The Princess' Secret Night von Nina Soelian
The Princess' Secret Night
Beschreibung
Eine in Ungnade gefallene Prinzessin kommt als demutige Gesandte an einen winterdunklen Hof - mit einem Geheimnis, das ein Konigreich entflammen konnte: Vor sieben Jahren, auf einem Maskenball, liebte sie einen Fremden im Mondlicht ... und gebar seinen Sohn. Nun steht Selene Ardent vor Konig Kasimir - anfangs ahnungslos, dass er der maskierte Mann ist - und muss in einem Schlangennest aus samtener Grausamkeit, einer funkelnden Konigin und einem lachelnden Minister uberleben, der Barmherzigkeit in Waffen verwandelt. Wahrend aus Flustern Anklagen werden, schutzt der Konig heimlich den Jungen, Ari, selbst wenn ihn die Pflicht zwingt, Gleichgultigkeit vorzutauschen. Notizen, Mitternachtsbesprechungen und ein ausfransendes silbernes Band werden zu Rettungsleinen, wahrend Selene erst des Mordes, dann der Unfahigkeit bezichtigt wird, bis eine offentliche Abrechnung alle Masken von den Gesichtern reisst.
Kapitel 1
Oct 30, 2025
POV Selene
„Name und Zweck?“
Ich hob den Blick zum Tor-Schreiber. Hinter ihm erhob sich der Palast von Vespera aus dem Winternebel—schwarze Steinwälle, silberne Gittertore, Raben, die sich wie Wächter auf den Zinnen duckten. Ein Banner peitschte und krachte im Wind: ein silberner Drache, der sich um eine Krone windet und eine Zunge aus smaragdgrünem Feuer ausstößt.
„Selene von Lysara“, sagte ich, die Stimme mit Mühe ruhig. „Sondergesandte.“
Die Feder des Schreibers hielt mitten im Schwung inne. Sein Blick glitt über meinen abgetragenen smaragdgrünen Umhang, den einzigen Koffer zu meinen Füßen, den Schlamm, der meinen Saum verdunkelte. „Begeben Sie sich in die Privatgemächer“, sagte er, ohne aufzusehen. „Seine Majestät erwartet Sie.“
Ich zog den Umhang enger, Finger kalt am Hals, und trat durch Tore, die sich mit der präzisen Endgültigkeit einer zugeschnappten Falle schlossen. Hierher zu kommen war ein Fehler—jeder Instinkt schrie es—aber mein Sohn Ari brauchte Medizin, die ich in Lysara niemals kaufen konnte, und mein eigener Hof war nur zu bereit gewesen, mich an die Grenze zu drängen.
Ich berührte das silberne Band, verborgen unter meinem Ärmel. Sieben Jahre alt und ausgefranst, rieb es rau an meinem Handgelenk. Ich hatte es nie abgenommen. An manchen Nächten war es der einzige Beweis, dass der Garten, die Masken und der Fremde kein Traum waren, den ich erfand, um die folgenden Jahre zu überleben.
Ein Diener in schwarz-smargaderner Livree gesellte sich wortlos zu mir, die Schuhe flüsterten über mosaikverzierte Böden.
„Hier entlang, Hoheit“, sagte er leise.
Wir passierten Korridore, getäfelt mit Spiegeln; Kerzen flackerten in Wandleuchtern, obwohl der Morgen längst angebrochen war, und warfen goldenes Licht auf hundert Abbilder von mir: schwarzes Haar schlicht geflochten, Schatten unter den Augen, ein Reiseumhang, dessen beste Jahre schon oft geflickt worden waren.
Die Türen zum Thronsaal atmeten auf. Schwarzer Marmor spannte sich, streng und glänzend, bis zu einem von Schatten verhüllten Podest. Über dem Thron gähnte ein gewaltiger Drachenschädel, die Zähne hell wie Messer.
Der Hof teilte sich wie dunkles Wasser.
Gruppen von Adligen in samtigen Gewändern der Nacht drehten sich wie aus einem Guss; der Schmuck der Damen funkelte an ihren Hälsen wie harte Sterne. Ihre Aufmerksamkeit glitt prüfend über mich, mit der Sorgfalt von Händlern, die Münzen zählen.
König Casimir Ruvan saß hoch oben auf einem von schwarzem Samt überzogenen Thron. Ich kannte die Fakten: fünfunddreißig; groß und hager; Wangenknochen, scharf geschnitten genug, um eigene Schatten zu werfen; schwarzes Haar mit ersten silbernen Fäden an den Schläfen; Augen von winterlichem Blau, die das Kerzenlicht einfangen und halten konnten.
