Virgin Sacrifice Breaks Free von Yan Stellar
Virgin Sacrifice Breaks Free
Beschreibung
Als in Zahras Bergdorf ein uraltes Ritual der Jungfrauenopferung wiederbelebt wird und der standhafte Rafi zum Erben gekront wird, schlagt die Feierlichkeit in Furcht um: Zahras dreizehnjahrige Schwester wird auserwahlt. Um den Stamm zu besanftigen, sind Zahra und Rafi gezwungen, ein offentliches Bundnis einzugehen, doch im Verborgenen entdecken sie eine Zartlichkeit, die sich der Zeremonie widersetzt, die sie beide bindet. In gestohlenen Gesprachen und waghalsigen Planen vertieft sich ihre Verbindung - suss, geheim und weit gefahrlicher, als sie beide zugeben wurden. Doch der Winter wird harter, und der Glaube des Dorfes verlangt Blut. Um Leila zu retten, mussen sie nicht nur ihre Zukunft, sondern auch ihre zarten Gefuhle aufs Spiel setzen - eine Liebe, die eine Tradition, alter als der Berg selbst, zerstoren konnte... oder genau der Preis sein konnte, den sie fordert.
Kapitel 1
Oct 30, 2025
POV Zahra
Die Trommeln hämmern durch meine Brust und passen sich dem wilden Rhythmus meines Herzens an, während ich mich durch die Tänzer drehe.
Schnee haftet an den Rändern unseres Festkreises, aber das Lagerfeuer in seiner Mitte brennt heiß genug, um mich die bittere Kälte des Berges vergessen zu lassen.
Dampf steigt aus dem Glühwein in meinen Händen auf und vermischt sich mit den Atemwolken in der eisigen Luft.
"Zahra, du tanzt ja gar nicht!" Meine Freundin Yasmin packt meinen Arm und zieht mich zum Kreis der Körper, die sich zur Musik bewegen. "Das ist die größte Feier, die wir seit Jahren hatten. Sogar größer als das Sonnenwendfest letzten Winter."
"Ich weiß, aber irgendetwas fühlt sich heute Abend anders an", sage ich und widerstehe ihrem Ziehen. "Schau dir die Ältesten an. Sie beobachten uns Jüngere wie Falken, die ihre Beute umkreisen."
"Du machst dir immer zu viele Sorgen. Sie wollen bestimmt nur sicherstellen, dass wir nicht den ganzen Wein austrinken." Yasmin lacht, aber ich entdecke den nervösen Unterton unter ihren Worten. Sie spürt es auch – diese elektrische Erwartung, die wie ein Blitz vor dem Sturm durch die Menge knistert.
In diesem Moment streift Rafi an mir vorbei, seine Schulter berührt meine, während er sich durch die Tänzer dreht.
Der Kontakt schickt einen Stromstoß durch meinen Körper – Schnee und Flamme zugleich. Seine Haut strahlt trotz der winterlichen Kälte Wärme aus, und für einen Moment kann ich nicht atmen.
"Vorsicht", sagt er und hält mich mit einer Hand am Ellbogen fest. Sein dunkelbraunes Haar fällt über diese breiten Schultern, und ich muss zu ihm aufsehen, um ihm in die Augen zu blicken. Wann ist er nur so groß geworden? "Der Boden ist glatt vom Eis. Ich möchte nicht, dass die Tochter der Weberin ausrutscht."
"Ich komme sehr gut ohne deine Hilfe zurecht, danke", fahre ich zurück und ziehe meinen Arm aus seinem Griff. Aber meine Wangen brennen, und nicht vor Kälte.
"Immer so kämpferisch, Zahra." Sein Lachen grollt tief in seiner Brust. "Manches ändert sich nie."
"Und manches ändert sich zu sehr", entgegne ich und deute auf die Narben, die seinen muskulösen Körper durchziehen, sichtbar dort, wo seine Tunika trotz der Kälte offen steht. "Du bist nicht mehr der Junge, der geweint hat, wenn er sich das Knie aufschlug."
"Nein", stimmt er zu, sein Ausdruck wird ernst. "Bin ich nicht. Und nach heute Nacht—"
Die Trommel schlägt laut und gebieterisch und durchschneidet unser Gespräch. Rafis Vater, Ammar, steht auf der erhöhten Plattform nahe dem Feuer, und augenblicklich verstummt das Fest. Die Musik erlischt, zurück bleiben nur das Knistern der Flammen und das Flüstern des Windes in den Kiefern.
"Heute ist ein besonderer Anlass – mehr als jeder andere", dröhnt Ammars Stimme über die Versammlung. Sein wettergegerbtes Gesicht leuchtet orange im Feuerschein, als wäre er einer der alten Götter, die in den Bergstein gemeißelt sind. "Wie ihr wisst, hat mein Sohn das Mannesalter erreicht."
Gemurmel geht durch die Menge. Neben mir richtet Rafi sich auf, sein Kiefer angespannt. Ich möchte fragen, was los ist, doch Ammar fährt fort, bevor ich sprechen kann.
"Heute, in dieser heiligen Winterszeit, ernenne ich ihn zu meinem Nachfolger: dem Anführer, dem Beschützer des Stammes."
