

Beschreibung
Alleinerziehende Mutter Rory Kane hat die Kunst, unsichtbar zu sein, perfektioniert. Im Buro ist sie kaum mehr als Hintergrundrauschen - die vergessenswerte Frau in den Pullovern ihrer Grossmutter. Doch allein in ihrem Schlafzimmer wird sie zu jemand ganz anderem. Jemand Selbstbewusstem. Jemand Begehrtem. Jemand namens Viola. Ihr geheimes Leben in den sozialen Medien sollte niemals mit ihrem echten Leben kollidieren. Doch als sich eine Gelegenheit bietet, entdeckt Rory, dass die Manner, die taglich durch sie hindurchsehen, plotzlich verzweifelt darum kampfen, Violas Herz zu gewinnen. Sie wollen die Fantasie. Sie wissen nur nicht, dass sie die ganze Zeit schon da war.
Kapitel 1
Feb 27, 2026
[Rorys Perspektive]
Die Uhr schlägt 17:58 Uhr, und ich gehe in Gedanken schon meinen Fluchtweg durch.
Zwei Minuten. Nur noch zwei Minuten, bis ich nach Hause sprinten kann, bevor die Nanny, Mrs. Patterson, weitere fünf Dollar auf die Verspätungsgebühr aufschlägt, die sie so gerne kassiert.
Mein Finger schwebt über dem Herunterfahren-Button, als plötzlich ein dicker Ordner wie ein toter Fisch auf meinem Schreibtisch landet.
Ich blicke auf und sehe Greg Mathews, den Inbegriff eines mittleren Managers und zertifizierten Bürotroll, der bereits seine Jacke anhat und mit den Autoschlüsseln in der Hand klimpert, als wären sie eine Drohung.
"Kane, ich brauche diese Quartalsüberarbeitungen bis morgen früh fertig." Er fragt nicht. Er verkündet. "Habe eine Dinner-Reservierung, also musst du das übernehmen."
Ich werfe einen Blick auf den Ordner. Er ist so dick wie ein kleiner Roman. Ein langweiliger, zahlengefüllter Roman, den niemand lesen will.
"Ich hatte eigentlich vor, heute mal pünktlich zu gehen…"
Gregs Lachen schneidet durch das Büro wie eine Kettensäge durch Butter. Laut, penetrant, völlig unnötig.
"Pläne? Du? Komm schon, Rory, was Spannendes könntest du denn schon vorhaben?" Sein Blick wandert über meine übergroße Strickjacke—die meiner Großmutter, Gott hab sie selig—und meine Brille, die seit 1997 aus der Mode ist. "Ein Date? Ja, klar."
Das Kichern schwappt um mich wie ein Kiesel, der in einen Teich voller kleinlicher Kollegen geworfen wird. Meine Wangen brennen so heiß, dass man darauf ein Ei braten könnte. Natürlich lachen sie.
Warum auch nicht? Ich bin Rory Kane.
Unsichtbar. Vergesslich. Das menschliche Äquivalent zu beiger Tapete.
Ich hatte seit Jahren kein Date mehr. Das letzte Mal, dass mich ein Mann mit etwas ansah, das an Verlangen erinnerte, war ich siebenundzwanzig und dummerweise verliebt in jemanden, der später bewies, dass er die emotionale Tiefe eines Parkscheinautomaten hatte.
Jetzt bin ich zweiunddreißig, trage die Pullis meiner verstorbenen Großmutter wie eine Rüstung und strahle offenbar so viel Jungfer-Energie aus, dass sogar Greg Mathews es wagt, mich öffentlich zu verspotten.
"Ich mach das schon", murmele ich, denn was sollte ich sonst sagen? Die Erwiderung erstickt wie immer in meinem Hals, verschluckt von jahrelanger Übung darin, klein zu sein.
Greg nimmt meine Kapitulation nicht mal zur Kenntnis. Er läuft schon zum Aufzug, denkt wahrscheinlich an sein Steak und daran, wie wichtig er ist.
Um 21:15 Uhr ist das Gebäude ein Grab.
Die Neonlichter summen über mir wie wütende Bienen, und ich bin das einzige lebende Wesen auf diesem Stockwerk. Meine Augen schmerzen vom Starren auf Tabellen, und mein Magen erinnert mich daran, dass der Müsliriegel, den ich Mittagessen nannte, eine erbärmliche Ausrede für Nahrung war.
"Du bist immer noch hier?"
Ich zucke zusammen. Julian Hale steht am Rand meines Cubicles, sein maßgeschneiderter marineblauer Anzug immer noch tadellos, obwohl er einen ganzen Tag lang getan hat, was auch immer Führungskräfte so tun.
Seine haselnussbraunen Augen gleiten über meinen Schreibtisch, dann über mein Gesicht—mit etwas, das fast wie echte Besorgnis aussieht.
"Nur noch ein paar Überarbeitungen fertigstellen", bringe ich hervor, bemüht, nicht darauf zu achten, wie sein dunkles Haar im Licht glänzt. Oder wie sein Kiefer aussieht, als hätte ihn jemand gemeißelt, der wirklich etwas von Geometrie verstand. "Greg wollte sie bis morgen früh."
Julians Gesichtszug flackert. Verärgerung? Über Greg? Über mich? "Greg ist schon vor Stunden gegangen."
"Ich weiß. Er hatte ein Abendessen geplant."
Die Worte schmecken bitter, aber ich halte meine Stimme neutral. Professionell. Unsichtbar.
Etwas huscht über Julians Gesicht, das ich nicht ganz deuten kann. Er tritt näher, und ich nehme den feinen Duft teuren Parfums gemischt mit Kaffee wahr. "Geh nach Hause, Rory. Ich kümmere mich um den Rest. Du solltest nicht so spät noch hier sein."