Etwas veränderte sich in der Luft, als ich ihn ansah. Mein Puls pochte gegen das Band unter meinem Ärmel. Sein Blick glitt über mich—ruhig, ungeblinzelt—und schweifte weiter, ohne mich zu erkennen. Gut, sagte ich mir. Sei ein Name auf einem Papier. Je weniger er sieht, desto sicherer bleibt Ari.
Zur Rechten des Königs lehnte die Königin-Gemahlin mit der Anmut einer Klinge in einer Seidenscheide. Isoldes blondes Haar lag in perfekten Locken; elfenbeinfarbene Seide sammelte sich um sie wie Licht auf Milch. Eine Perlenkette schmiegte sich um ihren Hals—jede einzelne wertvoller als meine ganze Garderobe. Ihre helle Hand ruhte auf der Armlehne seines Thrones, ein Anspruch, wortlos formuliert.
Ich versank in einen Knicks, spürte, wie die Kälte des Marmors wie Wasser durch meine Knochen stieg.
„Eure Majestät“, sagte ich mit gleichmäßiger Stimme. „Ich bringe Grüße aus Lysara und die Beglaubigung meiner Ernennung.“
„Prinzessin Selene Ardent“, antwortete Casimir, förmlich im Ton. „Wir nehmen Eure Schreiben entgegen.“
Meine Finger, verräterisch vor Kälte und Schlafmangel, tasteten in meinem Umhang. Das Wachssiegel war unterwegs gebrochen; als ich den Umschlag hervorzog, rutschten die Papiere heraus. Sie schlugen auf den Marmor und verteilten sich wie blasse Blätter.
Isolde lachte. „Oh je“, sagte sie, ihr Spott hallte bis zu den fernen Säulen. „Wie überaus unbeholfen.“
Sanftes Lachen schwappte durch den Saal, gefolgt von einem leisen Flüstern entlang der Wände. Hitze stieg heiß und demütigend in meine Wangen; ich verharrte einen Herzschlag zu lange, dann sank ich auf die Knie. Die Kälte des Marmors brannte durch mein Kleid; mein Zopf rutschte über die Schulter, als ich nach dem nächsten Blatt griff.
Casimir hatte sich nicht bewegt. Die winterblauen Augen waren reglos, sein Mund beherrscht, seine Haltung ein Muster an Kontrolle. Dennoch spürte ich seine Aufmerksamkeit wie einen Mantel auf mir liegen: ein Gewicht mit einer bestimmten Form.
„Ihr beginnt morgen bei Tagesanbruch“, sagte er. „Der Rat wartet nicht auf persönliche Unannehmlichkeiten.“
Ich drehte mich um und ging den langen Gang zu den Türen hinunter. Unter dem Drachenschädel beobachteten mich die leeren Höhlen, eine hohle Absolution: Selbst die Mächtigsten enden als Knochen. Ich ging darunter hindurch, ohne den Schritt zu verlangsamen.
Der Kastellan tauchte wieder auf und führte mich durch Korridore, die sich wanden und zurückführten, der Palast ein Labyrinth, das seine Geheimnisse lieber bewahrte.
Meine zugewiesenen Gemächer im Westflügel waren klein, aber sauber: ein schmales Bett mit einer dünnen Decke; ein Schreibtisch unter einem Fenster; ein Porzellanbecken, das das fahle Licht einfing und es kälter erscheinen ließ.
Ich packte meinen einzigen Koffer aus und ordnete mein Leben in stiller Reihenfolge: zwei Kleider, jedes mit doppelt gesäumtem Rock; ein Buch alter lysarischer Verse; Aris Zeichnung.
Ein Klopfen – drei schnelle, höfliche Schläge – ließ mich zur Tür gehen. Ein junger, sommersprossiger und ernster Lakai verbeugte sich und reichte mir auf einem Tablett einen versiegelten Brief. "Für Sie, Hoheit," sagte er.
Ich brach das Siegel und entfaltete das Papier.
Rat, Morgengrauen. Bringen Sie die Zollzusammenfassungen mit. Kommen Sie nicht zu spät.
Keine Unterschrift, aber die Handschrift war die des Königs; ich hatte sie in Dekreten studiert, wo Entschlossenheit dem Tintenstrich Kanten verlieh. Ich faltete die Notiz sorgfältig und legte sie auf den Schreibtisch. Draußen wurde der Wintergarten zu Eisen, als die Dämmerung ihn einnahm.
