

Beschreibung
Sie verliess den Teufel fur einen guten Mann. Jetzt will der Teufel sie zuruck. Am Morgen, an dem sie die Sicherheit heiraten soll, versucht Arianna immer noch, ihr Spiegelbild davon zu uberzeugen, dass sie den richtigen Mann gewahlt hat. Sie hat eine Welt voller blutbefleckter Loyalitat und obsessiver Hingabe hinter sich gelassen, um etwas Reines, Einfaches, Normales zu finden. Doch als ihr Verlobter nur wenige Stunden vor der Zeremonie verschwindet, weiss Arianna, dass es sich nicht um kalte Fusse handelt. Es ist eine Botschaft. Und es gibt nur einen Mann, der rucksichtslos genug, machtig genug und besessen genug ist, sie zu schicken. Ihren Ex. Dante war nie sicher, er war Besitz, der sich als Liebe tarnte. Sie hat ihn einst verlassen, eine neue Identitat weit entfernt von seinem Imperium und der arrangierten Ehe aufgebaut, die seinen Thron sicherte. Aber als die Beweise direkt zu seinem Familienwappen fuhren, ist Arianna gezwungen, in das Anwesen zuruckzukehren, dem sie kaum entkommen ist. Hinter eisernen Toren und beobachtenden Blicken werden alte Liebhaber zu Feinden, Feinde zu etwas weitaus Gefahrlicherem, und die Grenze zwischen Schutz und Gefangenschaft verschwimmt. Der Mann, den sie verlassen hat, ist jetzt verheiratet - doch er sieht sie immer noch an, als ware etwas zwischen ihnen noch nicht abgeschlossen. Und er ist nicht der Einzige. Denn Dantes charmanter, unberechenbarer Bruder beobachtet sie schon seit Jahren. Denn Loyalitat ist in dieser Familie kompliziert. Denn die Obsession eines Mannes kann zu dreien werden.
Kapitel 1
Mar 6, 2026
Ariannas Perspektive
Ich werde nicht zulassen, dass mein Ex meinen Hochzeitstag zerstört. Nicht einmal eine Erinnerung an ihn.
Ich habe den sicheren Mann mit Absicht gewählt, doch die Braut, die ihr Lächeln erzwingen muss, beantwortet bereits eine Frage, die niemand gestellt hat.
Ich weiß das. Ich sehe es im Ganzkörperspiegel der Brautsuite einer Kapelle außerhalb von Neapel geschehen – ein Steingebäude, eingeklemmt zwischen Olivenhainen und wildem Lavendel – und ich suche nach der Freude, die in diesem Moment eigentlich wohnen sollte.
Das Kleid ist elfenbeinfarbener Seide, am Oberteil eng anliegend, fällt glatt bis zum Boden. Ich habe es gewählt, weil es sich wie ich selbst anfühlte, und gerade jetzt bin ich eine Frau, die ihr eigenes Spiegelbild umklammert wie einen Vorsprung.
Ich erinnere mich immer noch an den Tag, als Ethan auf einer Parkbank um meine Hand anhielt. Kein Spektakel, kein Orchester, kein Ring am Grund eines Champagnerglases, an dem ich mich verschlucken und sterben könnte, bevor ich antworten kann.
Ein Dienstagabend, die Sonne sinkend, und eine Samtschachtel, die er mit zitternden Fingern aus seiner Jacke zog.
"Ich habe keine Rede vorbereitet," sagte er. "Ich weiß nur, dass ich jeden Morgen mit dir beginnen will."
Der Ring war bescheiden und perfekt, und ich sagte ‚ja‘, bevor er den Satz beenden konnte, weil die Erleichterung, gewählt zu werden – offen, ohne Bedingungen – so schnell durch mich strömte, dass mir beinahe die Knie nachgaben.
Der Mann aus der Finanzwelt. Der ‚Golden Retriever‘. Der, der "Denke an dich" schreibt statt "Wo bist du" um zwei Uhr morgens. Der Mann, dessen Vorstellung von Gefahr es ist, die Steuererklärung zu spät abzugeben.
Der Mann, der mich niemals, niemals so ansehen wird, wie er es tat – als wäre ich etwas, das es zu erobern, zu besitzen, zu verzehren gilt, bis nichts mehr übrig ist als Asche und Verlangen und Lust.
Ich sage mir immer wieder denselben Satz, den ich mir seit zwei Jahren sage: So soll Liebe aussehen.
Sauber. Einfach. Sicher.
Kein Blut unter den Fingernägeln. Keine nächtlichen Anrufe, die einem den Magen umdrehen. Keine Männer mit toten Augen, die vor deiner Tür Wache stehen. Kein Aufwachen um drei Uhr nachts, um ihn zu finden, wie er dich mit einem Gesichtsausdruck zwischen Hingabe und Bedrohung im Schlaf beobachtet.
