

Beschreibung
Vor funf Jahren wurde Valentina Moretti am Altar von einem Mann aus der Falcone-Verbrecherfamilie verlassen - sie stand im Hochzeitskleid im stromenden Regen, wahrend seine Manner sich weigerten, sie auch nur nach Hause zu fahren. Sie schwor sich, der Mafia nie wieder nahe zu kommen. Doch als bei ihrer Mutter Krebs diagnostiziert wird und die Rechnung unerschwinglich ist, trifft Valentina eine verzweifelte Entscheidung: Sie nimmt an einer Untergrundauktion teil, bei der Frauen sich als Begleiterinnen fur machtige Mafiafamilien fur ein Jahr anbieten. Das Geld konnte das Leben ihrer Mutter retten. Das Hochstgebot kommt ausgerechnet von House Falcone - derselben Familie, die sie vor funf Jahren zerstort hat. Nun muss Valentina ein Jahr lang fur die Menschen arbeiten, die ihr Herz gebrochen haben, wahrend der geheimnisvolle Boss, der ihren Vertrag gekauft hat, weit mehr uber sie zu wissen scheint, als ein Fremder wissen durfte.
Kapitel 1
Feb 27, 2026
[Valentinas Perspektive]
* Vor fünf Jahren *
Das Hochzeitskleid ist ein Fehler. Das weiß ich in dem Moment, als ich mich im Spiegel sehe – ganz in weißer Spitze und naivem Optimismus, als würde ich jemanden spielen, der sein Leben im Griff hat.
Der Schleier sitzt schief auf meinem Kopf, weil weder Mama noch ich wissen, was wir damit machen sollen. Wir improvisieren. Die Geschichte meines Lebens.
"Halt still, tesoro," sagt Mama, während ihre Finger am Stoff arbeiten. Sie zupft jetzt schon seit zehn Minuten daran herum, und es sieht immer noch aus wie ein dekorativer Lampenschirm in der Identitätskrise. "So. Wunderschön."
Ich drehe mich zu ihr um, und der Blick in ihren Augen lässt mir den Magen zusammenziehen.
Es ist derselbe Blick wie damals, als Papa gestorben ist. Als würde sie zusehen, wie etwas Kostbares in Zeitlupe entgleitet, während das Universum sich weigert, auf Pause zu drücken.
"Mama, fang nicht an."
"Ich habe nichts gesagt." Sie streicht nicht vorhandene Falten aus meinem Kleid – das ist der italienische Mutter-Code, um alles zu sagen, ohne das Schweigen zu brechen.
Es ist wie ein emotionaler Morsecode, und ich bin fließend.
"Du denkst so laut, dass ich es bis hier hören kann. Es hallt praktisch wider." Ich fasse ihre Hände und halte sie fest. "Ich weiß, was du sagen willst."
"Wirklich?" Sie trifft meinen Blick, und unter der Traurigkeit liegt Stahl. "Weißt du wirklich, wer Dante Romano ist, Valentina? Was die Familie Falcone tut?"
Die Art, wie sie seinen Namen ausspricht – als schmecke er bitter –, sagt mir genau, wie dieses Gespräch laufen wird.
"Er ist nicht wie die anderen", sage ich, und Gott, selbst ich höre, wie jung ich klinge.
Zwanzig Jahre alt und absolut überzeugt davon, dass ich das Rätsel gelöst habe, wie man böse Jungs mit Liebe repariert.
"Er hat versprochen, nach unserer Hochzeit aus dem Geschäft auszusteigen, aber er ist nichts Besonderes, nur ein Vollstrecker, also wird es keine große Sache sein. Wir ziehen weg, fangen neu an..."
"Und die Liebe besiegt alles?"
Mamas Lachen ist scharf genug, um zu schneiden.
"Du bist zwanzig Jahre alt, figlia mia. Du glaubst, Liebe ist ein Märchen mit garantiertem Happy End." Sie hält inne. "Du denkst, ein gutes Herz und ein hübsches Gesicht können einen Mann umprogrammieren, der in Blut und Gewalt aufgewachsen ist."
"Er ist anders."
"Er ist ein Falcone." Sie packt meine Schultern, ihre Finger graben sich fest hinein – was eigentlich nicht stimmt, denn er ist ein Romano, aber ich weiß, sie meint die Familie. Ich bin einfach zu nervös, um einen Witz zu machen.
