Your Rival Saw Me Naked von itsvlada

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Your Rival Saw Me Naked
Your Rival Saw Me Naked

Your Rival Saw Me Naked

Passion Exclusives

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Romanze

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Beschreibung

Zoey Hale wird offentlich und auf brutale Weise von ihrem Freund verlassen - weil sie seiner Meinung nach ,,eine langweilige Jungfrau" ist. Gedemutigt und wutend wendet sie sich an Chase Donovan, den beruchtigtsten Bad Boy der Schule, mit nur einem Ziel: eine Fake-Beziehung, damit alle an ihrem eigenen Klatsch ersticken. Doch ihre vorgetauschte Beziehung wird schon bald zur Realitat. ,,Ich fordere dich heraus, mich zu kussen", sagt er. Sie tut es - und es erschuttert sie bis ins Mark. Er durchschaut ihre Angst, durchbricht ihre Mauern und hilft ihr, jeden verbotenen Punkt auf ihrer geheimen Liste abzuhaken - einschliesslich desjenigen, der ihr am meisten Angst macht: ,,Mit jemandem schlafen, der mich wirklich sieht." ,,Verdammt, Zoey", knurrt er, ,,ich muss dich ganz spuren." Jetzt muss sie entscheiden: War das alles nur Rache, oder ist er das Einzige, was wirklich echt ist?

Heiß
Falsche Liebesbeziehung
Rache
Junge Erwachsene
Schulromanze
Erzwungene Nähe

Kapitel 1

Apr 8, 2026

In dem Moment, als die Plastik-Coke-Flasche wie ein verfluchter Kompass auf Miles zeigte, wusste ich: Wir würden gleich einem sozialen Weltuntergang beiwohnen. Und ehrlich? Ich war irgendwie bereit dafür—bis mir dämmerte, dass ich die Hauptfigur in diesem Katastrophenfilm war.

Mein Freund Miles machte sein übliches Ding: Arm um mich, aber auf TikTok scrollend, behandelte mich im Grunde wie menschliches Mobiliar. Das ganze Setting schrie „zu sehr bemüht“—geklaute Bechergläser aus dem Chemieunterricht, gefüllt mit abgestandener Sprite, diese billigen LED-Streifen, die jeder von Amazon bestellt, und Musik so leise, dass man sie kaum hörte über das aufgesetzte Gekicher aller Anwesenden.

„Bro, das ist so ästhetisch“, flüsterte jemand, wahrscheinlich für seine Privatstory filmend.

Ich fühlte mich schon seltsam—dieses Brustenge-Gefühl, als könnte man nicht atmen, das passiert, wenn man so tut, als wäre alles okay, aber der Körper schreit nur: „Ma’am, uns geht’s GAR NICHT gut.“ Aber egal. Lächeln, an den richtigen Stellen lachen, bloß nicht der Stimmungskiller sein. Standardprozedur.

Jaylen sah halb tot aus, war aber trotzdem komplett chaotisch. „Wahrheit oder Pflicht, mein Junge?“

Alle lehnten sich vor, als stünde gleich das große Met-Gala-Enthüllungs-Outfit bevor. Miles sah kaum von seinem Handy auf. „Wahrheit, schätze ich.“

Und Jaylen—lieber, dummer Jaylen—grinste, als hätte er gerade das Feuer entdeckt. „Also, werdet ihr heute Abend endlich miteinander schlafen, oder was?“

Das Gelächter war anders. Nicht die gute Sorte. Eher so, dass die Haut kribbelt und der Magen einem bis in den Hintern rutscht.

Ich öffnete schon den Mund, um abzulenken—klassischer Zoey-Move—aber Miles war schneller.

„Keine Ahnung, frag sie. Sie hebt sich das ja eh für die Ehe auf oder so.“

Der Raum explodierte. Nicht mehr süßes Gekicher. Richtiges Gekrächze. Ich spürte, wie meine Seele meinen Körper verließ und irgendwo unter der Decke schwebte, wie sie sich diesen Zugunfall in Echtzeit ansah.

„Entschuldigung, was zum eigentlichen Fuck?" Meine Stimme kam ganz atemlos und komisch raus.

