The Witch and The Priest von Tessa Kelwyn
The Witch and The Priest
Beschreibung
Rowan war schon immer die Schande ihres Zirkels - zu schwach, um eine Rolle zu spielen, zu machtlos, um gefurchtet zu werden. Bis sie entdeckt, dass sie als Blutopfer fur ein Ritual auserwahlt wurde, das Tausende abschlachten wird. Also flieht sie. Gejagt von ihren eigenen Schwestern stolpert sie ausgerechnet an den letzten Ort, an dem eine Hexe Zuflucht suchen sollte: die St.-Crispin-Kathedrale. Sie lugt sich hinein, gibt sich als Frau aus, die einer missbrauchlichen Vergangenheit entkommen ist. Der freundliche Priester, der ihre Wunden verbindet und ihr Zuflucht gewahrt, ahnt nicht, wer sie wirklich ist. Vater Mikael hat keine Ahnung, dass er ein Monster beherbergt. Doch bald entdeckt Rowan ein eigenes Geheimnis - Mikael ist nicht nur ein Priester. Die Anziehungskraft zwischen ihnen ist unbestreitbar - und absolut verboten. Doch mit dem nahenden Sonnenwendfest, den sich nahernden Schwestern und einer gefahrlichen Kraft, die in ihrem Blut erwacht, muss Rowan entscheiden, wie weit sie gehen wird, um zu uberleben.
Kapitel 1
Mar 6, 2026
POV Rowan
Der Wecker schrie um 4:47 Uhr, drei Minuten bevor ich eigentlich aufstehen musste. Ich war sowieso schon seit Stunden wach, starrte auf den Wasserfleck an der Decke, der im Dunkeln anders aussah—weniger wie ein Schmetterling, mehr wie ein Blutfleck.
Meine Finger tasteten automatisch nach den zerknitterten Scheinen unter meinem Kopfkissen, zählten sie durch Berührung. Genug für eine weitere Woche Miete in diesem beschissenen Zimmer über dem Waschsalon, vielleicht etwas Ramen, wenn ich vorsichtig war.
Fünf Wochen. Ich hatte fünf Wochen überlebt, seit ich aus dem Briar-Anwesen geflohen war. Es fühlte sich an wie eine Ewigkeit und gleichzeitig wie gar keine Zeit. Und noch vier Monate bis zur Wintersonnenwende, bis Mutter ihr Ritual vollziehen würde—mit oder ohne mich, obwohl wir beide wussten, dass sie ausgerechnet mich brauchte.
Weil mein wertloses, schwaches, erbärmliches Blut plötzlich wichtiger war als alles andere auf der Welt.
"Die Magie verlangt Blut meines Blutes. Rowan wurde zu diesem Zweck bewahrt."
Bewahrt. Als wäre ich irgendein Präparat im Glas, gerade lang genug am Leben gehalten, um nützlich zu sein. Was für verdammte Miststücke, alle miteinander.
Ich schwang die Beine über den Rand des schmalen Bettes und tappte zum Fenster, drückte mein Gesicht gegen das kalte Glas. Keine schwarzen Limousinen, keine Gestalten in teuren Mänteln, die aus Türöffnungen beobachteten, keine Schwestern mit Feuer um die Finger und Mord in den Augen.
Wieder ein Tag überlebt. Gut gemacht, Ro.
Die Dusche am Ende des Flurs war seit zwei Tagen kaputt, also begnügte ich mich damit, mir kaltes Wasser aus dem winzigen Waschbecken ins Gesicht zu spritzen. Mein Spiegelbild blickte mich an—hohlwangig, dunkle Ringe unter grau-grünen Augen, kupferrotes Haar, das dringend geschnitten werden musste und schlaff an meinen Schultern hing.
Ich sah genau so aus, wie ich war: ein Mädchen, das gerade so auf Zeit überlebt.
