You`re My Melody von itsvlada
You`re My Melody
Beschreibung
Sie tragt seine Stimme in ihrem Kopf. Er hat ihre Worte auf den Lippen. Keiner von beiden kann ohne den anderen atmen, und beide lugen. Allison Calloway hat kein einziges Wort mehr geschrieben, seit ein Junge sie mit siebzehn zerstort hat - ihre Poesie gestohlen, ihren Traum genommen und ihn in Platinplatten verwandelt. Er wurde ein Star, wahrend sie unsichtbar wurde. Jetzt sitzt sie mit einem geheimen Vertrag und einem Jobtitel, der nuchterne Begleiterin sagt, in seinem Tourbus - mit einer wahren Aufgabe, die bedeutet: Schreib seine Lieder oder verliere alles. Aiden Blackwell weiss, dass er ein Betruger ist. Er weiss nur nicht, dass das Madchen, das ihm den Kaffee einschenkt, der Beweis dafur ist. Er ist grausam und magnetisch und zerfallt live vor aller Augen - versteckt Whiskey in Wasserflaschen und Talent hinter Arroganz. Und jedes Lied, das sie unter seiner Tur hindurchschiebt, zieht ihn naher an eine Wahrheit heran, die ihn retten oder sie beide zerstoren konnte. Feinde. Kollaborateure. Etwas Gefahrlicheres als beides. Und ein Geheimnis, das wie eine Bombe zwischen jeder Note tickt, die sie zusammen singen.
Kapitel 1
Mar 19, 2026
Allisons Sichtweise
Vor acht Jahren. Westridge Prep.
Bitte lass ihn mich hier nicht finden.
Die Bank hinter dem Schuppen des Hausmeisters hatte eine gebrochene Latte und roch nach nassem Mulch, und es war der einzige Ort in dieser ganzen Schule, an dem meine Schultern sich von meinen Ohren senkten. Fünfzehn Minuten. Mehr bekam ich nicht – die Lücke zwischen letzter Klingel und dem späten Bus – und ich hatte diesen Platz seit drei Wochen bewacht wie ein wildes Tier die eine Ecke des Käfigs, die sonst niemand wollte.
Ich zog das Tagebuch heraus. Lila Einband, Eselsohren, der Rücken wurde von einem Gummiband zusammengehalten, das nur einen guten Zug davon entfernt war, endgültig aufzugeben. Nachvollziehbar. Ich schrieb so, wie andere Menschen atmen, nachdem sie unter Wasser gehalten wurden – schnell, dringend, verzweifelt darauf bedacht, die Worte auf die Seite zu bringen, bevor sie sich auflösten.
Heute war es ein Gedicht. Über Stille. Darüber, ein Mensch zu sein, der so wenig Raum einnimmt, dass selbst die Luft vergisst, dass sie da ist. Über einen Jungen, dessen Namen ich nie nennen würde, dessen Stimme jeden Raum füllt und für niemanden sonst Sauerstoff übrig lässt.
Der Stift bewegte sich und die Welt schrumpfte auf die Größe der Seite und für ein paar Minuten war ich nicht das Stipendiumskind mit der abgetragenen Uniform und der Mutter, die Doppelschichten arbeitete. Ich war einfach nur ein Mädchen mit einer Stimme, und die Stimme war gut, und sie gehörte mir.
Ich war mitten im Satz, als ein Schatten über die Seite fiel.
"Da ist sie."
Mein Magen sank, noch bevor ich aufblickte. Ich kannte die Stimme so, wie Beute das Knacken eines Astes erkennt. Aiden Blackwell stand an der Lücke in der Hecke, Rucksack lässig über einer Schulter, dieses Halbgrinsen, das ich inzwischen als Warnsirene lesen konnte. Hinter ihm: Carter mit seinem ständigen Grinsen. Jay, der über alles lachte, was Aiden sagte, wie eine dressierte Robbe.
"Notebook Girl hat ein geheimes Versteck." Er trat durch die Lücke, sah sich um – die kaputte Bank, der verrostete Schuppen, das Unkraut – und sein Gesicht nahm den Ausdruck an, den ich am meisten hasste. Nicht Wut. Amüsiertheit. Als ob meine ganze Existenz eine Show wäre, die zu seinem Vergnügen aufgeführt wird. "Das ist traurig, Calloway. Selbst für dich."