Ich habe diese Welt verlassen. Ich habe mich mit nichts als einem Koffer und der Art von Angst, die das Nervensystem auf Dauer umprogrammiert, aus ihr herausgekratzt.
Und dann, als genug Abstand zwischen seine Welt und meine geraten war, habe ich das Schwerste getan: Ich habe aus den Trümmern ein neues Leben gebaut.
Ich bin einem Buchclub beigetreten. Habe mir eine Pflanze gekauft. Ich war auf Dating-Apps und habe jeden nach rechts gewischt, der markante Kieferknochen, dunkle Augen oder jene besondere Ruhe hatte, die Raubtiere wie ein Parfum tragen.
Ich habe nach rechts gewischt bei nett . Bei stabil . Bei Männern, deren größtes Warnsignal Langeweile war.
Und dann habe ich Ethan gefunden.
Vor vierzehn Monaten saß ich in meinem Auto vor dem Café, in dem wir uns zum ersten Mal treffen wollten, der Schlüssel steckte im Zündschloss, und ich versuchte, mich zu überreden, durch diese Tür zu gehen.
Der Mann, den ich verlassen hatte – der gefährliche, der vereinnahmende, der, dessen Name schon meinen Puls durcheinanderbringt – hatte mir die Einfachheit verdorben. Jedes freundliche Wort fühlte sich wie eine Falle an. Jede sanfte Berührung wie der erste Zug in einem Spiel, das ich schon verloren hatte.
Aber ich bin hineingegangen, und Ethan saß am Fenster mit zwei Speisekarten und einem Lächeln, das nichts von mir wollte außer meiner Gesellschaft.
Er hält meine Hand sanft, die Finger verschränkt, ohne das besitzergreifende Zupacken, das Zuneigung in Besitz verwandelt. Er zieht mich auf seinen Schoß, während ich lese, und küsst die Rundung meines Nackens, bis der Satz sich auflöst und ich lache und ihn wegschiebe, ohne es ernst zu meinen.
Er fragt nie nach meiner Vergangenheit – nicht, weil sie ihm egal ist, sondern weil er mir vertraut, dass ich sie bringe, wenn ich bereit bin.
Das ist es, was normale Menschen bekommen. So sieht Liebe aus, wenn sie nicht mit Gewalt vermischt ist.
Das ist Heilung. Er ist das Gegengift.
Warum sieht mein Spiegelbild dann aus, als würde es eine Beerdigung besuchen?
"Du machst das schon wieder." Sofias Stimme holt mich in die Realität zurück.
Ich finde ihr Spiegelbild im Glas – sie hockt an meinem Saum, eine Stecknadel zwischen den Zähnen, dunkle Locken, die sich aus der Spange winden, die sie ihnen heute Morgen eingekämpft hat.
Meine beste Freundin. Meine Trauzeugin. Eine Krankenschwester. Eine Frau, die beruflich Leben rettet und keine Ahnung hat, wie oft sie meines gerettet hat, einfach indem sie normal ist.
"Welches Ding?" frage ich.
"Dieses Ding, bei dem du dich selbst ansiehst, als würdest du nach einem Beweis dafür suchen, dass du lebst."
"Ich bewundere das Kleid."
"Du dissoziierst." Sie steht auf, streicht mit ihren Handflächen über ihr salbeigrünes Kleid und neigt den Kopf. "Ich habe Komapatienten gesehen, die einen präsenteren Ausdruck hatten."
Ein Lachen entweicht mir – scharf und überraschend. Sofia greift nach meinem Schleier, passt ihn an und fixiert mich mit diesen warmen braunen Augen, die zu viel sehen und zu wenig fragen. Ihre Finger sind behutsam, und ihr Ausdruck mildert sich zu einem Lächeln.
"Ethan wird verrückt, wenn er dich sieht. Und ich werde meine Mascara verlieren, während ich ihm dabei zusehe, wie er seinen Verstand verliert. Das Ganze wird eine schöne Katastrophe, und ich brauche dich, um aufzuhören, dein Spiegelbild zu analysieren und es einfach zu genießen."
"Ich genieße es."
"Du knirschst mit den Zähnen."
"Das ist mein frohes Gesicht. Ein sehr missverstandener Ausdruck."
Sie lacht – hell und echt, jenes Lachen, das die Anspannung in meiner Brust um einen einzigen, notwendigen Grad löst. Ich ergreife ihre Hände und halte sie fest, verankere mich an der Person in diesem Raum, die niemals eine Erklärung von mir verlangt hat.