Miles zuckte nicht mal. „Komm schon, Z. Tu nicht so überrascht. Wir sind seit zwei Jahren zusammen. Irgendwann musst du aufhören, Angst vor deinem eigenen Körper zu haben.“

Totenstille. Die Sorte, die in den Ohren klingelt.

Amber Mays—weil NATÜRLICH dieses Pick-me-Girl da war—grinste schief von ihrer Ecke auf dem Boden, als hätte sie ihr ganzes Leben auf diesen Moment gewartet. Das war bestimmt alles Strategie bei ihr. Ich weiß, dass sie schon länger ein Auge auf Miles geworfen hatte.

Ich stand so schnell auf, dass mir schwindelig wurde. Alles fühlte sich falsch an—meine Hände, meine Beine, sogar die Luft. Als wäre ich unter Wasser, aber gleichzeitig in Flammen. Ich wusste nur, ich musste raus, bevor ich vor allen komplett ausrasten würde.

Miles folgte mir in den Flur, seine Schritte hallten an den Spinden wie der Soundtrack eines Horrorfilms.

„Zoey, warte mal“, rief er, so lässig wie immer. „Ich wollte dich nicht bloßstellen.“

Ich drehte mich so schnell um. „Was zum Teufel WAR das dann?“

Er fuhr sich durchs Haar—dieses Ding, das er immer macht, wenn er im Begriff ist, meine ganze Woche zu ruinieren. „Ich… ich kann das einfach nicht mehr.“

„Was genau?“

„Darauf warten, dass du endlich erwachsen wirst.“

Die Dreistigkeit. DIE DREISTIGKEIT.

„Du tust immer noch so, als wären wir in der Mittelschule“, fuhr er fort, als würde er einem Kleinkind Grundrechenarten erklären. „Alles ist Regeln, Bewerbungen fürs College, Fünfjahrespläne. Ich brauch jemanden, der wirklich Spaß macht.“

Ich starrte ihn an. Wirklich starrte. „Du machst also mit mir Schluss, weil ich nicht mit dir schlafe?“

„Nein“, sagte er, und das war irgendwie noch schlimmer. „Ich mache Schluss, weil du langweilig bist, Zoey. Du bist sicher. Und ich habe genug von sicher.“

Er drehte sich um und lief davon, als hätte er nicht gerade meine ganze Existenz weggesprengt. Und als ich durch die Glastüren sah? Stand er schon neben Amber, flüsterte ihr etwas ins Ohr, als hätte es mich nie gegeben.

Zwei Jahre. ZWEI JAHRE. Ich habe ihm bei seinen College-Essays geholfen. Ich war bei jedem einzigen seiner Lacrosse-Spiele, sogar bei den Auswärtsspielen, die drei Stunden mit seiner Mom im Minivan dauerten. Ich habe ihm alles gegeben—außer das eine, was für ihn scheinbar das Einzige war, das zählte.

Ich erinnere mich nicht daran, wie ich zum Innenhof gelaufen bin. Erst starrte ich noch durch die Türen, dann saß ich plötzlich auf einer eiskalten Bank, an meinem Schuh ein zerknitterter Flyer für Abschlussfotos. „Den Moment festhalten!“, stand da. Ja, ich würde diesen Moment gern festhalten und aus der Existenz löschen, danke.

Mein Handy war natürlich tot, und meine Hände zitterten, als hätte ich zwölf Red Bull getrunken. Ich kauerte mich zusammen und versuchte, nicht daran zu denken, wie ich morgen allen unter die Augen treten sollte. Wie ich den explodierenden Gruppenchat überleben sollte. Wie ich meiner Mutter erklären sollte, warum Miles nicht mehr zum Familienessen kommt.

„Du hast diesen geisterhaften Blick drauf. Lange Nacht?“

Ich riss so schnell den Kopf hoch, dass mir schwarz vor Augen wurde. Da stand ein Typ—lehnte lässig an der Bank gegenüber, als gehörten ihm die Schatten, die Kapuze so weit ins Gesicht gezogen, dass man die scharfen Schlüsselbeine nur erahnte, eine Hand tief in der Tasche, die andere hielt eine Tüte Brezeln wie eine Zigarette in einem Noir-Film. Die Straßenlaterne meißelte Gold in seine Wangenknochen. Seine Augen glitten langsam, gezielt nach oben und trafen meine.