"Dein Vater wäre so stolz gewesen, dich jetzt zu sehen. So schön, so voller Hoffnung. Er hätte dich aber auch in diesem Zimmer eingesperrt, bevor er dich in die Nähe dieser Familie hätte heiraten lassen."
Die Worte treffen wie eine Ohrfeige. Ich öffne den Mund, um zu widersprechen, um Dante zu verteidigen, um zu erklären, dass sie nicht versteht, was wir haben – als draußen ein Motor aufheult.
Ich spähe aus dem Fenster und sehe ihn. Schwarz und elegant und kostet wahrscheinlich mehr als unser Haus. Zwei Männer in dunklen Anzügen steigen aus, ihre Gesichter so ausdruckslos, als würden sie für den Secret Service vorsprechen.
Es ist so weit.
Mamas Hände krallen sich noch einmal in meine Schultern, bevor sie mich loslässt.
"Es ist noch nicht zu spät," flüstert sie. "Du kannst deine Meinung noch ändern."
Ich küsse sie stattdessen auf die Wange und unterbreche damit jede düstere Vorhersage, die sie machen wollte. "Ich liebe dich, Mama. Aber ich liebe ihn auch."
Ich nehme meinen Strauß aus weißen Rosen und ihre Hand, führe uns zur Tür, bevor mein Entschluss sich verabschieden kann.
Marco sagt nichts, als er die Autotür öffnet. Er ist einer von den Guten, eine seltene Sorte in der Familie – er hat auch viel Kleines für mich getan, wenn Dante ihn darum gebeten hat.
Ich bin sogar froh, ihn zu sehen. Er lächelt mich an, als das Auto losfährt, und ich lächle zurück, nervös, halte Mamas Hand.
Die Kapelle ist wunderschön, als wir ankommen – auf diese kalte und einschüchternde Art, die einen glauben lässt, das Gebäude selbst würde stillschweigend die eigenen Lebensentscheidungen hinterfragen. Buntglasfenster werfen farbiges Licht auf Holzbänke, die mit Männern in schwarzen Anzügen gefüllt sind.
Keine Familie. Keine Freunde. Nur Soldaten.
Es ist weniger eine Hochzeit, mehr eine Mafia-Vorstandssitzung mit besserer Akustik.
Mama sitzt in der ersten Reihe, die Rosenkranzperlen um ihre Fingerknöchel gewickelt, als bereite sie sich auf einen spirituellen Kampf vor. Sie betet. Wahrscheinlich dafür, dass ich ganz plötzlich gesunden Menschenverstand entwickle.
Ich nehme meinen Platz am Altar ein und warte. Der Priester schenkt mir ein verlegenes Lächeln, das schreit: Ich-hab-diesen-Film-schon-mal-gesehen-und-er-geht-schlecht-aus.
Er hat schon Hochzeiten für die Falcone-Familie abgehalten, sagte Dante. Er weiß, wie das läuft—schnell, effizient, rechtskräftig, bevor jemand seine schlechte Entscheidung noch einmal überdenken kann.
Nur ist Dante nicht hier.
Fünf Minuten vergehen. Dann zehn. Der Priester verlagert das Gewicht von einem Fuß auf den anderen, blickt zur Tür, als hätte er vielleicht eine Notiz verpasst. Ich halte meinen Blick nach vorn gerichtet, das Lächeln fest im Gesicht.
Es ist alles gut. Er ist nur zu spät dran.
Wahrscheinlich ist er unerwartet im Stau stecken geblieben. Oder hat angehalten, um ein Hündchen zu retten.
Fünfzehn Minuten. Zwanzig. Die Männer in Anzügen schauen immer häufiger auf ihre Uhren. Flüsternde Stimmen gehen durch die Bänke, als Mamas Blick meinen quer durch den Raum findet.
Ihr Gesichtsausdruck sagt, was ihre Lippen nicht tun: Ich hab’s dir gesagt .
Dreißig Minuten. Der Regen draußen trommelt gegen die verspielten Fenster.
Eine Stunde. Meine Füße bringen mich um, und ich bin mir ziemlich sicher, dass mein Blumenstrauß gerade die Scheidung eingereicht hat.
Der Priester hat jede Höflichkeit aufgegeben und starrt jetzt offen zur Tür, als wolle er Dante mit purer Willenskraft herbeirufen. Die Gäste—wenn man einen Raum voller Mafiosi überhaupt so nennen kann—beginnen hinauszugehen.