Sie weiß nichts. Wirklich nichts.
Nicht über die Familie Serratore oder was es bedeutet, von einem Mann geliebt zu werden, dessen Name erwachsene Männer sprachlos macht. Nicht über die Luxuswohnungen, die sich wie Käfige anfühlten, oder die Designerkleidung, die gleichzeitig als Uniform diente.
Für Sofia habe ich eine "wirklich toxische Beziehung" überstanden. Die Details bleiben begraben. Die Albträume bleiben privat.
Ein einziges Mal fragte sie, warum sie ihn nie getroffen habe – zwei Jahre zusammen, und ich ließ sie nie in die Nähe von ihm. Ich wechselte das Thema mit der geübten Leichtigkeit eines Menschen, der die Kunst der Ablenkung von einem Meistermanipulator gelernt hat.
"Du bist glücklich", sagt sie, und das Wort trägt gerade genug Nachdruck am Ende, um fast wie eine Frage zu klingen.
"Deliriumsglücklich. So sehr, dass es Singles übel wird."
Die Art, wie es jeder versteht. Die Art, die ich angeblich wollen sollte. Die Art, die mich nicht um 3 Uhr morgens mit rasendem Herzen und seinem Namen auf meinen Lippen weckt – sei es wie ein Gebet oder ein Fluch, ich weiß nie, was mehr ist.
"Gut." Sie drückt meine Hände. "Dann geh und heirate diesen Mann."
Ich greife nach meinem Telefon auf dem Schminktisch. Keine Nachrichten.
Ethan hätte vor einer Stunde angekommen sein sollen – sein Trauzeuge Leo fuhr ihn vom Hotel ab, und sie hätten hier sein müssen, bevor der Florist mit dem Altar fertig war. Ich tippe eine Nachricht, um meine wachsende Unruhe zu mildern.
Ich: "Pünktlich unterwegs? Ich bin der in Weiß. Lass mich nicht fehlen."
Ich warte, doch der Bildschirm bleibt dunkel. Dann rufe ich an. Vier Klingeltöne, dann die Mailbox, und Ethans aufgenommene Stimme – warm, unbeeilt – sagt: "Du hast Ethan erreicht. Hinterlasse eine Nachricht, und ich werde dich finden."
"Er geht nicht ran", sage ich und halte meine Stimme ruhig.
"Manschettenknopf-Krise", bemerkt Sofia sofort. "Leo hat einmal vierzig Minuten an einem Einstecktuch verbracht. Männer zerfallen bei formellen Anlässen. Das ist biologisch."
Doch das Unbehagen hat nun Zähne, klein und präzise, die sich in das weiche Gewebe unter meinen Rippen bohren. Ethan ist niemals unerreichbar. Er schreibt innerhalb von Minuten zurück, ruft an, wenn er sagt, dass er anruft. Seine Zuverlässigkeit ist so absolut, dass ich meine Zukunft auf dieser Grundlage aufgebaut habe.
Sofias Telefon klingelt, und sie runzelt die Stirn beim Blick auf den Bildschirm, hebt einen Finger. "Einen Moment."
Sie tritt in den Flur, und die Tür klickt, während ich mein Spiegelbild anstarre und die Sekunden zähle. Sieben. Acht. Neun.
Als sie zurückkommt, ist ihr Gesicht so farblos geworden, dass sie wie eine andere Frau aussieht. "Sof?"
"Du solltest dich wahrscheinlich setzen."
"Was ist los?"
"Arianna, bitte setz dich…"
"Sofia Greco." Meine Stimme sinkt in einen Ton, den ich seit Jahren nicht mehr verwendet habe – tief, kontrolliert und mit dem Versprechen von Gewalt. "Erzähl mir, was passiert ist. Sofort."
Ihre Hände zittern, während sie ihre Finger fest verschränkt, als würde sie sie zu einem Druckverband formen, und die Worte strömen in einem Rausch heraus.
"Das war Leo. Er ging, um Ethan abzuholen, aber der Raum war… zerstört. Möbel umgestoßen, sein Telefon in Stücke auf dem Boden." Ihre Stimme bricht beim nächsten Satz. "An der Türzarge ist Blut. Die Polizei ist schon da. Ethan ist weg."
Der Raum kippt. Das Kleid fühlt sich plötzlich wie ein Kostüm in einem Bühnenbild an, für ein Stück, das ich nicht mehr spiele. Denn ich weiß genau, was Blut an einer Türzarge bedeutet.
Ich weiß, was es heißt, wenn ein Mann an seinem Hochzeitstag verschwindet.
Ich weiß, wer Menschen verschwinden lässt.
Hat er mich gefunden?

Thirty Days of Sin
30 Kapitel
30
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