You Were Never Just My Boss von Yan Stellar
You Were Never Just My Boss
Beschreibung
Beatriz "Bea" Martinez hatte niemals erwartet, einen Job bei einem milliardenschweren Modeimperium zu bekommen - schon gar nicht als Assistentin von Julian Wolfe, dessen CEO so kuhl wie unfassbar attraktiv ist. Sie ist pures, chaotisches Charisma mit ohrringen in Obstform; er ist Kontrolle in Person und tragt massgeschneiderte Anzuge. Sie geraten sofort aneinander. Doch unter den sarkastischen Sticheleien, nachtlichen Krisen um zwei Uhr und einem unuberlegten Kuss brodelt etwas Unordentlicheres - etwas, das keiner von beiden benennen will. Als Burointrigen, Eifersucht und unbequeme Wahrheiten drohen, das kaum Begonnene zu zerstoren, muss Bea entscheiden, ob Liebe das Risiko wert ist - oder ob manche Manner besser ungelesen und unbeantwortet bleiben.
Kapitel 1
May 22, 2025
Beas Perspektive
Wenn gebrochene Herzen ein Rezept hätten, dann köchelte meines gerade in einer rissigen Schüssel mit verkochtem Hühner-Ramen, gegessen auf dem Boden einer Schuhkartonwohnung, die nach zerplatzten Träumen und Vanillekerzenrauch roch. Ich saß im Schneidersitz auf dem abblätternden Linoleum, die Gabel drehte sich durch matschige Nudeln, die so fest zusammenklebten, als könnten selbst sie heute Nacht den Gedanken an Einsamkeit nicht ertragen.
Das einzige Licht kam von meinem Laptop, der einen blassen, schonungslosen Schein auf die vierundfünfzigste Absage-Mail warf, die auf meinem Bildschirm aufblinkte.
Diese tat besonders weh – sie kam von einer Boutique-Agentur, von der ich früher geträumt hatte, dort zu arbeiten, damals, als Hoffnung noch kein Luxus war.
„Sie passen leider nicht in unser Team.“
Ein Satz, professionell verpackt, aber ich konnte zwischen den Zeilen lesen: Sie mochten meinen Lebenslauf – nur nicht den Körper, der dazugehört. Meine Kehle brannte, als ich einen weiteren Löffel salzige Brühe schluckte, die heute irgendwie noch salziger schmeckte. Ich hatte den Abschluss. Drei Praktika. Einen mit Canva gestalteten Lebenslauf, auf Hochglanz poliert. Aber all das zählte nicht mehr, sobald sie mich sahen.
Plus Size war theoretisch vermarktbar. In der Praxis? Ich war zu laut. Zu bunt. Zu weich an all den Stellen, an denen sie Kanten wollten. Einfach verdammt nochmal zu groß.
Ich blinzelte Tränen weg, als ich die Schüssel auf die alte Milchkiste stellte, die ich als Couchtisch nutzte. Selbst meine Tränendrüsen schienen erschöpft, als hätten sie genug davon, für ein Mädchen zu weinen, das nie ganz dazugehört hat. In fünf Tagen war die Miete fällig. Auf meinem Konto waren kaum neunundzwanzig Dollar. Und wenn meine Mutter es wüsste, würde sie wieder irgendetwas verpfänden, das sie sich nicht leisten konnte zu verlieren. Das wollte ich nicht zulassen. Ich hatte ihr – und mir selbst – versprochen, dass ich es schaffen würde. Zu meinen Bedingungen.
„Nur ein einziges Ja“, hauchte ich in die Stille, die Fingerspitzen über der Tastatur schwebend, verzweifelt auf der Suche nach einem weiteren Inserat, einem weiteren Spalt, durch den ich schlüpfen könnte, einer weiteren Firma, der ich mein Herz zuwerfen konnte.
Da kam es – das Geräusch, das die Stille zerbrach.
Ein Brummen.
Mein Handy.
Unbekannte Nummer.
Ich wollte erst gar nicht rangehen. Wahrscheinlich wieder ein Betrug oder irgendein Roboter, der mir einen Fake-Kredit andrehen wollte, den ich nicht mal zu träumen wagte. Aber irgendetwas… etwas tief in meinem Bauch, derselbe Bauch, den diese Welt schon so oft getreten hat, flüsterte: Geh ran.
„Hallo?“, meldete ich mich vorsichtig und schob meine Brille die Nase hinauf.
„Hallo, spreche ich mit Beatriz Martinez?“, fragte die Stimme. Sie klang scharf und klar, wie jemand, der Schulterpolster trägt und nie Essen auf ihre Kleidung bekommt.
„Hier ist Bea“, antwortete ich, schon auf ein weiteres höfliches Nein gefasst.
„Hier ist Chloe von Wolfe & Whitmore. Die Personalabteilung ist auf Ihre Bewerbung gestoßen. Können Sie morgen um 9 Uhr zum Vorstellungsgespräch kommen?“
Ich atmete drei Sekunden lang nicht. Wolfe & Whitmore? Das Mode- und Luxusimperium, das die halbe Branche kontrolliert? „Ja!“, keuchte ich, räusperte mich dann und versuchte, so zu klingen, als hätte ich mir nicht gerade Suppe aufs Shirt geschüttet. „Ja, ich kann auf jeden Fall kommen.“
„Bringen Sie einen ausgedruckten Lebenslauf mit. Business-Formal“, sagte sie und legte auf.
