Their Human Mate von Nina Soelian
Their Human Mate
Beschreibung
Hast du jemals das Gefuhl gehabt, du wachst auf und dein Leben ist langst fur dich entschieden worden-von deiner Familie, vom Schicksal, von Dingen, denen du nie zugestimmt hast? Abby hat es. Aufgewachsen in stiller Vernachlassigung und emotionalem Missbrauch, erkennt sie zu spat, dass die Frau, die sie am Leben gehalten hat, nur auf die Nacht gewartet hat, in der sie sie ubergeben konnte. Betaubt, jeder Wahl beraubt und nackt unter rituellem Feuer zuruckgelassen, soll Abby als Bezahlung fur eine uralte Schuld sterben. Stattdessen lauft sie davon. Sie uberlebt. Und das Uberleben ist das schlimmste aller moglichen Ergebnisse. Denn dem Tod zu entkommen befreit sie nicht-es liefert sie aus an eine verborgene Welt, in der sie nicht dazugehort, umgeben von Mannern, die sie als Fehler, Bedrohung oder Problem sehen, das nie hatte existieren durfen. Es sind funf Wolfe, gebunden durch Blut, Macht und Regeln, die sagen: niemals sie. Murrisch und gnadenlos. Kontrolliert und distanziert. Sonnenglanzend und gefahrlich. Verletzt, trauernd, wutend. Sie sollten sich nie binden-nie teilen-doch etwas Uraltes entscheidet anders. Hass gerinnt zu Besessenheit. Feinde schleichen zu nah heran. Schicksalhafte Bande ziehen sich enger, reissen Abby in Hitzewellen, die sie nicht versteht, in Verlangen, das sie nie gewollt hat, und in eine Art von Schutz, die sich erschreckend sehr wie Besitz anfuhlt. Sie ist ein Mensch. Eine Jungfrau. Ein Fisch auf dem Trockenen, gefangen durch erzwungene Nahe, geheime Identitaten und eine weibliche Rivalin, die wie ein Messer lachelt. Jeder Blick verspricht: Beruhr sie, und du stirbst. Jede Bindung fordert sie heraus, das Verbotene zu wahlen. Denn Liebe wie diese ist niemals sicher-und niemals einzig. Dies ist eine dustere Why-Choose-Romance, in der Liebe plural ist, Loyalitat todlich und das Uberleben niemals garantiert.
Kapitel 1
Apr 2, 2026
POV Abby
Die Großmutter, die mich großgezogen hat, hat gerade versucht, mich umzubringen.
Meine nackten Füße krachen auf den Waldboden. Jeder Schritt reißt neue Wunden in die Haut, die schon von Steinen und Wurzeln zerfetzt ist, und der rote Seidenumhang, der sich um meinen Körper schlingt, bietet keinerlei Schutz gegen die Kälte.
Ich kann mich nicht erinnern, ihn angezogen zu haben. Ich kann mich an nichts klar erinnern.
Der Tee schmeckte falsch.
Der Gedanke taucht zwischen keuchenden Atemzügen auf, scharf und plötzlich. Ich erinnere mich an Großmutter Margots kalte, graue Augen, wie sie mich beim Trinken beobachtete, und an ihr dünnes Lächeln, als ich die Tasse austrank.
Vierzehn Jahre habe ich unter ihrem Dach gelebt, seit das Auto meiner Eltern sich um einen Baum gewickelt hat, als ich vier war, und nie habe ich sie so lächeln sehen.
Ein Ast zerkratzt meinen Arm, ich schreie auf, aber laufe weiter. Hinter mir kommen die Wölfe näher. Ich kann ihr Atmen hören, kann sogar irgendwie die Vibration ihrer Pfoten durch die Erde unter meinen blutenden Füßen spüren.
Aber das ist es—they jagen mich nicht so, wie Raubtiere Beute jagen. Jedes Mal, wenn ich nach links ausweiche, taucht einer auf, um mir den Weg zu versperren. Jedes Mal, wenn ich versuche, umzudrehen, materialisiert ein anderer aus der Dunkelheit.
Sie treiben mich vor sich her.