Ich schloss das Tagebuch. Drückte es an meine Brust. Sagte nichts. Ich hatte gelernt, dass Worte Munition waren, die ich ihm nicht liefern konnte.
Carter ließ sich auf die Bank neben mich fallen – zu nah, absichtlich, sein Oberschenkel an meinem. Ich rutschte weg. Er rutschte mit. "Ach, sei nicht so unhöflich," sagte Carter. "Wir wollten doch nur rumhängen."
Aiden blieb stehen, schaute auf mich herab, und für einen halben Sekundenbruchteil huschte etwas über sein Gesicht, das ich bei anderem Licht als Wiedererkennen hätte deuten können. Als würde er mich sehen – das Mädchen, das dieselbe Busstrecke fuhr, aus demselben Viertel kam, dessen Schuhe vom gleichen sturen Trotz zusammengehalten wurden wie seine.
Als er vor drei Jahren neu dazugekommen war, hatte ich zuerst gedacht, wir könnten Freunde werden – zwei arme Kids, umgeben von Menschen, deren Eltern Yachten nach ihnen benannten. Stattdessen fand er die reichen Kinder, lieh sich ihre Grausamkeit und machte mich zum Spiegel, den er nicht aufhören konnte zu zerschlagen.
Das Aufleuchten versank unter dem, was auch immer in ihm lebte und Wiedererkennen in Grausamkeit verwandelte.
"Was schreibst du?" Er streckte die Hand aus. "Lass mal sehen."
"Nein."
"Nein?" Er neigte den Kopf. "Komm schon, Calloway. Teilen macht Freude. Ist das nicht das, was sie in den Schulen lehren, aus denen du kommst?"
Jay schnaubte. Meine Finger verkrampften sich am Rücken des Tagebuchs, bis das Gummiband sich in meine Knöchel schnitt.
Carters Hand schloss sich um mein Handgelenk – nicht fest genug, um blaue Flecken zu hinterlassen, nur fest genug, um mich festzuhalten – und im halben Moment, in dem meine Arme aufgingen, nahm Aiden das Tagebuch. Sauber. Schnell.
Ich sprang vor, aber Jay stellte sich zwischen uns und Aiden war schon einen Meter zurück und blätterte durch die Seiten, als würde er in einer Zeitschrift blättern.
"Gib es zurück." Meine Stimme brach und ich hasste das Zittern, hasste, dass er es hören konnte. "Aiden, gib es zurück. Bitte."
Das Bitte war ein Fehler. Ich wusste es in dem Moment, als es über meine Lippen kam. Aiden hörte es und irgendetwas in ihm – der Teil, der gemein war, der keine Verletzlichkeit sehen konnte, ohne zu testen, wie weit sie sich biegen ließ – fixierte sich darauf. Seine Haltung veränderte sich, die Schultern hoben sich, das Kinn ging nach oben. Ein Publikum von zwei reichte ihm völlig aus.
Er schlug eine Seite in der Mitte auf. Ich wusste, welches Gedicht. Letzten Dienstag, auf derselben Bank. Über Einsamkeit. Über Sehnsucht. Über einen Jungen, dessen Lachen das Gegenteil von Stille ist und darüber, was es bedeutet, jemanden zu lieben, der deinen Namen nicht kennt.
Er las es laut vor. Machte Stimmen nach. Pausierte für dramatische Wirkung. Legte die Hand aufs Herz bei der Stelle über Sehnsucht, und Carter krümmte sich vor Lachen und Jay japste so sehr, dass er sich an der Schuppenwand abstützen musste.
"'Und ich würde sein Schweigen wie ein Geschenk halten,'" las Aiden, Stimme hoch und spöttisch, "'denn selbst sein Schweigen ist lauter als mein—'"
"Hör auf." Das Wort kam flach heraus. Tot.