Die Menge bricht aus. Die Leute rufen Glückwünsche, recken ihre Becher in die Höhe. Frauen ululieren, ihre Rufe hallen von den Berghängen wider. Aber ich beobachte Rafis Gesicht, und was ich dort sehe, ist keine Freude – es ist Resignation.
Ammar hebt die Hand, und Stille fällt wie Schnee. "Und deshalb werden wir ein Zeremoniell abhalten, um Glück heraufzubeschwören und Unheil abzuwenden, damit unter seiner Herrschaft der Stamm nur Frieden kennt in den harten Wintern, die vor uns liegen."
Ein Funken Aufregung regt sich in meiner Brust. Ein Ritual? Was für eine Zeremonie würde solch einen bedeutenden Übergang markieren? Ich blicke mich um und merke mit einem Schauer, der nichts mit dem Winter zu tun hat, dass die Gesichter der Erwachsenen keine Überraschung zeigen, nur ein grimmiges Verständnis. Nur wir Jüngeren sehen ratlos aus.
"Ein Opfer, um die Götter zu besänftigen", verkündet Ammar. "Etwas Reines, um unsere reinen Absichten zu bezeugen. Etwas Unbeflecktes, damit unser Stamm keinen Makel kennt." Er pausiert, seine Augen schweifen durch die Menge. "Eine Jungfrau."
Das Wort hängt wie das Beil eines Henkers in der gefrorenen Luft. Mein Blut wird zu Eiswasser in meinen Adern. Ein jungfräuliches Opfer?
Die alten Geschichten kommen mir wieder in den Sinn – Märchen, die Großmütter über die alten Wege flüsterten, über die dunklen Preise, die für Wohlstand gezahlt wurden.
"Er meint doch nicht etwa—" beginnt Yasmin zu flüstern, doch ihre Worte versiegen, als eine Bewegung unsere Aufmerksamkeit fesselt.
Meine Eltern drängen sich durch die Menge, ihre Winterumhänge wehen hinter ihnen her. Das Gesicht meines Vaters ist entschlossen, das meiner Mutter zeigt vielleicht Stolz. Mir wird übel.
"Lasst unsere Tochter für diese Ehre ausgewählt werden", verkündet mein Vater, seine Stimme trägt weit über die stille Versammlung.
Für einen kurzen, törichten Moment glaube ich, sie meinen mich. Meine Beine spannen sich an, bereit zu fliehen, aber dann sehe ich, wohin ihre Hände greifen – auf die Schultern meiner jüngeren Schwester.
"Leila", flüstere ich kaum hörbar.
Sie schieben sie vor, und sie stolpert leicht auf dem vereisten Boden.
Dreizehn Jahre alt, gehüllt in ihr bestes besticktes Tuch, sieht Leila aus wie ein Lamm, das zur Schlachtbank geführt wird. Ihre Augen sind weit vor Verwirrung und etwas anderem – ist es Stolz? Versteht sie überhaupt, was man von ihr verlangt?
"Nein", sage ich, aber meine Stimme geht im zustimmenden Gemurmel der Menge unter.
Ammar mustert meine Schwester mit berechnendem Blick, schätzt ihren Wert wie ein Kaufmann eine Ware. Das Flackern des Feuers tanzt über sein Gesicht, und für einen Moment wirkt er unmenschlich – uralt und schrecklich.
"Sie ist rein?" fragt er meine Eltern.
"Wie frischer Schnee auf dem Gipfel des Berges", bestätigt meine Mutter mit fester Stimme. "Sie hat keinen Mann gekannt, sich den häuslichen Pflichten und dem Gebet gewidmet."
"Ihr Blut wird dem Stamm Wohlstand bringen", fügt mein Vater hinzu. "Wir bieten sie gerne für diese Ehre dar."
Ehre. Sie benutzen immer wieder dieses Wort, aber alles, was ich sehe, sind die zitternden Hände meiner kleinen Schwester, wie sie ihr Tuch festhält, als wäre es eine Rüstung gegen die Kälte und die gierigen Blicke der Menge.
Ammar nickt langsam, entschieden. "Die Götter werden erfreut sein. Das Mädchen ist angenommen."
Ich rühre mich nicht. Körper wiegen sich und drängen um mich, aber ich bin wie angewurzelt, beobachte, wie die Woge Leila zur Plattform trägt, wo Ammar schon mit Rafi wartet. Fackelrauch kratzt in meinem Hals; der Jubel zerbricht in scharfe Flüstereien.
"Gut, dass es nicht unsere ist", zischt eine Frau neben mir.
"Lobt die Götter", antwortet ein Mann. "Hakam und Samira sind so ergeben, ihr eigenes Kind darzubringen. Ein wahres Vorbild."
Leila blickt ein einziges Mal zurück. Ihre Augen finden meine – so vertrauensvoll, dass es schmerzt – und ich spüre, wie etwas in mir sauber und scharf zerbricht.
Ich öffne meinen Mund. Die Worte kommen nicht. Die Luft ist schwer wie ein nasses Tuch. Ich will nein sagen. Ich will ‚Stopp‘ schreien. Ich will Leilas Namen so laut rufen, dass die Berge antworten. Aber ich kann nicht.
Virgin Sacrifice Breaks Free
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