Diese Erkenntnis legt sich wie ein Stein auf meine Brust. Das ist kein Zufall, kein Glückstreffer. Diese Kreaturen treiben mich an einen bestimmten Ort, und ich bin zu verängstigt, um lang genug anzuhalten, um zu verstehen, wohin und warum.
Eine weitere Erinnerung bricht durch die Angst, der Geruch von brennenden Kräutern und etwas Metallischem—Blut, wie ich jetzt verstehe. Mein Blut oder das von jemand anderem, ich weiß es nicht.
Ich wachte in diesem Wald auf, umgeben von Flammen, meinen Körper auf kaltem Stein ausgebreitet, Gestalten in dunklen Roben, die Worte sangen, die sich anfühlten, als kratzten Fingernägel über Glas in meinem Schädel. Und Granny Margot war auch da.
Sie war bei ihnen.
Ich stolpere über eine Wurzel und halte mich an einem Baumstamm fest, keuchend. Meine Lungen brennen, die Beine zittern vor Erschöpfung, die ich bisher durch puren Adrenalinrausch ignoriert habe.
Drei Jahre Teller schleppen im Mercer's Diner haben Muskeln an meinen schmalen Körper gebaut, die Margot nie bemerkt hat. Und genau diese Jahre sind im Moment der einzige Grund, warum ich überhaupt noch laufe.
In meinem kleinen Schlafzimmer im alten Bauernhaus stehen wahrscheinlich immer noch halb gepackte Kartons mit allem, was ich besitze—Secondhand-Kleidung, Bibliotheksbücher und der Zulassungsbescheid, den ich hundertmal gelesen habe, bevor ich glauben konnte, dass er echt ist.
Ein Neuanfang, mehrere Staaten entfernt. Endlich ein normales Leben.
Das Mädchen, das diese Kartons gepackt hat, gehörte zu einer anderen Welt.
Ein Mädchen, das dachte, ihr größtes Problem wäre, einer kalten, distanzierten Großmutter zu entkommen, die nie erklärte, warum es so schwer war, das Kind ihres toten Sohnes großzuziehen.
Ein Mädchen, das mit acht Jahren lernte, sich selbst zu bekochen, weil Margot sich nicht darum scherte.
Ein Mädchen, das sich das Flechten der eigenen Haare über YouTube-Videos selbst beibrachte, weil es sonst niemanden interessierte. Die an harte Arbeit und Eigenständigkeit glaubte und an absolut nichts, das sich nicht mit gesundem Menschenverstand erklären ließ.
Wut schneidet durch die Angst, heiß und klärend.
Das ist ihre Schuld. Alles davon!
Vierzehn Jahre lang diese Geschichten—die Warnungen vor den Appalachenwäldern, den Kreaturen, die unter dem Blätterdach jagen, den alten Mächten, die in den Höhlen der Berge schlafen.
Ich hielt sie für exzentrisch. Dachte, die Trauer um meinen Vater hätte ihren Verstand vernebelt. Ich habe gelächelt und genickt und die Tage gezählt, bis ich wegkonnte, ohne zu merken, dass sie den Unsinn, den sie von sich gab, tatsächlich glaubte.
Und jetzt lässt mich ihr Wahnsinn vor einem Rudel wilder Wölfe mitten im gottverdammten Nirgendwo weglaufen.
Wenn ich das überlebe, bringe ich sie eigenhändig um.
Der Wald verändert sich um mich, und ich bin sicher, dass die Bäume eben noch nicht so dicht zusammenstanden. Sicher, dass der Pfad, auf dem ich renne, eben noch nicht so scharf abgebogen ist.
Der Nebel wird dichter, bis ich kaum mehr anderthalb Meter weit sehen kann, aber ich renne weiter, weil stehenbleiben bedeutet, dem ins Auge zu sehen, was auch immer hinter mir lauert.
Mein Fuß bleibt an etwas hängen—einem Stein, einer Wurzel oder schlicht Erschöpfung—und diesmal kann ich mich nicht fangen. Ich schlage hart auf, schürfe mir die Handflächen an Dreck und Geröll auf, und mein Kinn schlägt gegen den festen Boden.
Der Geschmack von Blut füllt meinen Mund, da meine Zähne sich in meine Lippe gebohrt haben.
Steh auf, steh auf, steh auf.
Steh. Auf!