Sie sehen mich nicht an, als sie gehen. Es ist fast freundlich, ehrlich gesagt. Als würden sie sich gemeinsam darauf einigen, so zu tun, als stünde ich nicht hier, angezogen wie eine zurückgewiesene Tortenfigur.
Mama kommt auf mich zu, ihre Schritte langsam und vorsichtig, als nähere sie sich einem verletzten Tier. „Valentina“, sagt sie leise. „Wir sollten nach Hause gehen.“
„Er kommt.“ Meine Stimme klingt seltsam, zu hoch und dünn. „Es muss etwas passiert sein. Ein Notfall. Er würde das nicht einfach—“
„ Tesoro …“
„Er kommt.“
Marco kommt auf uns zu, mit seinen freundlichen Augen—was irgendwie ein Designfehler ist für jemanden, dessen Jobbeschreibung wahrscheinlich „bedrohliche Erscheinung“ beinhaltet. Sein Gesicht verzieht sich zu etwas, das Mitleid sein könnte oder der Ausdruck von jemandem, der den Kürzeren gezogen hat.
„Miss Moretti“, sagt er leise. „Es tut mir leid, aber die Hochzeit findet nicht statt.“
Die Worte ergeben zuerst keinen Sinn. Sie sind auf Englisch, eine Sprache, die ich perfekt beherrsche, aber mein Gehirn weigert sich, sie in etwas Verständliches zu übersetzen.
„Was? Warum? Wo ist Dante? Ist er verletzt? Ist etwas passiert—“
„Ich kann es Ihnen nicht sagen.“ Er sieht wirklich entschuldigend aus, was es nur schlimmer macht. „Ich weiß nicht alles. Wir haben nur den Befehl bekommen.“
„Den Befehl? Von wem?“ Meine Stimme bricht. „Ist es Dantes? Oder der des Bosses?“
Der Boss, Don, derjenige, der die Befehle gibt. Es ist definitiv er, es kann nicht Dante sein ...
„Warum…“ Meine Stimme wird lauter. „Bring mich zu Dante. Ich muss mit ihm sprechen.“
„Es ist Dantes, aber, Miss, ich kann nicht…“
Die Welt schließt sich um diese Erkenntnis. Mir schwindelt.
„Dann fahren Sie uns nach Hause.“ Ich hasse, wie verzweifelt ich klinge. Wie klein. „Bitte. Draußen regnet es. Fahren Sie uns einfach nach Hause.“
Er blickt über die Schulter zu den anderen Männern, die vom Eingang aus zuschauen. Etwas geht zwischen ihnen vor—irgendeine stille Kommunikation in der Sprache von Gewalt und Hierarchie.
Als er mich wieder ansieht, ist sein Blick bedauernd, aber sein Kiefer angespannt.
„Das kann ich auch nicht tun. Ich bin nicht befugt.“ Seine Hände drücken Hilflosigkeit aus. „Es tut mir leid. Wirklich. Aber mir sind die Hände gebunden.“
Und da ist es. Die Wahrheit, nackt und bloß. Ich bin keine Familie. Ich bin nichts. Ich bin nur das Mädchen, das am Altar wie eine Idiotin gewartet hat, während der Mann, den ich liebe, entschied, dass es nicht wert war, zu erscheinen.
Mama nimmt meinen Arm, ihr Griff fest, aber sanft. „Komm, figlia . Wir gehen nach Hause.“
Der Regen trifft mich im Moment, in dem wir nach draußen treten, kalt und unerbittlich. In Sekunden ist mein Kleid durchweicht, die Spitze klebt an meiner Haut. Mein Schleier hängt schlaff, während die Mascara in schwarzen Bächen über meine Wangen läuft.
Mama geht schweigend neben mir her. Sie sagt nicht, ich hab’s dir gesagt. Sie sagt gar nichts. Mein Kleid schleppt durch Pfützen, weißer Stoff wird grau. Hinter uns wird die Kapelle dunkel. Die Männer fahren fort, welchem Geschäft auch immer Dante wegrief.
Ich bin hereingekommen und habe an Märchen geglaubt.
Ich gehe hinaus und weiß nun genau, wie dumm das war.
Aber das Witzigste ist: In fünf Jahren werde ich ihn dafür immer noch hassen. Was ich noch nicht weiß: Ich werde dann auch für ihn arbeiten.
Aber das ist ein Albtraum für das zukünftige Ich, Valentina.

Tied to My Ex
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