Er hörte nicht auf. Er beendete die Strophe mit einer Verbeugung – einer echten, Hand theatralisch tief geschwungen – und meine Kehle schnürte sich so zu, dass ich, selbst wenn ich gewollt hätte, kein Wort mehr hätte sagen können. Er spielte Theater. Er spielte immer Theater. Die ganze Welt war eine Bühne und gerade bekam mein blutendes Herz Standing Ovations von zwei Jungs, die noch nie einen ehrlichen Satz in ihrem Leben geschrieben hatten.
Ich bewegte mich nicht. Mein Gesicht wurde ausdruckslos. Eine Wand ohne Bild. Ich blieb vollkommen still, während der Junge von meiner Busroute meine Seele laut vorlas und lachte.
Als er fertig war, sah er mich über das Tagebuch hinweg an. Das Grinsen war noch da, aber etwas dahinter in seinen Augen – etwas, das er das nächste Jahrzehnt ertränken versuchen würde – flackerte auf. Ich starrte zurück. Blinzelte nicht. Mein Kiefer schmerzte vom Pressen, aber ich würde ihm nicht mehr geben, als er schon genommen hatte.
Er warf das Tagebuch in den Dreck zwischen uns. Ich griff danach – Instinkt, alles Ehrliche, das ich je geschrieben hatte, lag im Mulch – und sein Schuh setzte auf den Einband. Nicht hart. Lässig. Als würde er seinen Fuß auf eine Stufe stellen.
"Bleib beim Putzen, Calloway. Das mit der Poesie funktioniert nicht."
Die Hupe des späten Busses dröhnte vom Parkplatz. Zwei kurze Stöße. Aiden sah zum Geräusch, dann wieder zu mir. Sein Fuß bewegte sich nicht.
"Lauf lieber, Notizbuch-Mädchen. Das ist doch der letzte, oder?"
Er wusste es. Er fuhr dieselbe Strecke. Er wusste genau, was es bedeutete, ihn zu verpassen – eine Stunde Fußweg durch Viertel ohne Straßenbeleuchtung oder meine Mutter von der Schicht holen.
"Nimm den Fuß weg."
"Der Bus fährt gleich, Calloway."
Die Hupe ertönte erneut. Ich sah auf das Tagebuch unter seinem Schuh, dann zum Parkplatz. Ich schnappte meinen Rucksack und rannte – durch die Hecke, über das Feld, Turnschuhe platschten durch nasses Gras – und schaffte es zu den Türen, gerade als sie sich schlossen.
Ich ließ mich auf einen Sitz fallen. Drückte meine Stirn gegen das Glas und der Bus fuhr los.
Ich hole es morgen. Gleich früh. Bevor jemand anders dort ist.
Mama war in der Küche – noch in ihrer Arbeitsschürze, die Hände rau von zwölf Stunden, in denen sie die Wäsche anderer Leute gefaltet hatte. Sie sah mich nur an und erstarrte. Der Holzlöffel stoppte mitten im Rühren.
"Was ist passiert?"
Ich setzte mich an den Tisch. Ich erzählte ihr genug – nicht alles, denn die Worte trugen noch seine Stimme –, aber genug.
"Ich will die Schule wechseln."
Sie sagte nicht, wehr dich. Sagte nicht, es wird besser. Sie griff über den Tisch und legte ihre schwieligen Hände auf meine.
"Dann suchen wir dir eine neue Schule, mein Schatz." Ihr Griff wurde fester. "Sie bekommen deine Worte nicht. Sie bekommen keinen einzigen Teil von dir."
Ich ging in mein Zimmer. Lehnte mich gegen die Kleiderschranktür und starrte an die Decke, bis sie verschwamm.
Es ist vorbei. Ich werde ihn nie wieder sehen müssen. Ich werde seinen Namen und seine Stimme und die Art, wie er meine Worte vorlas, als wären sie nichts, vergessen, und eines Tages wird auch er nichts mehr sein. Nur eine schlechte Erinnerung, die verblasst.
Am nächsten Morgen ging ich zurück, um das Tagebuch zu holen. Die Bank war da. Der Dreck war da. Das Tagebuch war weg.
You`re My Melody
30 Kapitel
30
Inhalt
Speichern
Passion Exclusives
My Passion
Genres
Über Uns
Für Autoren
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101