Das Diner war fünfzehn Minuten zu Fuß durch Portlands Straßen vor Sonnenaufgang entfernt. Mel's Place lag eingeklemmt zwischen einem Antiquariat und einer Reinigung, das Leuchtschild flackerte schwach gegen die Novemberdunkelheit.
Die Glocke über der Tür bimmelte, als ich hineinschlüpfte und den vertrauten Geruch von Kaffee und Speckfett einatmete.
"Morgen, Sonnenschein", rief Jerry, der Koch, von hinter dem Durchreichenfenster. "Du siehst aus wie die Hölle aufgewärmt."
"Fühl mich auch so", antwortete ich und band mir die Schürze um die Taille.
Jerry ist sechzig-irgendwas, dauerhaft von Fettflecken gezeichnet und hat nie gefragt, warum ein Mädchen in meinem Alter Doppelschichten schiebt und jedes Mal zusammenzuckt, wenn die Tür aufgeht. Gerade dafür liebte ich ihn umso mehr.
Der Morgenansturm bestand aus denselben bekannten Gesichtern.
Bauarbeiter holten sich Kaffee und Donuts, bevor sie zu den Baustellen fuhren. Büroangestellte checkten ihre Handys, während sie an Lattes nippten. Ein älteres Ehepaar kam jeden Dienstag und Donnerstag, bestellte immer dasselbe, ließ immer passendes Wechselgeld plus einen Dollar Trinkgeld da.
"Mehr Kaffee?" fragte ich den Trucker am Tisch sechs, einen stämmigen Mann namens Dave. Sein Ehering blitzte im Neonlicht, als er nach seiner Tasse griff.
"Weißt du, was ich wirklich gern mehr hätte?" Daves Lächeln sollte charmant wirken, aber mir lief es eiskalt den Rücken hinunter. "Wie wär’s, wenn du mir deine Nummer gibst, Hübsche? Dann zeig ich dir, wie man eine richtig gute Zeit hat, wenn ich mal wieder in der Stadt bin."
"Danke für das Angebot, aber ich date im Moment eigentlich niemanden." Die Lüge kam mit einem höflichen Lächeln. "Kann ich dir sonst noch was bringen? Kuchen? Jerry hat heute Morgen Apfel gemacht."
Daves Miene verfinsterte sich leicht, doch er deutete auf die Kuchenvitrine. Männer wie er waren leicht zu handhaben—nur oberflächlicher Charme und verletzter Stolz. Nichts im Vergleich zu den Raubtieren, mit denen ich aufgewachsen war.
Meine Pause war um halb drei, und ich schlich durch den Hinterausgang in die Gasse, zog eine Zigarette aus dem zerknitterten Päckchen, das ich vor drei Tagen gekauft hatte. Das Nikotin brannte in meinen Lungen, aber es gab meinen Händen etwas anderes zu tun, als zu zittern.
Aus meiner Gesäßtasche zog ich das Foto, das ich wie einen Talisman bei mir trug—der einzige Beweis für ein anderes Leben.
Mein Vater, Daniel, hielt eine Kleinkindversion von mir vor einer Hütte am See.
Sein Lächeln war echt, erreichte die Augen auf eine Weise, die mir immer noch die Brust zuschnürte. Meine pummeligen Babyhände griffen zur Kamera, wahrscheinlich zu der Person, die das Bild machte.
Ich bilde mir gerne ein, ich erinnere mich an den Klang seiner Stimme, wie er mir die Namen der Blumen im Garten beibrachte, an Lachen, hinter dem sich nichts Grausames versteckte. Die warmen Hände, der Geruch von Pfannkuchen an Sonntagmorgen… Mutter hatte mir erzählt, er hätte uns verlassen, als ich vier war.
Menschen könne man nicht vertrauen, hatte sie gesagt.
Liebe sei eine Schwäche. Männer gingen, wenn es schwierig wurde.
Aber wenn ich dieses Foto ansah, wenn ich sah, wie er mich hielt, als wäre ich etwas Wertvolles und nicht etwas Kaputtes, habe ich ihre Geschichte nie ganz geglaubt.