Es war, als hätte mich ein Lied erwischt, das ich noch nicht kannte, aber schon liebte.

„Was?“

Er neigte den Kopf, lächelte—nicht süß, nicht sicher.

„Weißt du schon“, sagte er völlig unbeeindruckt, „Mädchen allein im Dunkeln, emotionale Schäden auf Maximum. Sehr Indie-Musikvideo-Vibes. Dir fehlt nur noch eine Zigarette und ein prätentiöser Spruch darüber, dass die Liebe tot ist.“

„Kennen wir uns?“ Ich blinzelte ihn durch die Dunkelheit an.

Er trat ein Stück näher—nah genug, dass ich einen Hauch von etwas Teurem an seinem Hoodie wahrnahm, etwas Unbändiges, Männliches, Magnetisches. Sein Mund zuckte.

„Noch nicht. Chase Donovan.“

Oh. OH. Der Chase Donovan. Der, über den die Lehrer seufzten und für den die Mädchen kopflos wurden. Der, der letztes Halbjahr in mehr Schlägereien als im Unterricht war, der seine blauen Flecken wie Accessoires trug. Der mit dem Familienskandal, der kaputten-zu-Hause-Mythologie, dem Bruder-Schatten, den niemand je erklärte.

Der, für den Amber lange Zeit so besessen war, bevor sie schließlich auf Miles umschwenkte.

Er war nicht einfach nur heiß. Er war gefährlich wie ein Geheimnis, das man unbedingt behalten möchte—und erwischt werden will.

Er warf eine Brezel auf die Bank neben mich. „Willst du eine?“

„Sehe ich so aus, als wollte ich gerade eine Brezel?“

„Du siehst aus, als bräuchtest du was.“

„Ich brauche nur, dass mich alle in Ruhe lassen.“

„Du warst lang genug allein.“

Die Worte blieben einfach in der Luft hängen, schwer und unerwünscht. Ich hätte ihm sagen können, dass er sich verpissen soll. Hätte ich wahrscheinlich auch sollen. Aber da war etwas in seiner Art—kein Mitleid, kein merkwürdiger Retterkomplex. Nur… Beobachtung.

„Überfällst du immer Mädchen, wenn ihr Leben implodiert?“, fragte ich.

„Nur die interessanten.“

Ich lachte bitter auf. „Du weißt ja nicht mal, was passiert ist.“

„Muss ich nicht wissen“, zuckte er mit den Schultern. „Was es auch war, es war scheiße. Du strahlst förmlich Schaden aus.“

„So offensichtlich?“

„Für mich.“

Ich sah weg, weil seine Ehrlichkeit meine Brust komisch fühlen ließ. Alles war auf den Kopf gestellt. Als hätte die Schwerkraft aufgehört zu funktionieren. Aber irgendwie wirkte er nicht bedrohlich. Er versuchte nicht, mich zu reparieren, mich zu trösten oder mir irgendeinen Bullshit zu erzählen von wegen alles passiert aus einem Grund.

„Hast du schon mal gedacht, dass ‚sicher‘ nur ein Codewort ist für ‚zu faul, dich wirklich zu sehen‘?“, fragte er, jetzt leiser.

Mir brannte die Kehle. Ich antwortete nicht, sagte ihm aber auch nicht, er soll gehen.

Er drängte nicht. Stand einfach da, geduldig und ruhig, als hätte er keinen anderen Ort, an dem er sein müsste. Als wäre es interessant, mich zusammenbrechen zu sehen, nicht erbärmlich.

„Ich lass dich dann mal zurück zu deiner Melancholie“, sagte er, leise und lässig, aber nicht unfreundlich. „Man sieht sich, Herzschmerz.“

Und dann drehte er sich um—ohne großes Tamtam, ohne einen zweiten Blick—und schlenderte davon, als hätte er nicht gerade etwas in mir aufgebrochen, das ich seit Wochen mit Paketband zusammengehalten hatte.

Ich hasste, wie sehr ich wollte, dass er bleibt.

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Hiding My Twin Pups From their Alpha Dad

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