Aber mein Körper weigert sich zu gehorchen. Ich schaffe es nur, mich auf den Rücken zu rollen, die Brust hebt und senkt sich keuchend, und da teilt sich der Nebel wie ein Vorhang, den eine unsichtbare Hand zur Seite schiebt.
Der Wolf, der auftaucht, ist nichts wie die, die mich hierhergetrieben haben.
Er ist riesig, unvorstellbar groß, steht höher, als es ein natürlicher Wolf je sollte. Mit Schultern auf Brusthöhe, obwohl ich am Boden liege, und Fell so schwarz wie eine mondlose Nacht.
Er bewegt sich mit bedachten Schritten auf mich zu, und ich bereite mich auf den tödlichen Schlag vor. Meine Hände ballen sich zu Fäusten an meinen Seiten, die Fingernägel graben sich in die Handflächen.
Denn wenn ich in diesem Wald sterbe, dann zumindest mit offenen Augen.
Aber der Wolf greift nicht an. Stattdessen legt er seine riesigen Pranken mit einer seltsamen und unerwarteten Sanftheit auf meine Schultern, die mich mehr zusammenzucken lässt als jede Gewalt es könnte.
Sein Gewicht drückt mich in die Erde, nicht zerquetschend, sondern haltend, und ich starre in Augen, die silbergrau sind und erfüllt von etwas, das ich nicht erwartet habe.
Entsetzen.
Das Wesen, das auf mich hinabblickt, ist entsetzt.
Dann durchströmt Wärme meine Brust, und es fühlt sich an, als drehe sich ein Schlüssel in einem Schloss, von dessen Existenz ich nie wusste. Das Gefühl ist so tiefgreifend, dass ich für einen Moment vergesse, Angst zu haben.
Der Wolf schaudert und ein Laut entweicht ihm, irgendetwas zwischen Winseln und Knurren, bevor sein Körper beginnt, sich zu verändern.
Ich sehe zu, wie Knochen unter dem Fell brechen und sich neu formen, das Fell weicht zurück wie eine Flutwelle vom Ufer. Die Schnauze verkürzt sich, Pranken verlängern sich zu Händen, und wo eben noch der riesige Wolf kauerte… beugt sich jetzt der nackte Körper eines Mannes über mich.
Starke, muskulöse Arme stützen sich zu beiden Seiten meines Kopfes ab, die Handflächen pressen in die Erde.
Er scheint Anfang dreißig zu sein, mit silbernem Haar, das in verfilzten Wellen über seine Schultern fällt. Seine Züge sind scharf, schön auf eine aristokratische Art, und seine blassgrauen Augen spiegeln das gleiche zerstörte Erkennen, das ich im Blick des Wolfes gesehen habe.
Sein ganzer Körper zittert, als kämpfe er mit etwas, das ich nicht sehen kann.
"Renn", fleht er, und seine Stimme ist heiser, roh vor Verzweiflung. "Bitte. Du musst rennen."
Aber die Hitze, die sich zwischen uns aufbaut, ist nichts, vor dem ich davonlaufen kann.
Wilde Flammen pulsieren wie ein zweites Herz durch meine Adern, verzehren jeden vernünftigen Gedanken, den ich zu fassen versuche. Das ist keine bloße Anziehung—es ist ein tieferes, unwirkliches und unnatürliches Bedürfnis. Eine Kraft, die sich um das Grundgerüst meiner Wirbelsäule gelegt hat und nicht mehr loslässt.
Renn, sage ich mir. Er gibt dir die Chance zu rennen!
Doch mein Körper hört nicht auf mich.
Meine Beine bewegen sich ohne meine Erlaubnis, schlingen sich um seine Hüften und ziehen ihn näher. Meine Hände greifen nach seinen Schultern, die Nägel graben sich in die nackte Haut, und die Narbe an meinem Schlüsselbein—die, die Margot nie richtig hat nähen lassen, als ich sieben war—brennt wie ein Brandzeichen.
Irgendein unbekannter Instinkt in mir überwältigt die Vernunft, und alles, was bleibt, ist das Verlangen.
________________
Their Human Mate
30 Kapitel
30
Inhalt
Speichern
Passion Exclusives
My Passion
Genres
Über Uns
Für Autoren
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101