Ich drückte die Zigarette aus, als ich drinnen die Glocke hörte. Zeit, wieder an die Arbeit zu gehen. Die Spätschicht war immer hektisch—das Abendessenpublikum, dann die After-Work-Trinker, die noch einen Kaffee wollten, um nüchtern zu werden, bevor sie heim zu Familien gingen, die besseres verdient hätten.
Aber als ich durch die Schwingtür aus der Küche trat, änderte sich alles.
Sie ist schön auf eine Weise, die kluge Menschen dumm und starke Menschen schwach macht. Dunkles Haar liegt in perfekten Wellen über ihren Schultern, und sie bewegt sich mit der geschmeidigen Anmut eines Raubtiers, das nie Angst gekannt hat.
Sie trägt teure Kleidung, die trotzdem lässig wirkt, Designerjeans und einen Kaschmirpullover. Als sie Jerry anlächelt und um einen Platz am Tresen bittet, ist ihre Stimme Honig, Seide und Gift zugleich.
Morgana—meine älteste Schwester.
Diejenige, die mir die Narbe entlang des Wangenknochens verpasst hat, als ich mit sechzehn weglaufen wollte. Diejenige, die danach mein Gesicht an den Spiegel presste und flüsterte: "Damit du nie vergisst, wem du gehörst."
Mein Blut wurde zu Eiswasser in meinen Adern.
Sie kam nicht sofort auf mich zu—das war nicht Morganas Art. Die Schwester bestellte Kaffee und setzte sich an den Tresen, rührte mit zarter Präzision Sahne ein, während ihre Augen jede meiner Bewegungen verfolgten.
Sie will, dass ich schwitze, dass ich begreife, dass es wirklich kein Entkommen gab, egal wie weit ich lief oder wie gut ich mich versteckte, während ich die anderen Gäste auf Autopilot bediente. Aber meine Hände sind seltsam ruhig, trotz der Angst, die mir die Kehle hinaufkriecht.
Vielleicht würde sie wieder gehen. Vielleicht war das alles nur psychologische Folter, ein Zeichen, dass sie mich überall finden konnten. Aber als ich zwanzig Minuten später in den Hinterflur flüchtete, in der Hoffnung, durch den Lieferanteneingang zu entkommen, wartete Morgana schon.
"Du bist dünner geworden, kleine Schwester", sagte sie und betrachtete ihre manikürten Nägel mit beiläufigem Interesse, während Feuermagie träge Spiralen um ihre Finger zog. "Mutter macht sich Sorgen um dich. Du weißt ja, wie sie wird, wenn ihre Kinder sich nicht um sich kümmern."
"Mutter will mich auf einem Altar ausbluten lassen", antwortete ich und wich zum Ausgang zurück.
Meine Hand fand den Türgriff, aber Morganas Lächeln ließ mich erstarren. "Im Grunde dasselbe."
Ihr Lachen klang wie Silberglöckchen und zerbrechendes Glas.
"Du hättest nicht so weit weglaufen sollen, Rowan. Das hat Mutter nur noch wütender gemacht, und du weißt, was passiert, wenn Mutter wütend wird."
Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen, als ich mich mit dem Rücken an die Tür drückte. "Ich gehe nicht zurück."
"Oh, Liebling." Morgana bewegt sich langsam, ihre Bewegungen flüssig und unausweichlich. "Du hattest dein kleines Abenteuer, hast dich als Mensch versucht, aber die Spielzeit ist vorbei. Mutter braucht dich zu Hause für die Feiertage. Familie ist doch so wichtig, findest du nicht?"
Ihre Hand hob sich, und jetzt tanzten die Flammen offen um ihre Finger—so heiß, dass ich die Hitze noch drei Meter entfernt spürte. Aber ich war schon durch die Hintertür hinaus in die Gasse gestürzt.
The Witch and The Priest
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