Das Gespräch war beendet, und ich saß wie erstarrt da und starrte auf mein Handy. Dann schrie ich so laut in mein Kissen, dass meine Nachbarin von oben auf den Boden klopfte.
Ich schlief kaum. Die halbe Nacht verbrachte ich damit, meine einzige schwarze Stoffhose zu bügeln und meinen geblümten Secondhand-Blazer mit Natron zu schrubben. Er roch trotzdem noch wie der Laden, aus dem er stammte, aber ich redete mir ein, das gäbe Charakter. Ich besaß keine Absätze, die nicht quietschten, also zog ich Ballerinas an und hoffte, dass die Zitronen-Ohrringe das Ganze als „gewollt“ erscheinen ließen. Mein Eyeliner war scharf, mein Selbstbewusstsein mit Klebeband zusammengehalten, und mein Lebenslauf war auf leicht zerknittertem Papier ausgedruckt, das ich unter alten Rechnungen gefunden hatte. Ich sah mich im Spiegel an und sagte mir immer wieder, dass ich dazugehöre – so lange, bis es fast wie die Wahrheit klang. Dann schnappte ich mir meine Stofftasche und ging los, bevor ich es mir anders überlegen konnte.
Das Hauptquartier von Wolfe & Whitmore sah aus wie ein Ort, an dem man schon fürs Atmen Miete zahlen musste. Die Glastüren waren höher als meine Wohnzimmerdecke, und die Lobby war aus Marmor, Gold und Urteilskraft gemacht. Alles an diesem Ort flüsterte: „Du gehörst hier nicht her.“ Aber ich ging trotzdem hinein. Die Empfangsdame sah kurz auf und blinzelte, als wäre ich ein Pop-up, das sie nicht schließen konnte. Ihr Haar war glatt, ihre Nägel scharf, und ihr Outfit kostete vermutlich mehr als mein Laptop.
„Hallo“, sagte ich mit einem nervösen, aber geübten Lächeln. „Ich bin hier wegen des Vorstellungsgesprächs für die Stelle als Vorstandsassistentin.“
Sie sah mich langsam von oben bis unten an, verweilte bei den Zitronen-Ohrringen, dann beim Blazer und schließlich bei meinen Schuhen, als wollte sie sie mit ihrem Blick in Brand setzen.
„Name?“
„Beatriz Martinez.“
Sie tippte etwas ein und beugte sich zu dem Mädchen neben ihr, machte sich nicht mal die Mühe zu flüstern und murmelte: „Hat HR heute einen Scherz laufen?“
Meine Wangen brannten, aber ich ließ mir das Lächeln nicht nehmen. Ich zog die Schultern zurück und sagte etwas lauter: „Ja. Ich bin hier für die Stelle als Vorstandsassistentin. Neun Uhr.“
Sie rollte mit den Augen und deutete auf den Aufzug. „Oberste Etage. Jemand wird Sie dort abholen.“
Die Fahrt mit dem Aufzug fühlte sich an wie eineinhalb Jahre. Mein Spiegelbild in den verspiegelten Türen sah mit jedem Stockwerk nervöser aus. Als es klingelte und sich die Türen öffneten, roch die Luft anders – nach Geld und Eukalyptus. Alles war glänzend, aus Glas, weiß, beige. Ich fühlte mich, als wäre ich in ein Museum gelaufen, kuratiert von Minimalisten, die Freude hassen. Eine Frau in engem Kleid und strengem Dutt empfing mich am Empfang, Klemmbrett in der Hand, kein Lächeln im Gesicht.
„Beatriz Martinez?“, fragte sie, ohne aufzublicken.
„Ja. Bea.“
„Nehmen Sie Platz. Mr. Wolfe beendet gerade ein Gespräch.“
Ich nickte und setzte mich auf die Kante einer Bank, die wie ein Stück moderner Kunst aussah. Ich klammerte mich an meine Mappe und versuchte, nicht zu schwitzen. Versuchte, mir Julian Wolfe nicht vorzustellen. Den CEO. Die Ikone. Das eiskalte Modegenie, das Karrieren mit einem Blick vernichten konnte. Ich stellte mir vor, dass er mich gar nicht bemerken würde. Dass er mir die Hand schütteln, Danke sagen und weitergehen würde.
Doch dann knallte die Glastür seines Büros auf, als hätte sie jemand getreten.
Er stürmte heraus, ein Blitz aus grauem Anzug und Zorn, bewegte sich mit der Energie eines Mannes, der gewohnt ist, Räume allein durch seine Präsenz zu räumen. Sein Blick scannte den Raum mit chirurgischer Präzision – bis er auf mir landete. Er blieb mitten im Schritt stehen. Sein Gesichtsausdruck schwankte zwischen Verwirrung und Abscheu, als versuche er herauszufinden, warum ich hier war und wie schnell er mich wieder loswerden könnte. Sein Blick glitt über mein Outfit, meine Kurven, meine Ohrringe, mein ganzes Dasein, als würde all das den Marmorboden beleidigen.
Das gesamte Büro verstummte. Er starrte mich an, als hätte ich persönlich seine Blutlinie beleidigt.
Und dann, ohne zu blinzeln, sagte er es. „Was zum Teufel macht ein Elefant in meinem Büro?“
You Were Never Just My Boss
30 Kapitel
30
Inhalt
Speichern
Passion Exclusives
My Passion
Genres
Über Uns
Für Autoren
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101