The Wolf-Fiancée von Nina Soelian
The Wolf-Fiancée
Beschreibung
Eine anonyme Stunde. Ein geheimer Sohn. Ein Leuchtturm zwischen Liebe und Dunkelheit. Als die eisenharte Geschaftsfuhrerin - und verborgene Wolfin - Mara Voss sich in einem nebelverhangenen Schattenbund eine einzige namenlose Stunde stiehlt, bleibt ihr nichts als ein ausgefranstes silbernes Band ... und, Monate spater, ein Baby. Sieben Jahre spater steht ihre arrangierte Ehe mit einem gnadenlosen Alpha kurz bevor, als der menschliche Architekt Elias Kade - der selbstbewusste Rivale, der versucht, ihren Leuchtturm zu ,,modernisieren" - in einen Schutzkreis stolpert, der ihm die Wahrheit offenbart: Theos Vater. Nun ist die Kuste ein Pulverfass. PR-Messer werden gewetzt. Ein Hinterhalt im Gerichtssaal. Eine Hexe, die ein Erbe zuruckfordern will. Und ein Schutzzauber zum Meer, der ihr Kind an Halloween nimmt, sofern nicht beide Eltern die Wahrheit sprechen und das Licht gemeinsam binden.
Kapitel 1
Oct 23, 2025
Ich unterschrieb die letzte Seite eines Bundes, an den ich nicht glaubte, und starrte durch das Büroglas auf eine Stadt, die darauf aus war, sich selbst zu verschlingen. Von hier oben wirkte Blackwater sauber—ein Raster aus Natriumleuchten, das die nassen Straßen glänzen ließ, der Leuchtturm, der seine weiße Wirbelsäule über den Hafen warf—doch das Wasser bewahrte seine Geheimnisse; ebenso wie ich.
Es war noch ein Monat bis zu meiner Hochzeit mit einem Alpha, den ich nicht gewählt hatte. Das Halbblutfieber meines Sohnes ritt den Mond wie eine reißende Strömung. Und ich hatte begonnen, mich in einen brillanten, frustrierenden Emporkömmling zu verlieben—Elias Kade—den Mann, der versuchte, den alten Leuchtturm, der mein Kind vor dem Tod beschützte, in eine Luxusgalerie zu verwandeln.
Ich drückte meine Stirn an die kühle Scheibe, atmete Salzluft und Druckertoner ein und ließ das Gewicht dort aufstapeln, wo ich es tragen konnte. Dann tat ich das eine, was ich mir fast nie erlaubte: Ich blickte zurück—der erste Schritt auf dem Weg, der hierher geführt hatte.
Der Nebel kam als Erstes zurück.
***
Nebel verschlang das Vorgebirge wie eine geballte Faust. Kohlenbecken spien orangefarbenes Licht, Kürbislaternen brüteten am Weg entlang, und der Leuchtturm sägte langsam weiße Kreise in die Dunkelheit.
Barfuß stieg ich hinauf, das Band rauchte in meiner Handfläche, mein Kleid schwarz wie eine Drohung und mein Zopf fest wie ein Schwur. Ich war nicht aus Liebe oder wegen des Schicksals gekommen. Ich war gekommen für wilden, unverbindlichen Sex—eine Stunde, dann verschwunden. Das Schattenbinden war so sauber: Gesichter verschwommen, Stimmen verhüllt, Wölfe für die Dauer des Rituals unfruchtbar gemacht. Hunger ohne Konsequenzen, eine Gnade mit Regeln.
Die Glocken schlugen zwölf, Eisen flocht sich in die Luft.
Eine Gestalt brach aus dem Nebel und prallte gegen mich—Schulter an Brust—hart genug, um mir den Atem zu rauben. Seine Entschuldigung verschwand im Dunst, während der Zauber seine Züge zu Aquarell verschmierte. Alles, was mir blieb, waren Duft und Puls.
Er roch nach Regen, frisch geschnittenem Holz und warmer Haut. Mein Mund wurde trocken, und mein Körper antwortete wie ein entzündetes Streichholz.
„Habe ich eine Geisterführung gecrasht?“, fragte er und versuchte, witzig zu sein. „Was bist du denn—so eine Art Hexe?“
Ich lächelte. „Wenn ich eine wäre, würdest du schon auf den Knien sein.“ Ich hob das Kinn und schmeckte ihn in der feuchten Luft. „Das erste Mal?“
„Das erste Mal ohne Karte unterwegs.“ Kein Spott—mutig, oder er spielte es gut.
Ich ergriff sein Handgelenk und legte seine Handfläche an meine Kehle. „Fühl das“, sagte ich. „Der Puls ist ruhig. Vertrau ihm.“
Er schluckte. „Also ist das... echte Magie.“
Ich nahm seinen Mund wie eine sich schließende Tür, wie einen Anspruch. Er antwortete wie ein losbrechender Sturm—vorsichtig, dann hungrig, ohne etwas beweisen zu müssen. Selbst verschwommen war er aus der Nähe wunderschön: jung, ungestüm und für eine Stunde mein.