Mein Herz macht einen peinlichen kleinen Hüpfer.
Er erinnert sich an meinen Namen. Er spricht mit mir, als wäre ich ein Mensch und kein Möbelstück. Er bietet seine Hilfe an.
"Ich kann dich doch nicht—"
"Du bittest ja nicht. Ich sage es dir." Seine Stimme ist bestimmt, aber nicht unfreundlich, und etwas Warmes breitet sich in meiner Brust aus. "Geh nach Hause. Was auch immer Greg auf dich abgewälzt hat, kann warten, oder ich erledige es selbst. Das ist ein Befehl."
Benommen packe ich meine Sachen, spüre Julians Anwesenheit umso deutlicher, als er sich auf den Stuhl mir gegenüber setzt und den Ordner zu sich zieht.
Er ist ein guter Chef. Er kümmert sich um seine Angestellten. Er sieht uns wirklich.
Er sieht mich.
Die Fahrt mit dem Aufzug nach unten fühlt sich anders an. Leichter. Selbst müde und trotz der Demütigung durch Greg schwebe ich ein wenig auf dem Hochgefühl, von Julian Hale bemerkt worden zu sein.
Vielleicht war das Überstundenmachen doch kein völliges Desaster.
Milo ist noch wach, als ich die Wohnungstür aufstoße; sein kleiner Körper schießt wie eine wärmesuchende Rakete an meine Beine. "Mama! Du bist da!"
Das schlechte Gewissen trifft mich sofort.
Mrs. Patterson sitzt auf unserer Couch, ihr Gesicht die perfekte Mischung aus Geduld und stillem Tadel. Ich zahle sie extra—mal wieder—, entschuldige mich überschwänglich, während sie ihre Sachen mit der Routine von jemandem zusammenpackt, der das schon zu oft gemacht hat.
"Tut mir leid, mein Schatz", flüstere ich in Milos Haare, als sie gegangen ist, und drücke ihn fest an mich. "Mama musste lange arbeiten."
"Ist okay." Er zieht sich zurück, seine großen braunen Augen—leider die seines Vaters—schon dabei, mir zu vergeben. "Ich war sowieso nicht müde."
Er ist völlig erschöpft. Aber ich liebe ihn dafür, dass er lügt.
Ich mache gegrillten Käse, weil es schnell geht und sein Lieblingsessen ist, schneide die Sandwiches mit dem Ausstecher, den er sich selbst ausgesucht hat, in Dino-Form. Danach kuscheln wir uns in sein Bett, sein kleiner Körper warm an meinem, während ich eine Geschichte nach der anderen vorlese, bis sein Atem ruhig wird und sein Griff um meinen Arm nachlässt.
Sobald die Tür hinter mir ins Schloss fällt, schließe ich mein Schlafzimmer ab und das Ritual beginnt.
Brille ab. Kontaktlinsen rein—die grünen, die aus meinen schlichten haselnussbraunen Augen etwas Exotisches, Geheimnisvolles machen. Foundation, Concealer, das volle Programm.
Ich bemale mich wie eine Leinwand, konturiere Wangenknochen, die ich vergessen hatte, lasse die Augen rauchig wirken, bis ich eher aus einem Magazin als aus einem Büro stamme.
Die platinblonde Perücke kommt zuletzt, glatt und perfekt, verwandelt mein mausbraunes Chaos in etwas Auffälliges. Ich schlüpfe in das rote Kleid, das die Kurven betont, die ich tagsüber unter formlosen Cardigans verstecke, Kurven, die tatsächlich existieren, auch wenn das Büro-Gekicher anderes vermuten lässt.
Ich stelle mich vor meinen Spiegel und Rory Kane verschwindet.
Viola sieht mich an.
Sie ist selbstbewusst. Sexy. Die Art Frau, die nicht von mittleren Managern verspottet oder von attraktiven Chefs übersehen wird. Die Art Frau, die Männer wirklich wollen.
Ich baue meine Kamera auf, justiere das Licht und posiere.
Klick. Klick. Klick.
Jedes Foto fängt jemanden ein, der nicht unsichtbar ist. Jemanden, der Aufmerksamkeit fordert. Jemanden, der zählt.
Die Fotos laden in wenigen Minuten auf meinem geheimen Account hoch. @ViolaAfterDark. Ein Leben parallel zu meinem echten. Wo niemand weiß, dass ich alleinerziehende Mutter bin, die sich Verspätungsgebühren kaum leisten kann. Wo ich nicht hässlich, langweilig oder belanglos bin.
Die Benachrichtigungen strömen sofort herein.
Herzen. Kommentare. DMs von Fremden, die mir sagen, dass ich schön sei, fragen, ob ich Single bin, sich wundern, wo ich ihr ganzes Leben lang war. Männer, die sie begehren. Mich begehren. Naja, das Ich, das nicht wirklich ich bin.
Begehrt. Gesehen. Lebendig.
Mit zitternden Fingern scrolle ich durch die Nachrichten, jeder Ping der Bestätigung füllt ein Loch, von dem ich versuche, so zu tun, als gäbe es das nicht. Diese Männer wissen nichts von meinen fleckigen Cardigans, dem wirren Dutt oder davon, wie ich mich bei der Arbeit klein mache.
Sie sehen nur Viola—selbstbewusste, glamouröse Viola—und sie wollen sie.
Zum ersten Mal heute fühle ich etwas anderes als Erschöpfung und Demütigung.
Zum ersten Mal heute fühle ich mich lebendig.

Two Sides of My Love Life
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