Ich setzte mich auf das schmale Bett, schob meine Finger unter meinen Ärmel und berührte das Band, bis mein Puls es fand. Erinnernd.
Vor sieben Jahren, in einem Garten wie diesem, traf ich einen Fremden auf einem Maskenball.
Ich war erst an diesem Nachmittag angekommen, noch rau von der Reise und der Fremdheit eines anderen Hofes, und vermisste die Eltern, die ich in Lysara zurückgelassen hatte wie Anker, die ich vielleicht nie wiederfinden würde.
Der Ballsaal war zu hell gewesen, zu laut, zu voll von prüfenden Blicken. Ich schlich hinaus, um Luft zu schnappen – und fand die steinernen Wege. Schritte hallten – gemessen, unbeeilt – hinter mir. Ich drehte mich um.
Ein Mann in dunkler Uniform stand im Schatten des Torbogens, eine Maske bedeckte die Hälfte seines Gesichts. Er war groß, mit aufgerichteten Schultern.
"Verlaufen?" fragte er, die Stimme tief, rau wie Samt gegen den Strich. Das Wort trug zugleich Belustigung und etwas wie Besorgnis.
"Ich erkunde nur," sagte ich, bemüht, meine Fassung nicht an der Form seines Schweigens zu verlieren.
"Gefährlich," stellte er fest und trat näher, aber noch nicht ins Licht. "Diese Wege winden sich tief."
Etwas in diesem Ton – ausgelaugte Ehrlichkeit? – ließ mich bleiben. Hitze stieg unter meiner Haut auf, trotz der kühlen Luft.
"Warnen Sie mich," fragte ich, "oder drohen Sie mir?"
"Weder noch," sagte er und machte einen weiteren bedachten Schritt. Nun konnte ich die Linie seines Kiefers erkennen. "Ich beobachte nur."
Die Luft sammelte sich, summte, verdichtete sich – der kurze angehaltene Atem vor dem Blitz.
"Was beobachten Sie?" fragte ich und hörte, wie schwach die Frage klang, wenn Verlangen ein ganzes Wettersystem war.
Er kam so nah, dass sein Duft mich erreichte: Zedernrauch, frische Wolle, Metall im Frost – dann etwas Dunkleres, eine Schattennote, die ich nur je an Männern fand, die dem Kampf zu nah kamen.
"Eine Frau in silberner Maske," sagte er nun leiser, "steht allein im Garten. Entweder läuft sie vor etwas davon … oder auf etwas zu."
Das Zögern war eine Höflichkeit, eine Einladung, nicht zu antworten. Seine Hand hob sich, und seine Fingerspitzen strichen dort entlang, wo die Maske endete und meine Haut begann.
"Haut wie Mondlicht auf Samt," murmelte er. "Du leuchtest beinahe."
Ich hätte gehen sollen. Zurück in den Ballsaal mit seiner Sicherheit und Strenge. Zurück zur Sittsamkeit, die mich nie vor Kummer gerettet hatte. Ich blieb.
"Und Sie?" fragte ich. "Wovor laufen Sie davon?"
"Vor allem," sagte er und dann, fast lächelnd: "und vor nichts. Meistens kann ich den Unterschied nicht sagen." Die Worte fühlten sich an wie ein Geständnis, das er nicht hatte geben wollen.
Ich verstand. Götter mögen mir helfen, ich verstand zu gut.
"Dann sind wir vielleicht beide verloren," sagte ich.
"Vielleicht," er streckte die Hand aus, "oder genau dort, wo wir hingehören."
Ich legte meine Hand in seine. Wärme schloss sich mit Gewissheit um meine Finger.
"Spazieren wir?" fragte er, das letzte Wort leise.
Ich nickte. Die Nacht legte ihren dunklen Mantel um uns. Wir gingen tiefer zwischen die Hecken, fort vom Fackelschein und Gelächter. Zum ersten Mal in meinem Leben fühlte ich mich frei.
Doch Freiheit ist nur geliehen. Früher am Abend hatte mich ein Bote gefunden mit Worten, die die Welt zerbrachen: Meine Eltern – der König und die Königin von Lysara – waren tot. Ein Jagdunfall.
Er wusste es nicht. Konnte es nicht wissen. Und für diese wenigen gestohlenen Stunden ließ ich ihn in seinem Nichtwissen. Zum ersten Mal musste ich nicht die Prinzessin sein, die trauerte, oder die Pflicht, die für mich atmete. Zum ersten Mal durfte ich einfach sein.
The Princess' Secret Night
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