Ich gab das Tempo vor und er hielt mit. Monate der Selbstverleugnung wurden zu Treibstoff. Ich drückte ihn gegen den kalten Stein, Nebel perlte auf unserer Haut; ich erklomm ihn mit meinem Körper, schlang ein Bein um seine Hüften und trieb, bis sein Herzschlag den meinen einholte.
Er lachte einmal—überrascht, beglückt—und der Klang leerte einen stillen, einsamen Ort in mir. Ich wollte Schnelligkeit, keine Süße; das Verlangen brannte mir aus den Knochen und goss sich in Hitze. Meine Nägel fuhren über seinen Rücken und er schauderte—nicht mit dem dumpfen Wolfslaut, den ich kannte, sondern mit einem menschlichen Luftholen—und statt zu zucken, lehnte er sich hinein, als würde Schmerz beweisen, dass er lebte.
Die Welt schrumpfte auf Haut und Gezeiten. Das Meer hämmerte gegen die Felsen darunter, der Lichtstrahl des Leuchtturms zählte unsere Minuten. Er füllte die Stille mit kleinen, hilflosen Nichtigkeiten, die der Nebel bewahren würde; ich antwortete mit meinen Händen und den Lauten, die Kontrolle nicht bändigen konnte.
Dann endeten die Glocken und Hexenlicht flackerte aus. Das Band lag aschenschwarz in meiner Handfläche. Ich griff nach ihm und fand nur Nebel und seinen Geschmack auf meinen Lippen. Kein Gesicht, kein Name. Perfekt und sicher—genau das, wofür ich gekommen war.
Ich ging den Pfad an der Klippe hinunter, wie ich gekommen war—unbeeilt und unversehrt.
Der Morgen wurde zu Kaffee, Salzluft und Papier. Voss & Black summte unter meiner Hand. Ich war neu auf dem Stuhl—seit zwei Monaten—und der Hof hatte sich schon meinem Rhythmus angepasst. Männer, die Autorität testeten, wurden zurechtgestutzt, Abläufe fügten sich ein.
Ich beseitigte eine Verzögerung im Lager, stopfte ein Beschaffungsleck und verlegte ein Kranteam von Pier Sieben, bevor es die Trawler blockierte. Arbeit respektierte klare Ansagen—ich hielt es so.
Olga rauschte ohne Anklopfen in mein Büro—klein, scharf, mit dem Lächeln einer, die einen Trumpf in der Hand hält. Sie ließ ein Pfefferminzbonbon auf meinen Schreibtisch fallen. „Du siehst heute menschlich aus.“
Bald stapelten sich die Tage wie Kisten am Kai. Doch etwas stimmte nicht. Einmal, als ich im Badezimmer stand, begann ich, rückwärts von meinem letzten Zyklus zu zählen—und die Zahlen wollten sich nicht fügen.
Die Wahrheit kam um Mitternacht im weiß gekachelten Spiegel. Der Teststreifen fühlte sich billig und priesterlich zwischen meinen Fingern an. Ich lauschte dem Atem der Wohnung—dem Summen des Kühlschranks, dem Vorbeiziehen eines Autos—und sah drei Minuten untergehen.
Zwei Linien blühten auf, so kräftig wie Wunden. Die Welt kippte; ich zwang sie wieder ins Lot. Ich zerbrach den Spiegel mit der Faust. Das Glas zog Spinnenweben nach außen; Blut perlte und stoppte unter dem Willen des Wolfs.
„Unmöglich!“, sagte ich zu den Scherben. „Das Ritual macht uns unfruchtbar. Genau darum geht es.“
Meine Pläne standen stramm: Karriere, Waffenstillstand, Docks gespannt wie Trommelfelle—keine Zeit für ein Kind. Ich spülte meine ohnehin sauberen Hände ab und schob den Test wie eine verborgene Sünde in eine Schublade.
Die Erinnerung—Verräterin—wurde süß. Seine vorsichtige erste Berührung, das unsichere Lachen, die roten Halbmonde, die meine Nägel hinterlassen haben mussten, und wie er nicht so schnell heilte, wie es ein Wolf tun würde. Der Gedanke stieg kalt und hell auf: Was, wenn er kein Wolf war. Was, wenn—
„Nein“, sagte ich zu dem von Rissen durchzogenen Gesicht. „Das ist nicht—nein.“
Draußen schlug die Leuchtturmglocke drei, tief und bedächtig, der Bann, der anerkannte, was dort lebte, wo es nicht sein sollte. Der Klang ging durch den Riss und durch mich hindurch.
Entscheidungen reihten sich wie Messer: vortäuschen, dass dieser Sturm nur Wetter war, zum Tempel zurückkriechen und um eine Gnade betteln, der ich nicht traute, oder meine eigenen Grenzen ziehen, bevor es jemand anderes tat.
Ich hob das Kinn vor dem zerbrochenen Spiegel. „Gut“, sagte ich zu jeder Scherbe. „Wir machen das zu meinen Bedingungen.“
Doch als ich die Augen schloss, kehrte ein Mund, den ich nie gesehen hatte, zurück wie die Flut, Hitze spukte auf meiner Haut, und die Frage, die ich nicht wollte, wuchs trotzdem, schwarz und silbern wie das Meer: Was, wenn er menschlich war.
The Wolf-Fiancée
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