicht zittern, lasse meine Augen mit dem Anflug von Tränen glänzen.
„Meine Familie schuldet den De Lucas Geld, Sir. Eine Schuld, die mein Vater vor seinem Tod nicht begleichen konnte.“ Ich schlucke schwer, und ich muss das Engegefühl im Hals nicht einmal spielen. „Ich arbeite sie ab. Damit meine jüngeren Geschwister sicher sind.“
Ich halte den Blick gesenkt, meine Stimme klingt vollkommen verzweifelt und dankbar. Aber meine Finger krallen sich für einen kurzen Moment an meine Seiten – etwas, das mir beinahe entgeht – bevor ich sie zwinge, sich zu entspannen.
Alessandro mustert mein Gesicht lange. Dann hebt er die Hand, und zwei Finger heben mein Kinn, zwingen mich, ihm in die Augen zu sehen.
Seine Berührung ist warm. Fest. Und wie er mich ansieht, lässt mich auf eine Art den Atem stocken, die ich absolut hasse. Mein Körper reagiert – Puls rast, Haut wird heiß – während mein Verstand hektisch jedes Detail von ihm abspeichert.
Die kleine Narbe an seiner Augenbraue. Der genaue Farbton seiner Augen. Wie sich sein Kiefer ganz leicht anspannt, als ich seinen Blick erwidere.
„Du fängst morgen an“, sagt er schließlich. „Du wirst in den Personalquartieren wohnen. Mrs. Bianchi zeigt dir alles.“
„Danke, Sir.“
Er lässt mein Kinn nicht los. „Noch etwas.“
Ich warte eine gefühlte Ewigkeit, bis er wieder spricht.
„Mein Haus. Meine Regeln.“ Seine Stimme wird noch leiser, und irgendetwas darin bringt mich dazu, mich unwillkürlich aufzurichten. „Regel Nummer eins: Du gehst nirgendwohin, ohne dass ich es weiß. Klar?“
„Glasklar, Sir.“
Endlich lässt er mich mit einem kurzen Nicken los und tritt zurück. Ich folge Mrs. Bianchi einen Flur entlang, vermutlich zu den Personalzimmern, und ich spüre seinen Blick auf mir, die ganze Zeit.
„Sofia.“ Seine Stimme hält mich am Ende des Flurs an.
Ich drehe mich um, begegne seinem Blick mit perfekter, leerer Gehorsamkeit. Mein Gesichtsausdruck sollte ein Meisterwerk an Unterwerfung sein – ich habe ihn hundertmal vor dem Spiegel geübt.
Ich bin nur ein verzweifeltes Mädchen, das diesen Job zum Überleben braucht. Siehst du?
Alessandro lächelt, aber es erreicht seine Augen nicht. „Willkommen in der Familie."

The Mafia's Prince Maid
30 Kapitel
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